Por Gran Torino

Bonito y entretenido partido en el Reynolds Castellana Arena, casi como una operación de fimosis con un cúter oxidado.

El partido era de alta tensión, pero yo no la vi por ningún lado. Será que el tiempo lo cura todo, aunque solo ha pasado una semana de los sucesos desagradables

Me inclino a pensar que todos sobreactuaron un poco, el del Benfica con el tinte a medio aplicar, el kunta kinte amazónico y la propia UEFA.

En lo estrictamente futbolístico lo peor es que no hubo explicación micrófono en mano de Paripé, como el otro día. Me tiene fascinado que gente de sangre camerunesa hable castellano con acento de Cádiz.

Confirmamos que Camavinga juega así aunque no haya rivales en tres metros a la rotonda, como si alguien le persiguiera todo el rato, debe ser memoria muscular.

A Gonzalo le pitaron tres segundos en la zona en un gol anulado, ya es mala suerte, el chico lleva desde alevines preguntándose por qué no puede pasar el balón raso con la cabeza, que es su mejor virtud tras ser uno de los mejores en ICADE.

El resto bien , Tchouameni metió un gol y se puso a susurrar a todos tapándose la boca.

Un saludo a mi amigo Niko, rumano afincado en Madrid desde hace treinta años y que sigue cogiendo con el coche las redondas y midiendo distancias en metros a la rotonda.

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– Real Madrid: 2 (Negro Listo y Negro Tonto)
– Bluffica: 1

MaxCherry

A mí el partido del equipo me ha parecido malo pero no para perder. Una vez más los errores individuales te condenan con un rival experimentado y ultramotivado. El penal es un error defensivo y de Curtua llegando tardísimo. Y el tercero una charlotada del dúo «medias caídas» (Trent, Ceballos), rematado por la ausencia de inteligencia de Ausencio… porque nos falta práctica en eso de jugar 90 minutos concentrados. Es que además se ha visto que había jugadores fuertísima del partido, como Carvajal o Caraminga. Por eso no me parece justo crucificar a Arbeloa por los cambios, se enmendó con Brahim y Trent, el equipo mejoró. Luego metes a Ceballos y quitas a Valverde lo cual es poco menos que ponerse un petardo en las pelotas, ahí regular, Álvaro.

Pero vamos, que queda mucha liga y si nos eliminan pronto de Europa hay opciones. Hay que priorizar la liga, Arbeloca, porque la inteligencia y capacidad de concentración del equipo da para lo que da.

Erased Again (Naturally)

Como Arbelola dice que Floper es el que más sabe de furgol del mundo, estará contento con la plantilla de centrales cojos que tenemos. Pero sí, es cierto que no tiene nada más que pajencios para poner. Seguramente lo único que no es su culpa directa. El resto sí. Porque ahora es culpa suya ya, ¿no? ¿O aun es culpa de Sabi?

Si no quieres que se rompa Trent, pues mete al del filial o a VALVERDE como hacía Xabi (y nos iba mejor). ¿Meter a un cojo que va andando a quién beneficia? Pero claro, a Valverde no le gusta jugar de lateral así que lo que diga el jugador claro. ¿No se dijo que Arbelola confiaba mucho en los de su Castilla? No juegan ni con medio equipo cojo.

Y luego Negropé quiere jugar medio cojo tambien? Pues a jugar hoygan, lo que diga el jugador, claro que sí. Jugando con 2 cojos y con Negricius presionando con la mirada, ¿qué puede salir mal?

