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Madridismo para el siglo XXI
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No pasa nada, la Liga está ganada

Empezaré contándoos un chiste: una vez un tipo entró en un baño público y vio junto a un urinario a un tipo que levantaba poco más de un metro del suelo, pero que gastaba una tranca como de dos palmos. Asombrado ante semejante miembro viril, el hombre preguntó al diminuto miccionador cuál era su secreto, a lo que este respondió: “Pues verás, en realidad soy un duendecillo mágico, y si me dejas darte por culo tendrás una tranca tan larga como la mía”. Tras pensar duramente por unos instantes, el hombre asintió, se bajó los pantalones y se dejó encular duramente. Tras un buen rato percutiendo, el pequeño se corrió dentro, se abrochó y se dirigió a la salida, diciendo: “Bueno, gracias, hasta luego”. El otro se acercó apresuradamente hasta él, replicándole: “Oye, ¿y qué pasa con mi tranca de dos palmos?” Al oír esto, el enculador esbozó una sonrisa y, dando unas palmaditas en la cara del primero, respondió: “¿No estás un poco mayor para creer en duendecillos?”

Con esta historia os quiero decir que las supersticiones son para mónguers, y que si el Madrid ha palmado partidos no ha sido por el parche de nicotina que lleva en el pecho. Puede haber jugado mal, no haber estado a la altura mentalmente o haberle faltado acierto goleador, pero el parche es eso, un trozo de tela. Sobre el partido de hoy, ¿qué me sugiere la Real Sociedad? Pues aparte de la ETA, un equipillo al que no debemos tener ningún problema para ganar en casa 45 a 0. En cuanto a perder la Liga, ¿alguien piensa en serio que dejaríamos que pasase algo así? No señores, la tenemos bien agarrada by the pussy (como Tromp) y de ningún modo la soltaremos. Debo decir que, en el fondo, ha sido muy instructivo para Zipayo perder la Copa; hasta ahora sólo conocía el sabor del triunfo, y eso nunca ha creado a hombres recios y con recursos.

¿Las bajas? Bueno, miro la convocatoria y veo un internacional más otro, aunque también se ha colado una incógnita como Achraf. En lo que no puedo dar la razón a Zipayo es en lo que dice de que el público apoyará al equipo. La verdad es que son un puto hándicap, pero el Mandril puede y debe sobreponerse a esto, en espera de la temporada que viene, en la que la Grada Fans bajará al primer anillo, teniendo así la ocasión de erradicar el crujir de pipas. Mientras tanto, a apretar los dientes, echarle kojones y ganar, cueste lo que cueste.

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Se les congelaron las pelotas

Marc Genou

Pusilánime: Dicho de una persona: Falta de ánimo y valor para tomar decisiones o afrontar situaciones comprometidas. El Madrid ha vuelto a naufragar contra el Celta, contra los biris gallegos comandados por el frenético Aspas. Nada que no hubiéramos predicho durante estos días tras ver cómo nos hundíamos alegremente en una piscina de humeante estiércol en los últimos enfrentamientos. Teniendo más plantilla que todos los demás aspirantes, nos hemos visto desbordados varias veces por equipos de medio pelo y rachas de lesiones inexplicables. Aquel 3-0 del Bernabeu fue nuestro canto de cisne, nuestro cumshot último. Ahora somos un pene flácido incapaz de dar guerra y que se mantendrá encogido, junto a sus pelotas arrugadas, durante esta cruda ola de frío.

Hemos llegado desfondados a final de mes, con una racha de cuatro partidos en apenas doce días que hubieran ascendido a muchos más si pasamos ayer. No sé cómo andará el resto, pero me sabe a poco que tengamos que fijarnos en ellos. El equipo vuelve a incidir en errores del pasado y a marear demasiado la pelota en la frontal del área. Hemos perdido la frescura de los últimos meses, en donde eramos imprevisibles e imparables. Todo se vuelve a reducir a centros descentrados de Kross o Danilo sin ningún rematador de empaque que se precie. También vuelven a relucir los defectos: Benzema deslumbró con una actuación incalificable, de agujero negro fagocitador de cualquier actividad cercana. Cristiano sigue desgastándose fuera del campo, y cada balón que toca significa una pérdida y una falta mal simulada. Enano culigordo ha vuelto, o mejor dicho, nunca se fue. Y por último Danilo, que podría protagonizar una película de serie Z y maldiciones criollas en cada partido.

