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Infierno de cobardes


Aficionados del modesto Chelsea declarando su odio eterno al fútbol moderno.

Probablemente ayer no fue el día más feliz en la vida de Florentino Pérez. A medida que iban pasando las horas, la contestación al recién nacido proyecto de Superliga iba haciéndose más y más fuerte, hasta que a última hora los seis equipos ingleses sucumbían a las presiones y anunciaban el inicio de los trámites para desvincularse de la competición, medida adoptada también por el Inter de Milán; es decir que de los 12 fundadores del domingo hoy queda un raquítico número de 5; independientemente de cómo termine toda esta historia, esto ya es de por sí un fracaso monumental.

A la luz de cómo se han desarrollado los acontecimientos, quedan meridianamente claras las debilidades del proyecto abanderado por Florentino, a saber:

.Una puesta en escena absolutamente deslucida y a destiempo, un domingo casi de de madrugada, con una web raquítica y sin realizar ningún tipo de comparecencia personal, ni individual ni colectiva. Un hecho histórico que exigía la presencia de los 12 presidentes fundadores se despachó con una página que podría crear un estudiante en un par de horas.

.Una presentación en sociedad al día siguiente similarmente desangelada, con Florentino exponiendo deslavazadamente el proyecto en un marco tan vulgar y obsoleto como El Chiringuito. Esto puede perdonarse si el proyecto es sólido como una roca y se desarrolla rápidamente en las horas posteriores, pero ciertamente no ha sido el caso.

.Poner de cabeza visible a una actor parcial como es el presidente de un club, en lugar de una figura neutral, de prestigio y sin intereses en la competición. Ni siquiera era necesario que fuera alguien relacionado directamente con el mundo del fútbol.

.Una imperdonable fragilidad estructural: donde se suponía que había clausulas blindadas que hacían imposible saltar del barco, más de la mitad de los clubes se borraron en apenas 24 horas, por el simple hecho de unas presiones sociales y mediáticas absolutamente previsibles, si bien agravadas por la desastrosa labor comunicativa. Cabe matizar, no obstante, que lo que han hecho los 7 desertores es sólo anunciar la intención de desvincularse. Falta ver las implicaciones legales de este hecho, y hasta qué punto el socio capitalista y los 5 clubes restantes pueden hacerles algún reclamo, si bien la posición de estos últimos se antoja francamente débil.

.Una patente sensación de proyecto improvisado: ausencia de patrocinadores, de operadores televisivos, de fechas fijas, de formas de seducir a los modestos, etc., etc. Por lo que se ha podido entender, los 12 presidentes ni siquiera han estado jamás juntos en una misma sala; pretendían crear la liga más importante del mundo vía zoom y firmas electrónicas.

Antes de pasar a otras consideraciones, y aunque como digo el proyecto es básicamente un aborto, me parece fundamental resaltar la desoladora respuesta del mundo futbolístico, mediático y político al único intento en más de medio siglo de dotar de autonomía a los clubes frente a organismos que básicamente ejercen de proxenetas de la industria. El despliegue de puritanismo, servilismo e hipocresía que hemos presenciado tiene pocos precedentes en la historia. Que futbolistas perceptores de varios cientos de salarios medios anuales por patear un balón gracias a las paradojas del deporte profesional protesten por la «codicia» y el «egoísmo» de una Liga que proponía el desarrollo lógico del modelo, resulta simplemente estomagante.

No es ninguna casualidad, por cierto, que quienes se hayan bajado primero sean los clubes de una Liga que impone antes de cada partido arrodillarse en señal de duelo por el supuesto racismo estructural de Occidente; digna de estudio la devastadora decadencia cultural del Reino Unido (por desgracia no única en el continente). Respecto a la reacción de los aficionados, cabe decir que lo único más tonto que un futbolero es otro futbolero. Los mismos aficionados que han sido tratados casi literalmente como ganado por la UEFA (destacando el expolio de las selecciones, el delirante calendario y la intolerable humillación que supone el reparto de entradas en las finales), se han erigido en viscerales defensores de la federación europea. Nada gusta más a los borregos que pastar en su redil, y toda maltratada te dirá que su marido le pega porque la quiere.

