Por Rappol

El otro día, lejano ya, en el que AbreLola se presentó en el Bernabéu en abriguito; el día pitativo, digo, el día de la santificación del pito, en sustitución de la pipa, el día de poner al Levante a mamar cortito porque estaba Florentino con los dolores de espalda… el abriguito de Arbeitmachtfreilola escondía el secreto que, al fin hoy, se puso sobre el tapete siempre resbaladizo del césped-ascensor. ¿Hacen efecto tan rápido las drongas de Pontus? ¿Se ha puesto de moda de nuevo el running entre los mastuerzos blancos? ¿Le han visto los jugadores las orejas y los dientes cuajados de cáscaras de pipas al respetable y han decidido tomarse las cosas un poquito más en serio? El tiempo, si es que no viaja en tren, quizá pueda decirnos algo. De momento, 2-0 al Lebonte, 6-1 al Hermónaco y derrota lamentable contra Labaceteur. 2/0/1 para Massimo Arbelotti, de momento; y algo de sangre y comunicación entre los jugadores blancos en el campo. Y sí, también, muchas paradas de Pijamita y muchas cagadas en salida de balón y combinaciones de carácter constructivo, tanto en ataque como en defensa. Pasea ya el enfermo por el pasillo del hospital galáctico, y todos los travelos del mundo dan palmitas cuando Siquesá marca. La novedad es que el franchute se bajó de su pedestal para echarse sus huenas carreritas defensivas (sin enloquecer, esta es la verdad) para regocijo de la grada animativa y, sobre todo, el sector más dedito-levantado-pringado-de-sal de la grada. Porque ya se sabe: la pipa es la sal del fútbol, y el correr acompasa a Fran Sangría con cualquier otro, tal es el poder igualador del correr…

Y que Vini vuelva a marcar, porque asistir sigue asistiendo; que Lingam se ponga a celebrar con chupitos virtuales porque vuelve a marcar, que Franquito El Rubio solicite su Julio Iglesias… porque marca también… que… Chochomenor, Rabomayor, Tuunda, Zuunda, Paco El Choclo y cualquiera pueda salir y no desentonar ni liarla parda («encebollarla», como Fani para el gol del honor de los gabachitos del principado para personas con altísimo poder adquisitivo)… ¡Por dios, al fin un partido tranquilo! (Aunque la lesión de Ajzensio está cada vez más cerca)

¿Podría decirse que Alberola resulta estéticamente más agradable y hace mejor chroma con el fondo de banquillo? ¿Es más hombre? ¿Corre él también (o se corre más)? ¿Tiene mejor talante para gobernar esta Via Lactea con la leche todavía cortada? ¿Conecta mejor con los excelsos tolais bienpagados que…? No tengo respuestas para eso. Así que lo que aventuro es que el equipo tocó fondo en el retrete manchego, y ahora es cuando comienza la expansión de la campana, la curva ascendente, la solidaridad, el esfuerzo, el sufrimiento… todos ellos orientados hacia la victoria. Ahora comienza a correr el balón. A ver si no se pasa mucho de velocidad, no vaya a ser que los jugadores no puedan alcanzarlo. ¡Ay, queridos niños: abrazad el optimismo, su bulto y su pecho tatuado y con sostén! Cada día que pase será mejor. ¡Avanti y a goliarlo todo! No os lo merecéis, pero nosotros, el fansismo, sí. Remad y vivid, cachopitos.

·····

– Real Madrid: 6 (Ratapé (2), Ficticius, Francisco Franco, Bluufingham y un rival random)
– Mónaco: 1 (Otro random)

Por Rappol

«Empeñarse en vivir o empeñarse en morir, pero que los arbeloas no nos impidan ver el bosque, ni a Hansel espiando a su hermanita cuando se baña en el río»… Ése debió ser el mensaje de Abriguito Arbeloa a sus recién entregados muchachos, después de que escribieran otra gloriosa página para el club en lo que a eliminaciones vergonzosas en Copa se refiere. Aunque, en realidad, ¿a quién cojones le importa ya ese trofeo, ni esa monarquía, ni ese monarca? Lo único que cabe esperar de la borbonidad es que la hija agraciada se abra un OnlyFans antes de que el tiempo acabe con su belleza y turgencia. Eso y ninguna otra cosa más. Ya está bien de tanto atraso.

