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Goles pal pueblo

Por Rappol

El día después del asesinato virtual de Florentino en el Senado del Fúpbol, un Madrid repleto de novedades obligadas —entre los que salen del campo por motivos varios, incluidas variantes quizás británicas del virus, y los que entran porque están felizmente curados— probó los compresores que había guardado el club para el estreno de la Superliga. Y soplaron de miedo. Los chavales se embalaban como interceptores quemando gasofa por carreteras australianas; y el Cádiz parecía jugar con once kichis y era superado constantemente en cualquier zona del campo por nuestros aguerridos muchachos, seguros de que nadie se ausentaría del campo faltando a la palabra dada. Es quizás lo más triste que deja la noticia de la Superliga De Los Dos Días, esa constatación de que a la gente le importa un pito lo que piensa y que basta una horda mediática de gentuza vociferante para que cambie uno de opinión.

Y a mí me toca un pie todo esto, pero esta vocación occidental para el suicidio por compasión, probablemente solo superada por las sandeces que dice Biden (es impresionante lo mal que está este señor mayor, y decían de Trump), no augura nada bueno. Porque la gente de bien se cansará un día, y la gente de bien está bastante más loca (cuando se pone) que toda esta jarcia pretendidamente beligerante. El trabajo de vaciado de la identidad común para sustituirla por una miríada de identidades difusas y, más que probablemente, parciales y falsas, no puede salir gratis. Porque en la naturaleza, nada es gratis. Y jugar la Champions, menos.

Pero, en fin. Volviendo al mundo real, un Cádiz impotentísimo vio cómo un Madrid solidario se lo merendaba antes de llegar el descanso, simplemente haciendo de todo más. Corriendo más, llegando más, luchando más, marcando más, y mostrando una solvencia en todas las líneas que permitió rarezas como un gol de remate de cabeza en el segundo palo del altísimo Ventolín. Es bello ver a un futbolista sonreír, aunque sea más malo que un dolor. Grandes sonreidores blancos fueron Gravesen (con sus imbatibles gestos técnicos casi incompatibles con la salud osteotendinosa), Macánaman (que era un inglés elegante y chistoso) y ya no me acuerdo de más (porque El Muro no sonreía mucho). Blanco se ve seriote, pero tiene buena planta y ese rictus de aspirante a bad motherfucker necesario para adueñarte de parcelas del campo con porte napoleónico. Me da que va a disponer de minutos próximamente, porque con los virus (y los ingleses) nunca se sabe.

Abundando en las buenas noticias, Limitao cuidó de Guaidó, Carvajal volvió sin incidencias musculares y nadie tuvo que abandonar el campo en camilla. Porque aunque hicimos algunas faltas más que los locales, sufrimos las típicas coces de la frustración que dan los equipos pequeños cuando descubren, tras haberlo olvidado, que tener otros ricos a los que adorar no hace que dejes de ser pobre, porque la pobreza no está en la cuenta bancaria, sino en el espíritu.Y en el fútbol, el pobre es el que no juega ni a las chapas, juegue en la competición que juegue.

En definitiva, el mundo (también el del fútbol) seguirá de nuevo su camino voluntariamente aceptado hacia la oscuridad, porque la existencia es cíclica, y el hombre no está hecho para aprender del pasado y no cometer errores. Al contrario. No habiendo depredador natural para el hombre, el hombre, cíclicamente, ha de volverse contra sí mismo en nombre de cualquier cosa. Conviene, pues, conservar el candil encendido y, si es necesario, prender fuego a quien se oponga a la luz pretendiendo convencernos de las bondades de la oscuridad. Y con Superliga o sin ella, con Liga o sin ella, o con Champions o sin ella, el Real Madrid siempre será luz.

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– Cai: 0
– Real Madrid: 3 (Benzema (2, 1 de pen.) y Odriolola)

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Infierno de cobardes


Aficionados del modesto Chelsea declarando su odio eterno al fútbol moderno.