Como decía antes, habrán sido horas complicadísimas para Florentino, quien se ha llevado una inusual bofetada de realidad. Hay que alabarle la ambición del proyecto y el valor de ponerle cara, pero el desarrollo ha sido sonrojante, la obra inconfundible de alguien a quien nadie le dice «no» desde hace décadas (al menos en el ámbito futbolístico). La improvisación y la falta de atención al detalle son el eco de lo que vemos en un club que no sabe celebrar minutos de silencio homologables, tiene una TV de chiste y cuyos jugadores muestran luto con «brazaletes» de cinta aislante negra. El casi seguro fracaso de la Superliga hace un daño enorme, por reforzar dos entidades tan siniestras como FIFA y UEFA y por frustrar cualquier intento similar durante al menos un par de décadas. Sería incluso motivo razonable de dimisión, aunque ya os adelanto que no ocurrirá, porque como ya argumenté recientemente el Madrid y Pérez son actualmente la misma cosa, para bien y para mal. De hecho, si se celebraran elecciones volvería a ganar con un porcentaje abrumador.

¿Qué camino le queda al presidente, pues? Creo que no será demasiado imaginativo: inventará excusas para intentar explicar lo inexplicable, reduciendo al mínimo su culpa, y sobre todo se afanará en fichar, sacando el dinero de donde haga falta. Si algo le ha aterrado siempre es la falta de popularidad, y este patinazo, el peor de su trayectoria presidencial, erosiona enormemente su imagen. Tanto se obsesionó con ser Bernabéu que no quiso irse sin crear su propia liga, cuando probablemente las fuerzas y el conocimiento del entorno ya no le daban para ello.

Termino con las siguientes reflexiones:

.Florentino ha hecho el ridículo, sí, pero mucho más lo han hecho quienes han desertado en cuestión de horas, demostrando una falta de compromiso, valor y seriedad con pocos precedentes en cualquier ámbito. La podredumbre de la industria futbolística es en verdad insoportable, y termina de matar el poco interés que le iba quedando.

.Las fabulosas cifras que han divulgado respecto al nuevo estadio probablemente estén respaldadas por un estudio tan «sólido» como el de la Superliga. Tiempo habrá de sobra de analizar ese tema, pero conviene hacerse a la idea de que amortizar la inversión será un proceso lento, dificultoso y sin la abundancia bíblica que se prometía.

.Queda totalmente aparcado el debate de la viabilidad del fútbol profesional. Arrinconar la iniciativa de Pérez y cia ha satisfecho a la turba, pero eso no hará desaparecer las deudas ni los peligros de impago. Será muy interesante comprobar qué piensan dentro de un par de años los que tanto han bramado estos días si el castillo de naipes se viene definitivamente abajo.

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Quien roba a un ladrón…

Rappol

Cuando me pude sentar a ver le partido, repetían un remate de cabeza del Yeta al palo. Antes, por la radio, el gililama de Cope dijo que concederían el gol de Naniano porque era una cosa de centímetros. Los centímetros son importantes para muchas cosas. Pero es más importante el personaje, o si no, que le pregunten al Niño Polla.

Lo diferencial ayer no era si jugaba Chust, Chast, Flick o Flack (entrenador o cañón legendario, ambos metidos en un reloj). Lo diferencial (y aquí hay que darle la razón a Custer) es que la plantilla es corta y está completada con nulidades para la alta competición como Apandacisco y el Morciégalo. No cargaría las tintas contra los verdaderamente nuevos (Chust, Arribas y Blanco), sino contra los que se han quedado por distintas razones y deberían dar algo más que un empate a cero contra el Yeta.

Pero bueno, mirando hacia el futuro, lo positivo es el gran momento de Pijamita, la creciente solvencia de Limitao y que ninguno de los titulares se lesionó. ¿Poca cosa? Quizás. Quedan partidos y, desde luego, los importantes verdaderamente son los que nos esperan contra el Chelsea.

En resumen, ser Rocco en Champions y Niño Polla en Liga. Es lo que nos queda.