La barra libre de la semana mediática, desatada y monetizada por tantísimo tonto amante del exabrupto que se proclama «madridista», no auguraba nada bueno para recibir al Levante, un equipo al que no se le levanta gran cosa, por fortuna. Que si Siquesá se iba a borrar, que si Valverde por aquí, que si Vinicius subnormal, que si muerte a Florentino… Lo cierto es que durante la primera parte el equipo abundó en la plastosidad y la lentitud, destapando el tarro de las esencias apestosas al que nos tiene acostumbrados en los últimos meses; con un fútbol romo y sindical, aburrido como un cantautor, sin siquiera espasmos de genio o señorío por ninguna zona del campo. Ni un tiro a puerta y todo ridiculeces y pasepatrasismo… Normal que el público pitara al descanso. Pero hay que tener cuidado…

Y digo que hay que tener cuidado porque alguien tendrá que defender algo, y bastante gente hay ya consagrada a meter mierda como para perder de vista las fechas que son, lo que queda por jugarse y la imposibilidad efectiva de despedir ahora mismo a 15 jugadores para incorporar a otros 15, que El Truquito se transforme en el nuevo Modric o que Gonzalo vaya a estar metiendo jatrikis todos los fines de semana… Señores: realismo. Con estas vacas tienen que yacer los bueyes después de arar. Punto. Así que pita y protesta, pero después tira de ésta.

La sinfónica pipera y los cambios trajeron a la vuelta en la segunda parte un equipo más comprometido. No terriblemente comprometido, ni absolutamente comprometido; pero con suficiente presencia y coraje como para solucionar el partido y no dejar que los levantinos cagaran en el parabrisas del coche de Pijamita. Siquesá penaltó, y Asencio Vorhees remató muy bien un córner para apaciguar a las bestias. Franco jugó bastante bien, y hasta AlabíAlabá no tuvo que hacer BimBomBam. Son muy malos los del Levante, sí, pero este equipo blancuzco necesita meterla en algún agujero para empezar a creerse que puede salir de esa tumba en la que se ha metido solito. Para ello, hay que volver a respetarse, primero, para que toda esta jarcia de cornejas y carroñeros tengan que también empezar a hacerlo. Ya está bien de joder con la pelotita: a correr, a sufrir y a volver a ganar. Todo lo que se pueda, y algo más. Pero, ¿colaborar en este zunzuque? ¿Comprar la baliza? ¿Votar al PSOE? ¿Votar? Antes la guerra.

·····

– Real Madrid: 2 (Peseté (pen.) y Ausencio)
– Levante: 0

Gran Torino

Como en cualquier empresa que no consigue resultados, lo primero es centrar los esfuerzos y recursos en solventar lo más grave. A lo demás se le reserva lo que reste para gestionarlo a largo plazo.

Para mí no tiene sentido hablar de hipogeo, política de comunicación, modelo de club e incluso entrenador. Y eso que estoy de acuerdo con MadridRio en que Alonso no es el modelo de entrenador que triunfa aquí. Un estudioso que si tiene soldados y días para preparar un encuentro, suele acertar como ayer, pero nulo en gestión de plantillas y reflejos en la dirección de campo.

Lo perentorio es la competitividad de la primera plantilla, tan baja ahora mismo que uno empieza a sospechar de cierto movimientos y sus importes.

Los puestos a reforzar son muchos y hay que tener claro que en ningún caso se resuelven en una sola ventana de fichajes.

En mi opinión el centro del campo es lo primordial.

El fichaje estratégico es, con mucha diferencia, Kees Smit, con el problema de la competencia que va a haber y de su edad. Nico Paz, Fabián que queda libre, Perrone del Como….hay opciones.

