Ya disponible para todos los zorritos y zorritas en Ivoox, o, si eres un apple fanboy comemielda, en Itunes.

…Paul Tenorio durante su etapa de celador en un sanatorio mental.

Una vez más, el contenido estrella es la entrevista, en la cual charlamos con Paul Tenorio, jefe de deportes de La Gaceta y colaborador de Punto Pelota. Con él tratamos temas candentes como el balance de la temporada, la capitanía de Casillas, los periodistas como usuarios de redes sociales y los motivos de la marcha de Guardiola.

En nuestra celebrada tertulia hacemos balance de la temporada 2011/2012, con lo mejor y lo peor que vivimos en ella, además de analizar los retos más inmediatos del club, como las altas y bajas y el caso Higuaín. En esta ocasión nuestros contertulios son Alfonso Favela, Kaillada y Madrid sXXI.

Nuevamente agradecer su labor  a los portentosos McNulty y Favela, sin los que nada de esto sería posible, porque soy un puto vago y ni de coña iba a pegarme tanto curro. En definitiva, otro Podcast cojonudo, ¡¡qué grandes somos!!
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…Laso y Baulipe: Malos para el Madrid.

Después de una intensa temporada JURGOLÍSTICA, sólo queda un puñado de cosas por dilucidar este año: la Liga ACB, el ascenso del Castilla y los descartes del primer equipo. Veamos cómo se presentan estos temas.

- Fútbol de canastos: Tras la plomiza fase regular, mañana comienzan los playoffs, con los de casi siempre como favoritos, Mandril y Farsa. Nuestro rival en cuartos va a ser el Caja Cívica (Cerdilla), es decir el club de nuestro entrañable ex y novelista de éxito Juan Plaza, equipo caracterizado por su uniforme rosa maricón. Lo llamo eliminatoria pero básicamente serán entrenamientos con público. Ni por plantilla, ni por juego ni por nada pueden superarnos los fulanos estos, que para colmo están patrocinados por una caja, un tipo de entidad que ha contribuido decisivamente a la ruina nacional. En condiciones normales es una eliminatoria clara de 2-0, con la trampa de que es al mejor de tres, así que cuidadín. Los partidos serán el viernes, el domingo y, si hiciera falta, el martes.

Luego nos tocará contra el que gane entre el Caja Laboral (el Tau de toda la vida) y el Grescrap Bilbao. Los dos son subequipos, y habría que cagarla a la grande para que nos eliminaran, más o menos como hicimos en la Euroliga contra el Bilbao. Imagino que estas semis serán ya a cinco partidos, lo que sinceramente nos vendría bien, porque vamos a decir que el equipo con Pablito Laso no tiene una fiabilidad del 100%. Y ya la final casi seguro contra la (puta) Farsa, equipo con presupuesto menguante y en franca decadencia, pese a lo cual será una serie igualada. Si conseguimos aprender a enfriar los partidos de una puta vez, nos llevaremos la Liga, porque somos el equipo ACB con más potencial anotador de largo.

¿Y para el próximo año? Con Liga o sin ella, el experimento Laso ha fracasado, no hay que darle más vueltas. Mi plan es claro: traerse de una puta vez a Obradovic de Atenas, limpiar cánceres (cof, cof, Reyes), apuntalar el equipo con un tío grande y un base e ir a por la novena y la décima. De momento se ha confirmado la vuelta de Rudy, y hemos fichado a un base negroide que tiene buena pinta. A ver si resucitamos la sección de una puñetera vez.

- Castilla: Después de que el gran Míchel descendiera a una de las generaciones más prometedoras de los últimos años, el filial ha realizado una larguísima travesía por el desierto de la Segunda B. Pero eso debe acabar ya: la hornada actual de jugadores es excelente, tiene un gran seguimiento gracias a las transmisiones televisivas y el trabajo de Toril es el mejor que se ha hecho en la cantera en muchos años. La eliminatoria de ascenso se jugará contra el Cádiz, uno de los equipos más paletos de España, que en el pasado no dudó en comprar partidos y en echar a sus hordas de gañanes a las calles para protestar por descensos absolutamente merecidos. Huelga decir que hay que masacrarlos, por pueblerinos, vagos y tramposos. Pero será difícil, muy difícil, sobre todo el partido en el Carranza, una verdadera encerrona. La ida se juega allí, este domingo a las ocho, y será como un cruce de Champions: la clave es marcar fuera, empatando o idealmente ganando. Este año estoy convencido de que lo conseguiremos, y el jugador clave para mí será Jesé. ¡¡Todo el ánimo a los clavales!!

