https://youtu.be/_KSqM8d_VDQ

Por Rappol

¿Se imaginan ustedes que este Madrid de entreguerras, viejazos, negritud azul, lucasvazquismo y homosexualidades pujantes patrocinadas por el PSOE acaba teniendo opciones de ganar la 14 sin un puto delantero centro, sin Cristiano, sin Bale y sin nada de lo que le place al antimadridismo presuntamente ilustrado? Nos montan una cuarta ola de Covid-19, lo menos.

El partido fue plácido, ciertamente. Después del arreón inicial, expresso andantino del Atalanta, la manija la llevaron siempre nuestros machotes de la media —o del calcetín sudao—, con seriedad alrededor del agujero del culo de Pijamita (pudo hacer más en el tiro libre del pancho) y movilidad apetente en tres cuartos. ¿Efecto Lapuerta?

Lo cierto es que parece que Hazard sólo fue fichado para traerle competencia a Vinicibus. Al muchacho el banquillo le ha sentado bien. No le marca un gol ni a la Puerta de Brandenburgo reducida a escombros, pero ha recuperado ese desparpajo que huele a droga culerda. A su favor, que comienza a tener conexiones claras, bonitas y distintas con nuestro buen amigo Associaté, con lo que recupera esa vitola de futbolista apadrinado por Elon Musk. Te da intangibles, de esos que provocan peligro y penaltis de esos que parece que sólo le pitan al Madrid.

Preocupa la psoas de Hazard, pero ahora mismo es absolutamente innecesario para el equipo, toda vez que Bandebrurguicius ha demostrado que ha vuelto. No sabemos a qué. Probablemente a provocarle desmayos a Guetopoli, a aumentar la cuota de negritud del equipo… Qué coño, ha vuelto para recordarnos lo que es desgañitarnos frente a la tele profiriendo maldiciones tras ver cómo remata todas y cada una de sus fantásticas jugadas individuales. El chaval se lo ha ganado. Aprendamos a quererle. Edenicius en mi equipo siempre.

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– Real Madrid: 3 (Benzema, Ramos (pen.) y Gaysensio
– Atalanta Hawks: 1 (Las bodas de Muriel)

Rappol

Generalmente, los partidos de fútbol tienen dos partes: la primera parte y la segunda parte. Luego alguien se inventó el Tercer Tiempo como para que Carlos Martínez pudiera pasar un rato por ser una persona normal; aunque no estoy seguro de ninguna de estas últimas afirmaciones sea cierta. En cualquier caso, el Madrid fue patanegra en el primer tiempo y chopped en el segundo. Paseo militar al principio, guerrilla antifa al final. Lo mejor de todo es que siempre estuvo por delante en el marcador, menos en el arranque que, generalmente también, siempre arroja un empate a cero cuando se trata de fútbol.

Don Luka y Don Karim cuajaron unos cuarenta y cinco primeros minutos de gran inspiración, acompañados por un agradable a la vista Cyd. El Madrid flotaba en el escabeche etarra con franca elegancia, y salvo el golazo que nos cascó el tal Nosekién, el partido se dejaba ver con tranquilidad. Fluidez, efectividad, lógica, táctica y despliegue físico cuasi abrumador. Demasiado bonito para ser verdad. Un 1-2 de los que no molestan, porque el gol local representaba, simplemente, la esencia del pedo vasco que se esfuma sobre las colinas que Arana araba hasta donde empezaban a aparecer las nubes.

Sin embargo, en la segunda parte los palurdos empezaron a crecerse al mismo ritmo en que decrecía el físico de nuestros magos. El partido entró en una dinámica pesarosa, con dificultades blancas en la salida del balón, exceso de fuerajueguismo y la puntilla no llegaba. Modric tuvo que marcharse a por hielo del que no se pone en las copas y Zû dio entrada al Pajarito y a Marco Horchata. Qué máquina de perder balones, este chico. Lo único notable que hizo fue intentar romper una cámara de las caras, de esas que cuelgan con grúas detrás de las porterías. El madridismo te entiende, Horchie. Superaste una lesión terrible y estás de nuevo aquí. ¿Estás seguro de que no quieres ir más allá? El equipo te necesita, Horchie. ¿Tú necesitas el equipo o qué es lo que necesitas tú, eh, pillín…?