Quitar morralla, que es algo cada vez más complicado, ceder los inmaduros, encontrar un líder….hay mucho que hacer. Lo desesperante es ver que los nombres que llegan no parecen que en algún momento de sus carreras vayan a dar el rendimiento que se busca.

Por último una reflexión. La dirección deportiva es algo muy jodido y voy a poner un ejemplo claro. Modric para mi es Dios, me gustó desde que le ví en el Tottenham y pensé que podía funcionar aquí.

El hecho de haber pensado eso de otros que resultaron fiascos y de reconocer que en ningún caso se hubiera adivinado lo que Luka llegó a ser, te lleva a la conclusión de que hay un alto porcentaje de suerte en el rendimiento que un futbolista va a tener en esta dimensión de clubes.

La gestión de Endrick, en mi opinión el jugador que si puede ser un líder, por temperamento y calidad, es el ejemplo de una dirección deportiva desnortada en grado máximo.

Lo que verdaderamente me aterra es seguir con una dirección deportiva que ahonde en elegir «Mastantuonos» y encima no cederlos, y si hacerlo con «Endricks», porque estamos ya cavando muy hondo.

Mr. Bungle

Yo me conformaría ya con no jugar al Patapum Parriba. O al menos, si vamos a jugar a eso, ser coherentes y traernos a Muriqui o algún mastruezo de esos que sean capaces de disputarte esos melonazos. Y a Clemente de entrenador. Porque lo de tirarse el partido mandando pelotazos para que los tres de arriba hagan el ridículo disputándoselos a tíós que le sacan la cabeza es bastante tétrico.

Puestos a pedir: Rodrygo fuera y meterle fichas a Raphina, que es medio Barsa y debe estar también hasta las pelotas de sacar él sólo adelante todos los partidos y que los méritos y las peticiones de Balón de Oro se las lleve todas Lamena.

Ayer otro «partidazo» que se cascó Hustle Hard Jr, que apenas pudo irse una o dos veces de Carreras, pero que cada pase o finta sin éxito suya era regada por ríos de lefa de los comentaristas de la tele.

Hablando de comentaristas, conta el atleti se pasaron todo el partido fiscalizando el trabajo defensivo de Vinicius: «Otra vez que se queda vinicius defendiendo con la mirada», repetían. Pues bien, ayer me pasaron el dato de que en ese partido Vini hizo 8 recuperaciones, el segundo que más después de Camavinga con 10. Que vale que no es Gattuso, pero que tapoco lo tiene que ser, cojones.

A ver si dejamos de comprar la mercancía que nos quieren vender nuestros enemigos.

– Negreirona: 3
– Real Gaydrid: 2 (Negricius y Lolzalo)

Por Rappol

Ys se van notando los efectos de la «alonsina» en el equipo, qué duda cabe. Los de blanco mostraron un orden y una entrega a niveles nunca vistos ni entre los repartidores de Glovo más comprometidos con la causa. Ya se sabe: la excelencia, la cumbre estética, la precisión nanográmica, el yoyó bonito, los tiralíneas doradas, la madre que los chingó para parir a sus hermanos…

Con todo, no quiero que nadie piense que no soy optimista. Al contrario: esto está ganado, a falta de un poco más de pienso, corro y quizá cago una poquita de sangre, nada más. El Madrid huele a nave industrial textil de exótico país del sureste asiático donde se curten pieles; es por eso que los albos muchachos no se dejaron volver apalear por los colchoneros. ¡Bravo, muchachos! ¡Atletizando al Atleti! ¡Desparrame de «alonsina»!

Me comentan que la cantante rusa comunista esa está componiendo una hermosa canción: «Alonsina y el mar». Bueno, es una versión de la tonada popular, algo así como el bloque bajísimo de hoy, de reminiscencias ancelottianas. Qué harturas de verle el culo a los compañeros que debe llevar Pijamita, entre las duchas, los vestuarios y los noventa y pico minutos reglamentarios. Qué ojetes deben gastar, ¿eh, Erik?

En fin. Confiante (y confinante) es poco. Nuestros aguerridos muchachos van a practicar el medievo con los acelerados culitos culerdos. Y así será que, en tiempo récord, El Fingeniero levantará su primer trofeo con el Real Madrid. Y sólo podrá decirse que fue MUY merecido. Anda, Lourdes: toca.

