La Edad de Hierro, 5 Junio 2025 (Especial 21 Aniversario)

Introducción

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Bloque 1, 21 Aniversario de Fans del Madrid – Reflexiones viejunas sobre lo que supuso este blog en una época crítica del madridismo.

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Bloque 2, política/religión – ¿Qué supone tener un nuevo papa?

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Bloque 3, más política – El gran apagón de España, ¿qué nos llevó a él? ¿Son las energías renovables inherentemente mejores?

Bloque 4, Literatura, cine y cómic – Más sobre LF Baum. El Supermán de James Gunn, la Edad de Oro y Plata de DC.

Bloque 5, Cine – Críticas de «Weird Science» y «I’ve always loved you». Fallecimiento de Mariano Ozores. Reseñas breves de «Cars», «Hijos de los hombres» y «Zodiac».

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Material adicional:

Informe epidemilógico sobre Chernobyl.

Superman: Peace on Earth.

 

Reflexiones sobre el XabiSlownsismo


Qué gente más hortera, joder.
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Sí, bueno, ¿no? Xabi Slownso ya está aquí, dispuesto (esperemos) a darle la vuelta al Madrid como a un calcetín. Confieso que no he visto ni leído ni una sola declaración suya, apenas he alcanzado a ver un puñado de fotos con el Ser Superior y con la Sra. Alonso, siempre vigilante y ultracelosa según nos cuentan. Tampoco sé qué sistema va a usar, ni lo entendería: yo lo que veo son moñecos en el campo, y sé cuándo un equipo domina y cuándo es dominado, y cuándo se llega mucho a puerta y cuándo el portero rival está de espectador privilegiado. Lo que me interesa es que con Slownso demos sensación de dominio, que lleguemos mucho al área rival y que ganemos, a ser posible, todos los partidos, o que al menos no perdamos ninguno, como en la mismísima Liga de Alfa Centauro.

Existe la especie, muy extendida, de que el Madrid no puede tener un equipo muy trabajado, y de que a lo más que puede aspirar es a equilibrar la labor defensiva de unos cuantos con la genialidad de los que resuelven arriba. A mí eso me parece falaz, y una simple excusa para buscar el camino de menos resistencia, aunque claro, la tesis sale reforzada por el extraordinario éxito cosechado por el Madrid en la Champions durante la última década. Y llenar las vitrinas de «botijos» está muy bien, pero hay formas ilimitadas de ganar, y si en los últimos años lo hemos hecho sobre todo a base de calidad y esfuerzos concentrados en los tramos cruciales, también podemos hacerlo con un trabajo sostenido durante todo el año, que nos lleve a tener una manta que tape todo el cuerpo, o sea que no descuide el ataque ni la defensa.

¿Esto cómo se consigue? Con trabajo y disciplina, claro, dos palabras que para los jugadores del Madrid parecen como el crucifijo para Drácula. Y lo peor es que la afición lo justifica: «no puedes poner a estrellas mundiales a trabajar, hay que darles libertad». Esto es falso, y tenemos ejemplos abundantes, desde los Milanes de Sacchi y Capello a la Juve de Lippi y cualquier equipo de Van Gaal, pasando por el City de la maricona mala. Lo que pasa es que hacer trabajar a mastuerzos que se creen la última Coca Cola del desierto desde antes de cumplir los 20 supone un desgaste psicológico extra, y muchos entrenadores simplemente renuncian a ello, buscando obtener el rendimiento por caminos menos perfectos pero más sencillos.

