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Dependemos de nosotros (¡¡mierda!!)

Gran Torino

Viendo al Real Madrid he tenido la impresión de ver a un semiretirado boxeador entrado en años y con un pasado glorioso, pero que ya es plenamente consciente de que su tiempo pasó. Disfruta aún de lo suyo, de la liturgia de ponerse la indumentaria, besarse las insignias (ahora tatuajes en los futbolistas) e imaginar que sale a batirse en un duelo a muerte. Pero en realidad sabe que no, que con estar le basta, que no conserva el hambre ni las ganas kamikazes de infligirse daño si fuera lo necesario para llegar a la victoria.

En otro tiempo le hubiera martirizado durante días el pudor de verse derrotado de manera casi cómica. Sin embargo, de la misma manera que a este luchador ya no le duele porque ve las gradas vacías y apenas unos cuantos cuarentones le esperan después de cada combate para obtener un autógrafo, este Madrid que juega sin espectadores por el Covid parece que se autoconvence de que no es tan dramática su derrota, de que nadie la ha visto.

Se ha dado cuenta de que ha hecho de su pasión una rutina, y tiene uno la impresión de ver melancolía y ordinariez en todo lo que le rodea, en cada pase previsible, en cada contraataque contrario con todo el equipo descolocado, en cada mirada al suelo después de un centro a las manos del portero. “Al menos estoy aquí, lo intenté”.

Qué absurdo es querer volver una y otra vez a los sitios donde hemos sido muy felices, si total cuando vuelves a ellos ya han cambiado lo suficiente como para hacerte pensar si no eres tú el que realmente ha cambiado. Este equipo, estas caras y esta dirección ya no dan más de sí. Los nuevos no están a la altura de su pasado, así de simple.

Adiós a este Real Madrid, por favor. No aguanto el pasar rutinario de los meses como si nada pasara.

El Petaculos de Paladium

Lamentable partido de los de Sidán. He visto más anos perforados que en cualquier garito chuequero de moda. Ha sido una auténtica deblace. Pero no deblacle en plan: «Vaya, lo hemos intentado pero no ha podido ser». No, ha sido en plan partido de Liga municipal, cuando tu colega el Potas llega de empalme a un partido un domingo por la mañana y vomita en la banda. Luego el resto del equipo falta «porque anoche les surgió algo», cuando lo que pasó realmente es que ligaron con 4 negros que les dejaron el ojal más fino que Isco en 3º de primaria. El Shaktar este es de la zona de Chernobil, radiactivo, seguramente con mutaciones en sus miembros (y pollas) y nos han machacado con 4 cosas que han hecho apañadas. Es muy patético esto.

Este es un «equipo» con menos movimiento que Espinete en una cama de velcro. Se dedica a pasarse la pelota de lado a lado, a veces regatea alguno (Rodr-higo o Viciosus, el ejecutor) pero luego la echán «patrás». Hace falta una renovación, una política de «tierra quemada». Solo salvaría pequeños detalles de los más veteranos (Ramos, Modric, Benzemá), pero solo eso, detalles, esos jugadores son viejos, no pueden liderar nada. Y de los más jóvenes, Valverde, Casemiro y Varane lo único que salvaría poniéndome muy benévolo.

Luz, fuego y destrucción: Limpia total y absoluta. Subir gente del Castilla a ver si valen o a tomar por el culo y un par de fichajes (un nueve y algo homologable, me da igual de qué). Fichen a Camacho, desentierren a Molowny, Benito Floro, cosas actuales. Todo mejor que esta aberración.


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Todomalismo.

Rappol

En el resumen random de Youtube no se nos ve tan mal. ¿Alguna conexión de las bolas calientes de Florentino en Ucrania se nos está escapando? Porque, miren, tiene su cosa que el FokiFoki Donettes no le haya marcado a NAIDEN más que al Real Madrid en este grupo de Champions, con lo que es de esperar que en su último partido tampoco marquen. Es zizucesco (neologismo futbolístico por «curioso») que el Real Madrid, para corresponder el detalle de los rusos, no le haya marcado tampoco ningún gol a los rusos y sí a todos los demás. Muy zizucesco, queridos ninios.

