Vuelve Rambo. Viejo y cascado, pero aún mazao y con capacidad para masacrar a unos cuantos cientos de malos. «Última Sangre» se llama la cosa, y esta vez el enemigo a batir serán narcos mejicanos o cosa parecida. Una peli medio raruna, con tres españoles (Óscar Jaenada, Sergio Perís y la paleta de Paz Vega) haciendo de mejicanos, pero es el último Rambo, y por supuesto estaremos ahí para verlo. «Primera sangre» fue la primera novela del canadiense David Morrell, y estuvo diez años cogiendo polvo en las estanterías hasta que Jólibud decidió tomarla como base para el siguiente vehículo de Sylvester Stallone. La peli cambiaba el crudo final del libro, dejando al Boina Verde con vida para luchar un día más, pero Morrell no debió tomárselo muy mal, porque escribió él mismo la novelización de los dos siguientes films, y seguramente siga cobrando buenas regalías a día de hoy. Eso sí, nunca ha escrito una sola línea para las películas; quizá haya asumido, sabiamente, que el personaje es ya más una criatura cinematográfica que literaria, y que Stallone lo ha hecho suyo con los años.

A Rambo lo llevaron a una guerra que no era suya, hizo todo lo posible por ganarla y, cuando no lo consiguió, le dieron bien por culo: lo apartaron, lo marginaron, lo trataron como a un vagabundo. A mí Rambo me recuerda a Mau, a quien la nave blanca reclutó para darle la vuelta a la tortilla futbolística, y vaya si se aplicó el tipo para conseguirlo. Vale que no ganó la guerra de Vietnam, que era la Chempions, pero sí el Corazón Púrpura, que era la Liga y cambiar totalmente la mentalidad del equipo. Los resultados se vieron muy poco después de su marcha. Y al fin y al cabo, ¿perdieron los USA en Vietnam? La campaña militar fracasó, sí, pero hoy los putos charlis fabrican bragas para occidente, con los ideales de Ho Chi Mihn arrojados por el retrete hace mucho tiempo. ¿Quién ganó la guerra?

Mau vive ahora en su granja, como Rambo, cazando gamusinos, cultivando lechugas o qué sé yo; quizá su problema es que no tiene un hobby. El cuerpo le tiembla pidiéndole acción, igual que John se siente fuera de su elemento cuando no está disparando u hostiando a alguien. Pero ahora es un paria y el Madrí tiene a otro capitán, un moro yihadista más adaptado a los tiempos que corren. La vida ha separado nuestros caminos, pero todos sabemos que esa misma vida da muchas vueltas, y que la guerra es muy perra. Más le vale al comandante Flópor no perder el teléfono de la granja de Mou, porque quizá algún día necesite a un hombre capaz de alimentarse con cosas que harían vomitar a una cabra, y que llame hogar a lo que otros llaman infierno.

Rappol

Hoy empieza la competición local. Paradójicamente abre la antiespaña, en el partido solitario de los viernes. No creo nada en las casualidades de este tipo, pero parece que el aquelarre se lo van a seguir montando unos poquitos por aquí, independientemente de lo que se pancartee en Bilbao y del resultado que termine arrojando el luminoso. Apuesto a que cualquier cosa será dada por buena por los iluminados y sus patrias. Y sin embargo, aquí no haremos más que desear que Lucas Vázquez entre o salga en el setenta y, como hombres de bien, que el Real Madrid empiece con buen pie el torneo.

El año pasado se ganaron los dos partidos ligueros contra el Celta, que presenta bajas en algunas líneas y una defensa muy nisu. Suponiendo que Mr Saes salga con el 3-5-2 de gala (sin nuestro buen amigo Chopped Vázquez y sin Apendicisco—que el ratito que estuvo el otro día acabo de recordar que no estuvo tan horripilante como últimamente—), el partido no debería de presentar más problemas de los que hemos visto en pretemporada. Con todo, merece la pena hacer alguna excepción quinielística, porque lo importante es la pasta.

Sobre los jovenasos: Hay un poco de locura anfetamínica respecto a lo que se está haciendo con los jovenasos en el Real Madrid. Parece que hubiera que meterlos a todos ya a jugar, sentando a unas cuantas vacas sagradas. Y me imagino lo complicado que debe ser sentar a las vacas en la liga de fútbol de la India, pero aquí también es difícil, coño. Sobre todo, porque con la capacidad de análisis del aficionado medio, haríamos hamburguesas con ellas a la velocidad que se necesita en cualquier burguer de barrio. Y ese, queridos amigues, no es el objetivo.

Pocos equipos podrán decir actualmente que tienen tantos jugadores jóvenes en ciernes como el Real Madrid. No Riquipuchis que hacen cuatro chuminadas y hacen babear a la prensa interesada. Chicos que, en algunos casos, han hecho la mili en Europa y que se saben echar el pellejillo de la polla para atrás. Chicos que entrarán en juego cuando llegue el momento (Órdagar y Juakimi, el año que viene con casi toda seguridad), chicos que están jugando ya con el primer equipo (Nivicius, que está aprendiendo a chutar), chicos que van a estar ahí y pintan muy bien (Trygo, Balde)… Pero no queremos convertirlos en hamburguesas todavía, joder. Todavía no.

