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Más cornás da el hambre

Rappol

Solía decir Jordan B. Peterson, antes de pasar la mala racha esa que ha pasado, que uno debe compararse no con otros, sino con cómo era uno mismo antes. Y en este punto, el Madrid mostró las carencias que nos esperábamos, capitaneadas por Escombro Físico y El Gordo (serie 14, vendida íntegramente en la administración de loterías de Valdebebas). La alineación y los primeros lances lo dejaron claro, y aun teniendo que marcar un solo gol después de que Grimo adelantara a los ingleses —el mismo sologol que necesitábamos de inicio para igualar la semifinal—, veía uno las velocidades y los aspavientos físicos que hacían unos y otros, y las medias negras nos ponían en el rol de las putitas que van a ser chuleadas en un College Fuck Festival.

Con todo, no nos hicieron un CCBC (Classic Champions Bondage Culerdo; este comentario no lo aprueba Peterson), pero fue suficiente ver pasar los minutos para ir aprendiendo chino sobre la marcha, con un poco de acento londinense, y darse cuenta de que físicamente para estos jugadores nuestros, cualquier tiempo pasado fue mejor. El magnífico planteamiento de Truchel, la edad y estado físico de sus futbolistas y la segura amplitud de su banquillo nos dejaban las pocas opciones que pudimos ver. Porque hasta para recibir a puerta gayola como Padilla después de Zaragoza, hay que estar bien preparao, como para heredar una corona española.

Y en fin, los munitis fueron pasando y la despedida de esta gran generación de peloteros que tanta gloria ha dado al Real Madrid pasó sin demasiadas vergüenzas al aire.

Llevaban medias negras, cuando los vi marcharse. Llevaban medias negras, y pedí un vaso de sangre nueva.

Hala Madrid, hijosdeputa.

MadridSXXI

La cosa no daba más de sí. En la ida se vio superioridad, pero ayer ya fue  un clamor. No tuvimos opciones nunca. Ganaron todos los duelos, hicieron una presión los 90 minutos asfixiante y es que no pisamos los tres cuartos prácticamente nunca.

Llevaban tres marchas más. Robaban y salían en tromba, mientras nosotros arrastrábamos nuestros pesados culos detrás de los blues. No sé si es forma física, que hay mucho jugador mayor en la plantilla, o todo un poco. Los jugadores del Chelsea no es que sean deslumbrantes uno por uno, pero sí son un grupo solvente. Kanté, Bridge o Pulisic son buenísimos jugadores, pero no megaestrellas. Sin embargo en una forma física superior y ejecutando buenas contras están muy por encima de nuestras posibilidades actuales.

Pasó como anteayer en baloncesto. La plantilla es la que es, y no nos da para dar la campanada. Se ha competido hasta el final, se ha llegado muy lejos, pero ese punto top, de competir tanto como el que más, ya no lo tenemos. Tocará una renovación en algunos puestos, y quizá una preparación física diferente, porque ya no estamos en la superélite de este deporte.

A ver si al menos la Liga cae con un poco de suerte.

Pablo

Ya se sabía que ayer iba a ser un partido difícil, difícilismo, de apretar mucho el culo, de sufrir mucho, de aguantar mucho el inevitable vendaval del Chelsea, un equipo muy bien ordenadito, muy rocoso, con mucho músculo, con mucha presión alta, precisamente el tipo de equipo que más disgustos nos ha provocado este año. Se nota claramente que Tuchel ha hecho un gran trabajo con este Chelsea, y eso que no lleva ni medio año en Londres.

Lo que no entendí fue el esquema con el que salió el Brujo única y exclusivamente para hacer encajar a Hazard, tal y como tampoco entendí que Hazard, luego de tantos meses de lesión en lesión, jugara 89 minutazos como si nada. Aunque siendo justos, excepto por una ruleta totalmente inútil, no se vio a la foca belga en la cancha, por lo que se puede decir, igualmente, que es como si no hubiera jugado.