El Monchenshaktar, por su parte, marca en todos sus partidos un mínimo de 2 y un máximo de 6, con lo que las medias pueden dar para que nos hagan un Carradine si no recuperamos la senda del gol (solemos marcar 2, o 3 si tenemos el día, sin contar, como digo, con el efecto ucraniano). Moi zizucesco, como un cuesco.

Jugando en casa Peluconte y Zû la jornada decisiva, puede que la pirueta final sea que se clasifican ambos equipos, con solera europea y necesidades monetarias; y si me sobraran 45.000 euros es a lo que apostaría, sinunaduda. Porque, por lo demás, es lo más zizucesco y lo que, en cierto modo, más casaría con la estadística y el puntaje de este grupo B de Champions, tan durísimo como el orto de una estatua de Vigeland.

En una situación normal, Zû abandonaría el banquillo si nos echamos de Champions, esto es, si yo pierdo 45.000 euros que no me sobran, precisamente. Pero, ¿cuánta fuerza tendrá el COVID-19 si, por ejemplo, entramos en Parachampions? Doy por hecho que Florentino se mueve ahora mismo en un cosmos absolutamente regido por las leyes de la economía. No hay necesidad de dar un golpe de timón de ninguna clase si se garantiza un equilibrio que permita para resistir hasta que se pueda jugar la doble carta Cocotero-Bernabéu bajo influencia de Vacuna-Que-Te-Mete-El-Chís.

Pero sí, que estamos ahora mismo como en Stalingrado, deportivamente hablando.

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– Shaktardones: 2
– Real Pudrit: 0

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Hala, ¿ves?

Rappol

Me quedo con la imagen final del tiro de Apendicisco que lame el larguero como se lame el polvo que deja una raya. En la grada, el Paquitán, el Pajarito y no sé quién más saltaba como si aquello fuera algo grande: era empatar en casa in extremis (fascistis) contra el Alavés. Con lo bien que nos sentó la primera ola del Covid… No sé quién estará dispuesto a vacunarse cuando nos vayan a meter el chís, pero hay cosas que parece que no nos quitamos de encima de ninguna de las maneras. Un par de ellas tienen nombre de futbolista y se utilizaron para empezar el partido y para tratar de darle un giro cuando la situación estaba ya bastante alavesa. Vale, Zú. Puede que lo hayas conseguido con Vásquez. Pero no insistas: con los otros dos no lo vas a conseguir. El físico no les volverá a dar nunca más.

El escenario que peor nos viene desde hace un par de años se volvió a repetir. Sísifo Madrid. Nos meten un gol prontito de penal culerdo (las casualidades no existen cuando se trata de aprobar unos PGE), y el equipo contrario se empasta atrás y a tirar contras. Sin goleador claro, esto siempre suele acabar mal para el Madrid. Siempre. Como poner a esos dos, Zú. Siempre. ¿Es que no enseñaban estadística en el Liceo argelino? Nada. Ni hostias. A lucasvazquear, a rematar al moñequito (muy bien Mariano emulando a Asociaté), al lada-lada, a los tiritos de Kroos, a… El puto día de la marmota. Algo aburrido ya hasta para estar tomándose unas birras. ¿A qué sabe la cerveza? Pues a cerveza, coño.

Luego están los porteros que sudan. Los porteros que sudan… malo. Mucho Amongo Us, quizás, Curtuás. Amongo Us y copichuelas online. Alguien debería darle un toque a Ibai, que parece un muchacho inteligente. Al nivel en el que estamos, esos errores gruesos lastran mucho. Y si no que se lo digan a Terrestreguen que hace muy poco también se lució haciendo de Eddie Van Halen (QEPD) que le costó al Putaloni un partido. ¿Sudaba también Terrestreguen? ¿Está jugando al Amongo Us? Queremos saber.

El gol del «onor» lo marcó Casemiro. Ni lo vi, ni lo voy a buscar. Porque se hace difícil esto. Es cansino. Es como tener que seguir la actualidad del país. Es una tortura. Una sucesión de simplezas bárbaras, con las mismas caras, los mismos argumentos y la misma mierda amasada desde hace prácticamente un siglo. Una mierda que ya no huele y te puede hacer pensar que has pillado el bicho. Una mierda como de pared de mastaba invitándote a ahogarte en el hastío. Una mierda ecológicamente gorda, irresoluble con las palabras, con el balón o con lo que ustedes quieran.

No queda otra sino batirnos.