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– ETA de la chistorra: 2
– Hobbits blancos: 1 (Eufarei)

Por Rappol GPT

[Tanto fue el cántaro a la Luz, que al final se acabó rompiendo. Vinicius, El Retrasado Retratador de Retratados Listísimos Sobre El Fúpbol y La Vida, se puso la camiseta de «Dar de mamar» —«amamentar», en portugués—, y hasta Mou sintió la necesidad de marcharse un poco antes a casa a tratar de comprobar si su mujercita podía hacer algo al respecto. Los niños pequeños y, en especial, los niños pequeños con taras de diversa índole, o debieran sacar de nosotros más que nuestros más nobles sentimientos; esto es, nuestra añoranza del tibio pecho materno que mana y sacia. Menudo eructito se pegó Trubin, hijo de Torbin, primo de Torbe con «a escuadrada» que le pegó el brasileño. Hay que creer, chavales. Todo lo demás no es más que Aktion T4. ¿Por qué os gusta tanto hacer el trabajo de los culerdos?]

[Vinicius empezó amorcillado. No se iba ni una vez de su primo por la banda, y obligaba al equipo a ir depurando el lada-lada conforme a los colorados se les iban bajando los rubores; que no se puede correr tanto, que no es sano y que, además, lo importante es que corra la pelota y no el jugador… Menuda mierda pseudoafrancesada… Corría lo justo el Madrid, entonces, y sobre todo se mantenía ordenado y con una lógica táctica de principios de siglo. ¿Qué tontería era esa que pretendíamos comprarle a «YonomellamoJavier»? ¡Se hizo la luz! En Benfica, claro. En Benfica tenía que volver la luz. Más leer a Pessoa y menos a Saramago]

[Antes del descanso, la cosa se empezaba a decantar. El fansismo más menos ilustrado se daba cuenta. ¿Qué es el fansismo más o menos ilustrado? Nada más y nada menos que el fansismo que más o menos sabe de lo que habla. Jé. Tracatrá. Trent Alexander p´aquí, y Arnold p´allá. Es precisamente por eso que hay que volver al lugar que representa el punto de apoyo para la palanca, por más que a muchos les joda]

[Vinicius es como Hal Incandenza haciendo sonidos guturales para tratar de comunicarse en el arranque de «La broma infinita». También es como Harrogate en «Suttree». Háganse un favor y lean alguno de estos libros en su vida. Vinicius, digo, se cascó una de sus jugaditas de «me la abro y la pipo a la escuadra» para poner definitivamente a prueba a Trubin, que ya había demostrado durante la primera parte dos cosas: que tiene manos debajo de los guantes, y guantes encima de las manos. Después de poner el 1-0 definitivo, Vinicius se fue a bailar con el banderín de corner, un poco sin saber si tendría chumino (no me refiero a Aurelio)… Los exvotantes del partido socialista portugués, en consecuencia, enloquecieron. Y El Junior decidió enloquecer también, para que todo el mundo enloqueciera y, en resumidas cuentas, todo se desquiciara en el punto que al Real Madrid le convenía, por contraintuitivo que parezca…]

[Sí. Vinicius. Si este muchacho tarado se mantiene templado, conseguirá lo que Cristiano consiguió desde otro lugar. Vinicius se subirá a la ola del sistema y lo reventará desde dentro, siendo un absoluto tarugo borderline pero, aaaaaamigo, el punto de apoyo necesario para desequilibrar cualquier tablero futbolístico moderno. Sí. Ese tablero futbolístico moderno en el que todo el mundo corre mucho, es solidario, presiona, represiona, prepresiona y postpresiona… Pero no es capaz en 102 minutos de progresar desde no poder irse de su primo a marcar el gol de la victoria, dejar tres asistencias para que las empujen otros, perder setecientos balones, ganarse una amarilla, ser insultado y, todavía, tener que aguantar de dos tercios del madridismo sigan pensando que hay que venderlo. Es subnormal. De acuerdo. ¿No queda espacio en las tripas de La Mastaba para construirle un cotolengo y un pequeño panteón para retrasados mentales? Pediremos que pongan un columbario para sus detractores. Porque, ante todo, Real Madrid obra social]

Queda la vuelta. Bien. Es justo. Cualquier clase de victoria me parecerá satisfactoria. Pero amen a Vinicius o, al menos, manden perras. Se está gestando algo]

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– Fica: 0
– Gueal Madguid: 1 (El niño del bautizo)

Por Chat Yipití (!)