Probablemente ayer no fue el día más feliz en la vida de Florentino Pérez. A medida que iban pasando las horas, la contestación al recién nacido proyecto de Superliga iba haciéndose más y más fuerte, hasta que a última hora los seis equipos ingleses sucumbían a las presiones y anunciaban el inicio de los trámites para desvincularse de la competición, medida adoptada también por el Inter de Milán; es decir que de los 12 fundadores del domingo hoy queda un raquítico número de 5; independientemente de cómo termine toda esta historia, esto ya es de por sí un fracaso monumental.

A la luz de cómo se han desarrollado los acontecimientos, quedan meridianamente claras las debilidades del proyecto abanderado por Florentino, a saber:

.Una puesta en escena absolutamente deslucida y a destiempo, un domingo casi de de madrugada, con una web raquítica y sin realizar ningún tipo de comparecencia personal, ni individual ni colectiva. Un hecho histórico que exigía la presencia de los 12 presidentes fundadores se despachó con una página que podría crear un estudiante en un par de horas.

.Una presentación en sociedad al día siguiente similarmente desangelada, con Florentino exponiendo deslavazadamente el proyecto en un marco tan vulgar y obsoleto como El Chiringuito. Esto puede perdonarse si el proyecto es sólido como una roca y se desarrolla rápidamente en las horas posteriores, pero ciertamente no ha sido el caso.

.Poner de cabeza visible a una actor parcial como es el presidente de un club, en lugar de una figura neutral, de prestigio y sin intereses en la competición. Ni siquiera era necesario que fuera alguien relacionado directamente con el mundo del fútbol.

.Una imperdonable fragilidad estructural: donde se suponía que había clausulas blindadas que hacían imposible saltar del barco, más de la mitad de los clubes se borraron en apenas 24 horas, por el simple hecho de unas presiones sociales y mediáticas absolutamente previsibles, si bien agravadas por la desastrosa labor comunicativa. Cabe matizar, no obstante, que lo que han hecho los 7 desertores es sólo anunciar la intención de desvincularse. Falta ver las implicaciones legales de este hecho, y hasta qué punto el socio capitalista y los 5 clubes restantes pueden hacerles algún reclamo, si bien la posición de estos últimos se antoja francamente débil.

.Una patente sensación de proyecto improvisado: ausencia de patrocinadores, de operadores televisivos, de fechas fijas, de formas de seducir a los modestos, etc., etc. Por lo que se ha podido entender, los 12 presidentes ni siquiera han estado jamás juntos en una misma sala; pretendían crear la liga más importante del mundo vía zoom y firmas electrónicas.

Antes de pasar a otras consideraciones, y aunque como digo el proyecto es básicamente un aborto, me parece fundamental resaltar la desoladora respuesta del mundo futbolístico, mediático y político al único intento en más de medio siglo de dotar de autonomía a los clubes frente a organismos que básicamente ejercen de proxenetas de la industria. El despliegue de puritanismo, servilismo e hipocresía que hemos presenciado tiene pocos precedentes en la historia. Que futbolistas perceptores de varios cientos de salarios medios anuales por patear un balón gracias a las paradojas del deporte profesional protesten por la «codicia» y el «egoísmo» de una Liga que proponía el desarrollo lógico del modelo, resulta simplemente estomagante.

No es ninguna casualidad, por cierto, que quienes se hayan bajado primero sean los clubes de una Liga que impone antes de cada partido arrodillarse en señal de duelo por el supuesto racismo estructural de Occidente; digna de estudio la devastadora decadencia cultural del Reino Unido (por desgracia no única en el continente). Respecto a la reacción de los aficionados, cabe decir que lo único más tonto que un futbolero es otro futbolero. Los mismos aficionados que han sido tratados casi literalmente como ganado por la UEFA (destacando el expolio de las selecciones, el delirante calendario y la intolerable humillación que supone el reparto de entradas en las finales), se han erigido en viscerales defensores de la federación europea. Nada gusta más a los borregos que pastar en su redil, y toda maltratada te dirá que su marido le pega porque la quiere.