El Socio

Sé que «fansismo» e «yshteria» son prácticamente sinónimos, pero ey, no tan rápido, nenas. Es cierto que el equipo tiene una pinta de putiferio importante, y que la temporada apunta a cagadón, pero aún no se ha disputado un solo minuto oficial, y puede que la cosa en realidad no sea tan oscura como parece.

¿Y por qué? Porque el caos vuelve a acudir una vez más en favor del Madrí. Sí, ese caos que nos ha favorecido tantas veces, como cuando ganamos dos Champions en pleno lorenzismo, o cuando cayó la Décima en el ultimísimo suspiro y jugando sin portero, dando inicio a un ciclo victoriativo sin igual en el fútbol contemporáneo. Ahora nos encontramos con un equipo desorientado, con un entrenador legendario pero raruno, sin un jugador de referencia en el campo y varios otros de los que el club ha querido librarse por todos los medios.

Y ahí creo que va a estar una de las claves, en los no-descartados: resulta que el Madrí ha querido regalar a Bale y James pero no ha podido, con lo que todo indica que se quedarán a formar parte de la Unidad B. Ojo, una unidad «B» con Bale y James, dos pollos que en su mejor versión pueden estar en el mejor 11 del mundo, y que ahora se sienten resignados y asumen su condición de suplentes en el Madrí, agradecidos de seguir cobrando sus cuantiosas fichas.

Luego está el curioso caso Casemiro-Valverde, con el «pajarito» como único sustituto del bravo brasileño y la venta de Llorente. La cosa es así: si en quien cree realmente Zipayo es en Valverde, Llorente iba a ser suplente del suplente, y como dice mi amigo Josemari, 40 millones son muchos millones. Así pues, Valverde va a jugar muchos minutos este año, y sabremos si realmente vale o no (igual que Ausencio el año pasado, que se cagó). ¿Y qué pasa si se lesionan Casimiro y Valverde? Ahí es donde Zipayo tendrá que defender su gestión demostrando que puede ofrecer alternativas, o hundirse en la ignominia.

Dicho esto, está claro que el resultado contra el Celta será un empate, porque esto es lo que más propiciará el caos, no permitiendo el optimismo ni la ira incendiaria desatada.

Una cosa que me ha dejado a cuadros en los últimos días es que tantos hayáis dado pábulo a la ultrapatraña del fichaje de Neymierda. Es una operación sin pies ni cabeza para el Madrid, que sólo ha servido para rellenar páginas de «periódicos» y horas de emisión en esta pretemporada donde los fichajes llegaron tan temprano.

Vamos a ver si nos entendemos: hasta el menos avisado del planeta fútbol sabe que a día de hoy Neymar es un activo tóxico, con el segundo salario más elevado del planeta, una nula profesionalidad y un entorno que no es que sea problemático, es una puta pesadilla. Al PSG le sirvió para acabar de ponerse en el mapa, y para lograr ese objetivo toda inversión era poca, pero a día de hoy es un lastre para ellos, y eso lo saben en Madrid, en Londres, en Manchester y en Timbuctú.

¿Cuáles serían los poquitos equipos que a día de hoy podrían tolerar la presencia de este personaje? Pues aquellos donde se tiene dinero por castigo y donde rigen reglas deportivas ajenas a toda convención. Con esas características sólo me salen tres: el propio PSG, el City y el Barcas. El Shitty podría permitirse asimilar A Neymierda, excepto porque sería un factor demasiado imprevisible en el ecosistema de la Pepa, así que sólo nos queda el Barcas, por tres motivos principales: si no tiene dinero lo pinta, el «arte» de Neymar siempre ha sido «protegido» por los árbitros y, sobre todo, es una petición expresa del pequeño dictador. No sólo eso: como ni los culerdos son tan imbéciles como para soltar 200 kilos por el engendro, la operación les permititá librarse de Coutiho, una pesadísma mochila de 150 kilos. Como pasó con Ibrahimovic en su día, perderán un pastón en la operación, pero lo solucionarán mágicamente aumentando el valor contable de Neymar: pagarán 100 millones y Coutinho por él, pero dirán que han ganado económicamente.

¿El Madrid? Por favor. Flópor está chocho, pero todavía no tanto como para cagarse encima (espero). Por supuesto, en ningún momento se ha planteado en serio esta locura, que costaría el precio Mbappé (el que interesa realmente de PSG) y que acabaría de dinamitar un vestuario ya suficientemente convulso. Pensar en serio que iban a meter ahí a este JUDAS íntimo de Messi y Suárez, cobrando más que Cristiano, es de ser… vamos a decir «especial», como esos niños que dicen dan tanto cariño (a los que directamente querían al tipo en el equipo ni los califico). ¿Pedretroll? Una de dos, o directamente se estaba quedando con el personal para rellenar el verano (absolutamente plausible) o Flópor lo tiene ya de bufón, y le va soltando retales de información falsa para echarse unas risas con él. Eso sí, si desde el club quisieran que cerrara la página, me habrían dado un motivo cojonudo. Sin embargo, no veremos nada de eso: Neybluff volverá a la Liga española, y nos dará por culo mucho o poco, pero al menos no lo hará desde dentro.

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