No obstante, cualquiera que haya trabajado con jóvenes sabe que no es imposible disciplinarlos. Hace falta un periodo inicial de dureza, sí, pero una vez que los metes en vereda ven el esfuerzo como algo normal, e incluso lo convierten en un hábito difrutable. Reconozco que para mí todo lo que no sea entrar en el vestuario como el Sargento de Artillería Highway en el barracón me resulta un poco blof, pero puedo conformarme con algo menos. Aunque sería maravilloso que Slownso abriera la puerta con una coz y le gritara a ese grupo de niñatos y negratas «¡¡Vais a necesitarme hasta para haceros una paja!!», me vale con que les enseñe el valor del sacrificio, el sudor y el sufrimiento en el campo, que acaban llevando al éxtasis. Me paso por los kojones eso de «ej que si te pasas el partido corriendo luego no estás fresco para definir». Eso se llama mala preparación física, también conocida como «fútbol Messi», y sólo vale para vagos, maricones y downs hormonados con ultraprotección arbitral. La ética del trabajo es la única ética válida, la que te lleva a salir a los partidos de Copa sabiendo que vas a meterles cinco, porque además de ser mejores que ellos has currado mucho más. Eso y no otra cosa es lo que espero del tolosarra (que hasta que se demuestre lo contrario rima con etarra).

Slownso llega con una enorme cantidad de «goodwill», lo que vendría a ser expectativas positivas: no es un «uno di noi» al estilo megapipero de Baúl, pero se le considera lo bastante propio, y quien más quien menos está hasta la polla de los entrenadores «manga ancha» como Ancholoti y Zipayo, y también de los tácticos sin huevos como Losertegui y Betínez; digamos que tiene el punto justo como para que por lo menos se lo tomen en serio. Otra cosa, claro, es el resultado en la práctica, pero no creo que sea el típico técnico que se desinfla como un suflé. Los de su equipo tienen una pinta pseudomodernilla bastante hostiable, pero bueno, qué le vamos a hacer. Nos jugamos bastante con Slownso, porque como salga mal el experimento creo que intentarán clonar a Florentino y a Zipayo e implantar su modelo per secula seculorum, hasta que el sol sea una gigante roja.

¿El Mundial? Hay que ganarlo, por supuesto. ¿Que habrá poco tiempo de preparación? Bueno, tienen todos cojones y piernas, ¿no? Quien no se sienta listo que no entre en las convocatorias. Yo no quiero ganarlo porque sea algo «histórico» ni nada de estilo (ni siquiera tengo muy claro que la competición vaya a consolidarse), sino simplemente porque jodería a mucha gente, y ese debe ser el principal objetivo de un madridista además de ganar cosas. Así que ya sabes, Slownso: ponlos a currar hasta que echen la primera papilla; esos hijos de mala madre no merecen otra cosa.

Al hilo del fin de una era

Por Rappol

[Resumen del partido: Siquesá marcó dos goles y el Alguacilillo se marchó con sus estampitas]

Los griegos inventaron los mitos. Los ingleses inventaron el fútbol moderno. Otros se fueron sumando, y reinventaron el fútbol. Y otros lo quisieron reventar, y siguen en ello. Son los que dicen que inventaron el fútbol, y cuentan historietas de lo más variadas. Mientras tanto, el Real Madrid se centra en lo esencial: en los mitos y en la victoria.

– ¿Y qué ha ganado el Madrid este año?

– Quizá lo que todavía no ha perdido.

Sólo eché en falta hoy que, en algún momento de la jornada, alguien hubiera recordado públicamente a Mourinho. No podía esperarse que, evidentemente, el recuerdo fuera a provenir del 10 y del entrenador, ambos salientes. Es obvio. Pero cualquier madridista con ojos en la cara y, como decía Pavese, «los cojones duros», no puede dejar de acordarse del portugués; que fue el que le devolvió a este club el sentido del mito, y la senda hacia la victoria.

Es un hecho: Mou fue el entrenador que se empeñó en traer al que ha sido, a la postre, el mejor centrocampista que ha tenido el Real Madrid en toda su historia. No lo digo yo: lo dicen tus ojos y lo dicen sus títulos, que son los del equipo en este periodo. Acojonante lo del tapavergüenzas-de-las-cuevas-nosequé. ¡Menos mal que no nos la coló tampoco Roig!