- Descartes: A día de hoy hay algunos totalmente claros, como Lassane y Carvalho. Albiol está en la puerta de salida, y en cuanto a Adán, estoy seguro de que se irá, y de que Mou va a traer una competencia real para Casillas, no un calienta-banquillos. Lo de Higuaín es cosa hecha también, y sólo falta saber la cantidad del traspaso, que no creo que baje en ningún caso de 50 kilos. Kaká es un caso interesante: obviamente se le quiere vender, pero habrá que ser inteligente. Puede ser incluido en el paquete de Higuaín al PSG, pero yo exploraría hasta el último momento el trueque con Ibrahimovic, un refuerzo de superlujo. En cuanto a Altintop, mi pálpito es que continuará, veremos. Las incorporaciones son otro tema totalmente distinto, y ya habrá tiempo de discutirlas ampliamente mientras deglutimos toneladas de pipas.
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A la mierda la crónica del partido, al fin y al cabo la Liga ha terminado y el análisis no tiene mayor trascendencia . En lugar de eso, me centraré en las celebraciones anteriores y posteriores al encuentro. para empezar, me parece cojonuda idea la de vestir todo el público de blanco, medida que ayer dio otro aire al normalmente tétrico Bernabéu. De hecho, a partir de ahora lo implantaría como norma obligatoria de acceso al estadio, y de paso mandaría castrar a cualquiera que tratara de entrar con una camiseta del Shalke. El mosaico prepartido, sin emargo, estaba mal hecho, porque debe ser muy complejo esto de estirar un papelote al cielo. O quizá es que faltaban asientos por llenar, porque Floper aún no se ha enterado de que en ciertos días hay que rebajar (mucho) el precio.

Arrancó el partido y machacamos al Mallorca, como era de esperar, pocas sorpresas por ahí. Cristiano acababa el año con 46 chicharros, Benzema con 21 e Higuaín con 22, cifras majas majas. Logramos la cota sideral de los 100 puntos, que amenaza con ser eterna, y 121 goles en Liga, superando por nada menos que 14 el anterior récord, de veintitantos años de antigüedad (adiós al puto Toshack). En cuanto a la verbena propiamente dicha, me parece perfecto cubrir el terreno de blanco. Éste ha de ser siempre nuestro color predominante: el de la pureza, las explosiones atómicas y las celdas de los manicomios. Eso sí, antes que los jugadores surgió Plácido Domingo con un atuendo totalmente informal y madridista, para “interpretar” el himno del Centenario. Ustedes pueden pensar que el cantante lírico más célebre del mundo tiene ciertos principios inamovibles, como cantar siempre en directo, pero no: el bueno de Plácido se marcó un playback que habría sonrojado al mismísimo Georgie Dann. Observen la diferencia con una actuación de hace unos años, en la que cantó de verdad. Ayer al menos podría haberse esforzado en sincronizar los labios con la letra, aunque imagino que se ésta le olvidó, debido a su gran longitud y complejidad.

Tras el cantante reemergieron los jugadores, y la cosa ya fue más divertida. Nos entregaron por fin el trofeo (apenas tres semanas han tardado) y después los futbolistas se dirigieron al público micro en mano. Esto es una moda reciente, y a mí me gusta, no porque sea muy interesante lo que digan, sino porque revela muchos rasgos de sus personalidades y muchas situaciones del vestuario. A Cristiano lo vi bastante menos risueño que cuando llegó hace tres años con una sonrisa que no le cabía en la cara. Seguramente nunca imaginó hasta dónde llegaba la auténtica  frialdad del Pipabéu. Higuaín está fuera, es más que obvio. El club dirá que es el jugador quien desear irse, llegarán los moros con un carro de muchísimos millones y ahí acabará la cosa. El argentizo, todo carácter, dejó al público uno de sus últimos mensajes, un más que espontáneo “¡Viva la concha de la lora!” Sí señor, que viva.