El Petaculos del Paladium

Joder qué cosa mas lamentable. Qué impotencia. Es como tener a un pibón y que no se te levante. Esa es la sensación que dejó ayer el Mandril. No hay energía, estamos como Austin Powers cuando Gordo Cabrón le sacó el mojo con la jeringa (peliculón). El Getafe es un chiste de equipo con su jugador más determinante: Cucurella (Cucu decía el comentarista, nombre de travesti nigeriano) con el mismo pelo que Brach el de la peli de los Trolls. Un sanguinario Ángel (mereció expulsión) y un getafense aleatorio golpeaban sin respeto el careto de nuestros muchachos del Castilla sin que ningún Pepe o similar repartiese estopa. Al mirar el campo y ver a Ijco con sus maravillosos subnorpases, MacCelo de nueve meses de gestación, Mariano, con menos ritmo de partido que Faubert, Chust o Chustas, nombre de yonki fumador de colillas… Con esos mimbres nos presentamos al partido. Y lo peor es que no llegábamos a puerta, no se tiraba. El Getafe por simple estadística (si te acercas al área y lo intentas a veces hasta puedes marcar) iba creando ocasiones que nuestro belga follarín (el portero, no el gordo) desbarataba con gran calidad. Al final metiendo a Benzema y reorganizando un poco, el equipo se acercó algo más, pero excepto algún corner y algún centro no hicimos ni el huevo. El equipo está roto, pero aún así no es excusa para ek engendro que vimos este domingo. El Alieti nos saca 3 puntos, si pierden con la Farsa les pillamos, aunque nos adelantarían los pupilos de Robocop Koeman. Bueno, hay muchos partidos, muchas noches de fiesta en Chueca para estas nenazas y todavía hay liga, pero no podemos cagarla mucho más. Menos mal que hay tiempo para recuperarse… 3 días. Maravilloso.

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La Superliga – Por El Socio

Algo de bueno debe tener este nuev proyecto cuando ha soliviantado a lo más tonto y casposo de la afición futbolera española e internacional (los Iniestademividas, en una palabra). Anda esta caterva muy indignada porque los mayores clubes están tratando de llevar a otro nivel una industria deportiva ultradeficitaria, con unos retornos ridículos comparados con la monstruosa inversión y, para colmo, con gran parte de los ingresos gestinados por terceros. Tiempo habrá para analizar en profundidad la Superliga, pero el hecho principal es que los clubes, ¡¡por fin!!, han decicido sacudirse el yugo de esos dos siniestros entes, mitad mafiosos y mitad proxenetas, llamados FIFA Y UEFA.

Las implicaciones son claras, aunque aún difíciles de calcular en toda su dimension. No sólo está el dinero, que aumentará y será gestionado por los propios clubes, sino toda la cuestión arbitral, donde todo son incógnitas: ¿habrá acuerdo y se podrán usar árbitros FIFA, o habrá que crear un cuerpo totalmente nuevo? Y sobre todo, ¿se mantendrán los viejos vicios o iremos por fin a un arbitraje más dinámico que reduzca al mínimo las interrupciones y las trampas, con criterios aplicados con absoluta transparencia para evitar espectáculos tan bochornosos como el de ayer en el Alfonso Pérez? Ese será sin duda uno de los grandes retos, si no queremos vivir una simple clonación de lo existente, pero con más dinero.

El proyecto tiene ya una página web pero la información es mínima, algo que supongo se corregirá pronto. La selección de clubes es adecuada y suficiente, aunque alguno desconcierte, sobre todo el Arsenal; no obstante, se entiende que sin la participación de los «Big Six» ingleses no habría habido acuerdo. Parece ser que los 15 fundadores serán completados con invitaciones a Bayern, Leipzig y Porto. Llama especialmente la atención que, de los 12 clubes iniciales, tan sólo Barça y Atlético se hayan abstenido de publicar el Comunicado Conjunto en su página web; actitud profundamente ratera, indicatoria de que saltarían raudamente del barco a poco que las cosas se torcieran. Los tiempos cambian, pero no las esencias.

Desde BBC se vertió ayer el rumor de que la UEFA podría reaccionar radicalmente y descalificar de la presente edición de la Champions a Madrid, Liverpool y City, declarando al PSG campeón. Dudo que vayan a dar ese paso (entre otras cosas, perderían todos los ingresos de las semifinales y la final), pero además todo intento de retener a esos 12 grandes está destinado al fracaso, quedando sólo por decidir si el ridículo será mayor o menor; ninguno de los castigos con los que amenaza la UEFA son peores que permanecer con ellos, especialmente el de prohibir a los jugadores ir con sus selecciones, lo cual sería un auténtica bendición para los clubes. Por desgracia para la UEFA, su recién elegido representante ante los clubes, Javier Tebas, es un chulo estereotípico y boquicaliente, por lo cual probablemente todo terminará de una forma mucho más humillante de lo necesario para la Federación Europea. Lo cual, dicho sea de paso, muchos disfrutaremos no poco. Se acercan meses muy divertidos.