Hubiera sido mejor meter a Odriozola por Hazard, directamente, en vez de seguir con más inventos y experimentos raros para hacer encajar a la foca a cualquier precio. Si había un partido donde existía alguna posibilidad de que Hazard hiciera algo, era ayer, por ley del ex. Pero por lo visto ni así hubo oportunidad de que Hazard hiciera un triste tiro a puerta. Definitivamente, podemos darle por perdido. Lo mejor sería ver qué club estaría dispuesto a cargar con el fardo belga aunque sea regalándolo.

La defensa del Chelsea, como decíamos, estuvo imperial, muy bien plantada, cortando perfectamente cualquier jugada blanca, presionando arriba, es por ellos -y por Kanté- que hoy el Chelsea está, merecidamente, en la final de Constantinopla. No obstante, sus delanteros son demasiado fallones para la élite. Falla Vinicius una de las jugadas que tuvo el Chelsea, y las risas se oirían por años. Si el Chelsea llega a jugar ayer con un delantero de verdad, nos mete cuatro como mínimo.

Partidazo de Courtois, verdadero héroe de este partido, él sí cumplió la ley del ex, amargó al Chelsea y nos permitió llegar aún vivos y con posibilidades al minuto 80. Hoy sí que podemos perdonarle sus… travesuras con el sexo opuesto.

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– Chelshit: 2
– Real Mabrip: 0

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Puerta grande o enfermería

Ha sido un año tremendamente complicado para el equipo, año del que extraemos una conclusión principal: pese a todos sus defectos, manías y falencias (?), Zidane es el técnico que mejor se ajusta a la idiosincrasia del Madrid. En su momento soñamos con Klopp, cuya aura se ha desgastado mucho ya, y luego con Nalgasmán, pero este ha sido absorbido por el Galactus de la Fundesliga. Zipayo es un experto agotador de paciencias, pero ha logrado sacar un rendimiento extraordinario a una plantilla de viejos, lesionados y mocosos, gracias a lo cual estamos en plena lucha por la Liga y a una victoria de disputar la final de la Champions.

En Franks del Madrid siempre hemos huido del romanticismo del perdedor corajudo; como buenos madrilistas, nos gusta ganar a toda costa y beber hidromiel en el cráneo vaciado de nuestros enemigos, pero hay que reconocer que si cayéramos hoy no habría casi nada que reprochar a esos cabrones; un poco como ayer en el basket, donde la peor plantilla de la era Laso llegó a estar clasificada a minuto y medio del final. Como nota optimista, los del fúrbol tienen más jugadores clave disponibles que los del cesto, gracias a los felices regresos de Mendy, Valverde e incluso el mongolo de Ramos. Lupas Vázquez y Cabrajal son los únicos habituales que verán el partido por la tele.

Sabemos que el Chelski es fuerte físicamente y que está en un buen momento, pero también vimos sus costuras en la ida; si no cometemos errores graves en los primeros 20 minutos y el cansancio no se ceba con el equipo, debería ser un choque muy igualado, incluso con favoritismo nuestro por la diferencia de talento individual. Un golito es la meta a partir de la cual conseguir el pase. Una final con [BEP] da mucha pereza por todo el antagonismo acumulado, pero si debemos ser nosotros quienes despeñen a ese bobo solemne, no rehuiremos la posibilidad.

En cualquier caso, lo mejor es disfrutar lo de hoy como un espectáculo deportivo; si acabamos en la enfermería tampoco será una corná mortal. La verdadera final se disputó ayer en las urnas, con un resultado más que satisfactorio: España, un país polarizado, fragmentado y aborregado por 45 años de propaganda colectivista, conserva una gran joya central que irradia luz al resto del territorio y esperanza sobre la viabilidad de un proyecto nacional. Tan colosal resultó ser la madridista Ayuso que incluso ha expulsado de la política al ser que más mezquinamente la ha ejercido en España durante los últimos años. El roedor, cariacontecido e intentando acabar el discurso antes de quedarse completamente calvo, admitía compungido el absoluto agotamiento de su figura. Detrás de él, el estadafor Monedero, el masai Black Lives Matters y cia trataban de entender por qué el pueblo madrileño al que han tildado de fascista hasta la saciedad ha tirado al retrete su propuesta política.. Tan grande es la capital de España que incluso ha tenido espacio durante mucho tiempo para esta ralea, la otra clase extractiva.