Concluyeron los festejos con la vista puesta en hacer un papel todavía mejor el año que viene. Y dejando aparte quién venga o se vaya del cub, creo que sólo nos satisfará un dobelete o triplete de títulos. Ciertamente contamos con una base excelente para lograr ese objetivo.

- Real Mandril: 4 (Yitán, Benzema y Özil (dos).
- Mallorca: 1 (?)

Incidencias: Entrega del trigésimo segundo título de Liga madridista. Gradas del estadio impregnadas de lefa.
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¡Qué temporada tan intensa! La empezamos con tremendos retos por delante y casi un año después hemos logrado superar la mayoría con aplomo y brillantez, muy al estilo madridista. Hoy pisamos por última vez el Pipabéu, escenario de nuestras hazañas y pecados, para superar el último desafío: unos 100 puntos en Liga que quizá no volvamos a ver nunca. Mourinho decidió despedir la temporada compareciendo con todo su cuerpo técnico, gesto de reconomiento brillantísimo que ni siquiera se le ocurrió al maestro de la imagen, un Pepe Guardiola que jamás permitió a nadie hacerle sombra. La rueda de prensa fue tremenda, y Mou abordó los temas con la relajación y agresividad propia del que ha terminado el curso con nota y puede permitirse una alegría. Cuando dijo que el que quisiera llevarse a Higuaín tenía que “meter la pasta” sólo faltó que saliera Cuba Gooding Jr. berreando “Show me the money!!”. Claro que pudimos vimos algo parecido con el inaudito espectáculo de Mou cantando al final de la comparecencia.

Nos enfrentamos, como decía, el reto de los 100 puntos, pero también a otro que ha quedado un tanto olvidado, el del Pichichi. Ayer jugó la Farsa, cerrando la etapa guardioliana con un gris empate en el Villamarín, y quedó fijada la cifra a batir: 50 goles, toda vez que el enano no marcó. Cristiano necesita 6 goles para ser pichichi, una auténtica bestialidad que sin embargo no entra en el terreno de lo imposible, y menos para él. De hecho, cierto jugador madridista marcó una vez cinco goles en un partido: Morientes, frente a Las Palmas, en la 2001-2002, cifra que sigue siendo récord en la Liga. Recuerdo bien aquel día porque estaba en el campo, y tan llamativo como los cinco chicharros fue el hecho de que el “Moro” dispuso de un penalti para marcar el sexto. Según supimos luego, le dijo a sus compañeros “bah, para qué voy a tirarlo, si lo voy a fallar”. Y el hijoputa lo falló. Ése era Morientes, el megagoleador que nunca llegó a los 20 tantos en Liga. Cristiano, si se dan circunstancias favorables, puede meter esos seis goles, y no le temblarán las piernas si ha de lanzar un penalti.

Esta temporada en la que hemos sacado tantas conclusiones se cierra dejándonos (o mejor dicho confirmándonos) dos más: Casillas es tonto del culo y un puto traidor. No es que yo comparta muchas opiniones con el Mundo Repulsivo, pero que el Mr. Chance de las porterías invite a más jugadores culerdos que madridistas a su boda es a-co-jo-nan-te. Sin ver los nombres de los tres invitados, pensé: “si no son Albiol, Ramos y Alonso me corto los cojones”. Ni que decir tiene que mis gónadas siguen en su sitio. Nótese que Pajillas tiene un cuarto compañero madridista en la selección, Arbeloa. Pero a ése no lo invitó, ya que no acata lo suficiente la subnormalidad imperante, crearía crispación; en otras palabras, no es lo bastante filoculerdo. A mí me da vergüenza ajena que el imbécil de Móstoles, capitán de la Selección que juega en el Madrid para entrenar, siga defendiendo (es un decir) estos colores, y le firmaría el finiquito mañana mismo. El que no lo entienda que me coma los huevos lentamente, y luego que se compre un cerebro.