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Charlas con Waldo – 17 Abril 2021

Bloque 1 – Nueva Monetización, Política

Bloque 2 – Series de TV, Cómic, Música

Bloque 3 – Reseñas de Cine

Bloque 4 – Desmitificando a Orson Welles

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Las diferencias de luz se deben a que esta entrega se grabó en distintos días de la semana pasada.

Patreon:

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De momento no hay ventajas especiales para los mecenas, pero no son descartables. Hay varias posibilidades: chats exclusivos, camisetas… ¡se admiten sugerencias!

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Podcast (Bloques 1 a 3)Podcast (Orson Welles)

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Observaciones sobre la serie «Chernobyl»:


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Vídeo del helicóptero.

Artículos:

What HBO’s “Chernobyl” Got Right, and What It Got Terribly Wrong

How HBO Got It Wrong On Chernobyl

Informes:

Chernobyl 10 años después (español)

Chernobyl: The true extent of the accident (ONU)

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Vídeo «Airplane Mode», de 9m88

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Orson Welles anunciando champán después de bebérselo todo.

* En el bloque de Welles digo que 10 millones de pesetas de 1965 equivalen a 100 millones de dólares, En realidad serían aproximadamente 2 millones de dólares.

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Flópor Forever

Bueno, pues Florentino Pérez Rodríguez, socio 1.793, ya ha renovado su mandato presidencial para cuatro años más. Si quisiera ser políticamente correcto, diría que es una lástima que no haya elecciones para poder valorar distintas alternativas, diferentes proyectos, etc., etc. ¿pero siendo sinceros? BAH. Es más, ojalá siga Flópor mientras el cuerpo le aguante.

Un error muy común es creer que el Madrid ha sido siempre una institución democrática y que esto ha marcado su carácter. Nada más lejos de la realidad: nació como club deportivo más bien elitista y fue siempre dirigido por sus sucesivas juntas, sin que la opinión de los aficionados contara gran cosa, hasta llegar a Bernabéu, presidente proclamado por la Federación Madrileña que concentró el poder en su persona y en escogidísimos colaboradores, como Raimundo Saporta. Las elecciones fueron invento de un Luis de Carlos abrumado por el problema de la sucesión, y de hecho en 119 años de historia sólo ha habido tres presidentes salidos de las urnas: Mendoza, Florentino y Calderón.

¿Y qué ganaríamos con unos nuevos comicios? Sinceramente, yo seguí muy de cerca las últimas elecciones, celebradas en 2006 (está todo en este blog), y aunque me lo pasé muy bien, visto con perspectiva fue algo bastante lamentable y anacrónico: desde el Kennedy con seis dedos de Juan Onieva al desnutrido Baldasano, Mindundi Calderón, Jurassic Mir o el Relojero del Mal, todo el proceso no habría desentonado en una película de Berlanga. Seamos sinceros: estamos en España, donde escasean los magnates exitosos y sobran los frikis y los arribistas. Si pensara que tenemos cinco candidatos mejores que Flóper llamando a la puerta, sin duda pediría elecciones, pero ciertamente no es el caso. ¿Que Florentino es un pipas, que está gagá, que tiene una dinojunta? Sí, cierto, y también posee un status casi mítico entre los directivos y representantes europeos, su nombre rima con «solvencia» e incluso está a punto de crear una liga alternativa en la cara de la puta FIFA.