[Discursitos y simplezas]

¿Y qué esperabais? «Escribí un discurso para mi mamasita muerta. Aquí está». ¿Qué más puede decirse mientras tratas de tragarte las lágrimas y te sientes viejo o muy viejo? Mi mentor. Mis cojones. Mi equipo. Mi familia. Gracias.
Ulises (y tantos otros) cuando regresaron a casa, lo único que querían era echar un polvo y que los dejaran en paz. Es cierto que este razonamiento en el fútbol suele ir justo al revés, pero…¡qué cojones! (los de Luka Modric).

[Y ahora te pongo la cam. Y te pongo los gritos.Y quizá los aplausos. Y el speaker. Y te pongo un zoom y un flash. ¿Y qué me dices? Que me comas los huevos por detrás.]

Lo hemos comentado dos o tres: de esta etapa de gloria, sólo queda Carvajal. Y le tengo una cierta fe a su discurso final… mientras esperamos a que caiga la bomba. Porque cuando no se quiere entender, no queda más que actualizar las palabras de Jim Morrison:

We want The Bomb, and we want it Now.

¡Hala Madrid, hijos de puta!

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– Real Madrid: 2 (Negro Pesetas)
– ETA light: 0

Los hálpitros son del Madrid

Por Madrid SXXI

Ayer me sentí estafado con el partido. Podría haber hecho otras cosas pero me quedé a verlo y la sensación después del pitido final es de sentirte sucio. La primera expulsión habría que haberla visto en el Barsa-Madrid con Cubarsí de último hombre. Dudo hasta que hubiesen pitado falta. Echar a alguien en el minuto 14 por eso es cargarte el partido. Como así pasó.

Ha habido partidos de solteros contra casados con más intensidad que la segunda parte de lo de ayer. Como decía aquel chiste de la Unión Soviética: «ellos hacen como que nos pagan y nosotros hacemos como que trabajamos». Uno simulaba presión y el otro simulaba que quería jugar. Tuvieron que salir dos canteranos a dejar en evidencia que el rey estaba desnudo. Producía hasta ternura ver cómo el chaval pelirrojo pedía la pelota una y otra vez, encarando, metiendo intensidad. Los demás lo miraban como miraría la parroquia de un bar de pueblo al entrar una Drag Queen.

El segundo gol fue una imposibilidad Ancelottiana. Uno de los miles de balones colgados al área que no tienen a nadie que los remate, esa vez sí tuvo a alguien que usa la cabeza para algo más que de montura de gafas horteras. Prolongó la jugada para que Bellingham (recién levantado de una siesta de hora y media) metiese la puntita (cuántas veces lo habrá hecho estas semanas).

De la estafa de ayer , me niego a llamarlo partido, me quedo con la insultante diferencia de calidad entre Modric y el resto de centrocampistas, incluso con el croata andando. Si alguien se pregunta qué diferencia al Madrid multicampeón de Europa de lo actual, que observe la técnica de los pases y el slalom entre Luka y Tchouameni o Ceballos, o incluso Guler. Es otro mundo. Pero no hace falta ningún refuerzo.

Intuyo que Jacobo Ramón no va a ser el central que marque la siguiente década del Madrid. Que sí, que es muy madridista y muy buena persona. Amigo de sus amigos y fiel cumplidor de la ley de Dios. Pero no le veo el colmillo retorcido que necesita un puesto de altísimo riesgo en el Madrid como es el de central. Aunque es muy joven aún. Peeroooo…..

Mbappe en su temporada de fracaso absoluto según los antis, se va a ir por encima de los 40 goles y será el Pichichi de la Liga. Pero Bluffbape.

Y finalmente, a pesar de la pantomima general, el esquema 4-4-2 es el natural al Madrid, le permite dominar el medio campo y aplastar en su área a los rivales. Ese 4-2-4 que hemos sufrido todo el año nos lleva a una montaña rusa que se convierte en desastre ante equipos grandes. Pero había que meter a todos los cromos de Flóper, en su postrero ataque de galacticismo otoñal. Espero que aprenda esta vez, de nuevo.