La segunda cosa que se nos confirma es aquello que Baúl González ama por encima de todas las cosas: no es el fútbol ni por supuesto el Real Madrid, sino la pasta monda y lironda. El Al Sadd de Qatar (¡¡qué apropiado!!) será (probablemente) el último club donde Patapalo dará ascopena jugado algo parecido al fútbol. Hay que admitirle al antiguo Querido Líder (hoy tenemos uno mucho mejor) la coherencia mantenida a lo largo de su carrera: llevar siempre el dorsal 7, marcar 7 goles por vuelta de Liga y, lo más importante, cobrar 7 kilos limpios de polvo y paja ya juegue en España, en un club de mineros paletos alemanes o en una dictadura islámica. Ojo, que no critico que alguien gane un pastón brutal por ejercer su profesión -ole sus huevos y los de Carvajal-, pero que quede bien clarito que ésa ha sido la prioridad durante toda su puta carrera. Va a ser la mar de interesante cómo los zombis de la legión baulista explican el postrer pelotazo de su ídolo Al-Baúl. No descarten momentos completamente surrealistas.

En fin, veremos qué emociones nos depara esta tarde-noche el último partido del año. ¡¡A por los 100!!

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La Porra Virtual estará abierta hasta las 20:00.
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Me produjo una enorme hilaridad el grotesco espectáculo de la despedida de José Guardiola del Camp Nou, una misa laica empapada de sentimentalismo naíf, improvisación teatral (con los valors como leitmotiv) y nacionalismo light marca CiU-Tv3, lo bastante obvio para dejar claras sus intenciones, pero no tanto como para que la gran masa lo capte (¿Cuántos seguidores hispanohablantes perdió ese día el Barsa en el mundo? Apuesto a que menos que un centenar).  La ceremonia-representación alcanzó un surrealismo a la altura del país donde nacieron Dalí y Valle-Inclán, pero aparte del acto en sí me ha hecho mucha gracia el sentimiento de desolación que ha dejado la marcha del calvete hedonista, y la inclusión del personaje en un supuesto panteón de intocables farseros. Pero puedo deciros, amigos lectores, que esta idolatría es un caso flagrante de retrocontinuidad, o de pasado inventado.

Guardiola, habiendo sido en verdad un jugador culerdo emblemático, tras marcharse pasó a ser simplemente un “ex” con cierta ascendencia entre la masa, pero nada más; ni era venerado, ni se daba especial relevancia a su criterio, ni su presencia en un proyecto garantizaba nada. ¿Y queréis saber el motivo, la verdad monda y lironda sobre esto? Que la carrera de Guardiola fue un puto coñazo, y era un tío que dejaba fría a la gente. En once años en el Barcelona tan sólo fue capaz de marcar nueve goles oficiales. Jamás galvanizó a la afición, que lo respetaba como un “noi” de la casa y leía en la prensa que era muy bueno, pero idolatraba a otros. Tenían mucho más tirón más el troglodita Stoitchkov, el cabezabuque Bakero o el crápula Romario en su solitaria temporada barcelonista (los culerdos son especialistas en estirar la leyenda de futbolistas de escaso impacto). Además, como jugador, Guardila no tuvo muchas ocasiones de usar frente a un micro las grandes dotes de manipulador que exhibió después, entendiendo perfectamente que hoy día importa mucho más el continente que el contenido.