Ante todo quiero dejar algo muy claro: si esta vez tampoco ha habido elecciones es simplemente porque los potenciales candidatos no han tenido cojones para presentarse. ¿Os acordáis de la candidatura fantasma de Juan Villalonga? Quizá no se acuerde ni él, porque en cuanto se enteró de que Flópor volvía jamás volvió a asomar a 50 km del Bernabéu; cuentan los rumores que actualmente usan su jeta para medir la potencia de corte de las sierras láser. ¿Boluda, que incluso compró un 7% de la COPE para prepararse la campaña, y al final e han faltado huevos? ¿Muertos de hambre como Martínez Bravo o Edu García? ¿El descamisado de Riquelme, que se compró una portadita en Forbes para colocar mejor sus burras renovables? ¡¡Por favor!! Si tuvieran proyecto, valor y dinero, lo mínimo que harían sería presentarse aunque luego perdieran estrepitosamente. Pero no: igual que los buitres, sólo se atreven a descender cuando la presa ya está muerta y putrefacta, aunque tengan que pelearse con otros carroñeros.

La sucesión de Flóper será un asunto delicado, pero tampoco puede ser de otra forma, porque el Madrid es algo muy raro: no es una empresa, ni una franquicia estilo USA ni tampoco es un «club de sus socios» como un Osasuna o Athletic de la vida, por más que se quiera vender esa ficción. Es una verdadera singularidad que ni siquiera tiene sentido que esté en España, donde tanto se desprecia la excelencia y el éxito. Nuestra mejor posibilidad es que surja otro caudillo que continúe el legado Santiaguista-Floperiano, pero en el ínterin, ¿quién sabe? Si tuviera que apostar, diría que iremos a un modelo como el alemán, en el que una junta de ex-jugadores velará por la reliquia, intentando que la leyenda siga en marcha y dejando decidir a los socios sobre cosas accesorias para no quitarles la ilusión. Quizá incluso se pueda formar esa junta de celebridades madridistas (Alonso, Nadal, Sainz, Figo…) que se propuso hace poco.

Eso sí, puedo vivir perfectamente sin volver a votar al presidente del club. ¿80.000 peñistas, lectores del Marca y espectadores del Chiringuito decidiendo quién es «el mejor», dos meses de campaña intentando seducir a los citados con fichajitos, hablando de cantera y enslazando el «madridismo desinteresado» de Baúl? No, por favor, no. Ya tenemos que sufrir algo parecido para poner a un inútil de presidente del país, no macillemos también al Madrid con ese proceso. Sinceramente, no sólo agradezco a Flóper que nos ahorre pensar en eso durante a menos cuatro años, sino que incluso pediría que le transfundieran sangre de jovencitos vírgenes como Reus y que aguantara veinte años más en el machito. ¡Flópor Forever!

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Clásico²


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¡Mucho! ¡Muchoooo!

Buah, chaval: el Clásico, el bien contra el mal, la nobleza integradora contra el provincianismo disgregador, Autobots contra Decepticons, el Superderbi; el Madrí contra el Barsa, vaya, con las espadas en todo lo alto (en su caso, los cuernos) por el título de Liga, toda vez que el Paleti es el comparsa tonto de la fiesta (risas). Mandriles y culerdos llegan en su mejor momento de la temporada, pero mirad lo que os digo: lo suyo es una FARSA, un espejismo, no es orgánico; la típica buena racha lograda gracias a verse todos el gepeto a diario, las redesillas arbitrales y un Mensi que ya está pensando en la renovación anual. Sin embargo lo del Mabrip es una revolución de las sonrisas, un encaje puta madre donde todo tiene sentido y armonía como en el modelo de Kepler. Poco a poco nos vamos acercando al fúrbol total, de la mano (o los pies) de un Vinicius/Urkel que parecía poliomelítico, un Asencio más genial cuanto más maricón, unos jerarcas que aún guardan algo en el tarro de las drogas esencias y un Zipayo que tiene toooodo el fútbol en esa cabeza que Dios le ha dado.

Hay una cierta rama del mabrilismo, más gay que Asensio y Cristiano juntos, que piensa que hay que tirar el partido de este noche, que considera este compromiso una distracción de lo mollar, patatas pequeñas, que dicen los gringos. Lo que le pasa a esta gente, sin duda bienintencionada pero un poco mongui, es que no entiende la dinámica competitiva de este deporte: tú no puedes pedirle a un grupo de jugadores que está «en la zona» que pulse un botoncito y se ponga en modo no competitivo; eso es imposible, como cortar una meada a medio chorro. Estos zagales están tirando p’alante como búfalos desbocados, y sólo pararán cuando se encuentren con una fuerza igual o superior; la única forma de evitarlo sería poner deliberadamente a todos nuestros paquetes sobre el campo, pero eso iría contra la mentalidad y prinicipios de Zipayo. No, va a ser una batalla sangrienta en la que ellos seguramente intenten jodernos a alguien para la vuelta de Champions, pero hay que afrontar el resto con la gallardía propia de un Mandril.