·····

– Muertos de hambre: 1
– Real Madrid: 2 (Varlpierde y Loldrygo)

Por Rappol

No fue un partido tranquilo, quizá porque la intranquilidad del final de 2025 no ha tenido tiempo todavía de desaparecer en el poquísimo 2026 que llevamos cursado. Unos despistan sus problemas capturando dictadores comunistas, otros marcando jatrikis y otros enviando cartas a gilipollas integrales. En cierto modo, nada cambia. Es casi tradición que al Real Madrid no le siente mal un 4-4-2 clasicote; que el Betis lleve una pila de años sin tener un portero decente y que entre las costumbres recuperadas se encuentre la de volver a ver un jugador de fútbol en el Señorito Cometa Cyd Goes. Nuevo partido estupendo del hijo de la paki, especialmente inspirado en el regate y el templar balones parados. Cuantos más problemas tenga el Fingeniero con estas cosas, mucho mejor. Y que el Bernabéu siga pitando, sin parar, hasta que el resto de hijos de Hoover gane treinta partidos seguidos por 5-1. Que ya está bien de cachondeo. El que quiera mariconear, que se vaya donde Casanova.

En el duelo de ingenieros, el fake se impuso al viejo. El Betis acusó mucho el 2-0 —casi irreal—, pero tuvo arrestos para ponerse 3-1 y dar dos al palo, puro juanfranismo en vena. La fortuna que tiene Pijamita con la madera me recuerda a la que tenía Casillas; pero en todo lo demás (mujer, hijos, madera que le amuebla la cabeza, porterismo, etc…) el belga es superior al mostoleño.

En la sección histórico-estadística, todos los goals fueron scored por canteranos. ¿Hace cuántos minolles de años que no sucedía algo así? Toasfolmas conviene no engañarse: menos cartera y más de afuera. Asín es como se construye un gran cluc y se pagan los apartamentos de las queridas. El dinero tiene que moverse, porque el dinero que se mueve es el que hace que el dinero se siga moviendo, y salga de tu bolsillo para ir al bolsillo del moro, gracias al Estado. Así es como debe ser, que me lo dijo un hermano Garzón, levantando el vuelo con elegancia después de hacer caca en el Manzanares.

En fin. Queda mucho por hacer, Fingenieroak. La salida de balón sigue siendo peor que un disco de Ramoncín, y a partir del minuto 60 cualquier equipo que corra contras nos hace más daño que Loquillo declamando cualquier cosa. Habrá que confiar, mientras se empiezan a aproximar las cosas gordas. Entonces, todo estará en manos de los utilleros. Porque la vaselina puede confundirse con cualquier otra cosa que tengan los chicos en las taquillas del vestuario. Y nadie quiere tener más accidentes anales… ¿verdad? ¿VERDAD?

·····

– Real Madrid: 5 (Golzalo (3), Gasencio y Sangría)
– Betih: 1

El Madrid entra periódicamente en etapas de caos, algo bastante comprensible considerando su estilo de gestión personalista, donde la planificación a largo es sólo uno de muchos factores dentro de una ecuación donde también entran el forofismo, la vanidad y todas esas fallas humanas. Dichos periodos de caos suelen durar uno o dos años, durante los cuales se desata la histeria y sólo ganamos títulos menores, o directamente nos comemos una mierda (también conocida como «nadaplete»). Sin embargo, las aguas siempre vuelven a su cauce: se hacen nuevos fichajes, algunos de ellos cuajan como estrellas, el pringao del banquillo los consigue hacer funcionar y van cayendo las ansiadas Champions.