Al final, el Paquitán nos dio lo que el árbitro nos pudo quitar y el círculo del embutido lo cerró el que más sabe de esto: el bueno de Vázquez marcó el 1-3 tras asociarse con el que siempre se asocia. Y fue una especie de premio para el gallego, que no jugó un partido brillante y se encontró con el gol de la tranquilidad que quizás mereció en alguno de sus últimos partidos. Esa tranquilidad del que sabe que se ha ganado la titularidad con trabajo y entrega. Un espejo para nuestro amigo Horchie.

Continuamos sumando, que es lo importante. Otra de chopped, camarero.

El Socio

La historia de ayer la hemos visto un montón de veces: empiezas como un ciclón, cascas dos goles, perdonas el tercero y empiezan los problemillas, que crecen como en la serie hasta ser problemotas. Es como cuando en boxeo que tienes al otro maromo medio grogui pero no lo noqueas por darle más espectáculo al público, y luego es él quien te parte los fuciños. En fin, que si Benzema hubiera metido el cabezazo a bocajarro que habría sido el 0-3 (mucho más fácil que cualquiera de las cosas que suele hacer), habríamos visto un partido totalmente distinto, con desgaste mínimo y el Eibar pareciéndonos una banda. Hay que meterla, coño.

Pero no. Llegó el 1-2 en el mejor gol que va a marcar el Kike este en su vida (suele pasar con nuestros rivales), y el choque se enmierdó a niveles insospechados. Hubo una última ocasión de enderezar la cosa gracias a una jugada prodigiosa entre Toñi y Benzema, pero los prebostes del fútbol, esos que cuidan del espectáculo, nos recordaron que un pie adelantado 3 cm en la otra punta del campo supone una ventaja inaceptable para el delantero. Son los mismos que dicen que ahora una mano involuntaria es siempre penalti; bueno, sólo si «ocupa espacio»; bueno, sólo algunos días. Habrá que preguntarle a Tebas. A partir de ahí casi todo fue rechinar de dientes y apretar de culo, acumulando un cansancio que no viene nada bien para el sobrecargado calendario.

Es curioso que con una ventaja tan exigua Zipayo hiciera únicamente dos cambios, pero bueno, no voy a intentar meterme en la mente del calvo, porque para eso lo intentaría con la de Yoshitaka Amano. De los 13 que jugaron, buena noticia Rodrygo, que participó más que en ningún otro partido con el Madrid; no tan buena Ausencio, a quien se machaca con mayor o menor justicia; él parece conformarse con ser buen jugador. Lucas una vez más protagonista en lo bueno y en lo malo: un despeje a Plasencia de las Armas propició el gol que fastidió todo, y más tarde se marcó un airkick de los que deleitan a sus detractores; pero al final agarró la última penetrando por la derecha e hizo algo muy poco zipayano: no dribló, no se «asoció», no buscó el pase: tiró la bola pa la red para que cumpliera su destino sagrado, y eso hizo precisamente, bien colocada y sin más zarandajas. Muy difícil no simpatizar con alguien que tiene esa ética de trabajo, ya sea chopped, mortadela o fiambre.

Pues eso, que somos líderes. A seguir la racha y a esperar que el Paleti pierda contra alguien que no sea nosotros.

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– Éibar: 1 (Er Kike)
– Real Madrid: 3 (Benzema, Modric y Chopped Vázquez)

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Qué bonita es la Nabo y dad.