Custer

En situación normal, este señor, Papafrita o como quieran ustedes llamarlo no se comería el turrón en el banquillo del Real Madrid. En situación normal incluso habría Pañoladas contra una Presidencia y unos Despachos que se han cargado a un equipo que fue señero en Europa y que han convertido entre todos en un vulgar sumidero de mediocres. Pero ésta es la Liga Johnny y la Vida Johnny en general por lo que no descarto que lejos de enmendar la plana todos estos desgraciados acaben renovando sus contratos y repitiendo historietas como la de hoy el próximo curso.

Hazard… ¿Qué podemos decir de Hazard a estas alturas? Ahora con la pandemia es complicado conseguir billetes de avión destino Capadocia pero que sea complicado no quiere decir que no debamos intentarlo o que sea imposible. Se puede hablar con la embajada turca, hablar con el propio Erdogán o con su hermana Erdogana. Pero Hazard debe ir a Capadocia, debe acabar en Capadocia, es ya una necesidad imperiosa. Hazard es más flojo que Bale. Bale, al lado del Piraña, es Lobezno me cago en su reputísima madre. Hay que llevarlo a Capadocia y yo incluso me presto a llevarlo en brazos y dejarlo con Capadocio, el dueño de aquel cortijo, para que haga con él lo que quiera, lo que sea justo y necesario, lo que es nuestro deber y salvación. Y con Hazard, por el mismo precio, le dejo también a Asensio, a los Hijos de Mierda, a esa cosa que se llama Mariano, a Isco, al Odegarda ese medio gay y a tantos y tantos otros… Soy capaz de llenarle un carro de miserables. Soy capaz de montarle el musical “Los Miserables” a Capadocio y a su puñetera madre con Papafrita en el papel de Jean Valjean. Algo hay que hacer. Esto no puede seguir así. Tanto zentro, zentro parriba-zentro pabajo… ¿Pero qué es eso, Zentrán? ¿Qué te han enseñado a ti en la Escuela Fofó de Entrenadores? Los jugadores del Alavés… Cuando vi los nombres de los jugadores del Alavés pensé que por culpa del Covid en vez de un equipo de fútbol había venido en su lugar un grupo de pastores, de pastores de cabras. Un tal Peleteiro, Mindundeiro, Muñeiro, Porculeiro… Es algo que… que… No tengo palabras. Ya no tengo fuerzas para expresar nada. ¿Qué habéis hecho con el Real Madrid, hijosdeputa? ¿Qué habéis hecho con este Club? En fin… Por lo menos, y como decía José Mª García de nuestros nadadores olímpicos, por lo menos no se han ahogado. Es lo que hay. Camelot ha muerto. Qué pena.

Tío Lucas Vázquez

Nueva demostración de poderío del Real Madrid, apenas unos días después de derrotar de manera industrial (y de manera mediocre, Capello dixit) al Inter de Milán.

Partido entretenido, jugado a muy buen ritmo, en el que el Madrid nuevamente olvidó que en fulbo las porterías están en ambos fondos del terreno de juego, y no a los lados. Volvimos a ganar la posesión por goleada, y eso siempre es una buena noticia, ¿verdad? Pero peligro poquito, eso sí, unos cuantos arreones al final de cada mitad y pare Ud. de contar. Los del Alavés en cambio parecían puñales, igual deberíamos intercambiar plantillas.

El álbitro… qué queréis que os diga, es cierto que no ha visto el penalti a Marcelo por agarrón de pelo, penalti que por otro lado no se ha dado nunca en 120 años de fulbo (el Madrid de los récords), y además el defensa venía rebotado de una jugada anterior, y ya sabemos que cuando hay rebote no se pita panal. Pero el resto del tiempo se le ha visto bastante loco por la música, como pidiendo perdón por el penalti de Nacho: ha habido un par de faltas evidentes que no ha pitado y han dado lugar a ocasiones muy claras del Madrid, y bueno, ha estado a punto de marcar un nuevo hito en la historia y pitar penalti a favor del Madrid por mano de Casemiro. Por lo demás, no puedo criticarle por no pitar penalti en ninguna de las 50 caídas del propio Casemiro dentro del área.

