Por Rappol

El Real Madrid se presentó en el retorno de la competición futbolística presuntamente más seria del planeta con unas ciertas ganas de rocanrolear, quizá buscando resarcirse de la blandura y el vacío que el equipo mostró durante la edición precedente a partir del momento en el que la estrella de Vinicius comenzó a enfriarse. Es un proceso largo el que lleva a una estrella de poca masa a convertirse en una enana negra, pero en el caso de Vinicius, los plazos parecen acelerarse cada vez más.

Rocanroleaba el Madrid, presionando con ganas a los marselleses, con una banda izquierda de gran presencia en el juego y una derecha sostenida en el último tramo del campo por el desparpajo y el hambre de Franco, por más que siga todavía sin aprobar el acceso a la escala de Suboficiales. Como suele suceder, todo hubiera sido distinto si la chilena de Siquesá hubiera entrado por el palo largo y, por supuesto, si Terententrent no se hubiera hecho pupita por forzar el trote más de la cuenta tratando de defender un balón que caía raroso hacia la línea de su banda. Primer lesionado de la temporada, el inglés. Veremos.

Con todo, el equipo siguió insistiendo y sólo la fijación con tirar al muñeco Rulli hizo que, al final, fueran los franceses los que se adelantaran en el marcador, tras pérdida de Gooler y pachorra centralista. En este punto, el Madrid enloqueció un poco, y Goes se empezó a dejar ver otro poco, combinativo y tirando al muñeco con bastante eficacia. De su persistencia —ya parece que sólo les queda la persistencia a los delanteros brasileños del Madrid— surgió un claro penalti que transformó Siquesá sin hacer muchos aspavientos. Respiró entonces un poco el equipo, acompasándose con el respetable, y continuó colocando disparos al muñeco como cuando de pequeños jugábamos con los clicks a batallas fratricidas.

La segunda parte trajo más de lo mismo, ya con más monigotes que rocanrol, poca aportación de los jugadores que salieron del banquillo, y el cierto misterio que desató la estúpida expulsión de Calvajarl. Antes, Vinicius rascó otro penalti para que Siquesá diera razones a los antis para empezar a considerarlo una suerte de Neo-Penaldo. El Brasil blanco, reitero, los brasucas punteros del Madrid han quedado para la persistencia y la provocación de penaltis (bastante afortunado el segundo, esa es la verdad). Es desolador ver a un Vini tan tocado, porque ya no es que no regateara, ni presionara… es que ni desequilibra, ni se tira, ni protesta… Todo en él es papada y mohínes. Parece un funcionario del SEPE esperando a que acabe su jornada laboral. Es un poco triste.

Los marselleses apretaron una chispa por aquello de jugar con uno más, sin llegar a convertirse en mucho más de lo que mostraron, sobre todo a la contra, durante la primera parte. Galonso sabe arropar al equipo cuando vienen mal dadas, pero no puede dejar que en el equipo se instale esa indolencia con las tarjetas rojas, sobre todo en Europa. Incomprensible el funcionamiento mental de Calvajarl ante el horizonte de la titularidad propiciado por la laxitud muscular de Terententrent. Hay que pasar más a menudo por la biblioteca de Valdebebas, muchachos.

En fin, victoria, Pijamita y brotes no-piscóticos de Asjenscio, que parece que está más tranquilo después de, presumiblemente, haber conseguido un perdón de varios ceros. Los equipos grandes se van acercando. Hay que estar más preparados para ese momento. En mi opinión, en el debe de ayer, lo más sangrante fue la falta de puntería, generalizada y muy repartida. Por fortuna, Siquesá está de dulce con el gol. Less dolls and more rock and roll.

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– Real Madrid: 2 (Mepajeé, los dos de pen.)
– Olympique de Marbella: 1 (Weah Jr.)

Danger Noodle

El partido de Vini es un drama absoluto, hombre. ¡Cuántas contras han acabado en sus piernas hoy, madre mía! Con otro jugador el partido acaba en 1-4. Es que no creo que haya tomado una sola buena decisión en todo el partido; su defensa es tan pasiva que Xabi ha puesto a Fran García fuera de puesto. Rodrygo tiene que empezar sí o sí el próximo partido. Y los dos tienen que rotar mucho.

Mbappé (y Arda) no son suficientes para ganar títulos; necesitamos un tercer jugador contribuyendo a un alto nivel (ojalá Jude), especialmente viendo cómo nos dan un robo por partido en esta liga de mierda.

El trabajo psicológico y propagandista de construir al Madrid como el equipo del estado/club beneficiado durante décadas hace que los árbitros (en el mejor de los casos) estén claramente predispuestos a demostrar su valentía/honradez contra el Madrid, más que contra cualquier otro equipo.