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La puerta a la Final Ford

Patrocina: Renault

Mañana llega el gran drama de la temporada y hoy por la noche tenemos el gran pifostio de las urnas, pero mientras tanto dediquémosle unas horas al basquetbol, deporte inventado por el insigne James Naismith para integrar a elementos marginales como los acromegálicos en la sociedad. La Euroliga ha tenido el tino de concentrar las tres eliminatorias que han llegado al quinto partido en el día de hoy, con lo que quien quiera disfrutar del mejor basket continental podrá hartarse. Frente a la aberración NBA, que sólo ofrece triples, nula defensa y negros empapados de crack, con resultados como el 154-141 del Wizards-Pacers de ayer (sin prórroga), el baloncesto europeo conserva algo de la esencia original, con pizarras, defensas y planes distintos a «balones a Will».

La final de este año se disputa en Colonia Chispas, y ya tiene a un equipo clasificado, el Cheska Moskow, que se cepilló sin misericordia al Férenbac. No obstante, las otras tres series han agotado todos los partidos posibles. La primera que se resolverá, a las 18:45, será precisamente la nuestra, en un choque que ha sido denominado «El canto del ciste del Lolaso» o «El crepúsculo de la calva», sin tener en cuenta que la reluciente pelota de nuestro míster renace una y otra vez de sus cenizas como… la Pantoja. Dejo el análisis de la misma a un tipo que sabe de hesto como Sergio. Inmediatamente después tendremos el Olimpia-Bayern, con un Messina que, tras muchos años de variar sin rumbo claro, ha vuelto a su hábitat natural, la Euroliga, con la posibilidad de volver a meter en una Final Ford al Milán desde ni se sabe. Y por último, ¡ay!, el único al que contraprograma la Champions, el Barcas, en un partido que, según fuentes de toda solvencia, verán las siguientes personas:

– Johnny.
– La hija de Johnny.
– Cotonificio.
– Cotonificio Jr.

Mientras todo el mundo está pendiente de Buardiola, De Bruyne, Amedio y compañía, el Barcas luchará principalmente por no hacer el ridículo contra el Zenit de un Xabi Semidesnatado Pascual sediento de venganza, con ese Mirotic sin alma y ese Gasol al que entran ganas de darle dos euritos. ¡Qué poco lucimiento para tanta inversión! Probablemente pasen sin excesivos problemas, pero anda que si…

El proveedor de estrímin habitual.

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Militáun-taun-taun

madridsXXI

Pues un partido que se estaba poniendo en chino y al final lo sacamos y nos la sacamos. Al Madrid ante equipos que plantan el autobús le cuesta más que a un podemita levantarse a las 6 para trabajar. Empiezan los patraseos, toque de centrales, Courtois, otra vez centrales y así hasta que te preguntes por qué dejaste el punto de cruz si es pura emoción comparado con esto. En ese tedio general la diva es Asensio. Si le pagasen un euro por cada pase para atrás, sería el mejor pagado del fútbol mundial. No encara ni de broma, parece que se lo prohíba su religión. Después de ser protagonista durante estos últimos meses, el veredicto que se puede dar ya es : Arsenal. Todo lo contrario el chaval Blanco. Con un apellido que le obliga a jugar en nuestro club ha demostrado ser un mediocentro defensivo muy solvente y que además mueve con rapidez y criterio. Junto con el lateral Gutiérrez, que cada vez que sale hace aumentar su cláusula en 10 millones, podemos estar confiantes en los chavales que suben del filial. Menos mal que aquí no está la NBA para birlárnoslos, como en la petanca aérea.