Rappol

«El método científico es un conjunto de pasos ordenados que se emplean para adquirir nuevos conocimientos. Para poder ser calificado como científico debe basarse en el empirismo, en la medición y, además, debe estar sujeto a la razón», copipasteo de por ahí… Pues Pocholo Simeone no hace más que negarlo cada vez que juega contra el Madrid. Qué tipo, macho. Seguro que cuando iba al instituto y tenía prácticas de ciencias con las ranas, las dejaba echas un cristo. Da igual lo que le des, o que parezca que tiene un equipo aseado, bregador y canchero; un porterazo, dos o tres buenos mediapuntas y que sus muchachos jueguen siempre a hacerse los hombres (hasta que se topan con hombres de verdad, claro). Llega el Madrid del alambre-alambique, cuádruplemente destilado en barrica de roble europeo y jugándose los dineros… y le vuelve a pasar oooootra vez el ácido prepucio por la cara. Será que le gusta.

Pronto se notó que la cosa iba a quedar en casa una vez más. ¡Ah, la ciencia del fútbol! Con el balón regalado —cuando no recuperado gracias a una presión que funciona muy bien últimamente—, el Madrid se encontró muy cómodo con las alas bien cubiertas y un Casemiro en modo mariscal de campo que se comió él solo (tela lo que cobró) a toda la media atlética, en la que Juan nunca se encontró feliz y hasta se pilló un berrinchito portugués cuando el iluminado Simeone lo sentó para dar entrada a Saúl Boñíguez en el sesenta. Ni quedarsse un rato con el plumas color cagao quiso. Sus razones tendría, foda se. Fado Félix, p’a lo que has quedao, muchachito.

Los blancos fueron confirmando las fortalezas mostradas en los últimos tiempos. En el quince, después de que Oblak en su papel de indio más notable le sacara una mano sin vendar prodigiosa a Benzema, Casemiro remató con garra un corner en el primer palo, con un montón de colchoneros buscando una moneda de tres céntimos en el césped del Di Stéfano. Aquello no pintaba bien para los visitantes, que ahora tenían que plantearse jugar al fútbol un poco, pero no se encontraban nada cómodos en la salida del balón. Tampoco basculando para contrarrestar el lada-lada local, tomando quizás demasiadas precauciones por el lado de Vinicius… o sufriendo contra la claridad física de nuestras bandas de ida y vuelta con el conveniente soporte interior por parte de Los Rubios. Porque esa es otra… ¿Llorente no era el nuevo, qué te digo yo, Milinko Pantic? Te tienes que reír.

Después del descanso, el tal Lémur anduvo por ahí dando coces y tuvo una buena en un despiste de los centrales. Por cierto, muy bien ayer Varane, como si hubiera vuelto a conectar el hemisferio derecho del cerebro con el izquierdo. Bien en la posición, en la anticipación y en la velocidad general. Algo ayudaría también que Suárez esté más gordo que Florentino el del Master Chef. Qué cosa tan vergonzosa, de verdad. Lo que tienen que aguantar los pobrecitos míos de los atléticos. Lémures, tiburones, pinos carrascos… Un ecosistema muy bonito en el que todo se fastidia por tener en la cumbre de la cadena trófica al Descomponedor Simeone. ¡Ah, la ciencia del fútbol del argentino!

Cuando las camisetas blanquirrojas empezaban ya a oler a cadáver, Carvajal agarró un despeje en otro corner y sacó un voleón de esos que no-se-vale-porque-ha-rebotao-en-el-portero. Cómico que se lo adjudiquen al Chato Oblak, la verdad, pero gran chicharro que mató definitivamente el partido. Aun así, el Atleti se esforzó un poquillo y consiguió, por fin, chutar entre los tres palos en el minuto ochenta. Hora era ya de que Pijamita dejara de pensar en sus partiditas online y parara algo. Hasta el momento, había estado muy bien con los pies y en los centros sobre su área. Qué pensará, Tibutú, cada vez que juega contra muchos de sus ex-compañeros. Ya daría yo media uña del dedo más feo de mi pie derecho por saberlo. Apuesto a que se descojona bien fuerte.

En definitiva, el Madrid cerró su semana compleja con tres victorias meritorias, muchos brotes verdes y la sensación de que si el físico nos respeta igual podemos rascar algo en esta temporada de transición. Seguimos sin fallar en lo que los muchachos consideran los partidos serios y todo es mucho más llevadero sin sopa de morciégalo y dietas veganas que no adelgazan.

