Sí, bueno, ¿no? El Madrid jugó el derbi mal, incluso muy mal. Da penica que en un partido de máxima exigencia, donde tiramos hasta de un Benzema con la pata colgando, el Laleti, ese equipo con fama alérgico al balón, nos bailara con relativa facilidad durante casi todo el encuentro. Sería fascinante hacerle una entrevista a Zipayo en la cual contara su opinión sobre por qué no funciona el equipo, y qué o quién necesita para remediarlo, con nombres concretos: «pues mira, me hacen falta Pogba, Mbappé y Carroño IV, y haces así y así y gol. El fútbol es fásil, ¿saes?» Obviamente, no veremos algo así nunca, y nuestro desconcierto continuará; pero lo cierto es que en la primera parte nos mearon a placer, con una orina anaranjada, albuminosa, humeante… pssss… parecía un vídeo fetichista aquello. Finalmente Suárez nos fusiló, y desde ahí empezaron las buenas noticias para el Madrid, porque francamente era un partido para 2-0 o 3-0.

«¿Y el panal?», dirán muchos. Bueno, el tema me da algo de pereza, pero me mojaré una vez más. Como sabéis, este curso se intentó eliminar la ambigüedad en la regla de la mano, pero se implementó de forma tan desastrosa que ahora hay aún más ambigüedad, y se han pitado cosas realmente surrealistas. Tanto es así que la última nota de International Board, emitida hace apenas dos días, ha tenido que aclarar: «Dado que la interpretación de las infracciones por mano no siempre ha sido coherente debido a aplicaciones incorrectas de la regla, los miembros de la IFAB confirmaron que no es infracción todo toque de balón con la mano/brazo de un jugador». Centrándonos en la jugada de ayer, la regla dice lo siguiente: «Se considera que un jugador ha agrandado su cuerpo de forma antinatural cuando la posición de su mano/brazo no es consecuencia o puede justificarse por su movimiento corporal para esa situación específica. Al tener su mano/brazo en dicha posición, el jugador corre el riesgo de que su mano/brazo sea golpeado por el balón y sea sancionado». Parece una norma pensada para casos donde el jugador defiende un chutazo rival y ladinamente aparta un poco el brazo para interceptarlo; ahí la extremidad sí está «agrandando el cuerpo antinaturalmente». ¿Pero pedir penalti por lo que hizo Felipe ayer? Me parece una burla: no hay agrandamiento del cuerpo, ni movimiento extraño, ni postura antinatural ni nada similar. Es una acción que ha sido legal durante 90 y pico años y que, a tenor del texto de la regla, sigue siéndolo. ¿Que esta temporada se han pitado penaltis en jugadas análogas? Pues muy mal pitados, y es uno de los motivos por los que el fútbol es cada vez más aleatorio, frustrante e infumable.

Luego ya está el tema de si Hernández² piensa que es penalti y no nos los da deliberadamente. Sinceramente, yo no sé si en la intimidad es más culerdo que Gaspart, pero me la suda; cada vez que se pita un «penalti» de esos es un atentado al fútbol, al sentido común y a la inteligencia, y personalmente estoy agradecido qde que no empatáramos así tras un primer tiempo tan calamitoso; los balazos no se curan con tiritas. Por supuesto, cada uno puede pensar que esa supuesta regla es maravillosa, o que sólo está bien cuando favorece al Madrid, pero ojo, que aquí tiene toda la razón Tío Uncas: si lo de Felipe es penalti, esta otra jugada de Ramos que nos quisieron endilgar lo es aún más.

Dicen los entendidos que en el segundo tiempo el Madrit no fue inferior a su rival. Yo, la verdad, más bien vi que nos seguían fockando, que Llorente nos hizo varios hijos y que Curtuá no había tenido tanto trabajo desde que concidieron la final nacional del LOL y la última gala de HMYV. Pero al menos sacamos algunas conclusiones útiles: Loldrygo tendrá gol, pero no puede jugar jamás de interior (menos regate que Echenique), y Ausencio es el hilo musical del fúrbol: de vez en cuando suena algún temazo, pero el 80% es música de ascensor. Sin embargo, esos mismos entendidos dicen que Pelocoño siempre se caga cuando va ganando, e incluso Culé Calvo predijo en Fans que iríamos teniendo oportunidades. Y las tuvimos, sí, aunque fuera con mucho trabajo. Entró Vini, que es el mismísimo Urkel, pero al igual que el propio Steve, con intención o sin ella consigue liarla, que es de lo que se trata. Con esto y los pulmones de Valverde llegó una ocasión franca de Benzema (parada fácil para un bien colocado Oblak) y el jugadón del gol entre Casemiro y el propio gabacho, testimonio de que este equipo, con sus muchísimas limitaciones, aún conserva algunos gramos de dignidad y pelotas. Hubo una falta para ganar que Modric ejecutó con lo que algunos han llamado «tres deditos», pero a mí no me pareció mal, puesto que me estaba temiendo un pase marica al área. Lástima que no entrara, pero es bueno intentar cosas distintas.