Hablando de Casemiro, muchos se han llevado las manos a la cabeza cuando el Gestor de Vestuarios ha sacado del campo a Modric y Kroos al alimón y ha dejado al brasileño. A mí personalmente me parece una decisión muy lógica teniendo en cuenta que a lo único que juega este tío, Sidane, es a centrar melones al área a ritmo de veinte por minuto, a ver si alguien consigue rematar entre siete defensas o si el balón le rebota a alguien en el culo y se mete pa’dentro. En ese palo, mucho mejor Casemiro que Kroos o Modric, como se pudo ver en los goles de Molenbladgag o como se diga. Es triste, es indigno, lo odio, lo aborrezco… pero es lógico.

Al final la jugada le salió bien y llegó el golito rebotado marca Sidane de Casemiro, que en parte hizo justicia porque el Madrid por empuje mereció ese gol. Y digo en parte porque el resultado justo era un 1-5 o 1-6, ocasiones de sobra tuvo el Alavés para ello.

Y bueno, terminemos con un breve repaso de nuestros titanes:

– Marcelo se ha convertido en el guardiamarina Hollom de Master and Commander, el Gafe. Cada vez que está de guardia al Surprise le vuelan el mástil. Ya está tardando en saltar por la borda agarrado a una sandía gigante.

– A Ausencio no solo no le ha crecido un solo pelo en los huevos en este partido, sino que encima se le ha caído el único que tenía en el sobaco.

– Curtuá ha filtrado un pase espectacular a Joselu solo unos minutos después de que el Loco dijera nosequé de las viuditas de Keylord. Bigmouth strikes again… Total, Keylord solo ayudó a ganar tres Champions con sus paradas, mejor ser viudita de este que viudita del cara pánfilo de Curtuá.

– Lucas, de los mejores, lo cual suele coincidir con que el Madrid sea de los peores… No sé, al muchacho poco se le puede criticar, pero estoy taaaaaaaan cansado de verle centrar. No porque centre mal, al contrario, centra muy bien… Pero es que centra taaaaaaanto, y yo estoy taaaaaan cansado… Por las calles ya ni siquiera dicen «Hoy juega el Madrid» sino «Hoy centra Lucas Vázquez ¿Vas a verlo?»

– Rodrygo… Parece claro que ha adelantado a Vinicius en la rotación. Pero los fans de Vinicius, tranquilos, dentro de poco adelantará de nuevo a Rodrygo en la rotación ¿Por qué? Yo qué sé, porque lo dice Sidane, no busquéis mayores explicaciones.

– Jajajajajajajazard… Anda, tío, y que te den morcilla. 160 millones y muchas risas con Dembelé y Coutinho. Es lo menos ilusionante que ha pasado por el Madrid desde Faubert.

Y yastá, la próxima función del circo, en tres semanas. No se vayan todavía, aún hay más.

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– Real Cutriz: 1 (Casimiro)
– Alapiés: 2 (Nacho y Courtois)

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Victoria victoriativa

Zizou Dios

Se presentaba el Madrid en el Giuseppe me hace unas, campo donde resulta que no habia ganado nunca.

Las perspectivas no eran las mejores, un estado mejorable, muchas bajas, no obstante ningun madridista jamas ni por un segundo dudú.

Esto se trata de sumar jugadores a la plantilla, jugadores que sean utiles y aporten y ayer hubo varias sorpresas.

El partido ya lo analizarán otros mucho mejor, para mí fue el mejor en mucho tiempo e incluso llamadme loco, probablemente haya sido la bebida, pero vi un equipo reconocible.

En los aspectos negativos creo que el gran hándicap del Madrid es que no es capaz de salir con calidad cuando le presionan.

Mencion especial para el crestas, tiene el honor de ser el jugador que ha mamado rabo madridista con más equipos diferentes, si le unimos lo de 2010 tampoco creo que ame mucho a los españoles. Uno está tan acostumbrado a ver jugadores como este, como Luis Suárez y tantos otros proyectar sus babas contra el árbitro mientras le increpan a dos centimetros sin que ocurra nada que una expulsion así resulta sorprendente, supongo que sera por no haber respetado la distancia durante el coronavirus.

Ahora escucharán que el Inter es una puta mierda y todo eso, nada sorprendente. No será el mejor de la historia pero tiene sus bazas y no creo que una delantera Lukaku-Lautaro-Perisic sea para reirte mucho de ella.

Victoria victoriativa.