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– Cerdilla: 0
– Real Madrid: 2 (Negro Pesetas y Negro Tullido)

Dame pan y dime Vallejo

El equipo está en la mierda pero ganó, algo es algo. El aficionado, yonki de la victoria, no pide mucho más, sólo ganar de vez en cuando; así es como sobreviven los equipos modestos que no tienen títulos pero sí alguna victoria memorable contra un grande. Angeloti tuvo que verse al borde de la alineación indebida para poner canteranos, y aun así dicen que se resistió, llegando a rogarle a Chendi, Butragueño, Baúl y Arbeloca que se vistieran de corto. Por lo que a él respecta, los sub23 no deberían tener permitido jugar fútbol profesional a menos que hayan costado 50 millones, y deberían llegar a Primera ya curtidos en una liga de jovenasos; vease los casos muy comentados en su día de Casijuego y Odegay.

Se guardó un minuto de silencio por Hugo Gatti, quien jamás fue nada del Madrid; qué coño, jamás fue nada de Europa, sólo jugó en Argentina, pero… eh… ¿salía en el Chiringuito? En fin, cosas del Superior Being. Luego vino lo que viene siendo un partido de fútbol, con las cosas que suelen suceder en esos eventos: penalti escamoteado a Endrick, el Madrit se come un gol y no sabe reaccionar… lo normal.

El céspet estaba espantoso, quizá peor que nunca en la historia del club, soltando docenas de copitos bajo los pies de los jugadores y tiñéndolos con esas manches sólidas verde oscuro que no se ven en ningún otro campo del mundo. Nos decían que la Batcueva no sólo iba a traernos a los mejores artistas internacionales, como Karolyí y Badboni, sino que además la hierba no sufriría en absoluto por estar encerrada en una cueva refrigerada. Ahora que está hecha una puta mierda, la solución es fácil: no se habla de ello y punto. Al fin y al cabo, ¿no es un acto de romanticismo volver a los patatales futboleros de nuestra infancia? Y además, si la pelota da tres vueltas es reglamentario jugar.

Mbappé. ¿Es un incomprendido? Seguramente sí. Un jugador menor se habría quedado en el Mónaco comiéndole los huevos al PSG durante 15 temporadas, pero a este le tocó un talento especial y ha debido tomar decisiones complicadas en su carrera. Se dice que ha llegado algo tarde al Madrid, pero ahí está, metiendo un montón de goles. ¿Hará Slownso un equipo a su alrededor, o lo liará todavía más? El caso es que se rebeló, no quería entregarle la Liga a la Farsa aún.

El aficionado está ahí básicamente para triturar a los jugadores, y eso está bien. De ahí vienen los ancestrales pitos: del intento de la plebe de igualarse a multimillonarios atacándoles la autoestima. Sin embargo, pitar a un canterano que lo que más necesita es confianza supone un nivel extra de hijoputismo que nos recuerda la clase de ganao que suele dejarse las tardes en un estadio de fúrbol. Así pues, no es de extrañar que Ramón (que rima con maricón) no las tuviera todas consigo cada vez que este curso salió con el primer equipo; el típico mostrenco de dos metros al que no obstante le falta confianza. Pero no hay mejor antídoto contra eso que meter un gol de la victoria en el ultimísimo minuto, y eso es lo que consiguió ayer Ramón, además a pase de otro maldito como Vallejo (Maffeo puso gesto contrariado, jodido por no poder amargarle la noche a 60.000 personas). El mostrenco celebró eufórico y al arrastrarse por el pasto dejó dos rastros como las vías del transiberiano. 1.500 millones para tener un céspet de regional, las paradojas del fúrbol; cuando Ramón tenga unos 42 años se acabará de pagar esa deuda.

¿Qué se puede decir del Madrid de ayer? Que aún le importa algo jugar, y eso es muy bueno. Empezar hundidos y rebotar en el fondo puede parecer muy épico y queda genial en las pelóquilas tipo «Major League», pero en la vida real es un muy mal punto de partida. Ancholoti figlio da putana tiene una última deuda con el Madrid: no contagiar a los jugadores de su indiferencia en estos sus últimos días. Que los haga sufrir, aunque en realidad no tengan nada que perder.

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– Real Madrid: 2 (Negro Pesetas y Ramón)
– Menorca: 1