Mateu se ha lesionado el fistro y será sustituido por Gil Manzano, hálbitro de alegre rima. No sé si esto será bueno o malo, porque aunque Mateu deja fluir el juego, lleva unos años muy raros, en los que parece querer hacerse perdonar por no sé qué, y nos pita cosas muy raras. En fin, como siempre sólo pido que el trencilla joda el partido lo mínimo. ¿Me pedís un pronóstico? Por supuesto, ahí va: GOLIADA.

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Y mañana…

No sé si han coincidido muchas veces el clásico de fúrbol y el de basket, pero este fin de semana es así. El Magric llega por un lado eufórico por su clasificación al Top 8 europeo, y por otro de bajona debido a la baja de Deck. ¿Pero sabéis qué os digo? Me importa un huevo perder a un argento con orejas de soplillo y pinta de macarrilla que se larga a ser el último mono en Oklahoma; a mí lo único que me importa ya en el deporte es la estética (bueno, ganar también un poco), y desde ese punto de vista la marcha de Gabrielito sin duda es soltar lastre. Claro que vamos a hacer un pan con unas tortas, porque su reemplazo será Vincent Poirier, un tío aún más barriobajero. En fin, a quién queremos engañar, no hay escapatoria ante tanta vulgaridad y feísmo; lástima no haber decidido fichar únicamente a Grigonis.

¿Cómo evitar el expolio de jugadores por parte de la NBA? Al parecer algunos contratos ya incluyen cláusulas variables, mucho más elevadas en las épocas del año en que el Madrid aún está compitiendo, pero en el caso de Deck esto no era sí. Esperemos que estos episodios tan desagradables no se repitan en el futuro, para disminuir esa desagradable sensación de robo colonialista (eso sólo podemos hacerlo nosotros en fútbol).

El partido es poco trascendente en lo deportivo, porque incluso perdiendo tenemos muchas posibilidades de quedar primeros de la fase regular, pero puesto que el nivel de ambos equipos está algo desesquilibrado ahora mismo, convendría no encajar una derrota dolorosa, con vistas a una previsible eliminatoria final contra el mismo rival. Digo lo mismo de arriba: cuando llegas a esta fase de la temporada tienes que competirlo todo, porque al fin y al cabo gran parte de tu nivel lo determina la cabeza, y si te metes en el melón que eres la repera, incluso una plantilla ultradopada económicamente como la del equipo de los valores lo tiene difícil para hincarte el diente. Además, será una excelente forma de probar estrategias de juego post-Deck.

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Despiporreeeeeeeeee

Custer

No tengo palabras… es el mejor partido que le he visto al Madrid desde la Final contra la Juve pero sin el 7, sin Ramos y el resto de Jerarcas mucho más viejos. Ayer la Vieja Guardia, a lomos del Potro Vinicius, dio el do de pecho. Hicieron un partidazo incluso ya al final, sin gasolina y aguantando en pie por la fuerza del Escudo. Anfield probablemente sea un Infierno… ¡¡PERO NO DE COBARDES!! Hay que reservar fuerzas… No estoy del todo convencido, viendo de qué manera han llegado a los quince últimos minutos, de que tengan que salir estos mismos, Los Titulares, frente al Barça. No sé si les llegará gasofa para recuperar a tiempo. En fin… da igual… No hubo Cagazo y sí Contragafe.

A Rodrygo se le ve gordito, fortote, así como de alimentación donuts… Un tanto hazardado. Pésimas sensaciones. Tampoco es que El Pajarito volara muy alto. Pero es que en el banquillo no había mucho más donde elegir… tal vez Huevo Duro. Desde luego, antes que a Rodrygo, parecía más clara la opción Marcelo que hizo un buen partido frente al Éibar… Bueno, no pasa nada. Estamos en manos de La Potra y La Potra es BLANCA. Eliminatoria a un 60-40 a favor de Los Caminantes.