Rappol

En la noche del día en que nos queríamos vivas, y mientras el mundo entero (entero, enterito, enteradito, qué llantos por todas partes, como si el fútbol le importara a las mujeres) lloraba la muerte de Diego Armando Maradona, un Madrid de circunstancias se sacó la chorra de manera muy comedida en casa de Peluconte. Así como se frotaba uno el paquete contra las chicas cuando entraba en los bares atestados, Zú puso a sus muchachos sobre el campo y…¡respondieron!

Pero vayamos por partes. El partido para mí empezó con la expulsión de Avidal —que debe llevar trasplantado el cerebro de un gorrino al que consideraba su primo—, porque hasta ese momento en ESPN estaban haciendo conexiones cariacontecidas para terminar de convencerse de que el Pelusa había fallecido (lo cierto es que había muerto hacía muchísimos años). Y había marcado ya el Madrid, de penal tirado por una foca ex-foca… Conque al fin y al cabo, se trataba de un giro muy culerdo de los acontecimientos, pues el Madrid peloteaba en el vacío de San Siro mientras alguien lloriqueaba en alguna parte tratando de recordar alguna jugada de Maradona sobre el pasto, allá de donde marchó hace ya tantísimos años.

Y muerto Maradona, huérfano el fútbol, lo importante era hacerse con la victoria. Zü y los chicos lo tuvieron siempre claro, ahora que las drogas legales gozan de una acogida más razonable en los campos de juego y permiten que los jugadores mayores (o los mayores jugadores) puedan seguir deleitando a propios y extraños aunque estén más cerca de los 40 que de los 30.

Buenas noticias. Odegay no usa cuchillas Gillete. Varane está aprendiendo a estar solo. Nacho y Mendy están para rodar alguna escena con jovencitas rubias. Modric no toma cocaína. Vásquez vuelve a culear. El Cyd entra y marca (aunque la tele decía que lo marcó Hakimi, que es como si lo marcara el Madrid, toasfolmas)… Bien los cambios. Resultones. Bien el físico. Bien Mariano. Bien todo, joder… Aunque contra diez. Contra Maradona.

De repente parece que tenemos una plantilla larga, donde los únicos que está claro que sobran son Apendicisco y el Morciégalo. Solvencia sin el Paquitán. Asociacionismo sin Benzema. Real Madrid estajanovista. Victoria. ¿Y si intentamos ser primeros de grupo?

En fin. Mejor artículo periodístico sobre la muerte de Maradona, Alberto Olmos en El Confidencial.

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– Bluffinter de Milán: 0
– Real Madrid: 2 (Jasard (pen.) y Rodrygo)

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Maracoca

Por el Socio

El debate sobre quién es el mejor jugador de la historia siempre resulta un tanto estéril, para empezar porque se valora lo individual en un deporte colectivo; también porque se comparan eras tremendamente distintas entre sí, y porque los títulos tampoco son un parámetro universal: ¿vale más un Mundial o una Champions, o ganar muchas Ligas, qué Ligas son más fuertes? Etc. La sencillez del atletismo, donde quien ostenta el récord mundial es el mejor de la historia, no es aplicable al fútbol, donde además juegan papel importantísimo las simpatías/antipatías del aficionado. No obstante, variabes como «talento» y «trascendencia» podrían desbloquear la aparentemente imposible discusión, y en cuanto a talento y trascendencia, seguramente no ha habido nadie como Maradona.

Dicen algunos que quizá nació demasiado pronto, pero al contrario, nació en la época ideal para ser leyenda: durante la era de la TV en color y los partidos grabados, para tener mucha más presencia que los héroes del blanco y negro, y antes del internet, con la atención de las masas infinitamente fraccionada. Esto es un tópico, pero Maradona triunfó en un mundo más inocente y menos crítico con los futbolistas, dispuesto a convertirlos en ídolos e incluso dioses. Hasta para los que vemos los Mundiales como un evento más folclórico que futbolístico, es fácil entender que su gol ante Inglaterra es el más célebre de la historia.