Ese ha sido a grandes rasgos el ciclo madridista desde la «segunda venida» floperiana, durante la cual el presidente ha ejercido un poder casi omnímodo sobre el club. Cuando algo va mal, «que lo resuelva Flópor», o que ponga un parche, da igual, la cosa es seguir p’alante como el tren de los Hermanos Marx. Todo bien, hasta que el «hecho biológico» nos arrebate al prócer, momento que parece inquietantemente cercano. Las imágenes más recientes son preocupantes, con indicios de deterioro en FP como una notable pérdida de peso. Cierto es que un cierto ascetismo y mesura contribuyen a su mística, especialmente si lo contrastas con Laporta, bochornosamente abandonado a los mayores excesos con la comida y las «sustancias recreativas», pero todo tiene un límite. Se diría que Flo difícilmente supera los 65 kilos actualmente. El rostro no tiene mejor aspecto, demacrado, con los dientes separados y líneas de expresión marcadísimas que le dan un aspecto llamativamente similar a Statler y Waldorf, esos viejecillos de los Muppets que se pasan la vida en el palco de un teatro.

Ciertamente, los bríos del presidente han disminuido, hablando cada vez con una voz más débil y una cadencia más pausada, como de hombre cansado, muy cansado. Observen la posa de la foto que encabeza el artículo: un Flópor que apenas logra llenar uno de sus 25 trajes iguales, con los brazos lánguidos, como en actitud de sumisión, de entrega. Lo peor es que parece transmitirle la vibra a sus subordinados: cuando posan junto a él, algunos adoptan una postura más natural, entrelazando las manos por delante o por detrás, pero en varias ocasiones dejan caer los brazos como el jefe. Vean la foto en la cual aparecen los entrenadores y capitanes de fúrbol, transmitiendo una actitud de abandono y debildiad ante los muchos enemigos del Real Madrid.

Esto es preocupante, amigos. ¿Cuánta «gasofa» le queda al presidente? Todos asumimos que acabará su vida en el cargo, ¿pero cuántos años son esos? ¿Y podrá cumplirlos en plenas facultades? No es de extrañar que se esté dando prisa con el cambio de modelo social… Realmente esa transición no está en peligro porque es un asunto interno y los socios votan con un muelle en el brazo a favor de todo lo que proponga el abuelo, pero las batallas externas son otra historia: ¿puede este Florentino, por ejemplo, abanderar el nacimiento de una Superliga? Ese parece un esfuerzo abandonado, por más juicios que haya ganado el club. ¿Es capaz de plantar cara eficazmente a la tríada de Tebas, el Negreirato 2.0 y el nacional-culerdismo?

Este último extremo parece harto dudoso, la verdad, sobre todo cuando Flo ha desperdiciado sus últimos años ayudando al Far$alona a salir del hoyo. ¿Se puede tener una mayor miopía filosófica y estratégica? ¿En qué diablos estaba pensando, de verdad veía a la jauría azulgrana como socio viable?

Claro que esto nos lleva a una idea aún más inquietante… ¿Qué pasa si en realidad el óbito de FP se produjo hace unos años, y en realidad estamos viendo un animatrónico hecho a su imagen y semejanza? ¿Es quizá incluso el cuerpo insepulto del presidente lo que se utiliza, tras un adecuado embalsamamiento, moviéndolo mediante una serie de efectos escénicos? ¿Estamos asistiendo a una versión de «Este muerto está muy vivo» (Weekend at Bernie’s) orquestada por la dinojunta y el más que sombrío JAS?

Se trata de una especulación loca, claro. Mick West nos diría que según todas las evidencias disponibles, Flópor está vivo, ajado per vivo, poniéndose un traje igual todos los días, siguiendo la misma rutina laboral todos los días y repitiendo los mismos lugares comunes todos los días; hasta está pensando en traerse otra vez a Zidane porque… bueno, ya captáis la idea.

En fin, no hay que hacer drama. Los grandes líderes surgen, ascienden, triunfan y luego van achicándose, contemplando su obra y esperando que su legado perviva. ¿Lo has conseguido, Flópor? ¿Dejas al club en una posición en la cual se le respete dentro y fuera, has logrado sojuzgar a los bárbaros, o por el contrario los has reforzado por orgullo, falta de visión y blandura? Sí, eres rico, eres muy poderoso, pero durante el resto de tu vida tendrás que convivir con todas estas preguntas.