Como decía antes, habrán sido horas complicadísimas para Florentino, quien se ha llevado una inusual bofetada de realidad. Hay que alabarle la ambición del proyecto y el valor de ponerle cara, pero el desarrollo ha sido sonrojante, la obra inconfundible de alguien a quien nadie le dice «no» desde hace décadas (al menos en el ámbito futbolístico). La improvisación y la falta de atención al detalle son el eco de lo que vemos en un club que no sabe celebrar minutos de silencio homologables, tiene una TV de chiste y cuyos jugadores muestran luto con «brazaletes» de cinta aislante negra. El casi seguro fracaso de la Superliga hace un daño enorme, por reforzar dos entidades tan siniestras como FIFA y UEFA y por frustrar cualquier intento similar durante al menos un par de décadas. Sería incluso motivo razonable de dimisión, aunque ya os adelanto que no ocurrirá, porque como ya argumenté recientemente el Madrid y Pérez son actualmente la misma cosa, para bien y para mal. De hecho, si se celebraran elecciones volvería a ganar con un porcentaje abrumador.

¿Qué camino le queda al presidente, pues? Creo que no será demasiado imaginativo: inventará excusas para intentar explicar lo inexplicable, reduciendo al mínimo su culpa, y sobre todo se afanará en fichar, sacando el dinero de donde haga falta. Si algo le ha aterrado siempre es la falta de popularidad, y este patinazo, el peor de su trayectoria presidencial, erosiona enormemente su imagen. Tanto se obsesionó con ser Bernabéu que no quiso irse sin crear su propia liga, cuando probablemente las fuerzas y el conocimiento del entorno ya no le daban para ello.

Termino con las siguientes reflexiones:

.Florentino ha hecho el ridículo, sí, pero mucho más lo han hecho quienes han desertado en cuestión de horas, demostrando una falta de compromiso, valor y seriedad con pocos precedentes en cualquier ámbito. La podredumbre de la industria futbolística es en verdad insoportable, y termina de matar el poco interés que le iba quedando.

.Las fabulosas cifras que han divulgado respecto al nuevo estadio probablemente estén respaldadas por un estudio tan «sólido» como el de la Superliga. Tiempo habrá de sobra de analizar ese tema, pero conviene hacerse a la idea de que amortizar la inversión será un proceso lento, dificultoso y sin la abundancia bíblica que se prometía.

.Queda totalmente aparcado el debate de la viabilidad del fútbol profesional. Arrinconar la iniciativa de Pérez y cia ha satisfecho a la turba, pero eso no hará desaparecer las deudas ni los peligros de impago. Será muy interesante comprobar qué piensan dentro de un par de años los que tanto han bramado estos días si el castillo de naipes se viene definitivamente abajo.

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La Superliga nos la da Don Florentino

Decir que la comparecencia de Florentino Pérez ayer en el Chirincirco despertó gran expectación sería quedarse muy corto, pese a lo indudablemente casposo del medio escogido (pero al fin y al cabo, igual que cuando acudía donde el Bizconde, Flópor va adonde le marca la audiencia). Durante algo más de una hora, el presidente del Madrid y ahora de la Superliga explicó con cierto detalle el proyecto de nueva competición, ante un Pedrerol que le apretó con ciertos temas pero que obviamente no lo incomodó en exceso. Se le ha reprochado a Floren que no se explicara bien, que se trabucara, que en ocasiones titubeara, y ciertamente es un hombre que nunca ha sido muy elocuente ni ha recibido clases de dicción, pese a llevar tantos años en la vida pública; sí, sus repetidos «pa salvar el fúrbol» perforaron mi alma de lingüista aficionado, pero todo eso era bastante irrelevante: lo que importaba ayer es que el directivo futbolístico más conocido y respetado del mundo saliera a poner la cara por el proyecto, a darle carta de naturaleza, y eso es lo que hizo, en mi opinión con bastante éxito.