Ah, el Bernabéu: ese templo donde incluso las palomas sacan entradas VIP. A los cinco minutos, Gonzalo García se coló por la línea de banda como quien entra sin llamar, conectó con un centro y ¡bam! gol tempranero que dejó a la Real con cara de “no vine a este partido para esto”. La afición todavía estaba encontrando su asiento cuando el árbitro ya había pitado dos penaltis en veinte minutos —el primero por un empujón accidental y el segundo porque parece que Vini convenció al juez con su sonrisa— ¡y Mikel Oyarzabal aprovechó para meter el gol de la honra!

Si la primera media hora fue un carnaval, la segunda fue una comedia romántica donde el amor lo puso Vinícius Júnior desde el punto penal. El brasileño transformó dos penas máximas como si fuera a cobrar su sueldo —¡con estilo!— y dejó a la Real más aturdida que invitado en rueda de prensa hablando de su serie favorita. Federico Valverde también quiso su parte de gloria y, con un disparo que parecía coreografiado, la clavó en la escuadra para que nadie se quejara de falta de espectáculo. ¿Resultado? Cuatro a uno y caras de sorpresa por toda la Real.

Lo mejor de todo fue ver a los comentaristas alternando entre análisis serio y carcajadas nerviosas, como quien camina sobre ladrillos de gelatina. Por un momento, hasta se habló de conspiraciones: “¿habrá pedido Vini un guion de comedia antes del partido?”, se preguntaban. Al final, la Real Sociedad se marchó con la cabeza alta —bueno, tan alta como permite un 4‑1— y el Madrid celebrando como si hubieran ganado una lotería donde todos los números eran goles. ¡Qué noche en Chamartín!

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– Real Madrid: 4 (Lolzalo, Puficius, 2 (de pen.) y Valpierde)
– ETA blanquiazul: 1

Montañas y valles

Sí, bueno, ¿no? Dentro del relato madridista (escrito por propios o ajenos) tiene predicamento la idea que los éxitos blancos son más fruto de la genialidad y el coraje (entendido como «valor», no en la acepción paleta-andaluza de «rabia»), que del orden y la planificación. Incluso un equipo engrasado como un reloj y aplastantemente ganador como la Quinta se pone en un segundo plano comparado con el puto «Dream Team» del puto Cruyff. ¿Cómo puede ser peor un equipo que ganaba las ligas batiendo récords de goles y con varias jornadas de sobra que otro que en tres de cuatro ocasiones estaba detrás en la última jornada y necesitó «eventos curiosos» para ganar?

Pero así es la leyenda: los del Buitre ganaban porque tenían «jugadores mu buenos», no por un sistema muy definido y por jugadas excelentemente trenzadas. Del mismo modo, los extraordinarios éxitos de este siglo se atribuyen a la genialidad de los Ronaldo, Modric, Kroos y cia que a un plan a largo plazo, obviando que las últimas cinco Champions tienen una línea de continuidad bastante reconocible entre Mourinho, Angeloti (hijo de puta) y Zipayo.

Pese a todo lo dicho, es justo reconocer que el Madrid es un club de grandes altibajos, como el cardiograma de taquicárdico, y que lo mismo gana como una apisonadora que se pasa varios años en limbos extraños durante los cuales nada parece funcionar: ni los fichajes, ni la dirección técnica ni la presidencia. El mendozismo post-quinta sería un ejemplo típico de tales periodos, y también las postrimerías del primer florentinato, época que nos trajo quizá el desfile de entrenadores y jugadores más surrealista del club. Sí, igual que nos hemos traído a los Hugo Sánchez, Figo, Zidane y Ronaldo (I y II), en otras épocas nos tocaba «ilusionarnos» con Ognjenovic, Pablo García o Faubert, y tanto puede entrenarnos un Mourinho como un López Caro.