Nos volvemos a Madrid con el ojete desgarrado, esperando que duela menos para las próximas ocasiones y con la sensación de haber sido suficientemente pusilánimes para seguir a ese subconciente que nos grita al oído “que se acabe, que se acabe ya”.

El Socio

Dicen que el fútbol es un estado de ánimo, pero yo amplío el enunciado y afirmo que también es un estado de ano: Al iniciar el año, nuestro túnel del amor era tierno, virginal sonrosadito; se podía comer un helado de vainilla en él. Ahora se ha tornado rugoso, agrietado, supurante y sanguinolento. ¿La bandera de Japón? ¡Ya quisiéramos esa lisura y regularidad! No, más bien parece cualquier agro patrio roturado para la siembra.

Yo ya he dicho que Zidane me parece un grande, pero sinceramente no sé qué quiso hacer con la alineación. Era un equipo casi de gala, así que supongo que no querría tirar la Copa, pero poner en un partido a vida o muerte a un tipo como Danilo -a quien se le ve el chorrillo marrón bajándole por el muslo- me parece un exceso de fe. Las caras de los demás tampoco tenían precisamente la mirada del tigre: más bien estaban tristes y ateridas, resintiéndose del frío. La alineación tenía demasiados jugadores habituales, demasiado cansados, a quienes la Copa ni les daba ni les quitaba. ¿Iban a matarse Kroos o Benzema por pasar de ronda? También estuvo la mala pata de ese palo de Ronaldo… pero claro, ¿sabéis qué sería mi abuela si tuviera ruedas? Un cyborg.

Y el caso es que luego marcamos y hubo media hora para meter el segundo, pero no se consiguió. Zidane no tuvo reflejos: ¿Mariano cinco minutos? ¿Por qué tanta grisura y conservadurismo? En fin, parece que la cosa no daba más de sí, y que un año más el equipo sólo se siente cómodo espaciando esfuerzos. Así pues, podemos consolarnos diciendo que la eliminación nos acerca más al doblete, pero también al nadaplete, que rima con ojete. Ahora todo depende de recuperar el tono en Liga y olvidarse de tanto sinsabor.

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– Celtic de Vigo: 2 (Ah, no sé)
– Real Madrid: 2 (Ranaldo y Vázquez)

Incidencias: Ya tú sabes.
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¿Estamos en la mierda?


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Rabos y trompos

Marc Genou

Ya es oficial: estamos en la mierda. En una semana hemos perdido absolutamente todo el mojo ganado en tantos meses, cual aspirina efervescente infantil. Podemos elegir que causa nos la pone gorda: la maldición del parche, el blue monday, el agua dura de Madrid o el penaldo de oro pero el resultado será el mismo, la más miserable vergüenza ajena combinada con una insuperable frustración.

Cristiano esta más que amortizado a día de hoy. Un personaje con una irregularidad que no se la deseo ni al padre de Neymar. Sale al campo esperando no se sabe qué de los rivales, y al mínimo contratiempo se enfada, se pone de morros y empieza a exigir (¡a todos!) sin aportar nada a cambio. Viviendo de las rentas la mitad de partidos y fallando ocasiones de manual. Ni se molesta en las carreras, ni posicionalmente, ni en los cuerpo a cuerpo, ni en el juego colectivo. Un viejazo de libro. Añadamos a esto que Benzema ya no es capaz de engañar a nadie, y el Bernabeu lo lleva oliendo varios meses y se le tiene muchas ganas. Morata ha decidido que tampoco va a luchar contra el favorito y así esta, haciendo spots facepalmescos con Viñales y arreglando su vida personal, ya que la laboral huele a mozzarella y calzone.

En el medio la cosa no estuvo mejor, porque Modric y Kross necesitan mucho aire y además asiduamente. Casemiro empieza a llegar tarde y estuvo a un tris de estar expulsado. Isco demostró una velocidad baulesca saliendo desde el banquillo haciendo que nos preguntemos si Pintus les da caña a todos por igual. Sólo Nacho (que dios le guarde) y Lucas estuvieron a la altura. De Canelita ni hablo, es un factor desconocido, impenetrable e indescifrable. Nuestro punto de inflexión.