La idea que más repitió Florentino es que el fútbol está perdiendo audiencia e interesando cada vez menos a la gente joven (pese a lo cual se sacó de la manga una hiperbólica cifra de 4.000 millones de aficionados a nivel mundial); y que esto, unido al Covid, ha dejado a los clubes europeos al borde del colapso. La pérdida de interés entre la juventud es un diagnóstico completamente certero, si bien no dudo que Pérez exageró un tanto la magnitud de la crisis para no decir demasiado abiertamente que lo que presenciamos es una batalla por controlar el calendario y los derechos televisivos del juego, desde hace décadas en manos de terceros parasitarios. Una y otra vez repitió Florentino que, o entra mucho más dinero, o el fútbol se muere; cuando Pedretroll le preguntaba qué incentivos tendrán los clubes fundadores para competir en sus Ligas al contar con un puesto asegurado en la Superliga, a Flópor le faltaron reflejos para decirle que esas plazas fijas para los grandes son precisamente el gran atractivo del negocio.

Las manifestaciones más duras del dirigente se produjeron cada vez que se mencionaba a la UEFA o a Tebas, escondiendo a duras penas su antipatía hacia ambos, si bien resaltó con acierto que él jamás sería tan maleducado como Robocop Ceferin lo ha sido con Andrea Agnelli y Woodward. Incidió una y otra vez en la necesidad de transparencia (en contraposición a la opacidad de la UEFA), preguntando por qué se conocía el sueldo de cualquier jugador de la NBA pero prácticamente ninguna cifra de la Federación Europea. Se defendió también de las acusaciones de insolidaridad, insistiendo en que los ingresos extra serían repartidos entre todo el fútbol europeo.

Sobre la cuestión clave de cuándo arrancará la Superliga, creo que el plan desde el principio ha sido ofrecer a la UEFA una temporada de transición con una postrera edición de la Champions League, pero que en caso de ruptura se está en disposición de montar todo en cuatro meses. En ningún caso habrá vuelta atrás, por más que algunos acusen al proyecto de fragilidad o inconcreción. Ya ha fracasado la propuesta de echar a tres de los cuatro finalistas de la actual Champions (abanderada por Jesper Moller, precisamente el tipo de federativo que produce repugnancia a cualquier aficionado), y previsiblemente cada día la UEFA hará una nueva cesión, hasta el inevitable acuerdo final. Y digo inevitable porque absolutamente nada puede cambiar el hecho de que las materias primas del espectáculo (los jugadores, los estadios y el público) las ponen los clubes. Queda todo por desarrollar, pero tengamos paciencia; algo que yo sugeriría es que, tan pronto como la Superliga sea una realidad, su cabeza visible sea alguien que no presida ningún club, pues al fin y al cabo esa será la persona  que entregará el trofeo. Ahora es el momento de que hablen los demás presidentes, de seguir concretando y de poner a los correspondientes guaperas a encargarse de la comunicación. Eso sí, Flópor alcanzó a dejar un par de detalles geniales, como señalar que Marca pertenece al presidente del Torino («me gusta dar información»), y preguntarle a Pedrerol «¿Me puedo ir?» cuando consideró que ya había dignificado demasiado tiempo con su presencia aquella covacha. Lo he criticado muchísimo a lo largo de los años, pero pese a su edad y sus conocidos defectos aún vuela en círculos alrededor de casi cualquier personaje del mundo futbolístico.

Por cierto, la ola de rechazo a la Superliga ha sido tan bochornosa como asombrosamente informativa, trazando una perfecta radiografía de hasta qué punto la mediocridad, la envidia y la pequeñez mental permean el viejo continente. ¡¡Y alguno aún piensa que podemos competir con USA y Asia!! Pero entre la larguísima sarta de sandeces que hemos escuchado desde el domingo, sin duda la mayor distinción la merece Gary Neville; el jugador inglés, activo hasta hace sólo 10 años, se embaulaba 60.000 libras semanales como futbolista (presumiendo del valor que generaba) y ahora un millón anual como comentarista en Sky, pero la búsqueda de nuevos ingresos le parece no ya inaceptable, sino directamente un «acto criminal» que traiciona las raíces obreras de los clubes; desde luego, es una verdadera oda al capitalismo que semejante imbécil pueda cobrar no ya un millón, sino cualquier tipo de cifra por sus opiniones. Pero permanezcan atentos: en las próximas semanas oiremos cosas y asistiremos a ridículos que jamás habríamos imaginado.