Vísperas de mucho…

Esta temporada 2025/26 parece uno de esos periodos de caos, y yo conminaría a mis respetados comadridistas a que se relajaran y se dejaran llevar, porque si algo nos dice la experiencia es que no hay mucho que se pueda hacer de forma activa, y que las aguas volverán a su cauce de forma natural (o no). Trajimos a Xabi Cuckold como gran apuesta por el juego ordenado, moderno, panenkita, etc., y todo resultó… bueno, un bluff. ¿Culpa de quién? Primero que todo, del señor arrugado del palco, pero no nos engañemos: absolutamente nadie ha estado a la altura de lo que exige este augusto club: un entrenador que no sabe «leer la sala» pese a haber vivido varios años en ella, unos jugadores sin carácter ni inteligencia… nadie ayudando a nadie y todos poniéndose la zancadilla, pensando más en el interés individual. Con tal ambiente no lleva mucho tiempo que un proyecto se desmorone, y este ha caído como un castillo de cerilllas, sin nadie que tenga ganas de agarrar el pegamento y montar otra vez todo el tinglado.

Por muchos pecados que cometiera Sabi, y no dudo que fueron abundantes, es inevitable mirar a presidencia. Se ha dicho que Florentino da «pellizquitos de monja», y realmente nada define mejor su táctica de socavar el trabajo de sus propios entrenadores, se llamen como se llamen. Nadie le ha dado una buena colleja al señor Pérez desde que Mendoza le robó unas elecciones delante de sus narices, y eso inevitablemente alimenta la soberbia, pecado capital. Xabi, que no parece tener exactamente el estoicismo de un vikingo, dijo «pa estar así mejor no estoy», y está en casa leyendo a David Uclés (¿anagrama de culés?) mientras espera que lo llamen desde Liverpool para un trabajo-masaje.

Abrelola y los influensers

Entra Arbeloa, uno de esos «hombres de la casa» a los que se confía limpiar los establos de Augías cuando la mierda ya sale por el tejado; el precedente más inmediato es Solari, que nos dejaba a todos tranquilos porque era un señor formal que transmitía excelente imagen, madridista pese a haber pasado por la cuadra del Aleti y haber sido apartado para hacer sitio a un narcotraficante literal, Raúl Bravo; no le fue del todo bien, pero lo apreciamos.

Abrelola es una digievolución, un tipo totalmente consciente de las redes que incluso leía medios del «undergrún» y citaba frecuentemente a nuestro amigo Juanan «Dick Turpin», QEPD. No es que eso tenga nada de malo, pero acarrea sus inconvenientes, en forma de sobreactuación, un ultramadridismo que puede parecer impostado y, sobre todo, una lealtad inquebrantable al boss que chirría un poco a los que tenemos calado desde hace años al «Ser Superior». Por este lisonjeo voy a llamar cariñosamente a Arbeloa «Peloto», no para denigrarlo sino para recordarle que a nadie le caen bien los aduladores.

Empezó Peloto con la desgracia de Albacete, pero luego ganó dos partidos y claro, volvió la ilusión, que en Madrid regresa más que Freddy Krueger. Fue necesario sólo el desbarajuste de Lisboa para ver que no, que en realidad el equipo sigue rompiéndose por las costuras. Me resultó fascinante este hilo de tuéter porque explicaba «con dibujitos» el desabarajuste táctico del Madrid en Portugal, problema con raíces profundas y que seguramente precise una reestructuración profunda del equipo para ser remediado.

Ayer el Real Madrid corrió más que en ningún otro partido y a la vez el rival le generó más ocasiones que ningún otro. ¿Por qué?