El Barcelona lo desperdició, y acabó triunfando en el ignoto Nápoles. Sevilla, Boca y demás ya sólo fueron el intento de exprimir las últimas gotas del limón. Cuando jugó el Mundial 94 estaba sin equipo. Tras la retirada surgió el «Maradona civil», personaje sumamente excesivo y desagradable que no dejó de erosionar la imagen gloriosa erigida en el terreno de juego. Especialmente lamentable su apoyo abierto al castrismo, chavismo y kirchnerismo, pero sobre todo su perpetuo enganche a las drogas, que acabó haciéndolo habitual de las UCIs. Sin embargo, hay dos cosas importantes que reconocerle al Pelusa: la sinceridad y el jamás haber sido aburrido. Siempre pensó que era el mejor, reivindicándose eternamente frente a Pelé y haciéndole recordar al ídolo químico del Barcelona que él seguía estando ahí, que siempre estaría ahí. Cuando clasificó muy mediocremente a Argentina para un Mundial como entrenador, su «mensaje conciliador» a la prensa fue: «que la chupen, que la sigan chupando». Evidenciaba así provenir de una era libre de la tiranía de la corrección política.

Lo de las drogas realmente fue una lástima, porque podría haber sido un buen presidente de club o incluso de la AFA, pero incluso en episodios tan lamentables como humillar a niños o perder el hilo de sus pensamientos con un eterno «Eeeeeeh…», Maradona fue interesante de ver; tiene más cosas para comentar en un año que el químico en toda su vida. Argentina (y el mundo) así lo saben, y creo que ni una improbabilísima victoria albiceleste en el Mundial de 2022 cambiarían esto. Su decadencia final evidencia que eel dinero te da compañía, pero no amigos. Aunque sea triste decirlo, a Maradona la muerte, igual que a Michael Jackson, lo libera y eleva, impidiéndole seguir degradando su figura y enviándolo al reino de los perfectos, de los que ya no pueden fallar. Además, ambos tuvieron buen instinto para morirse en fechas redondas (con 60 y 50 años, respectivamente), facilitando así su recuerdo y su culto. Maradona es un mito y nos dejó dos ejemplos extremos, uno para bien y otro para mal; quizá por eso su muerte ha impactado tanto en todo el mundo.

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Señoritas vs Paquetes


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Un español intentando hablar en panchi para ganar reproducciones.

El otro día vi un rato el Nápoles-Milan, y el nivel técnico/físico de los jugadores me pareció tan lamentable que por momentos pensé estar viendo la Liga Iberdrola. Los del Milan tienen a un negrata grande en el centro del campo que le hizo así con el hombro a uno del Napoloni y el de azul salió volando como un moñeco; Theo metía centros con la precisión del que intenta enhebrar una aguja con guantes de boxeo; y así todo. Los rossoneri, entrenados por ese hombre conocido por su intelecto poderoso, Gattuso, son los superlíderes de la liga italiana, así que imaginaos cómo serán sus vecinos los interistas, que van quintos y últimos en nuestro grupo de Champions, con sólo dos puntos.

No quiero esto decir que el partido vaya a ser un paseo turístico, pero conviene entender que ahora mismo el Inter de Peluconte no es lo que se dice un peso pesado de Europa, aunque tengan a algún jugador pintón como Lautaro y Bluffkaku. El hijo del colonialismo belga pareció durante un tiempo «The next big thing», pero una vez se vio lo justito de técnica que iba se quedó en delantero tanque, si bien bastante rápido.

Así las cosas, un Madrid normalito puntuaría en San Siro sin mayores apuros, pero claro, este no es un Madrid normalito, sino un Madrid meh, romo y con varias bajas. Ahora mismo están out Jovic Eslava, Little Richard, Zipi, Cateto Ramos, Valverde y Benzema, este útimo para gran disgusto de su amante bandido Zidane. Como no creo que nuestro DT se la juegue arriba con los hijos de Pelé ni con Hugo Huevo Duro, seguramente veamos a Mariano como referencia arriba en todo un clásico europeo, lo cual será como mínimo interesante. En cualquier caso, no cabe llorar por las bajas: con la vuelta de Casemiro podemos poner algo razonablemente similar a nuestro once tipo. Además de Huevo Duro, hay otra novedad en la convocatoria: el central Víctor Chust, a quien por supuesto llamaremos Víctor Chusta.

Una victoria prácticamente garantizaría el pase a octavos, mientras que un empate nos daría posibilidades muy razonables; como al Inter también lo dejaría vivo, las tablas son el resultado más probable para hoy. Pero lo cierto es que no son descartables ni la campanada ni el cagadón.