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Como síntoma meridianamente claro de todo lo que está mal en el fútbol europeo, precisamente hoy y mañana tenemos jornadas de liga, gracias a una desquiciante compresión del calendario; la calidad y el espectáculo de la competición quedan en segundo plano ante la simple aspiración de unos jugadores exprimidos de aguantar el ritmo de partidos y no lesionarse. Pero no quiero concluir sin recordar que hoy ADEMÁS empiezan las eliminatorias de la Euroliga (mejor evitar el anglicismo playoff), con los duelos Olimpia-Bayern y Efes-Real Madrid. Todos sabemos el sufrido camino que ha recorrido el equipo hasta esta fase, y podría decirse que a partir de ahora todo es una propina, pero no por ello se pierde la esperanza de que el equipo pueda sacar adelante el emparejamiento. Los turcos son un equipo fuerte, pero los nuestros están el línea ascendente y un equipo de Laso jamás se deja ganar. Una vez más, os dejo el análisis de Karusito y de Víctor Basket para una mayor profundidad. El partido empieza a las siete, y podéis seguirlo en la plataforma de transmisión habitual.

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Quien roba a un ladrón…

Rappol

Cuando me pude sentar a ver le partido, repetían un remate de cabeza del Yeta al palo. Antes, por la radio, el gililama de Cope dijo que concederían el gol de Naniano porque era una cosa de centímetros. Los centímetros son importantes para muchas cosas. Pero es más importante el personaje, o si no, que le pregunten al Niño Polla.

Lo diferencial ayer no era si jugaba Chust, Chast, Flick o Flack (entrenador o cañón legendario, ambos metidos en un reloj). Lo diferencial (y aquí hay que darle la razón a Custer) es que la plantilla es corta y está completada con nulidades para la alta competición como Apandacisco y el Morciégalo. No cargaría las tintas contra los verdaderamente nuevos (Chust, Arribas y Blanco), sino contra los que se han quedado por distintas razones y deberían dar algo más que un empate a cero contra el Yeta.

Pero bueno, mirando hacia el futuro, lo positivo es el gran momento de Pijamita, la creciente solvencia de Limitao y que ninguno de los titulares se lesionó. ¿Poca cosa? Quizás. Quedan partidos y, desde luego, los importantes verdaderamente son los que nos esperan contra el Chelsea.

En resumen, ser Rocco en Champions y Niño Polla en Liga. Es lo que nos queda.

El Petaculos del Paladium

Joder qué cosa mas lamentable. Qué impotencia. Es como tener a un pibón y que no se te levante. Esa es la sensación que dejó ayer el Mandril. No hay energía, estamos como Austin Powers cuando Gordo Cabrón le sacó el mojo con la jeringa (peliculón). El Getafe es un chiste de equipo con su jugador más determinante: Cucurella (Cucu decía el comentarista, nombre de travesti nigeriano) con el mismo pelo que Brach el de la peli de los Trolls. Un sanguinario Ángel (mereció expulsión) y un getafense aleatorio golpeaban sin respeto el careto de nuestros muchachos del Castilla sin que ningún Pepe o similar repartiese estopa. Al mirar el campo y ver a Ijco con sus maravillosos subnorpases, MacCelo de nueve meses de gestación, Mariano, con menos ritmo de partido que Faubert, Chust o Chustas, nombre de yonki fumador de colillas… Con esos mimbres nos presentamos al partido. Y lo peor es que no llegábamos a puerta, no se tiraba. El Getafe por simple estadística (si te acercas al área y lo intentas a veces hasta puedes marcar) iba creando ocasiones que nuestro belga follarín (el portero, no el gordo) desbarataba con gran calidad. Al final metiendo a Benzema y reorganizando un poco, el equipo se acercó algo más, pero excepto algún corner y algún centro no hicimos ni el huevo. El equipo está roto, pero aún así no es excusa para ek engendro que vimos este domingo. El Alieti nos saca 3 puntos, si pierden con la Farsa les pillamos, aunque nos adelantarían los pupilos de Robocop Koeman. Bueno, hay muchos partidos, muchas noches de fiesta en Chueca para estas nenazas y todavía hay liga, pero no podemos cagarla mucho más. Menos mal que hay tiempo para recuperarse… 3 días. Maravilloso.