Rappol

Lo cierto es que los planteamientos —bien Zisú, mal Ppolko—, y la fortuna nos hicieron ponernos con un 2-0 bien cómodo al descanso. En la segunda parte los centrales de circunstancias dieron un pasito atrás y Salah nos causó mas problemas en el área que en banda, donde Azul dominó por completo el tráfico de drogas blandas. El dios del fúmbol nos castigó con un gol en contra, pero luego volvió a premiar el arrojo de los chicos para convertir el pedo en caca inglesa. Ya con Vinicius fuera del campo, el Liverpool trató de volver a pescar algo, pero bastante había pescado para lo visto, creo yo. Casi mejor ir con ese gol en contra, por aquello de que nos asalte la relajasió y hagamos alguna culerdada.

Asensio corrió tanto como Benzema, y Vinicius como los dos juntos. La chupó bien, el mallorquín, mientras alguien le miraba escondido tras las cortinas, pero fue el primero en quedarse sin gasolina. Le falta ese ansia por el gol que tiene nuestro negrito de portada del Súper Pop. Ese prurito de ano que hace que, con el tiempo, los culos nerviosos se conviertan en percutores de culos más nerviosos todavía. En ese espejo empañado es en el que debe de volver a mirarse Rodrygo, si es que quiere volver a ser El Cyd y no una serie de Netflix de las del montón. El ritmo alto del partido le pasó factura a Benzema, que incluso en tramos le cedió el rol de associaté a Vinicius, que fue, sin lugar a dudas, el hombre del partido.

En la media, los mejores volvieron a ser los rubios, estando Kroos un poco por encima, porque tiene más físico y más modernez jugando que Leyenda Viva Modric, que debe parecerle a veces Cruyff a los culerdos. Casemiro anduvo por lo oscuro, sin llegar a la zona azul, donde Mendy no dejó un solo ticket sin cobrar. El gol de Salah es pesca en orto de central inquieto, central escaso en negritud y que tiene que licenciarse ya si quiere ser algo en este equipo próximamente. Valverde entró para lo que entró, y casi le puso un balón de oro a Benzema, que debe guardar goles para la vuelta. Porque esto no ha terminado. Nuestros culos deben estar más rápidos para que la sangre fluya en la zona donde debe fluir, en la línea de tres cuartos del Liverpool, donde esa banda de cuellos afeminados esperan a volver a ser rajados con la elegancia y el destello loco —casi barrettiano en su infantilidad oscura— del señorito Vinicius Jr. See Vinicius Play.

El Socio

Vinicius firmó una actuación de las que cambian carreras, pasando de ser el chico que entraría en cualquier canje a intransferible. Vaya noche para aprender a definir, especialmente en ese primer gol que entrará en las las antologías si el Madrid alcanza un final feliz en esta Johnny. No puede obviarse el pase excelso de Kroos, que marcó la trayectoria del balón haciendo así con el dedito (su dedo nos marcó el camino); circula por ahí una estadística que dice que el alemán da más pases largos buenos que todo el resto del universo, o algo así. Ausencio salió al campo con el rostro nacarado y, pese a algún fallo algo desconcertante, su actuación dejó mucho el lado bueno de la balanza, validando esperanzas que parecían ya marchitas; como Ronaldo, parece un jugador que más rinde cuanto más cohabita.

El partido se ganó en el centro del campo y se ganó arriba, pero todo el mundo se acercó a su mejor versión, lo cual sólo se explica por el «modo Champions», una especie de estado Super Saiyajin al que sólo un puñadito de clubes tiene acceso. El Pool, aunque muy disminuido, nunca bajó los brazos ni dejó de tener peligro latente; especialmente interesantes los últimos 20 minutos, donde cada posesión valía oro. Felix Bitch pasó de tonterías y pitó sólo lo imprescindible, propiciando el ritmo que todo partido debería tener. Un Klopp que suele llevar mal la derrota aprovechó el paisanaje para comerle la oreja, cuando todo era ya historia pasada.

Como en sus mejores épocas, los blancos dejaron en evidencias los complejos y el fatalismo de la rama más marica de su afición, que encuentra representantes incluso en esta reserva espiritual. Ya en la madrugada, viendo el resumen del partido en casa, es posible que Vinicius se preguntara retóricamente: «¿He sido yooooooo?»

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– Real Madrid: 3 (Vinicius Q. Urkel, 2) y Asencio
– Liverpool: 1 (Salam Alekum)

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