O sea, que si quieres demostrar que eres de verdad un árbitro serio, tienes que joder al Madrid. Este es el mensaje subliminal que está en la cabeza de todos estos hijoputas. Por eso sientes que vienen con ganas de joder. El partido del Madrid es de lejos el partido de la temporada para ellos. Tanto que ni siquiera el mayor escándalo del fútbol español, que es el caso Negreira, haya alterado mucho las percepciones.

El Socio

Este Gil Marrano es un buen sicario, el robo de ayer sólo te lo perpetra un psicópata de los que duermen como un bebé después de despedazar a una colegiala con un serrucho y congelar los trozos envasados al vacío. Una cosa admirable de «el método» es la instantaneidad de las decisiones, ni el Nesquik, oiga: cada vez que el Madrid mete un gol llega el CSI Negreira a inspeccionar hasta las briznas del césped a ver si pueden aferrarse a la excusa más peregrina para anularlo, pero si es para pitarle un penalti o expulsarle a alguien, todo se resuelve en un segundo. «¡¡Roja clarísima, que lo he visto!!»

Hay que pedirle a Julaisen, eso sí, que se deje de esas manitas maricas tan aprovechables por los criminales del silbato; si te ganan la carrera, te jodes, por más que otros equipos sí puedan practicar esos juegos de manos a la sombra de un cine de romanos. Hablando de manos, en la de Carajal por lo visto el criterio sigue siendo que un buen defensor debe serrarse los brazos (quizá Marrano pueda ayudarle con eso). Anoeta asistía impasible a los crímenes, claro; costumbre no les falta.

La gente ha decidido que ahora ama a Mepajeé, lo cual es un simpático indicador de las increíblemente caprichosas filias y fobias del fútbol; el mismo jugador es adorado y vilipendiado no por sus cualidades intrínsecas, sino por un momento de forma concreto. El muchacho tiene 26 años, deberían quedarle unos tres en su pico; vamos a intentar disfrutarlo ya que cobra tantos dineros y costó tanto sacarlo de aquel crisol multicultural, por más que algunos sigan con la tontuna de llamarlo gafe.

Xabi ha cambiado algo, es un entrenador de fútbol, especie extremadamente rara en estos tiempos de Guartrolas, Ten Haagues, Angelotis y FlicFlocs, todos tan insustanciales o tan sospechosos. Hay que esperar sinceramente que logre convencer a sus mastuerzos de la importancia de currar pese a ser multimillonarios y poder follarse lo que quieran; ese y no otro es el gran desafío de cualquier DT. Si lo logra, será algo parecido al caudillo que el Madrid echa en falta desde Mourinho. Por cierto, al final se acercó a avergonzar a Gil Marrano, bien.

🚨 »Jesús, yo no quiero, pero me hacéis pensar mal, tío».

Xabi Alonso. #DeportePlus pic.twitter.com/KXobFldJvQ

— Fútbol en Movistar Plus+ (@MovistarFutbol) September 13, 2025

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– Sociedad Plebeya: 1
– Real Madrid: 2 (Mepajeé y Niñopajas)

A lo largo de la historia, conservar la vida ha tenido quizá menos valor de lo que normalmente imaginamos, ya que la gente se ha lanzado a morir con relativa facilidad, o sus dirigentes la han mandado a hacerlo sin excesivos miramientos. Quizá sea que llega un punto en que no te importa tanto si vivir o morir; veamos si no a esos jóvenes ucranianos que no desertan del frente (aunque muchos otros sí los hacen) y esperan con paciencia a que un obús los despanzurre o los mutile. Una cosa aterradoramente fascinante de nuestra era digital es que podemos ver tales atrocidades prácticamente en directo, con canales temáticos dedicados a las mismas. Hace poco pude ver cómo unos soldados ucranianos habían sido reasignados a la batalla como operadores de drones, después de perder extremidades, asumiendo este destino con estoicismo. Hay otro canal de cobertura bélica llamado Parabellum, bastante más siniestro y dedicado a la propaganda proucraniana más desvergonzada, donde se llama a Rusia «Mordor» y a los soldados rusos «orcos», celebrando cada uno que muere; más de cien mil personas están suscritas a este «medio informativo» que deshumaniza al otro con total naturalidad.