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Cara al sol

Sí, bueno, ¿no? La noble afición vikinga afrontaba con resignación su segundo partido de la temporada en el estadio de la Cerámica por el elevado número de bajas, que hacían parecer misión imposible sacar algo positivo de allí. Se dio el hecho insólito (seguramente la primera vez que pasa desde que la equipación cambia todos los años) de que el Madrid revirtiera a una camiseta del año pasado. Imagino que los chicos se presentaron allí con su rosa maricón de playa y se encontraron con que Asenjo, el guardameta rival, ya llevaba exactamente ese color tan favorecedor. El portero debió decir que encima de haberse roto cuatro veces la rodilla no iba a ser él quien se cambiara de traje, así que le tocó hacerlo a los visitantes. Ignoro por qué no vestimos la camiseta blanca (quizá para no confundir a quienes vieran la emisión en blanco y negro), o por qué no disponíamos de la tercera equipación de este año; el caso es que el utillero debía tener en alguna maleta la equipación de Dragon Ball, y esa es la que lucimos. Tenemos tanta obsesión por vender trapitos que se ha acabado dando una situación ridícula como esta.

Debido a la relativamente temprana hora del envite, el sol lucía aún sobre Villarreal, dándose el caso de que los locales perdieron el sorteo de campo y les tocó jugar cara al sol contra la camisa nueva (o vieja) del Madrid. Se quejaban los amarillos de que esto los deslumbraba, pero no es nuestra culpa que jueguen en un edificio de 1923 no concebido para el fútbol de élite; que demanden a la familia del arquitecto que no sabía que los estadios tienen que hacerse con orientación Norte-Sur. Quizá esto nos favoreció en la jugada del offside interruptus: el línea, horrible, primero levantó la bandera al recibir el balón Lucas, pero luego la bajó, quizá porque el árbitro no pitó nada. Sin embargo los amarillos estaban en una dimensión paralela donde sí se había pitado, y entre la confusión, el sol, o vete a saber qué, dejaron al Madrid centrar para que Mariano definiera con impecable plancha. ¿Injusto? Puede ser, pero el juego vale mientras el árbitro no pita; cuando te marcan y tú estás con el bracito levantado en vez de defendiendo la jugada, igual es que eres un poco mónguer.

¿Qué decir de Mariano? Siempre me ha parecido un jugador incomprendido. «Los que saben» podrán soltar una larga parrafada sobre por qué no es un delantero titular para un grande, pero qué queréis que os diga, ver en el Madrid a un tipo que sólo piensa en el gol, que se deja los huevos cada minuto y que tiene tan buenos fundamentos de remate incluso conmueve un poquillo por la rareza del fenómeno; se me escapa por qué no es de los primeros en las rotaciones, y no de los últimos, más allá de la manida cuestión de las lesiones, que no parece afectar a otros compañeros cuando salen de una baja. Ya teoricé hace tiempo que lo marginaban por sudaca, negro y catalán, y de hecho celebró el gol levantando el puño a lo Pantera Negra; si no quiere perder nuestra bien ganada simpatía, debería dejar esas gilipolleces de negrata resentido y seguir luchando por demostrar sus cualidades. Ojalá lo veamos más, porque el problema con el gol ya es dramático.

Siguió media hora de juego madridista decentillo, mientras el Villarreal se sacudía el shock de verse por debajo de manera tan tonta. Hazard dejó detalles de indudable calidad, pero aún es un jugador que está volviendo, y Modric apareció por muchas partes (quizá movido por una mandanga revitalizante), pero poco a poco se iba gastando la gasolina. Para el segundo tiempo quedó claro que la cosa no furrulaba, y Zidane hizo los cambios, que a veces salen bien y otras mal; esta vez fue lo segundo. A unos 20 minutos del final Pajero perdonó un remate a bocajarro, pero se trascaba la magedia. Con Vinicius no hay que ser muy duro, porque al fin y al cabo, ¿qué culpa tiene él?; pero se hace durillo ver según qué cosas en un tío que disfruta de tantos minutos. El caso es que un fallo suyo echó por tierra lo que con tanto esfuerzo y potra habíamos conseguido. Pero claro, considerando los antecedentes y el desarrollo del partido, es un puntejo que no está nada mal.