Poclusiones: el que sea homosexual profundo estará sufriendo porque «el Barcas va a ganar la Liga» (asumiendo, por supuesto, que vamos a perder el clásico); el forofo seguirá dando vueltas a lo del penal y reclamando un juicio en la Haya; y el que no se haya entregado a la Yshteria verá que, a pesar de los pesares, quedan 36 puntos en juego y que el Paleti tiene salidas tan simpáticas como Cerdilla, Bilbao y Barcelona. Así pues, la cuestión no es que harán los putos indios y culés (la misma mierda es), sino si seremos capaces de aprovechar sus errores, una vez recuperemos a dos o tres jornaleros blancos.

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– Aviación: 1 (Suárez)
– Madrit: 1 (Benzema)

Dice Flug en su reciente vídeo que lo único que piden los centristas a los progresistas es que estos no les escupan en la cara, al menos los fines de semana. El sentido común dictaría que toda persona merece este respeto tan básico, pero yo no estoy de acuerdo: cualquier «madridista» que piense que hoy no hay que ganar al Paleti para «no ponerle la liga en bandeja al Barsa» no sólo es un puto imbécil, sino que merece ser escupido en la cara los días laborables y los festivos, una vez por la mañana y otra por la tarde.

Sí, caballeros: existe cierto tipo de «madridistas» que más o menos siguen las vicisitudes del club blanco, pero que ante todo están pendientes de lo que haga o deje de hacer el exércit desarmat de Catalunya. Probablemente tenían un tío culerdo que cuando eran pequeños los visitaba en el dormitorio, les acariciaba el pelo y luego les clavaba una polla como una olla, y claro, así se han quedado, aterrados ante lo que pueda hacer cualquier personaje ataviado de blaugrana. Si no me parecieran unos hidrocefálicos, tales individuos y su mentalidad, mucho más propia de atléticos o de los propios culés, me producirían una vergüenza profunda.

Como madrilista, para mí un culerdo (aficionado o jugador) es como máximo una ladilla en mis cojones. Quiero que pierdan hasta en el rasca del supermercado, pero jamás desearé que el Madrid renuncie a la lucha por un título por miedo a que se lo puedan llevar los falangistas renegados del noroeste. Además, en este caso concreto tal miedo es simplemente ridículo: no sólo el Barsa tiene fácilmente su equipo más flojo de los 15 años, sino que aun si ganamos hoy, se quedaría dos puntos por debajo de los colchoneros y con un partido más. Empatado por cierto con el Madrid, que ahora tiene ganada la diferencia de goles particular a ambos rivales. Nos han dicho que debemos conquistar esa colina y la conquistaremos, me cago en mi vida; si luego no sirve para nada y tienen que recoger los cadáveres con excavadoras es indiferente, nosotros habremos cumplido con nuestra obligación militar.

Por lo demás, derbi se nos presenta favorable en tanto que rendimos mucho mejor contra los cinco primeros que contra los 15 últimos de la tabla. A estas alturas está muy claro lo que somos: un equipo decadente y con enormes dificultades ofensivas, pero que cuando se concentra se cierra muy bien y que en los días buenos se acerca a reverdecer glorias pasadas. Además, el Paleti se muestra dubitativo y Simio One suele hacerse caquita contra nosotros; aprovechémoslo. Zidane sigue intentando desesperadamente encontrar un sistema que aumente la productividad goleadora, y puede que hoy lo intente con una pareja atacante compuesta por Benzema (si le llega el físico) y Rodrygo; realmente no nos quedan más futbolistas sanos que puedan jugar ahí.

Tras una temporada muy mala, el equipo tiene la posibilidad real de luchar por la Liga. Creo que los jugadores son conscientes de ello, y que como mínimo darán la cara.