Hasta la segunda vuelta, Simeone. Ya veremos si para entonces el cuento te ha dado para seguir liderando la clasificación.

El Socio

Sí, bueno, ¿no? Hace menos de tres semanas, tras el sufrido empatito en Villarreal, observábamos el calendario resignados, como scort que ya ha cogido el dinero Kiko Rivera. Inter, Sevilla, Gladbach y Paleti asomaban en el futuro blandiendo la garrota, con el único reposo de los sencillos Shaktar y Alavés. Salto temporal hacia delante y resulta que nos lo hemos cepillado a todos, menos… al Shaktar y Alavés.

Lo caótico de estos resultados dificulta cualquier análisis, más allá del manido «el fúrbol es asín». Y el Madrid zipayano es más asín que nadie, inmune a toda disección y rey de las rachas. Cuando está mal erige en cada campo un monumento a la impotencia, pero cuando está bien no sólo gana, sino que parece que no le costara. Porque la meada ayer al Paleti, líder imbatido y equipo menos goleado de Europa, fue para girar cuellos. Incluso se quedó corto el resultado, vaya. ¿Será que el campeón simplemente necesitaba dos meses de competición para que el viejo motor se pusiera definitivamente en marcha? Me abono a esa teoría de momento, aparte del botecito de Winn’s que nos hayan podido echar.

Algunos apuntes:

– El jugador revelación del último bienio es Mendy, que saca su rabo de persona con mucha melanina y atraviesa líneas a zancadotas como preboste sociata saltándose recomendaciones sanitarias.
– Ya tenemos la suerte del campeón: Lemar falló el empate a bocajarro y nos permitió seguir jugando cómodos.
– Joao Félix tiene cara de querer cambiar de equipo. Pero este no acaba en el 22, 22, 22… sino en el 26; culpa suya por firmar un contrato río.
– Si me encontrara a Savic y Correa por cualquier calle oscura cambiaría de acera y sacaría el móvil gritando: «¡estoy haciendo un directo de Instagram!» Y no son los únicos en el Paleti; vaya tufo marginal y desastrado que tiene esa plantlla. Si ya es difícil de por sí admirar a un futbolista, con esos sujetos directamentee hay que tener fetiche patibulario.

En fin, que fue un partido hasta bonito, gracias en no poca parte a Mateu, a quien se le perdona pitar mal mientras deje la pelota correr, que es lo que cuenta en este deporte. Huelga decir que siempre confiamos.

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– Real Madrid: 2 (Casimiro y Carvajal)
– Paleti: 0

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¡Sigue la campaña de patrocinio naboideño!

(Para ingreso, Bizum o proposiciones deshonestas, mandar correo.)

Rappol

Al final lo de depender de sí mismo no se le hizo cuesta arriba a la tropilla blanca. Y también ayudó un poco que Zù no hiciera cosas extrañas como insistir en salvar a soldados que ya están tiesos tras la acumulación de derrotas en Stalingrado. De todas estas escaramuzas sólo Vázquez (ya se le puede apellidar bien) ha dado muestras de inteligencia y, sobre todo, seriedad física. El resultado es una versión algo más madura de lo que en su día fue: madridismo y dedicación. Si acaso, mejora en que ya no se deja caer en chorradas, recuperados el temple en el centro y esa incombustibilidad del chaval hecho a sí mismo. Gran partido del gallego, que incluso merecería haber perforado el ojal de Sommer, portero con pinta de ocasional follador de peli de Eric Rohmer. Todo se andará.