Al final del día, seguimos básicamente igual: el equipo no está ni deja de estar, no se sabe si el proyecto Zidane está agotado o es que los mimbres no dan más de sí, pero flota la inquietante sospecha de que al librillo del calvo ya no le quedan páginas nuevas. Sea como sea, vienen tres partidos (Inter, Sevilla y Atleti) que ayudarán mucho a definir si esta temporada se aspira a algo o si quedará a título de inventario.

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– Villarreal 1: (Yerard Moreno, pen.)
– Madriz: 1 (Mariano)

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Roures el mafioso

La circulación de noticias siempre es algo misterioso, y resulta que algo que hace unos años pasó desapercibido puede provocar escándalo al recircular en los medios. Esto es precisamente lo que pasó ayer, cuando se le dio bombo a una nota de prensa emitida por Mediapro el pasado día 14, en la cual admitía el pago de sobornos por un total de 2 millones de $ para la adjudicación de los derechos de emisión de los Mundiales 2014, 2018 y 2022. Siendo nuestra prensa el erial que es, absolutamente todos los medios han reproducido el mismo extracto de la mencionada nota (imagino que copiando de una noticia original de agencia), sin molestarse en enlazar el documento original. Por suerte, rebuscando un poco en la web de Mediapro he dado con dicho documento, el cual lleva el extremadamente farragoso título «Declaración de repudio a comunicaciones anteriores inconsistentes con los hechos detallados en el Acuerdo de No Procesamiento (NPA) celebrado entre Imagina Media Audiovisual SL y el Departamento de Justicia de los Estados Unidos en 2018». Podéis encontrarlo aquí, con fecha 14 de Noviembre.

Por lo visto, la secuencia de los hechos es la siguiente:

– Tres empleados de Imagina, empresa filial de Mediapro, gestionan un soborno (como mínimo) 2 millones para adjudicarse los derechos de los tres Mundiales antedichos.
– El Departamento de Justicia de los EEUU descubre el pastel y llega a un Acuerdo de no Enjuiciamiento que se resuelve con una multa de 20 millones de $.
– Mediapro paga la multa pero niega públicamente su responsabilidad como empresa, achacando el delito a conductas personales de sus empleados, ya despedidos.
– El Departamento de Justicia se mosquea y les obliga a emitir la «Nota de Repudio» del día 14. ¿Repudio de qué? De las declaraciones anteriores intentando sacudirse la responsabilidad. Es decir que Mediapro admite que los sobornos SÍ salieron de la empresa (por la cuenta que les trae). Aprovechan para decir que ninguna de las otro divisiones de la compañía ha cometido delitos y que ahora cuentan con la certificación ISO anticorrupción más alta del mundo (risas).

Pero en fin, el meollo del asunto es que, si antes teníamos la convicción moral de que Mediapro era un nido de delincuentes, ahora contamos con evidencia incontestable y legal. Y a partir de la misma, podemos tener también la certidumbre de que Jaume Roures es un mafioso, pues sólo él podría haber autorizado los pagos sancionados por la justicia estadounidense.

Sinceramente, dudo que la revelación pille de sorpresa a nadie, pues estamos ante quizá el personaje más siniestro del panorama político-medíatico español, pero con el asuntillo de la nota de prensa se da la curiosa circunstancia de que buena parte del estamento futbolístico español se encuentra en relaciones profesionales con una empresa autora de delitos gravísimos. ¿Causará esto alguna condena pública o la ruptura de contratos, al estilo de las cazas de brujas de fenómenos como el #metoo? Podemos estar casi seguros de que no, pero al menos el asunto nos aportará perspectiva cuando personajes como el propio Roures o su socio cercano Tebas cuestionen la integridad de otros, o tengan el descaro de denunciar «llamadas para hacer presión».

Este es el panorama de nuestro fútbol: delincuentes metidos hasta el tuétano de la competición española y con un poder que, lejos de reducirse, bien puede aumentar dentro de poco. Recordemos que Mediapro sigue maniobrando para recuperar el control del VAR, y, sobre todo, que a partir del 24 de enero Jaume Roures será muy probablemente el presidente en la sombra del Barça. Es de prever que los abundantes recursos del empresario separatista le permitirán no sólo enjugar notablemente los apuros económicos que atravesa el club, sino también facilitarle toda una serie de «relaciones institucionales» en las que este hombre es un maestro, como bien demuestra todo su historial.

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