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La Superliga – Por El Socio

Algo de bueno debe tener este nuev proyecto cuando ha soliviantado a lo más tonto y casposo de la afición futbolera española e internacional (los Iniestademividas, en una palabra). Anda esta caterva muy indignada porque los mayores clubes están tratando de llevar a otro nivel una industria deportiva ultradeficitaria, con unos retornos ridículos comparados con la monstruosa inversión y, para colmo, con gran parte de los ingresos gestinados por terceros. Tiempo habrá para analizar en profundidad la Superliga, pero el hecho principal es que los clubes, ¡¡por fin!!, han decicido sacudirse el yugo de esos dos siniestros entes, mitad mafiosos y mitad proxenetas, llamados FIFA Y UEFA.

Las implicaciones son claras, aunque aún difíciles de calcular en toda su dimension. No sólo está el dinero, que aumentará y será gestionado por los propios clubes, sino toda la cuestión arbitral, donde todo son incógnitas: ¿habrá acuerdo y se podrán usar árbitros FIFA, o habrá que crear un cuerpo totalmente nuevo? Y sobre todo, ¿se mantendrán los viejos vicios o iremos por fin a un arbitraje más dinámico que reduzca al mínimo las interrupciones y las trampas, con criterios aplicados con absoluta transparencia para evitar espectáculos tan bochornosos como el de ayer en el Alfonso Pérez? Ese será sin duda uno de los grandes retos, si no queremos vivir una simple clonación de lo existente, pero con más dinero.

El proyecto tiene ya una página web pero la información es mínima, algo que supongo se corregirá pronto. La selección de clubes es adecuada y suficiente, aunque alguno desconcierte, sobre todo el Arsenal; no obstante, se entiende que sin la participación de los «Big Six» ingleses no habría habido acuerdo. Parece ser que los 15 fundadores serán completados con invitaciones a Bayern, Leipzig y Porto. Llama especialmente la atención que, de los 12 clubes iniciales, tan sólo Barça y Atlético se hayan abstenido de publicar el Comunicado Conjunto en su página web; actitud profundamente ratera, indicatoria de que saltarían raudamente del barco a poco que las cosas se torcieran. Los tiempos cambian, pero no las esencias.

Desde BBC se vertió ayer el rumor de que la UEFA podría reaccionar radicalmente y descalificar de la presente edición de la Champions a Madrid, Liverpool y City, declarando al PSG campeón. Dudo que vayan a dar ese paso (entre otras cosas, perderían todos los ingresos de las semifinales y la final), pero además todo intento de retener a esos 12 grandes está destinado al fracaso, quedando sólo por decidir si el ridículo será mayor o menor; ninguno de los castigos con los que amenaza la UEFA son peores que permanecer con ellos, especialmente el de prohibir a los jugadores ir con sus selecciones, lo cual sería un auténtica bendición para los clubes. Por desgracia para la UEFA, su recién elegido representante ante los clubes, Javier Tebas, es un chulo estereotípico y boquicaliente, por lo cual probablemente todo terminará de una forma mucho más humillante de lo necesario para la Federación Europea. Lo cual, dicho sea de paso, muchos disfrutaremos no poco. Se acercan meses muy divertidos.

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Charlas con Waldo – 17 Abril 2021

Bloque 1 – Nueva Monetización, Política

Bloque 2 – Series de TV, Cómic, Música

Bloque 3 – Reseñas de Cine

Bloque 4 – Desmitificando a Orson Welles

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Las diferencias de luz se deben a que esta entrega se grabó en distintos días de la semana pasada.