Marcar pronto nos vino fenomenal, porque empastó la fe de los muchachos en el plan de su maestro, que era el plan de Florentino, que era no acabar haciendo el ridículo en la Paracopa de Europa, cosa de navajeros y palanganas. Pasado el susto del tal Plea —menos mal que no la metió para el empate—, el Madrid se entregó en cuerpo y alma a su sencillo plan de ataque por la derecha, equipo junto y presionante, y puerta a cero. Y a ratos se le dio francamente bien, componiendo un acordeón entretenido y con aroma de Stroh que emborrachaba a los de Monchenbisoñen. Vale que los alemanes pagaron un poco la novatada (ante todo, querían pasar), pero venían marcando en todos los partidos del grupo y ayer se quedaron a cero.

Modric y Kroos jugaron un partidazo de mucho nivel, alternándose en esa brillantez que tanta gloria nos ha dado, cegadora en el caso del croata, que está a más altura que el Pirlo que nunca tuvimos. Es algo delicioso para la vista ver a un señor tan mayor —decían los paletos de la esquinita que vino para tapar vergüenzas— ser feliz jugando al fútbol y hacerlo tan bien a estas alturas de su vida. Este señor se tiene que retirar aquí y contarle sus batallitas a ese futuro madridismo que va a tener que luchar contra tanta tontería postmoderna. Modric es ya leyenda viva del madridismo, por si a alguien le quedaba alguna duda.

Benzema también parece recuperar su nivel. Metió dos y falló otras tantas. Pero se ha ganado el derecho a ser el hijo pródigo del madridismo, con su mano vendá y sus deportivos abollaos. Cuando todos hacen por estar, pues estas cosas suceden. Créanselo, mamonazos.

Porque al final, teniendo claro que esta temporada va a ser penar, mayormente, en cuanto nos crucemos con los equipos de las plantillas interminables y el credo BLM, pues yo me alegro de morir con esta gente cuando esta gente no se esconde. Con los jerarcas y con los barbilampiños. Con las carreras locas de Vini y la elegancia honesta del Cyd. Con la mariconería de Gasensio, la negritud de Mendy… con el Paquitán renqueante… ¡Oh Paquitán, mi Paquitán!

Vacunemos a toda esta gentuza que nos mira deseándonos lo peor, coño. Vacunémosla para que el antimadridismo nunca les abandone. Es jodidamente difícil, pero, ¿qué mejor final merece esta generación de campeones que salvar una vez más al mundo mediocre de sí mismo? Hala Madrid, cojones ya.

El Socio

Seguramente muchos os estéis preguntando: ¿por qué no juegan siempre así estos cabrones? Creo que no conviene ponerse esotérico ni darle muchas vueltas: unos días sales más enchufado y otros menos, o la presión aumenta el rendimiento, o estás en un pico físico… en fin. Supongo que también influye el hecho de podar a gordos y acabados. El caso es que ayer todos corrían mucho y con sentido, cosa últimamente muy rara en este grupo. Eso sí, los jugadores conservaban sus rasgos reconocibles: la calidad a chispazos de Rodrygo, la de Modric en torrente, el acierto europeo de Benzema, la absoluta incapacidad de Vinicius ante portería… Lo importante es que las piezas combinaron bien. Al final incluso salió un chaval virgen para motivar a los Reus de la vida.

Por cierto que dependíamos de nosotros… hasta cierto punto. Si al Shaktar le hubiera dado por marcar un golito ante el cómico Inter de Conte, habríamos ido a parar al letal Bombo 2, ese donde el Barcas espera ahora mismo al verdugo que le inflija la enésima humillación europea. Pero el destino es así de caprichoso, y no es lo mismo el Madrid y Zidane que el Inter y Peluconte, sobrevaloradísimo técnico con el mayor sueldo de la Serie A; incluso en las decadencias hay clases muy marcadas. De entre los cuatro rivales que nos pueden tocar el lubes, sólo el Laipsig de nuestro futurible Nalgasmán parece que se nos puede atragantar, a poco que hagamos dos partidos homologables. Esto invita al optimismo pero fomenta la relajación, y sólo cabe pedir que nuestros irregulares chicuelos no arruinen las buenas sensaciones de ayer estrellándose contra los indios del ídem Simeone.

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– Real Madrid: 2 (Benzema)
– Barón Munchausen: 0