Rappol

En la tarde noche en la que el equipo de baloncesto culminó un gran fin de semana de juego —tras encajar algunas derrotas en otros partidos previos—, arrasando a sus rivales para volver a levantar la Copa del Rey, el Real Madrid de fútbol se dejó un par de puntos en casa contra un aseado Celta que vino a contragolpear y a cerrarse, sacando petróleo de dos claros despistes defensivos en los instantes iniciales y finales del partido. Y pese a que no se perdió el liderato, la incertidumbre que acarrea el microscópico punto cosechado vuelve a ponernos la mosca detrás de la oreja, hasta que Mizisú y sus muchachos tengan a bien volver a cogerla con los palillos chinos.

Después del homenaje a David Gistau y del mensaje global de apoyo a Wuhan que se proyectó en las vallas laterales (buen movimiento de marketing humanitario, deportivamente hablando), Aspas cogió la espalda a todo el centro del campo madridista y la puso perfecta para que Smolov batiera a un vendido Pijamita que nada pudo hacer ante el despiste de Varane y compañía. El partido parecía no haber empezado para el Madrid, que concentró acto seguido toda su atención en atacar por la izquierda, donde Hazard, el Morciégalo y Benzema se entendían pero no dejaban de penetrar sin concretar.

Casemiro lo intentó un par veces, chutando con potencia imprecisa, mientras Benzema desperdiciaba algún buen balón de Kroos y observaba con cara de chilaba los melonazos que aportaban Carvajal y Bale, de cuando en cuando, desde la derecha. Empujaba y empujaba el Madrid, dejando algunas fases breves de desconexión en las que el Celta se movía rápido y daba sustitos como para que a los bebitos del Bernabéu se les pasara el hipo. Seguía el Morciégalo voluntarioso en ataque (algún voleón fuera del marco dejó), el equipo acumulaba córners y remates al limbo, y sin embargo el primer periodo terminaba con una gran parada de Pijamita que salvó el 0-2 tras córner visitante que remató muy placenteramente un bigardo celtarra. No hubo descuento, seguramente porque el Madrid no había pagado nada más que su despiste, lo que anunciaba que la situación cambiaría tras el descanso.

Y así fue. El Madrid salió con prisa y ganas a partir del 45, marcando Ramos hacia el 48 en claro fuera de juego tras primorosa jugada coral por la izquierda (en la izquierda está el futuro, ahora que ha vuelto Hazard); anticipando el tanto legal del empate que llegaría poco después, en el que el Morciégalo asistió a Kroos para que el alemán batiera con su clase habitual a Rubén Blanco. Le duró la impresión al portero rival lo suficiente como para cometer penalti y que Pitt Ramos pusiera las cosas en su sitio. En 20 minutos de esfuerzo e inspiración sostenidos, el Real Madrid levantaba el partido y mantenía la tónica del encuentro: posesión, llegada por la izquierda y esa imprecisión en los metros finales que se ha convertido casi en costumbre durante la temporada.

Los cambios de Mizisú (a partir del 70) aparecieron con la vitola de que el trabajo ya estaba hecho. Y de nuevo, en el tramo final, las dos líneas de defensa se empanaron para que un pase filtrado dejara solo a otro delantero azul para volver a batir cómodamente a Pijamita, que hasta se cabreó terriblemente mostrando que está verdaderamente comprometido con este proyecto de paz mundial y lucha contra las enfermedades globales, a través del fútbol y la práctica cotidiana del bien. Me parece de vital importancia, por ello, que Mizisú se lo recuerde a los muchachos y, si es menester, que empiecen a jugar con mascarillas, no vaya a ser que nos toque coronavirus en lugar de Liga.

https://youtu.be/BWzyTllg9B0

Custer

Los cambios de Papafrita fueron absurdos, reconózcanlo. Tampoco hay GOL, no hay delanteros. Llevamos así toda la Temporada, nada se hizo en el Mercado de Invierno para evitarlo y solo falta ya que venga el City con el descabello. Hazard tiene menos peligro que Pepito Pérez y Bale debería ser despedido sin contemplaciones. Tú no puedes ir ganando 2-1 y hacer los cambios que hizo Papafrita… ¿es que ya no saben ni dormir los partidos? ¿Qué clase de profesionales son? En los ochenta y en los noventa, un 2-1 y allí ya no se jugaba más al fútbol. El pase patrás, las pérdidas de tiempo, el rondito, las triquiñuelas del oficio… anda que no hay trucos… Pero, estos chicos… ¿qué entrenan? Según Jovic Eslava lo que ejercitan a la perfección es la Siesta del Carnero con la capacidad que tiene siempre el carnero de cogérmela por entero. Bale por Mendy, señores… yo no sé qué quiere hacer Papafrita con el Real Madrid, y lo digo muy en serio. Los cambios descontrolaron al equipo, que volvió a convertirse en la Charanga del Tío Honorio por culpa de ese hijoputa que tanto defienden ustedes pero que es bien capaz de joder una Liga que tiene el Madrid a huevo. Marcelo en el centrolcampo… ¿Qué pretendía que hiciera allí? ¿Jugar de Hijo de Pogba? Pero si al pobre Marcelo solo lo ha puesto en Copa y contra equipos de Segunda, pasa de él por completo… Joder qué puto caos… Vinicius ya no sé ni de qué va. De Nadacampista, probablemente. Es una nulidad en cualquier posición que lo pongas. No le sale nada. No se va ni de la hija de Johnny. A Papafrita le pegaron una patada en to los morros… fue mi único consuelo, al menos no sentí que fuera un día perdido.