Aunque tuvimos ocasiones en la primera parte, en la segunda con un Osasuna metido completamente atrás, se olía el cerocero. Zidane en un alarde de originalidad hizo sus cambios de siempre en el minuto 70, sacando a un Hazard que hizo lo impensable: no lesionarse. Para ser justos hay que decir que Isco movió su culo con garbo y recordó a aquel jugador de hace 4 años, y Rodrygo desbordó más en tres minutos que Asensio en tres meses.

Finalmente el gol hizo justicia y a partir de ahí Jagoba (sic) Arrasate tuvo que quitar el autobús y tirarse arriba. Le cascamos otro por la osadía, y pudo ser alguno más, pero no quisimos porque no pudimos. De los rojillos resaltar a varios futuros presidiarios con tatuajes hasta en la cara, detalle que les impedirá cuando dejen el fútbol ser empleados en ningún puesto diferente de tatuador o camello. También tenían a un central con una maceta en la cabeza que resulta que era canario . En Soto del Real se ve a gente más aseada. Será el fútbol moderno.

Finalmente, el bien ganó al mal y hoy el Farsa tendrá que ir a muerte en Valencia para no decir adiós a la Liga. Y nosotros a velar armas para la batalla de Inglaterra. Esperemos no acabar como la Armada Invencible en 1588, y ser más como Blas de Lezo, pateando culos de la Pérfida Albión.


Imagen de @David_Guti.

Rappol

Era un partido para disfrutar, pero el streaming de DirectTV no estuvo la altura —tampoco el router con sus caídas evolescas—, y no pude seguir con atención las involuciones del Morciégalo, el horchatismo exacerbado de Guaidó y Marisensio y el saber estar de Blanco, que debe desayunar galletitas de esas que te suben el CI, pero que puede estar ante su oportunidad para dar el saltito al fúmbol de élite.

Sin directores claros del juego y ante un Putasuna tan venido a menos que ni daba patadas (exceptuando al borrico ese que pateó a Nacho y ni siquiera vio amarilla), el toque de testosterona y arrojo lo puso Mili, pese a que su primer remate peligroso se lo hizo a Pijamita. Desde luego este chico está motivado y con ganas de coger una plaza de central titular en el Real Madrid. No seré yo quien se lo impida.

Mediada la segunda parte los rojillos parecían conformarse con un ilusorio empate, como podemitas ante masmadriditas. Pero Eder (no Eden, ni Ever, ni Forever) encarriló la victoria blanca a la salida de un corner, de inapelable cabezazo en su tercer remate entre palos. Liberados de lastres intestinales, los chicos ofrecieron unos aseados minutos hasta la puntilla involuntaria de Casemiro; con combinaciones inspiradas por la izquierda y con una pausa apendicisca que ayer sí vino bien.

Queda la Liga, pues, en el puño de la Fallarás, que veremos a quién corresponde. Con tanta gentuza implicada cualquiera sabe. Lo normal es que hoy ganen los culerdos por lo criminal, y que la cosa la aclare un poco Pochola decidiendo si quiere empatar o ganar a Juman. El Putalona es un equipo muy poco fiable esta temporada ante rivales serios, no habiendo cosechado una sola victoria necesaria salvo la de Copa, ganada a La Broma de Bilbao.

Y nosotros estamos a cosas más serias. El miércoles volvemos a tener entrevista con el dios del fútbol y veremos con qué nos plantamos en Londres. Espero que con Mili y Nacho en el centro de la defensa, Azul endulzándonos una banda y Ventolín amargándonos la otra… Pajaritos por aquí, Tejones por allá… En fin, lo que decida Zisú será sin duda lo mejor, que para eso le pagan. Lo que es seguro es que los que estén se dejarán sus huevos. Y eso siempre es una garantía para los nuestros.

Ánimo, muchachos.