Te lo cuento en este hilo. pic.twitter.com/GTuVTQLMYx

— Albert Blaya Sensat (@Blayasensat) January 29, 2026

A mí me sirve Peloto para el tiempo de entreguerras, la verdad, pero no así a Iñaki Angulo, el influenser que más influye en el madridismo actualmente. Asegura el vitoriano que si el ocupante del banquillo no es Raúl se debe a que este no es un mamador, diagnóstico errado donde los haya. Angulo no es un niño, pero sí demasiado joven para recordar el baulato en todo su esplendor, una verdadera mafia tejida con el aparato mediático para perpetuar al 7 en el Madrid y en la Selección, pese a su acusada decadencia. No, Angulo no recuerda todos los detalles terroríficos, desde la grasa hasta la chepa, esos verdaderos años de plomo donde parecía que el Madrid nunca volvería a la cima del Olimpo. Pero incluso con esos tétricos antecedentes, el motivo por el que Baúl no ocupa el banquillo del Madrid, es porque en 7 temporadas 7 (!!) no ha hecho ni el huevo con el Castillo, siendo incapaz de ascenderlos, de mandar al primer equipo a un jugador útil o de ofrecer un juego mínimamente atractivo. No está entrenando al Madrid en un momento en el que servía «cualquiera» porque ha demostrado no valer ni como parche.

Los paralelismos entre Angulo y José María García son notables: ambos inteligentes, líderes absolutos de su nicho y con una enorme capacidad para el rencor. No hay que ser muy avezado para deducir que el florentinismo, tan confortable con el lisonjeo de los galernautas, debe haberle hecho ya varios feos al tutubero, quien, confundiendo lo personal con lo general, considera a Pérez una desgracia para el club, igual que el «Butano» en su día, y llama a rechazar contundentemente el cambio de modelo de sociedad.

Cerrar el florentinismo con higiene

No seré yo quien niegue que Pérez es un HDP con todas las letras (precisamente las que he omitido), pero es nuestro HDP. Si bien podemos citar su laaarga lista de pecados (no el menor de ellos confraternizar con el enemigo), su achicada figura es lo que nos separa de la caída definitiva en el caos y la vulgaridad, ya que una nueva edad dorada bernabeuana es perfectamente imposible por la propia decadencia civilizacional. Si algo nos ha enseñado el final del XX y el principio del XXI es que la democracia es un modelo obsoleto que sólo pare disfunción y distopías burocráticas disfrazadas de «gobierno del pueblo».

¿Modelo de propiedad alemán? ¡Sí, por favor! Cualquier cosa que nos libre de unas elecciones abiertas en las que haya que elegir entre un puñado de caraduras, estafadores, mediocres y vendeburras, es decir entre empresarios españoles del siglo XXI. Prefiero que presida el club una IA. Angulo que se desgañite todo lo que quiera, lamento mucho que lo hayan adjudicado un puesto con goteras en el estadio o lo que sea, pero la única forma de concluir el florentinato con dignidad es dar el portazo a la puta democracia. Yo llevo 27 años de socio y he votado la friolera de dos veces. ¿Lo he echado de menos? No, me ha sudado la polla, porque no creo en esa ficción ridícula de ser «dueño del club». ¿Cómo coño vas a ser dueño de algo que compartes con 60.000 gañanes? Los socios y abonados de los clubes son CONSUMIDORES -bastante pasivos por cierto- aquí, en la China popular, y en la otra. Lo mejor que puede pasarles es una dictadura eterna donde cualquiera que se acerque al club con una urna sea ajusticiado y sepultado en el hipogeo.

¿Y lo deportivo?

Queda el tema de cómo intentar ganar algo esta temporada, pero eso no es tan difícil, la verdad… En Liga, basta con pensar que la superestrella del Barsa es Yamile Vamal, y que las cosas caerán por su propio peso. En Champions… bueno, eso es más complejo, pero no nos salvará la táctica, ni la técnica, ni la gimnasia (Pintus) ni la magnesia. Es algo mucho más simple, algo a lo que nos hemos aferrado muchas veces antes, y que raramente nos ha dejado desamparados.

Debemos encomendarnos a… Santa Potra.