El Socio

Encima de mí hay dos que saben de fúrbol, así que no voy a añadir nada más, sólo voy a comentar un tema sangrante que me tiene muy hinchados los cojones: una vez más se ha guardado un «minuto de silencio» (en realidad no, ya iremos con eso) en el Bernabéu, concretamente por la muerte de David Gistau, y una vez más el luto de los jugadores se ha representado no con brazaletes, ¡¡sino con puta cinta aislante de color negro!! ¡¿ESTO QUÉ COJONES ESSSSSSS?! ¿¡Hasta cuándo vamos a seguir haciendo el puto RI-DÍ-CU-LO en frente de todo el planeta?! ¿Es de jodido recibo que un club con casi mil millones de ingresos anuales sea incapaz de lucir unos jodidos brazaletes elásticos de a dos euros la pieza, en vez de unas patéticas cintitas de las que a los 20 minutos de partido no queda ni el recuerdo? ¡¡ME CAGO EN MI P*** VIDA!! ¡¡HOSTIAS YA!! Es una falta de respeto a los muertos, una imagen tercermundista y una gitanada. Sí, ya me imagino que debe haber un utillero de 93 años al que le hace ilusión ir poniéndole la cinta jugador a jugador, pero basta ya, por favor. Basta. Que son cosas que parecen pequeñas pero dan ganas de romper el carnet de socio. ¡¿Tan difícil es copiar esto del enlace?! Tirad 25 bombas atómicas ya, hostia.

Lo de los «minutos de silencio» es otra. Hace ya tiempo, cuando el club consideró que era imposible que 80.000 palurdos mantuvieran una semblanza de silencio durante 60 segundos (gracias en buena parte a los ultras), simplemente se renunció a intentarlo, sustituyéndolo por la PALETADA de poner 30 segundos de música de Ennio Morricone, que es un genio pero en este contexto da auténtica grima. Miren, el efecto de https://youtu.be/xHGT6s-Lywk y mitiga en alguna medida el dolor de los allegados; por el contrario, nadie en su puta vida va a recordar con orgullo el momento en que pusieron un microfragmento de «Érase una vez en el Oeste» en honor del finado. O se hace como Dios manda, o mejor un aplauso general y a tomar por culo. Hoy día desde luego es fácil detectar a los vándalos, existiendo incluso software de reconocimiento facial; al que haga el berzas durante estos momentos se le expulsa del estadio de por vida y santas pascuas, verás qué pronto acabas con estos comportamientos simiescos. Y alguno dirá que por qué me preocupan tanto estas dos cosas aparentemente insignificantes: pues porque la forma más rápida de caer de lo más alto es confundir la verdadera clase con una cartera llena, comportándote como un patán y como un nuevo rico.

Decía el viejo Agnelli: «la victoria no es lo más importante; es lo único que importa». ¿Y qué madrilista podría llevarle la contraria en esto al abuelete, aunque paradójicamente la vecchia putana se haya hartado de comer polla blanca? Hoy tenemos dos compromisos muy trascendentes para la marcha de las dos secciones merengues, y no esperamos otra cosa que el máximo rendimiento de nuestros mastuerzos; no en vano muchos niños africanos mueren (?) para que se levanten sus millonarios sueldos.

El primer compromiso es la final de la Copa del Gay, ante el anfitrión Unirraja. Desde luego es uno de los caminos más fáciles que hemos tenido a una final, gracias a la incomparecencia del Barcelona (risas). Por baloncesto puro somos muy favoritos (Unicaja flojea y es octavo en ACB), pero se tratará de un partido muy emotivo contra un equipo de gran tradición pero palmarés muy delgadito (una Liga, una Copa, una Korac y una Eurocup). Así pues, lucharemos principalmente contra el ambiente, y por qué no decirlo, con los hálbitros, que seguro querrán darle emoción al asunto y salir sin que les piten demasiado los oídos. El Martín Carpena (donde se homenajeó recientemente a la proetarra Pepa Flores) es un pabellón grandecito, con 11.300 asientos, que estarán rebosantes de comeboquerones exaltados. Destacar en la plantilla verde nada menos que a Carlos «MVP» Suárez, quien a sus 43 añazos (!!!) sigue en activo y metiendo sus canastillas. En fin, mucha calma, buen basket y nada de tirar ventajas. Aprovechemos el buen momento de los Randolph, Carpacho, Tavares y compañía para llevarnos un título que ya se nos lleva negando dos años (¡¡demasiados!!).