Sí, la Copa de Europa del 92 (trepidante final ante un gigante europeo, la Sampdoria) será siempre la de Koeman, y el que sostenía al equipo en los años oscuros del Gaspartismo era el crack Rivaldo (robado al Deportivo con humildad y valores la medianoche en que se cerraba el plazo de fichajes). ¿Cómo iba a emocionarte un tío que tenía una expulsión o dos por temporada y nunca eran por juego sucio, sino por llorarle como una nena a los árbitros? El día que se retiró, el campo tivo poco más de media entrada. El equipo había hecho una temporada de mierda y a pocos le interesaba un jugador que ya había dado todo lo que tenía que dar. Una ronda de aplausos durante su cambio fue todo el homenaje que recibió, en fuerte contraste con la emotiva despedida que se dio a Bakero (hoy bulto sospechoso) en la temporada de Robson/Capello. Cuando unos años después Pek se presentó a las elecciones de la mano de Bassat, el “ídolo” perdió frente al populismo vergonzante de Gaspart. Y cuando fue presentado como entrenador, gran parte de la hinchada culerda no daba crédito. Esa afición caníbal que hace una semana lloraba a moco tendido no habría dudado en cantar el “Guardiola vete ya” si el calvo no hubiera ganado casi desde el minuto uno.

Lo que más me interesa resaltar en este artículo es que el mundo del fútbol suele ser cruel en extremo, y las aficiones son y serán entes arbitrarios y desagradecido. Recuerdo perfectamente la retirada de Míchel (18 temporadas de blanco), en el año de Arsenio Iglesias. Pese a que éste fue bastante más ídolo que Guardiola, su despedida fue casi exactamente igual: cambio durante el partido, lagrimita e indiferencia de la grada. Pero hay un dato crucial: ese mismo día se marchaba Michael Laudrup. El danés sólo había jugado dos años en el Madrid, pero a su breve estancia una enorme pancarta con su rostro y un mensaje de agradecimiento cubría parte el graderío. Ingratitud para el canterano, o justicia, dirán algunos (¿cómo perdonar a un tío que abandona el campo?). Ahora nos dicen que Míchel es mito blanco inamovible. En esta línea, no podemos olvidarnos de la patética marcha de Baúl, despedido en un gélido acto diurno por apenas dos centenares de descerebrados.

Hay pocas excepciones a esta regla entre los aficionados, como los que se vuelven sectarios de un jugador determinado. Fue el caso de los maradonistas en Argentina o los Baulistas en España, los mayores celebradores de la mediocridad y el localismo cutre de nuestra historia contemporánea. También está el Athletic de Bilbao, que secuestra a los jugadores, como hicieron con Guerrero. El precio fue el estancamiento de su carrera, que acabó en la total irrelevancia, pero ahora todo el mundo lo saluda en Bilbao; él sabrá si le compensó. Y por último están los ingleses, pero mejor ahorrarnos las comparaciones para evitar el bochorno. Pero pese a todo lo dicho, no es algo tan terrible que se despida a los jugadores con frialdad: se divierten más que nosotros, ganan más que nosotros, follan más que nosotros. Que se jodan, oye. Tampoco está de más que, en el momento final, la despiadada grada les recuerde que son humanos, solamente humanos.

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Está abierta la Porra Virtual para el Real Madrid-Mallorca. Ahora mismo hay un triple empate en cabeza, que podría ser cuádruple. Para deshacerlo, seguiremos el siguiente sistema: los cuatro de cabeza (Trollombiano, Jordison, Roark y realmoudrid), aparte de su resultado, escribirán un número de cero al infinito. Si al acabar el partido el empate en la cabeza persiste, ganará el que haya puesto el número más cercano al resultado de esta fórmula: suma de los goles del partido más dorsales de los jugadores madridistas que hayan marcado. Si por ejemplo ganamos 3-0 con goles de Higuaín, Cristiano y Özil, el resultado será 40 (3+20+7+10). Si ganamos 2-1 con goles de Benzema y Di María, el resultado será 34 (3+9+22). Dos concursantes no pueden dar la misma cifra. En caso de que sus dos cifras queden a la misma distancia del resultado de la fórmula, ganará el que dejara antes el comentario. Creo que está bastante claro.

