Como en aquel programa de TV, hay mil maneras de morir: puedes hacerlo de forma reposada llegado a la ancianidad, después de una vida de éxito, como Patrick Steawart (pronunciado Stuart), o puedes reventar violentamente siendo aún joven, por algo tan prosaico como subirte a un tren. Lamentablemente, esto último se ha vuelto relativamente frecuente en España, la última vez apenas dos semanas después de que nuestro Perro Sánchez convocara elecciones, circunstancia particularmente desafortunada para este ser aferrado de forma tan tenaz al poder.
Es inevitable preguntarse si el perro o su lugarteniente el gorila sienten remordimientos por las muertes acaecidas. Probablemente no muchos, quizá en el primer momento de shock, pero en cuanto se pergeñó la versión oficial (que por supuesto los exculpa), la mente empezó a ejercer su eficiente tarea de autoengaño. Los motivos serían dos: porque la alternativa (o sea tener conciencia) probablemente implicaría suicidarse y porque al fin y al cabo, no pueden hacer otra cosa: un sociata premium siempre corre hacia delante, jamás hacia atrás o los lados, con una sola meta: mantener el poder, y con él los fondos públicos y una amplísima discrecionalidad de contratación para miles de familias socialistas necesitadas.
Las dos décadas negras de España comienzan con el 11M de 2004, el advenimiento del siniestro Zapatero, y el principio del fin podría quizá llegar este año, tras otra tragedia ferroviaria, una simetría interesante para quienes gustamos de ver patrones. Pero no debe engañarse quien vea acabados a los sociatas: en las elecciones de 2016 obtuvieron menos de cinco millones y medio de votos (85 escaños), el efecto Podemos, y en las últimas de 2023 siete millones setecientos cincuenta mil votos, década de notable recuperación para un partido-agencia de colocación que parece imposible de matar. El PSOE state of mind existe, es un modo de vida para millones de españoles y no lo extinguirían ni diez convoyes de tren siniestrados; no demos por muerto al perro ni a la rabia, porque intentará evitar a toda costa una derrota electoral que podría depararle un futuro judicial no mucho más halagüeño que el de su siniestro mentor, el citado Zapatero.
¿Qué podemos esperar de una España ex-sociata? No mucho más que cortar la hemorragia; el daño ha sido estructural, institucional, infligido a lo largo de décadas, y llevará un periodo similar repararlo, bajo la optimista asunción de que se producirán unas condiciones ideales; pero el encargado de liderar el proceso será… el PP; sí, el Partido Impopular de Fake Whore, Moreno Nocilla y otros próceres. Como siempre, se centrarán en la economía del país, o en lo que queda de ella. ¿Subir los impuestos o las cotizaciones otra vez? No lo descartemos: hay que pagarle a los yayos la extra de Navidad (esos cruceros no se pagan solos), y ya sabemos que en la España laica sólo queda una religión y un tributo: el pago de las pensiones. No sé, seguro que Fake tiene por ahí un carpeta con propuestas para poner parchecitos.
Lo otro, la ideología, se lo dejarán a los de siempre, los verdes de Vox, esa especie de falangismo contemporáneo pero con aborto y divorcio (que todos queremos pasarlo bien), y algún que otro dizque liberal para disimular. Supongo que les darán algún ministerio llamativo (¿Defensa? El de Educación seguro que no) y les dejarán ser los malos de la película; ni tan mal para los meapilas peperos. Sin duda es un futuro desconocido, no especialmente prometedor, pero por necesidad menos malo que el orwellismo sociata.
Es difícil discurrir que estará pasando por la mente del votante pesoísta en este momento. Las imágenes horribles de los 69 muertos (y 30 bolsas de restos parciales) martillean la retina de los telespectadores, pero el sociata pata negra puede fabricarse y se fabricará excusas para exculpar a «los suyos». Por ejemplo, eh… ¡Mazón! ¡Mazón estaba con una puta el día de la gota fría, que lo leí en eldiario! ¿Y el tren de Galicia? ¿Se pidió la dimisión de Rajoy entonces? ¿Por qué tiene que dimitir por un error humano este ministro que habla (e insulta) tan bien? Dice Ramón Espinar que la dimisión de Puente no nos devolverá a ningún muerto, reflexión de tal profundidad que deja a Descartes y Kant como enanos intelectuales. Pero yo entiendo a Espinar, como puedo entender a Gonzalo Miró (¿qué hiciste, Balbín), quien habrá dicho algo parecido: ambos se enfrentan a la aterradora perspectiva de salir al mercado laboral; hay que seguir el guión, con muertos o sin ellos.
Sí, Perro ha llegado al final de la línea, enfrentado a un problema insoluble: si el simio dimite, reconoce que la gestión (la cual incluye tres años sin presupuestos generales) ha sido mala; si no dimite, sigue encabronando a toda España. Está viviendo lo que sufrió el PP en ese aciago 2011, pero no en tres días, sino en las larguísimas cuatro semanas que quedan hasta las elecciones. Como digo, hay cierta justicia poética, y no creo que todos los nietos nacionalizados y multiplicados como peces del exilio republicano lo puedan salvar. El incalificable Zapatero (idealmente junto con su feísima descendencia) debe pisar la cárcel, mucho más de lo que jamás lo mereció Rato por una puta tarjeta de crédito, pero el perro también tiene que terminar mal, junto con la palurda de su cónyuge y el anormal de su hermano, el presunto pianista homosexual. Son pasos pequeños pero imprescindibles para la sanación de un país al que han vuelto pobre, ignorante, sectario, invadido y sin futuro. Si Perro se queda en el vagón y le dejan reemprender trayecto en sentido contrario, seá mejor ir adelantando la crónica funeraria de un país del que sólo quedarán bolsas de restos parciales.