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Podcast (Bloques 1 a 3)Podcast (Orson Welles)

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Observaciones sobre la serie «Chernobyl»:


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Vídeo del helicóptero.

Artículos:

What HBO’s “Chernobyl” Got Right, and What It Got Terribly Wrong

How HBO Got It Wrong On Chernobyl

Informes:

Chernobyl 10 años después (español)

Chernobyl: The true extent of the accident (ONU)

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Vídeo «Airplane Mode», de 9m88

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Orson Welles anunciando champán después de bebérselo todo.

* En el bloque de Welles digo que 10 millones de pesetas de 1965 equivalen a 100 millones de dólares, En realidad serían aproximadamente 2 millones de dólares.

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Reale Madrid 1990

Rappol

En la previa Zisú mostró el camino del exceso. Relegar al Hijo del Viento al banquillo y alinear al Pajarito como lateral en ausencia de Chopped Premium —habrá que recordar que con él empezó en cierto modo todo, hasta que el mamarracho de Busquets le hizo pupa sin querer [sí, sin querer, como si fuera un secundario de una película de David Lynch]— fue recordar el tercer mandamiento del Zisú-Tzu: «Exprimirás a tus mejores jugadores hasta que mueran o los maten». Y le salió fino, como finas salieron las heces anoche (y mañana, y pasado mañana) de todos los ortos antimadridistas extendidos de norte y sur y de este a oeste de la geografía patria. Hilillos de plastilina amarillenta y prieta.

Eder Banega, o sea, Ever Militao, se bautizó al fin, acompañado de su padrino Nacho (siempre cumple este chico cuando está en forma) y de la madrina Azul (y Pajarito Chutao). Rompiendo sus propios límites, el brasileño voceó, cuerpeó, peloteó, balonmanizó, amuró, gritó otro poco más.. y a ratos apareció hasta presionando en tres cuartos y yo qué sé más. Puede que le falte negritud, pero presentó definitivamente su candidatura a gobernar Venezuela en estos tiempos en los que Guaidó parece estar más preocupado de no coger el Covid antes de alcanzar su próximo contrato, el definitivo, un contrato que le permita volver a su tierra tras haberse llenado los bolsillos de Champions. ¿Y qué vas a decir ante esto? Que hay que mirar hacia el futuro.

Conque el partido consistió al final en aguantar los cuartos de hora de arranque de cada parte y del 60 al 70, más o menos. Y Zisú lo vio tan claro que cuando Plokk hizo sus primeros cambios dijo, «¿Sí?… Pues toma al Cyd Hamburgueseador y a Apendicisco, que nosotros nos jugamos la Liga otra vez este finde». Qué huevos le echó, de verdad. Y no contento con eso, trató de explotar el poco amor propio que le restaba al Hijo del Viento y lo sacó a guerrear un ratito, cual mono con lanzallamas… Me apuesto una botella de Vichy-Catalán a que no sacó al Morciégalo porque ya le parecía demasiado para la gorra del entrenador germano. Porque entre compañeros de profesión hay que respetarse y, además, el Real Madrid no solo es Gran Señor, es Obra Social. Y si no que se lo pregunten a las señoras de los del Yoya que deben estar felicísimas de saberse casadas con tanto inaprensivo.

En fin. Un partido menos para volver a casa. Veremos si en caja de pino o con el pecho desbordado ya de medallas. Un pecho imposible de chupar ya, que indica de manera elegante cuál es tu camino, si es que anoche, compañero, tú que nos escuchas, nos lees y tienes pesadillas con nosotros, cagaste fino. Chupa Real Madrid.