Se han roto las rotaciones y la enfermería se ha convertido en una inescrutable caja negra. Bale porque es Bale y nació así, pero James ¿dónde cuernos anda? ¿y Pepe? Ahora Marcelo. Coentrao jugó mas en Monaco que en cinco años en el Madrid y a Danilo ya lo han empaquetado de vuelta a la liga portuguesa. Ahora bien, podemos sintonizar Teleflóper y autoengañarnos con el “partidazo” del equipo. Pero las señales están ahí y no son nada buenas. El Málaga venía con 10 o 12 bajas y estuvo rondando el bukakke. Malos detalles, muy malos, colectivos e individuales. La confianza tarda mucho en ganarse, pero nada en perderse y ya no hay tiempo para experimentos. Se acabaron los grupos, se acabaron las eliminatorias anecdóticas y los partidos fáciles. Poco tiempo y nulo espacio para solucionar problemas que hace dos semanas no existían.

El Socio

¡Qué belleza comprobar que el Mandril vuelve a la senda del triunfo de la mano de nuestro señor Tromp! A algunos puede parecerles una victoria insuficiente, ramplona, pero la vida es así: al Madrid casi le ha costado jugar bonito, qué le vamos hacer. Hay también quien se queja de la decadencia de Ronaldo, pero mirad, tiene que jugar (cueste lo que cueste), porque el club come de él, y si deja de aparecer los espónsors no soltarán más ca$$$h y tendremos que volver a fichar a Munitis y Pedroleones. ¿Sabéis que su paquete está asegurado en 3.000 millones de €? ¿Cuánto vale el vuestro? Además, si el Mandril no jugara con hándicaps arrasaría a todos, y ya me diréis qué interés tendría eso. De todos modos es Ronaldo, y creo que se va a reinventar de un modo u otro; no echen la última paletada de tierra aún.

Por otra parte, está guay que Rabos haya marcado los dos goles, porque debía andar bajo de moral, y estoy convencido de que marcó irradiado por el flequillo de Tromp, esa gran persona y mejor presidente. ¿Que al final estábamos pidiendo la hora? Miel sobre ojetes, el sufrimiento es lo que forja el carácter y ayer los jugadores crecieron mucho, fue hermoso. Bueno, el que quizá no creció fue Danilo, pero porque tenía diarrea. Ojo, es una afección que baja mucho la calidad de vida y no debemos reírnos de ella, pero de todos modos que juegue Nacho, que ya tiene 27 añazos y no es precisamente un pipiolo. ¿Cuantrol? Estaba con Nievitas.

Bueno, ¿queréis saber si vamos a pasar contra el Celta? Pues por supuestísimo, joder. Meter dos goles en Balaídos, ya ves tú, ni que tuviéramos que cascarle 7 a la Juve. Pero oyes, que si estáis acojonados no veais el partido, que tampoco queremos pasar vergüenza ajena.

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– Guerreros de Tromp: 2 (The Chosen One)
– Málaga: 1 (?)

Incidencias: El ejemplar público del Bernabéu contribuyó a la victoria con los silbidos que daban mientras rumiaban sus pipas.
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Victorias en la Era Trump

Dónol Tromp, Caudillo de USA por la Gracia de Dios, ya es emperador universal, y eso es bueno. Aparte de los beneficios que esto va a traer a la humanidad en su conjunto (incluyendo negratas, mexinacos y maricas), podría ser también algo extremadamente favorable para el Real Mandril, que al fin y al cabo es al fúrbol lo que USA al planeta. Las vibraciones emitidas por el flequillo de Trump van a permear el globo terráqueo al completo, insuflando al Madrid una energía que probablemente lo conviertan en UNA PUTA MÁQUINA INVENCIBLE.

Sé que la hipótesis que voy a formular es arriesgada; alguno diría incluso que demente, descabellada, gilipollesca. Pero vamos a poder comprobarla empíricamente: al Madrid acaban de perforarle el ojete dos veces consecutivas, está tirado en el suelo, sangrando por la zona del desgarro y aparentemente indefenso ante los enemigos de la verdad, la justicia y el modo de vida americano. Pero he aquí mi pronóstico: Vamos a empezar una nueva racha exitosa sin precedentes, que no consistirá únicamente en estar imbatidos. No, no, me refiero a que VAMOS A GANAR TODOS LOS PUTOS PARTIDOS DURANTE ESTOS CUATRO AÑOS. ¿Locura? Bueno, lo veremos.