https://youtu.be/28ztlcE1hTg

¿En el fúrbol qué decir? Dejando aparte el desagradable incidente de la otra Copa, el equipo chuta muy bien, y va mostrando una regularidad que ni José Coronado para cagar. Aunque cierto madridismo del tendido siete le ha colgado a la leyenda blanca Zidane el cruel apelativo de Papafrita, nuestro Napoleón autista maneja con mano firme a un equipo rocoso, que puede aburrir al más pintado a base de líneas juntas y mucho sudor de negro. El Celta de Óscar García Yuñent está en puestos de descenso y no debería darnos mayores problemas (toquemos la cabeza de Ramos), por lo que todos los ojos estarán puestos en Hasard, quien más o menos es nuestra esperanza para hacer algo en Uropa este año. Tras una incómoda lesión que lo ha tenido fuera mas de dos meses, la barriga el estado de forma del jugador es toda una incógnita, pero no hay de qué preocuparse: un veterano empleado del club ha filtrado a Fans del Madrid que el belga está fino fino, que la camiseta XL le queda ceñidita y que su figura le recuerda a la del crack Ferenc Puskas cuando llegó de Hungría. Por lo demás convocatoria sin sorpresas, con Rodrygo fuera y un Jovic que buscará su segundo gol consecutivo. Nos toca el horario más mierda, el del mal llamado «Partidazo» del siempre maldito Canal Plus, pero el Madrid puede con todo, incluso contra el ambiente destemplado y el modo colgando. Esperemos que el día acabe lleno de buenas noticias blancas.

Para un madrilista las emociones nunca cesan, ¿y qué puede haber más emocionante que Fríker Pajillas, el mismísimo Tópor, optando a dirigir el máximo órgano del fúrgol español? Ignoro exactamente lo que se cuece en las entrañas de tan venerable institución, pero puedo intuir que tras la marcha del sideralmente ignorante, incompetente y corrupto Villar, junto con su lugarteniente Arminio el Hutt, aquello quedó como una ciudad abandonada repleta de tesoros por rapiñar. El no mucho más cultivado ni competente Rubiales (alias Filemón) lleva un tiempo hozando por ahíí, pero por lo visto carece de las influencias y dominio de los resortes de su antecesor. Esto ha hecho que sus enemigos (intuyo que deben ser unos cuantos) hayan montado una candidatura alternativa para sacarlo de ahí lo antes posible.

El problema de este plan es que los federativos futboleros son personajes oscuros, incluso para los dirigentes regionales que tienen que elegirlos, así que quien quiera esté detrás de la candidatura alternativa necesita a alguien con ciertas características, a saber: tonto, popular y fácilmente manejable; por supuesto, nadie aglutina mejor tales atributos que nuestro simpar Tópor, quien además necesita un sueldito ahora que se ha retirado. También había sonado Rajoy, lo cual acaba de confirmarnos el tipo de candidato que se buscaba: sin huevos y con poco apego al trabajo.

La Federación maneja poquitas cosas, pero de cierta importancia: la selección española, la Copa y, sobre todo y ante todo, los árbitros. ¿Y cómo sería una Federación con Íker al frente? Si algo tuvo claro desde muy pronto el personaje, es que en España hay que pedir perdón por ser del Real Madrid, pero si lo haces y al mismo tiempo logras agradar a tu público, te espera una carrera extremadamente cómoda. Agradar lo logró enseguida (portero prodigioso en los reflejos, pronto entró por los ojos a la piperada, pese a ser pésimo en todo lo demás), y en cuanto a pedir perdón, tampoco tardó demasiado; un poco de convivencia con Xavi Céspet lo puso en la «onda correcta» para los restos, premio Príncipe de Asturias incluido. Así pues, si ahora los arbitrajes y el VAR os parecen ladinos y lesivos para nuestros intereses, bajo el mandato ikerino puede que lleguemos a echarlos de menos; si no directamente por sus decisiones, por las de quien maneje hilos.

Este drama se resolverá muy pronto, pues las elecciones son este mismo otoño. Elecciones, por cierto, con una mecánica ridícula y anacrónica, pues al presidente lo eligen las irrelevantes federaciones regionales: en pleno 2020, el voto de la federación extremeña o canaria influirá decisivamente sobre si en los próximos años al Madrid lo arbitrará un tipo que quiera putearlo. Personajes tan influyentes como Tebas ya se han pronunciado claramente contra Filemón, por lo que podemos estar asistiendo a sus últimos meses; si finalmente cae, puede que el lampiño personaje, que con tanta chulería y arbitrariedad fulminó a su seleccionador nacional nada más llegar, empiece a creer en el karma.