La final de la Copa del Rey se disputará nuevamente entre los dos clubes de la élite más rabiosamente antiespañoles. Parece una especie de maldición que aqueja a la patria, pero que no obstante nos pone (a mi juicio de forma necesaria) frente a nuestras contradicciones y debilidades. Una vez más, el rey Felipe VI acudirá al palco, y una vez más se dejará humillar por una masa de monos depilados que aprovecharán la ocasión brindada por el propio monarca para denigrar el himno nacional, transgresión pueril y no necesariamente movida por un antiespañolismo individual de cada aficionado, pero no por ello menos agraviante para la moral del país.

Como tantas cosas que funcionan mal en España, esta podría remediarse con un mínimo de sentido común y coraje, pero ambas cualidades escasean en nuestra tierra desde hace décadas. La solución más simple sería que el Rey no acudiera y que no se interpretara el himno; al fin y al cabo, todos los deportes federados tienen su Copa del Rey y muy raramente el coronado acude en persona a las finales. Su presencia en la de fútbol es una tradición, sí, y el no asistir podría verse como una cesión ante el separatismo, pero en ningún modo sería comparable al bochorno que tenemos que sufrir cada vez que el máximo representante de la soberanía nacional es pitado por 60.000 mastuerzos. Muerto el perro, se acabó la rabia, y es algo que ya se está aplicando incluso en los ultrapatrióticos Estados Unidos: Mark Cuban, dueño de los Dallas Mavericks, ha decidido que no se interprete el himno nacional al inicio de los partidos, eliminando de un plumazo los problemas de imagen generados por las reivindicaciones de Black Looters Matter (o apaciguando a los antipatriotas, según se mire). Sería posible una variante especialmente maquiavélica de esta vía: que el trofeo no se entregara el día del partido, sino que hubiera que recogerlo en el Palacio de la Zarzuela, invitando a los equipos separatistas a demostrar su compromiso político renunciando a engordar sus vitrinas.

Una solución algo más impactante y radical sería la «via Sarkozy»: cuando el expresidente francés vio que se pitaba la marsellesa en un Francia-Túnez (en este caso los músicos de viento fueron los espectadures de ascendencia tunecina), se apresuró a aprobar un decreto en virtud del cual cualquier evento deportivo donde se produjera este incidente quedaría automáticamente cancelado. Hasta donde tengo noticia, nunca se ha vuelto a pitar el himno francés desde entonces; algo perfectamente natural, pues para cualquier palurdo futbolero inhalar su opio está muy por encima de cualquier inquietud política, especialmente dentro de un estadio y habiendo pagado viaje y entrada. En España esto podría implantarse con suma facilidad, delegando la responsabilidad de la suspensión en dos oficiales de la policía (para no tener un único cabeza de turco), quienes únicamente tendrían que comunicar la decisión a las autoridades federativas , con el consiguiente abandono del palco por parte del Rey, quien únicamente estaría siguiendo el protocolo preestablecido.

Si esto llegara a ocurrir algún día, no faltarían los rebuznos de todo tipo, acusando al sexto de los Felipes de toda clase de transgresiones, desde la cobardía al desprecio por la gente común, pero sería una excelente bofetada de realidad, una de las muchas que necesita el separatismo y sus terminales deportivas para entender de una vez que no se puede renegar de la patria ancestral y al mismo tiempo disfrutar de todas sus ventajas. Yo tiendo a ser monárquico, porque esta forma política es la única y deliciosa transgresión que se permite dentro del culto ciego que se rinde a la democracia en casi todo el globo, pero mi fe en el actual monarca es nula. Se le alaba ser más decente que su padre (como si fuera especialmente meritorio mejorar a un adicto al sexo y el dinero), pero por lo demás nunca ha demostrado ser más que mediocre, timorato y cobardón, como por otro lado es tradición dinástica. España tiene enemigos, sí, pero su defensa a menudo recuerda a la del Sevilla en la semifinal contra el Barça.

Por cierto, será interesante saber si habrá campeón del 2021 antes que del 2020, toda vez que la final del año pasado sigue suspendida sine die para no estropear «la gran fiesta del fútbol vasco», lo cual es un absurdo deportivo, considerando que tanto Real como Athletic tienen ahora plantillas diferentes. Quizá sea otro hecho diferencial…
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Cuando yo era muy jovencito, los aficionados al fúrbol cuyo equipo hacía una temporada de mierda decían «este año nos toca hablar de toros». Obviamemente esto no es posible en la actualidad, porque ya no existen los toros, ni el ciclismo ni casi nada fuera del puto fúrbol y los videojuegos para niños rata. Eso sí, había una variante moderna que era «al menos nos queda el basket». Bueno, pues este año ni eso, porque también nos dan por el culito en la disciplina de los acromegálicos, sin necesidad de que haya llegado aún Gasol al Barcas. El último y lamentable episodio se dio ayer palmando contra el Jimji, que es como el Fuenla del basket ruso; una verdadera analidad.

