Por Rappol
«Puedo escribir los versos más tristes esta noche»… pero en realidad, me sudan los cojones, todavía, bajo los ventiladores de finales de septiembre. Porque si algo me pone triste, es que expulsaran a Piterjausen por hacerle un panal a Giuliano —el hijo de Caminero—, por ir como va siempre al cuerpeo con las manitas torpes de un Tiranosaurio Rex Borbón; o sea, como elemento debilitado de la realeza tonta y fumada que ni siquiera tiene arrestos para decir que es homosexual y calzonazos. A estos chicos se ve que no les pillaron los estertores de la LOGSE de ninguna de las maneras. Claro. Es que no zon de aquí, Jezúuuuu.
«Yo la quise, y a veces ella también me quiso»… cuando no andaba con el Satisfyer y oliendo sus propias vaharadas sobre la lefa reseca de la pashmina de su amado. Entiendo, no obstante, que El Mou alguna vez quiso al Real Madrid, también; pero que ahora, en la hora en la que los pechos y los escrotos se descuelgan, y menguan las vergas tanto como las testosteronas… piense de manera simple y llana: «¿Y por qué tendría yo que estar aguantando esto?» Y ESTO no ha hecho más que empezar, Joselito.
[Él no quiere y no quiere. Y a mí ya ni me importan la mitad de los jugadores del Real Madrid… Pero sí me importa Mou. Florentino: ¿eres un viejo ricachón desalmado de los cojones? Y todos esos ruideras de Twitter, de los de la época del primer Mou… ¿Vosotros tenéis principios, hijos de la gran puta? ¿O acaso no sois más que unos vendidos de los cojones a los que la vida y el apellido os han acabado por fuerza tratando bien?]
«Pensar que no la tengo. Sentir que la he perdido»… La Mojo. ¿Has perdido a La Mojo, Xosé? Mira que te pueden acabar llamando Perra Mou… Negreira no se ha ido, Joseph. La PSOE tampoco, Josefo. Cataluña sigue siendo parte de España, Iosif. Aquí todo sigue igual, Joseféli. Peor, esta es la verdad. Porque nadie va a empatizar contigo, como ya sabrás. Empatizar es cosa de maricones y paniaguados en el mundo del fúrgol. Sep. Tú ya lo sabes. Y por eso has salido a la rueda de prensa como has salido hoy. Eso es ser honrado.
[Porque sólo estás esperando a que El Viejo Señor te diga: «Haz lo que te salga de los cojones. Sal ahí y gana». Y si no está ya muerto y enterrado en vida, El Viejo Señor, lo acabará haciendo. Algo debe quedarle de rectitud y hombría. En caso contrario, morirá simplemente siendo el más rico de La Mastaba.]
«La noche está estrellada y ella no está conmigo. Eso es todo.»… ¡Oh, Matilde, Matilde! Our fearful trip is done? Not yet, I hope…
En fin.
Partido en el que volvió a lucir la poca inteligencia para el juego de los aguerriditos muchachos de blanco. Baena (y otros) tuvieron claro el plan desde el principio: leña al que sabe jugar (Giulio), que ya el del bigotito (inenarrable bastardo) se limitaría a ejercer de Fiscal General del Estado Furgolístico de Turno. En verdad, me encantaría ver un partido del Real Madrid en el que se permitieran pegar todo lo que pegan los rivales desde el principio: no tengo dudas de que terminaría con dos expulsados en una primera parte como la de hoy, sin que el VAR-VOR-VUR tuviera que hacer demasiados aspavientos.
«Ej que no juegan a nada»
«Ej que no hay un plan»
Machos (y hembras): ¿no lo habéis visto ya antes? ¿No lleváis viéndolo 20 años?
«Noooo- Si juegan bien, da igual, no es determinante».
Ah.
Pero hijodeputa, ¿tú es que eres funcionario, o además eres tonto?
El Real Madrid no juega bien. Eso es indiscutible: no juega bien al fútbol. Hoy no puede decirse que tuviera las habituales ocasiones que ha venido teniendo, por ejemplo, esta temporada; con un alto porcentaje de tiros al muñeco. Sin embargo…¿es de recibo tener que aguantar SIEMPRE esta BASURA de arbitrajes, este conchabeo, esta PUTA MIERDA CORRUPTA SEMANA TRAS SEMANA? Hoy no acaban dos tipos lesionados por pura fortuna. ¿Por qué hay que seguir aguantando esto? ¿Acaso son ceutís?
Ajá. Pues habrá que aguantarse y poner buena cara. Giuliano les dio por el ano. Hasta que el próximo partido, otro les dé por el ano. Otro que no sea el CTA, quiero decir. Porque el CTA está muy acostumbrado ya a darle por el ano al Real Madrid. Y cada vez que sea necesario (como hoy) lo va a hacer con una sonrisa y un bigotito.
[El Chepas se lo dijo una vez muy claro a Espinosa: la derecha no va a volver a gobernar nunca este país. Y el tipo se fue contrariado; y cuando se le pasó el soponcio, pues a seguir ganando perras. Parece que Florentino piensa lo mismo.]
The Return of Cacerolo, por El Socio
¿Para qué volvió Maurinho? Para hacernos compañía. Flo estaba ahí, con unas elecciones recién ganadas, y necesitaba un rostro para poner ahí… ¿cuatro años? Probablemente mucho menos, pero siempre tiene que haber un careto, una jeta, un gerol. Seguro que en los tiempos primitivos el reglamento no exigía tener entrenador, ni a alguien siempre dando la cara, pero ahora es un requisito del espectáculo.
¿Y de dónde viene Mau? De rebotar como una pelota de pinball; ¿sería capaz de recitar de carrerilla todos los clubes donde ha estado? Una trayectoria de retornos decrecientes, hasta olvidar por completo los motivos y las metas, como el muñequito del Commando (Armando el Commando): tira pa’lante, hasta que te maten. «¿Qué te pasó en Vietnam?» «Yo qué sé».
Ahora ha llegado al Madrí, el sumidero definitivo, para vivir en las Backrooms de Flo, donde todo es una copia distorsionada de lo que un día fue real: un club, un presidente, una plantilla, una afición. Mau nos estará haciendo compañía, y si dura será porque, ¿después de él, qué? La brillante idea del candidato alternativo era Jurgen Klopp, sangre joven para el rocanrol; un cluc rebosante de ideas.
En realidad no vamos a hacer un drama de lo que se ha convertido en la WWE del fúrbol, una liga cuyos árbitros no quiere ni la corruptísima FIFA (que es como si te rechaza Alba Carrillo por puta), pero da algo de lástima lo de Mau porque fue un mito del madrilismo, no sabemos si agrandado o apocado por no haber podido levantar una Chempions. Nos hemos quedado como jubilados viendo las obras (casi literalmente, que ya hay una edad), comentando que vaya cosas hace la Far$a, que qué tramposillos son, mientras seguimos legitimando la competición por orden del anciano y trasnochado presidente de la entidad. El míster lo ha entendido pefectamente y ha desempolvado las cacerolas y la impresora láser; apretando ls puñitos hata la victoria final. Una interpretación más caritativa sería la de ver a Mau como a Kyle Reese, resistiendo heroicamente contra una fuerza contra la que sabe no hay nada que hacer, por simple sentido del deber. Pero como decía Luis Prado, hay gente que volvió y nunca debió volver.
Por lo menos, en el club han clavado el diagnóstico: «Un pésimo arbitraje decidió el derbi».
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– Farleti: 2
– Real Pudrit: 1 (Runigger)