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No quiero despedirme sin recomendaros MDV Personal Shopper, uno de los servicios de asesoría de moda y compra personal más glamourosos y eficientes de Madrid, dirigido por mi estimada hamija Mayte de Vicente. Si eres una dama y estás harta de no encontrar un estilo atractivo y personal, MDV te va a ayudar a escoger los trapitos y estilismo que más te favorezcan y realcen, ya sea sólo mediante asesoría (incluso usando ropa que ya tienes) o comprando nuevo vestuario, por unas tarifas más que razonables. Pero ojo, que si eres un tipiño puedes usar el servicio igualmente, para salir por fin a la calle hecho un pincel y epatando a las nenas, dejando de ser un flanker de la vida. Os aseguro que he visto el trabajo de esta mujer en directo y los resultados son sorprendentes. ¡No dejes de recomendársela a tu novia/madre/ligue, y de darle al botoncito del “Like” en el Fésibuk! Ya sólo con ver la galería de modelos os compensa la visita a la página.
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…“Respetad mi autoridad”.

Por Crichton

Seré breve. Los Premios Puskis, llamados así en honor al orondo comentarista ya retirado, son un pequeño extracto de los Harchibos, un humilde compendio de los mejores comentarios que se han podido leer por aquí. El criterio de selección es, obviamente, subjetivo. Esto quiere decir que he puesto lo que me ha salido del percebe o lo que se me ha ido ocurriendo. Algunos están por su brillantez literaria, otros por la relevancia en la “mitología fansista” que adquirieron después, y otros simplemente porque hacen risa.

He dado preferencia a los más recientes (los de la última iteración de la página), porque se puede hacer un link directo al comentario, y porque si lees los comentarios de entradas viejunas aquello está hecho unos zorros y no se entiende un cojón. Cuando ha sido posible, se ha enlazado en el “título” del comentario la entrada original. En los que son un discurso largo y/o de varios comentarios (hola, Custer), he enlazado el primero sin incluir el texto, para no espesar demasiado esto.

Pasemos, pues, a la entrega de premios. Como siempre, si alguien se siente ninguneado o tiene alguna queja sobre el orden, se le invita a protestar en los comentarios. Servirá de muchísimo.

 10.- Cosas de Crichton. Pa algo hago yo la entrada.

10a) Test Anti-Flanker

10b) Puskitas Holmes y Crichton Watson

-Es fácil, himbestigando. Crichton Watson os puede dar más datos.

-Hemos visto cosas que vosotros no creeríais. Atacar culerdos en llamas más allá de la Rambla… Hemos visto hormonas C brillar en la oscuridad cerca de la Puerta de la Masía. Todos estos trolls se perderán… en el contexto, como lágrimas en la lluvia… Es hora de himbestigar.

 9.- Isidro, el hombre enfadado, por El Socio.

Isidro si fuera marinero saldría a destrozo de bar por día.

 8.- Juicio a Von Rothbart, con ponencia de Custer y I Consejo de Fans.

 7.-  Algunas de las despedidas de Flanker.

7a) Flanker y la panda de puercos.

Sólo os pido una cosa: dejad de hablar de mí. Se acabaron mis comentarios aquí, me habéis decepcionado sobremanera, sólo Seremos_Pocas y Hildebrando mostraron respeto hacia mí, el resto, una panda de puercos que después ponen verde a los culerdos pero que no se diferencian en nada de ellos.

7b) Flanker pendiente de moderación.

He escrito unos posts hoy y me marcaban como pendientes de moderación. Ahora ya no los veo en la entrada. Socio, veo que tu baneo es definitivo, vale, no sabía que eras tan rencoroso, aunque estás en tu perfecto derecho.

Donde no se es bien recibido no se debe entrar. Os dejo tranquilos para siempre.

7c) Si no me creéis, irse.

Socio, borra el nick flanker a la voz de ya. Yo no estoy en un sitio donde no me creen, empezando por el dueño del bloj.

7d) No quiere aparecer pero le obligan.

Me cago hasta en mi puta calavera. Soy el jodido flanker, el de hace más de 3 años. Me jode entrar porque lo hago con proxy, como un vulgar forajido, dado mi baneo permanente. Os leo en dos/tres tandas diarias, cuando mi horario me lo permite, y aunque no tenía pensado entrar hasta el partido del 20 de abril, como dije hace poco, me veo obligado para aclarar que bla, bla, bla…

 6.- Juicio a Flanker. Marco Antonio se remueve en su tumba.

5.- Minako quiere mourir.