El Petaculos del Paladium

Partido que se hizo lo que se tenía que hacer: aguantar como Guti en el after, correr cuando se pudo e intentar crear alguna ocasión. Odio-zola en el banquillo y Valverde jugando dieron un poco de peligro arriba, por lo menos sacó la pelota con velocidad. A lo mejor esa era la idea de Sisú, un genio, en esa cabeza calva tiene alguna idea maravillosa, en plan Rainman. Aguantar tocando y saliendo con velocidad para no quedar encerrados atrás, esto último, lo de correr, se lo llevó pidiendo a Zizu todo el puto año. Ese desahogo hizo que el Liverpool tuviera que vigilar un poquito su portería y dio respiro al equipo. Excelente Sidán, buen planteamiento.

Al final los cambios correctos. Odio-zola no parece tan malo, habrá que darle minutos aunque sean de la basura (antes de devolverle a la misma), Rodrygo, bien, un poco acelerado, creo que está viendo que Vinicius le come la tostada e intenta arriesgar un poco más. E Isco, haciendo lo que bien sabe hacer, aguantar la bola (siempre demasiado, pero ayer era necesario) y no crear peligro.

Afortunadamente no metieron el primero, si no hubiese sido un puto infierno, el moro Salah me parece un poco sobrevalorado. Ahora que se vayan de putas, que descansen y el finde el Getafe que no sé ni quién juega ahí, el pelopolla del Cucurella, Maksimovic y Djene por lo menos les tenía en Comunio el año pasado. Enhorabuena muchachos, a descansar. Hala Mandril. Tiembla Chelsi.

El Socio

Antes del partido me parecía perfectamente posible que la necesidad de marcar del Liverpool nos dejara espacios atrás y en una de esas los pilláramos en bragas, cerrando la eliminatoria. Y sí, los rojos salieron a atacar fuerte, pero lo de las contras había que hacerlo otro día: pronto quedó claro que la dupla «partido de ida-Clásico» había drenado al equipo y que las fuerzas andaban justitas, justitas. Además, la defensa no andaba fina, y antes de transcurrir cinco munutos el Liverpool ya había tenido dos claras, frustradas por Pichabrava, un hombre con una misión: librarse del mal fario que supuso comerse el gol de la Décima (hablando de mal fario: pocas cosas más cutres y de equipo pequeño en 2021 que apedrear el bus del contrario).

Estaba claro que no era noche para sofisticaciones ni planes elaborados: había que ser el Parma los 90, el Torino, la Samp; ni siquiera el Lazio de Eriksson, eso era demasiado finolis. Teníamos que apretar el culo, rascar, cerdear y reducir el tiempo efectivo de juego al mínimo; sólo nos faltaba el chute de creatina (o no). A Valverde, improvisado lateral derecho, le salía su centrocampista interior y subía, subía, subía. Por esa banda se entendió bien con Ausencio, había un bonito flirteo ahí. Al mallorquín nunca lo habría puesto de ser necesaria una remontada, pero en un lance como el de ayer, donde hacía falta frialdad y desconexión emocional, Ausen se encontraba en su elemento, su verdadera patria, la isla Pettofredo. No era sin embargo un partido propicio para Vini, pero cabe destacar que no se arrugó e intentó hacer siempre o suyo, en una situación de exigencia máxima; se nota que nunca ha jugado en la Real. La tuvo para bombeársela a un Alisson desbigotado, pero aún no define tan bien.

Poco a poco se fue entonando nuestra defensa, pero seamos sinceros: los del Pool fallaron muchísimo, y de haber entrado cualquiera de las claras que tuvieron nos podríamos haber rascado los huevos metiendo los dedos en la boca. Salah, por quien anteayer pedían 150 millones, mandó su mejor ocasión al cartel de Exit. 11 córnels y 16 intentos de gol, ahí es nada. Pero en definitiva fue lo que hemos visto tantas veces: arrasar en la ida y defenser en la vuelta, la media inglesa de la Champions.

Ya sólo quedan cuatro equipos en la competición, que suman 14 títulos entre todos; claro que el reparto es un poco desigual… o dicho de otra forma: Papi ha vuelto y se está desabrochando el cinturón. Ahora tenemos el problemilla de jugar la Liga con un equipo vaciado, pero bueno, quién dice que Chust no puede ser otra revelación defensiva…

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– Loserpool: 0
– Maligno: 0

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