Hoy jugamos contra un equipillo ahí todo gracioso, el Malaka, que no sé cómo va, ni qué jugadores tiene, ni quién lo entrena, ni me importa, realmente. Lo único que quiero es aniquilarlo (deportivamente hablando) como si fueran terroristas islámicos. Y creo que lo lograremos porque tenemos jugadores muy buenos, como Danilo, Rabos (gran goleador) y Ranaldo, aunque este jugará con la mano vendada por una lesión que ha sufrido (¿haciendo fistfucking?). Recordad, ha empezado la Era Trump, una época dorada que mezcla lo mejor de lo antiguo (como el Mandril) con lo fresco y lozano, como Jackie Evancho (pronunciado Evanco), la zorrita que a sus 16 añitos interpretó con excelencia el himno gringo en toda una inauguración presidencial. Dios mío, qué grandes somos, estoy todo palote.

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Los perros de la yshteria están sueltos

El Socio

Y vienen a por vosotros. Dicen que los boxeadores “aprender a perder”, es decir que una vez les soban los morros y los dejan durmiendo sobre la lona, no les cuesta mucho tomarlo como costumbre. Y en esas estamos, follados dos veces en un intervalo de pocas horas. ¿Por qué es esto? ¿El Madrid no juega una mierda? ¿Juega, pero juega poco? ¿Está jodido físicamente? ¿Han decidido los jugadores seguir la estela de su líder Ranaldo y volverse gayers?

Yo no tengo ni puta idea porque no veo fútbol, que es un entretenimiento muy vulgar, pero los signos del apocalipsis son inequívocos: las derrotas se suceden como si no costaran, tenemos un pie fuera de la Copa, Ang-L y Engonga han encargado la Switch y Fans ha caído, arrasado vilmente por el ISE y la masonería. Fue bonito mientras duró, pero la cosa no da para más; los enemigos se aprestan a brindar con copas llenas de sangre madridista y nuestros culos, antaño altaneros y orgullosos, están ahora más baqueteados que el de Elton John.

¿Hay alguna solución, alguna esperanza? Sí, claro, tomad nota: Coged el coche, llenadle el depósito y meted en el maletero víveres, armas, gasolina, joyas y el dinero en metálico que podáis reunir. Luego agarrad a los niños (la parienta es opcional) y tirad para la montaña más cercana. Si veis a unos rottweillers babeando y con los ojos inyectados en sangre no dejéis que se acerquen a menos de 50 metros, se os tirarán a los huevos.

Huid, insensatos.

Marc Genou

Qué blanditos somos. Por mucho trabajo que Zidane haya hecho durante estos meses, por mucho que haya conseguido que nuestras divas se hayan implicado en la conquista global y hayan desechado las ambiciones individuales, seguimos siendo muy poco fiables en cuanto a aspectos mentales se refiere. El calendario es una mierda, con un tute de partidos animal tras un incomprensible parón navideño de veinte días. Ahora no da tiempo ni a subirse los pantalones, y encima está repleto de rivales que saben qué hacer con la pelotita. Nuestra plantilla es amplia, pero tras un varapalo inesperado como el del otro día, nos mostramos excesivamente contemplativos ante una competición basada en la eliminatoria.

El centro del campo estuvo como el jueves pasado, descolocado y fallón, con un Cipriano en estado vacacional y un Lucas extrañamente lamentable. Morata y Benzema decidieron darse unos minutos de la basura, y la defensa estuvo perdida y rifando despejes cual equipo de regional. El récord nos ha vuelto mortales y nos ha asestado un golpe a la moral muy grave en un nivel extremadamente competitivo en que los partidos se deciden por detalles, por frialdad y por presencia de ánimo.

El campo se contagió de la apatía general, de esa lentitud mental que acompaña a la melancolía, a la tristeza, y ni siquiera se protestó demasiado la putrefacta actuación de Borbalánido. Nos hace falta recuperar la confianza, saber quiénes somos y lo que hemos hecho, recordar los mejores momentos y las grandes remontadas, no dejándonos caer en soplapolleces puntuales. Lo de ayer es fácilmente solventable, pero claro, hay que echarle ganas y cabeza.

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– Real Yshteria: 1 (McCelo)
– Celta: 2 (Psss…)

Incidencias: El final está muy cerca.
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WPMessenger