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– Real Madrid: 2 (Miiltaun y Casemiro)
– Osasuna: 0

Todos a una…

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Partido putada

Más que una trampa, el partido contra el Osasuna es una putada. Cuando todo el mundo está pensando en la vuelta contra el Chelsea, que puede culminar la tremenda hazaña de llegar a la final de la Champions con un equipo tan mermado, nos encontramos este incómodo compromiso, con múltiples bajas y la plantilla agotada debido a la compresión del calendario. Es posible que hasta Zidane esté sorprendido porque a estas alturas de la temporada sigamos optando a la Liga, y de no ser ese el caso su trabajo hoy sería muy fácil: sacar un once de suplentes y centrarse en lo mollar. Pero incluso estando a dos puntos de a cabeza, es muy grande la tentación de proteger al once titular, y probablemente ante Osasuna jueguen hombres menos habituales, si bien no deberíamos esperar un verdadero Equipo B; eso iría contra el temperamento de Zidane, más proclive a luchar por todos los títulos.

No podemos perder de vista el encuentro de las 16:15 en Elche, que de terminar con victoria local o empate nos pondría en bandeja el liderato; ahí sí que Zidane se vería ante un verdadero dilema: ir a por todas a por la cabeza y jugársela a ganar los cuatro partidos que faltan o reservar para la Champions. Sea como sea, creo que hoy entrarán varios recambios; no llega Ramos, cabizbajo y al parecer obligado a aceptar una renovación a la baja, pero Hazard quizá amortice parte de su exageradísimo precio ayudando en una situación tan comprometida. Odriolola, Blanco, Rodrygo o Mariano también pueden aportar. Al menos podemos agradecer que el partido no sea en el Sadar y con público, porque eso sí habría sido una jaladera de pelotas muy seria. Además el Putasuna no se juega nada, así que quizá haya menos peligro de que nos desgracien a alguno.

Una muy breve mención al basket, destacando que tanto Madrid como Barsa han llegado al quinto partido de cuartos de final, pero con la fundamental diferencia de que los segundos manejan aproximadamente el doble de presupuesto y se enfrentaban al octavo de la fase regular. No quiero llamar mago a Laso, porque si lo fuera haría entrar las mandarinas con sus poderes, pero sí que es un excelente gestor de recursos, incluso cuando son tan escasos como este año. Esperemos que en la decisiva jornada del martes, donde se cerrarán las tres eliminatorias aún en disputa, como mínimo demos la batalla hasta el final.

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Pa habernos matao

Custer

No vi el partido porque ya os comenté (aunque el Guardiópata no lo guardó) que el Madrid-Chelsea era un sufrimiento innecesario pero por lo que leo fue lo de siempre: Benzemá y sus amigos. No hay un 7 ni un 9. No hay ná. Ná de ná. El Niño de la Guerra y la Tita de la Paz funcionando a velocidad tortuga. Los pobres no pueden más. Hay que fichar a gente buena y como no hay pasta vendrán Payoyo y Pajarete. En fin… La Champion pone a cada cual en su lugar. Si el Chelsea es mejor equipo pues nada, chicos, a saludar como caballeros y para casa entonando hermosas melodías. Son más rápidos y más fuertes aunque siempre ocurren milagros. Es fútbol. A veces suceden cosas raras. Recomiendo sin embargo que Gagá empiece a pensar en la próxima temporada. Espero que el Madrid me haga caso y se fiche a Hans-Dieter Yoda de entrenador. Me ilusiona la idea. Odia al Bayern y eso es siempre muy buena señal. Se ha peleado con todos esos hijoputas dopaos. Veo en Hans-Dieter Yoda a un madridista de corazón. Venga, Dodotis, échale huevos y vamos por él.