Así pues, nos encontramos con la posibilidad real de un doble nadaplete, que probablemente no se haya producido en los últimos diez años, y sin que podamos refugiarnos en secciones de canicas o de bobsleigh, como «otros clubes» tan bien administrados que les da para mantener una miríada de equipos de élite. Ante tan sobrecogedora coyuntura, se me han ocurrido algunas soluciones de emergencia:

– Pedirle al Butano que convierta al Movistar Inter en el Real Madrid Futsal, como siempre fue su sueño, para tener al menos la posibilidad de ganar la liga de fútbol sala.
– Recordarle a Gasol que jugar en un club separata como el Barcas quedaría muy mal en su currículo de convencido español, y que en lugar de eso sería un gran mensaje de transversalidad venirse al Madrid. Si de paso se trae a su hermano, sería aún más chévere.
– Pedirle a varios jugadores de la plantilla de fúrbol que se declaren mujeres, para arrasar en la Liga Hipertrola. Se me ocurre más de uno que no tenía mayor inconveniente, y que incluso lo debe estar deseando.
– Fabricar falsos positivos de covid y retirarnos de todas las competiciones por motivos de causa mayor, con gran dolor de nuestras almas.

Fallando todo esto, existe otra posibilidad, si bien es muy inquietante y riesgosa: intentar ganar algo por derecho. Va a ser jodido, porque en fúrbol implicará batir al Paleti en su estadio de los chinos y posteriormente no fallar en el resto de la liga contra los últimos de la tabla; o bien eliminar al Atlantis y luego a no menos de dos cocos europeos, en contraposición a ser percutidos duramente Farça style, que hoy por hoy parece más probable. ¿Y en basket? Pues de momento peligra el Top 8… supongo que habrá que conformarse con entrar ahí y luego jugarnos los cuartos (literalmente) contra el Milano de Messina o contra el Gayern; porque si tocara el Barcas sería desagradable, la verdad.

Aún podría darse algún milagro, sí, pero siendo sinceros ahora mismo todo apunta a gran fin de fiesta en Chueca. Sólo cabe surtirse bien de popper y lubricante, relajarse y disfrutar: sólo duele los diez primeros minutos.

Pero bueno, ¿qué es este despelote? Relegados al lunes como un Huesca-Osasuna, haciéndole la competencia a la isla de la farlopa, las pelis con anuncios o las mierdas que vea el populacho a esas horas. La portentosa Liga de la que presume Tebas, maravilloso, oiga… Seguro que en Shanghai no pierden ripio del partido. Pero en fin, al menos hemos tenido 24 horas más para descansar y para preparar el partido, lo que unido a la legendaria concentración de nuestros muchachos cuando el primer puesto está en juego prácticamente nos garantiza la victoria contra el sociedad. ¡Yipiiiii!

Por cierto que Madrit y Farsa empiezan a estar fuertes físicamente. ¿Preparaciones muy bien planificadas…o es que se racionan las pociones mágicas para esta época? Es tentador decantarse por la simpleza de la segunda explicación, pero claro, entonces todos los equipos harían eso, y resulta que el Sevilla (pionero en la administración de papillas) ahora anda hecho un asquete. Supongo que pasará mucho tiempo hasta que sepamos la verdad, si es que alguna vez la sabemos.

En el resto de ligas, el Lille laguanta increíblemente el pulso del PSG (tremendo bochorno si los parisinos no ganan el campeonato), el Laipsig nalgasmaniano hace lo propio con el Gayern, y en Italia el Milan no se sabe cómo, se las ha arreglado para que sus vecinos neroazzurri los superen, justo el año en que la Juve flojea. Pero bueno, al menos en estos campeonatos hay competencia, nada que ver con la «igualada» Premier, donde todos se han coordinado para ponerle el culo a BEP. Y claro, cuando la Pepi ve un culito en pompa… Así que él será puta, pero los demás no lo son mucho menos. A ver qué pasa si nos lo volvemos a cruzar en Chempions…