-Me dijiste mentiras. Mario no iziwaru..

-Calla china.

4.- Puskitas Fest. Es difícil elegir entre estos tres:

4a.- Puskitas tasa acertadamente el valor de Kaká.

Endosarle Kaka al City enturbiaria un poco las relaciones. Es como si le vendes un coche a un hamijo y no tiene frenos, hay un muerto en el maletero y un cd de Camela atascado en el reproductor que repite el mismo tema on and on and on.

4b.- Puskitas explica la ausencia de Crichton.

Me comentan y no se si será cierto que la mascota percebeira recibió una oferta que no pudo rechazar por parte de Murakane Fishery, empresa ubicada en Hamamatsu, Shizuoka y que pretendia con nuestro valiente gallego comenzar a capturar percebes para el populacho japonés.

Todo marchaba bien, un suculento sueldo de 3,425 yenes por hora ( unos 30 euros al cambio) parecian indicar que la vida de nuestro intrépido troll habia dado un cambio para bien.

Una ola de 11 metros cuando acababa de cosechar el último percebe de la mañana le hizo realizar un surf mortal cinco kilómetros adentro y murió con su camiseta de Bebeto puesta.

Descanse en paz mascota percebeira. Un campesino japones escuchó sus ultimas palabras “I did it for the lulz”.

4c) Puskitas ayuda a Flanker a eludir el bloqueo. NOT fl*nk*r no lo entiende.

-Flanker te voy a contar un truquito para saltarte el ban. Sólo tienes que apagar y encender el router de casa y no utilizar ningún nick con el que hayas escrito antes. Por supuesto nada de poner flanker en el nombre ya que el socio es astuto cual roboc y los filtra por nombre para que te salgan pendientes de moderación. Eres un gran hombre y nos haces pasar buenos momentos. Freedom for flanker.

-Muchas gracias, Puskitas, pero me vas a tener que explicar qué es eso del router, porque creo que me lo han robado junto con la IP, la dignidad y la vergüenza.

3.- Premio Puski de Bronce para La Muerte de hughes

A hughes lo mato yo que soy su dueño. No quiero que me lo difame un atajo de hijosdeputa sin talento ni corazón. Lo mato yo y me lo llevo al hoyo, y su fama me la llevo al silencio. ¡Que me vengan ahora este atajo de mierdas a ensuciar su memoria! ¡Cientos de post de ingenio y madridismo gratis! Anda y que os den, hughes es cadáver y yo que le quiero lo alejo de los buitres. Le está esperando un sayo blanco y una mortaja y le tengo reservado un hermoso lugar, una tumba machadiana en un cementerio de pueblo, al lado de un ciprés, rodeado de cal, espectador, con los gorriones, del atardecer manchego…

hughes, alter ego, amigo, te he querido mucho. ¿oyes el rumor de voces, oyes el tiempo como un rio a lo lejos? La eternidad te aguarda en mi recuerdo, lejos de la vanidad loca del mundo, de la palabrería vana de internet.

Cansado, solo, te quitas la vida. Yo te recojo, careta, disfraz, máscara sin héroe.

¡He sido!

2.- Premio Puski de Plata para Mandinga, que nos enseña ortografía canaria:

-Yo tuve de compañero en el gimnasio, a un tipo super cachas, con voz profunda de macho, que se peinaba y tenía bigotito a lo Freddy Mercury, como camisa una camisilla de redesillas y actuaba clavadito al marica de Mad Men.

-De verdad, Mandinga, pareces una gitana escribiendo.

-Socio, no sé en el godo, pero en Canarias se le llama camisilla a la camiseta sin mangas y a una camiseta de red, se le llama camiseta de redesillas. La red es la de internet y la de las porterías de fútbol. Así que dime tú cómo llamarás una camisilla de redesillas. ¿Camiseta sin manga de red?

 1.- Y, cómo no, Puski de Oro para el desalmado que robó la IP de Flanker.

“Socio, la única explicación que le encuentro es que hayan usado mi ip, porque yo sólo escribo aquí bajo mi nick flanker”.

Bonus Track: Flanker huye hacia delante.
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