Rappol

Suele decirse que lo que no te mata, te hace más fuerte. Y teniendo en cuenta que la actual heróica del equipo se reduce a echarle unos pulsos tremendos al azar, alineando unos laterales para pegarse dos tiros, una media que está tiesa y un par de delanteros-no-delanteros que tienen que correr cada partido más de lo que andaría un marcador persiguiendo a un Roomba que fuese hasta arriba de anfetas y éxtasis por la pista más rápida de Flushing Meadows… pues empate y gracias, que también se suele decir.

Los primeros veinte minutos fueron un suplicio. Entre la lluvia, Kanté, Grimo, el otro negro, y el canijo que acabó marcando (mal ahí toda la junta de culata del equipo, empezando por la ruptura de la línea de atrás, siguiendo con la salida precipitada de Pijamita y terminando por el aculamiento suicida de nuestros centrales), Zisú puso «hombres» en el buscador de Spotify y le salió la canción de Chiquetete, ésa de «cómooooo lluvíiiiiauuuuu». A la Puerta de Toledo (mare), Kroos corría patrás casi dando cojetadas, y el Morciégalo directamente es que no tenía bofe ni para tirarle una sandalia a cualquier jugador azul (¡ay, lo que se echó de menos a nuestro Azuuuul como el maaaaar Aaaaazuuuul)… Una cosa muy siniestra.

Sin embargo, el equipo se recompuso un poco ante la enoooorrme vía de agua que atravesaba nuestro centro del campo y, liderado por un enorme (próximamente legendario) Karim Benzema Golazo de Nueve, nadó el resto del partido en el mar del Di Stéfano, y guardó la ropa para el próximo hijo que tengan Pilar y Sergio. Porque el resto del minutaje fue un aguantar que se le pasara la ventolín-ventolera al Chelsea, para jugárnoslo todo en Stamford Bridge.

En consecuencia, nuestras opciones pasan por volver a catar la droga y esperar que recuperemos un par de jugadores (Pajarito y Azul), e incluso alguna canción de Torrebruno que pueda despistar un poco a los locales. Porque otro equipo con el colmillo más retorcido nos hubiera hecho el amor cariñosa y repetidamente sobre la hierba mojada de Valdebebas (un Jameson sin hielo, por favor), tanto como para que nos concedieran el título de familia numerosa extra-especial-obra-social-RealMadrid.

Y, sin embargo, estoy confiante. Porque si estos jovenzuelos entrenados por Truchel no nos han puesto mirando a La Meca de Ceferino esta noche, lo acabarán pagando caro. Ayer fue nuestra noche de cagar sangre en semis. Ya no quedan más. Dos partidos más, hijosdeputa. Dos partidos más.

El Socio

Sí, bueno, ¿no? Los chavales no podían con los cojones, hasta el punto de que sospecho que llevaban hueveras para sujetarse las partes. ¿Pulisía es el Capitán América? A mí me recuerda más al Chico Percebe. Benzema, el Gato bajo la lluvia, nos devolvió a la lucha por Lo Gordo con un gol casi milagroso por el momento del partido, lo difícil de su ejecución y venir de un gilicórner; casi lo había logrado un ratito antes con un trallazo que destruyó un micrófono. Uno se pregunta cómo habría sido su carrera de no tener que ejercer de sidekick de Cristiano, y hay que admitir que fuimos algo injustos con él, cosa inusitada en esta casa; casi dan ganas de perdonarle aquel pecadillo de la extorsión. El hálpitro sólo jodió metiéndose en medio, veremos en la vuelta. No querría dejar de mencionar el tercer partido de la eliminatoria de basket, que parecía iba a ser la melancólica despedida de la Generación de Oro y acabó siendo la enésima demostración de orgullo, con una remontada casi imposible en el último cuarto. Por estadística toca al menos un partido relativamente cómodo contra el Efes, lo cual nos llevaría al quinto asalto, un final mucho más digno para este grupo.

En medio de toda la putridez, la verdad es que ayer los dos equipos se ganaron los garbanzos. Pese a quien pese, seguimos vivos.

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– Real Madrid: 1 (Benzema)
– Chelsea del Pueblo: 1 (Pulisía)

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