https://youtu.be/H5GT-EdaTEo

Sí, bueno, ¿no? En la expedición madridista había no poca preocupación por el potencial de un Atalanta que está goleando como nunca en su historia. Sin embargo, pronto se comprobó que los azulnegros creaban poco peligro y que eran dominados por los merengues con relativa facilidad. Nunca sabremos si esa habría sido la tónica de todo el partido, porque en el minuto 17 el árbitro decidió que iba a ser protagonista y expulsó a Freuler en una decisión a todas luces excesiva. Ya sabéis que para mí castigos radicales como las rojas y los penaltis deberían darse sólo en casos muy extremos, pero los árbitros parecen opinar lo contrario: cuanto más puedan influir perjudicando el espectáculo y el equilibrio del partido, mejor. También os digo que esa roja al Bayern o a la Juve no se la sacan en la vida: el abolengo de un club es absolutamente decisivo a la hora de recibir «buenos arbitrajes».

Sea como sea, hay que agradecer a Mendy su potente internada, que tan productiva acabó siendo. La inferioridad numérica del rival parecía abrir la puerta para acosar sin descanso a su portero, pero poco imaginábamos que desde entonces la estategia vikinga sería tocar… y tocar… y tocar… parecía un sótano de Chueca eso. Incluso se diría que renegábamos de nuestra estapa «Zentradín», porque dudábamos horrores hasta en meter un centro al área. Internadas de Nacho y Vini parecieron acercarnos al gol, pero nunca se llegó a dar el último pase. Se coronaba la primera parte con una gran asistencia de Kroos a un Varane ,que hizo el mejor remate del partido, el cual por algún motivo no se repitió en TV, a diferencia de cuando hay un posible fuera de juego, quedebe ser algo tan fascinante que hay que verlo siete veces.

El plan para la segunda parte al parecer fue no cambiar nada. «Ya entrará, ya», puede que dijera Zidane. De Ausencio se esparaba que tirara por fin del proverbial carro y liderara en este Madrid capitidisminuido, pero el carro le ha pasado por encima. Ya no cabe hablar de la lesión (reapareció en Junio), ni de falta de minutos: Asensio es lo que se ve. El problema por lo visto es la falta de ambición, atributo que aunque parezca mentira es imposible de inculcar; o se tiene o no se tiene. El mallorquín se conforma con lo que tiene y con lo que hace, ninguna rabia interior lo empuja a superarse; quizá sea el problema de ser demasiado feliz. En el otro lado, Zapata y Muriel tuvieron la gentileza de borrarse, tras ser absolutamente intrascendentes. El futbolista colombiano no es precisamente famoso por su arrojo internacional, pero yo creo que ayer coges un microscopio de barrido de esos que te sacan un selfie de un átomo y no les encuentrasa eos dos los cojones.

En fin, que íbamos a volvernos para Mandril con un pedazo de 0-0 anal cuando apareció por ahí nuestro negro zahíno, negro como el carbón, negro como el ojete de un topo, el hombre que usan las pantoneras para fijar su negro, y pegó un zapatazo que se clavó en el fondo de la portería como si no costara. Al principio del partido, cuando vi la cara de tolili del portero atlante, pensé: «este se come una», y vaya si se le comió. Golpeó Mendy con la pierna derecha, esa que cuentan sólo le sirve para apoyarse, o que es la ortopédica que le pusieron para volver a andar. Zipayo dice que fue una jugada ensayada… bueno, creámosle por misericordia; al fin y al cabo Mendy, sin duda el hombre más decisivo del partido, es fichaje 100% suyo. El gol fue más asombroso aún considerando que acabamos un once casi sanzista, el peor desde… ¿Pablo García y Gravesen? ¿Aldana y Maqueda? Por cierto, habría que hacerle unos pantalones cortos ochenteros a Arribas, para disimular esas patitas cómicas que tiene.

En fin, resultadazo, y cualquier cosa que pensemos sobre cómo se logró es irrelevante, porque faltan nada menos que tres semanas para la vuelta, todo un mundo que puede transformarnos en otro equipo mediante el simplísimo expediente de recuperar efectivos. Quizá lo mejor fue ver cómo todo el lúmpen nacional rabiaba por la victoria madridista, escudándose en el «robo» infligido al Atalanta; ellos siempre tan preocupados por la justicia (menos si favorecen a otro equipo español, claro.) En el Yoyas seguían bien pasada la medianoche discutiendo el «escándalo», y probablemente sigan a esta hora. ¡Ay, el día que se vayan los equipos limpios como el Barsa de esta competición adulterada, qué empobrecida quedará!

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– Atalanta Hawks: 0
– Real Madrid: 1 (Mendy)