Claro que se nos podría acusar de algo parecido en el conflicto palestino-israelí, o por ser más exactos iraní-israelí, o qatarí-israelí. ¿Cómo resistirse celebrar que salten por los aires personajes decididamente execrables como los que encabezan Hamas? La verdad, no dan muchas ganas de humanizarlos cuando uno de los ingenios enviados por el Likud los licúa. Pero pensaría que hay una diferencia: la maldad de estos terroristas árabes es bastante más descarnada y concreta que la que pueda tener un Putin que guarda los recibos de los desplantes de la OTAN a través de las décadas. Por cierto, es curioso cómo los pro-rusos son casi siempre rabiosamente anti-israelís (vease las comentaristas Nahia Sanzo y Liu Shibaya), como si ambos conceptos formaran un paquete ideológico indisoluble, similar al formado por ser anti-Musk y anti-Trump (dualidad muy notable en los foros de Reddit RealTesla y EnoughMuskSpam). ¿Por qué es esto? ¿Por qué opinar de determinada forma sobre un tema debería llevar aparejada una postura de determinado signo sobre otro? ¿Tanto nos cuesta alejarnos de los frentes monolíticos?

Lo que sí debemos agradecer a Palestina es ser un detector de tontos infalible: He llegado al convencimiento total de que no es posible estar bien informado, ser inteligente y al mismo tiempo apoyar con fervor la «causa palestina», sea lo que sea eso: si lleva la kufiya de los cojones, y no digamos la banderita palentina, es un tonto a las tres (y a las cuatro, las cinco…). Al igual que los tatuajes, estos símbolos se convierten en prácticos marcadores de una idiocia probablemente irreversible. Pero claro, si el ciudadano medio (ese que vota y elige presidentes) es incapaz de plantearse las diferencias que existen entre las distintas civilizaciones, especialmente entre el islam y el resto, ¿cómo podemos esperar de ellos una composición de lugar mínimamente válida? Por decirlo de forma menos florida: ser occidental y al mismo tiempo apoyar al islam es ser un puto gilipollas. A menos, claro, que lo hagas desde un punto de vista cínico y ultratradicionalista, que te haga ver con simpatía la incomparable sumisión de los musulmanes a sus líderes políticos y religiosos, y su estricto mantenimiento de la mujer como madre y cuidadora del hogar, siempre sujeta a la voluntad del esposo. ¿Quién sabe si muchos conservadores europeos en realidad serían más felices como súbditos de un ayatolá?

En fin, el bueno de Tran no ha sido capaz de acabar con lo de Ucrania ni de construir su resort en Palestina. Imagino que cerca de cumplir los ochenta estás ya muy espeso; eso sí, aún viejo y decadente sigue haciendo bailar a todos los tontos que lo rodean, al igual que cierto militar y político español, y sólo eso, no podemos negarlo, produce cierto gustillo a los que estamos ya un poco de vuelta y no contamos ver grandes mejoras en lo que nos falta de vida; por lo menos podemos reírnos un poco.

Dentro de mis bajas expectativas, yo me conformaría con que se redujera el número de tontos en el mundo. El problema es que hay muchos, muchísimos, se «informan» todos en las mismas partes y por parte de los mismos (hola, Ányels), y están enormemente satisfechos de las tonterías que creen. Así que probablemente nos acompañen durante mucho tiempo, incluso después de la primera tirada de ruleta del Trump Resort Gaza.

Sí, bueno, ¿no? Se celebró el sorteo de la Chempions y el Madridismo Gay (que ya es legión) salió a llorar como las plañideras de un entierro mejicano. El motivo fue un sorteo a priori desfavorable, para colmo hecho por ordeñador, que deja la puerta abierta a todo tipo de suspicacias. ¿Quiere la UEFARSA una vez más deshacerse del Madrid? ¿Lo tenemos especialmente difícil para avanzar? Quizá sí, quizá no, pero analicemos los matices.

Yo parto de que de una competición que en la final manda a los aficionados de pago al gallinero, mientras los gerifaltes y enchufados ocupan las tribunas y palcos, está podrida hasta el tuétano, pero dejando eso aparte podemos analizar, por ejemplo, si este nuevo formato es mejor que el anterior. Yo no me atrevo a dar una opinión definitiva, pero al menos es DIFERENTE: seamos honestos, esa rutina de la fasecita marica previa (antiguamente, dos fases previas) aburría a las ovejas, y tenía menos suspense que un congreso de la PSOE. Esto de ahora, bueno… es distinto. Vas a Almaty, o a Reikiavik (o yo qué coño sé, ni siquiera he mirado bien el grupo), y estás un poco a pecho descubierto porque no tienes la red de seguridad de que luego te los follas en casa; un principio parecido a cuando pusieron las primeras rondas de Copa siempre fuera, algo que ha funcionado bien. Puede que en unos años queramos volver a la doble ronda casa-fuera, pero por el momento este cambio anima un poco las cosas.

¿La UEFA nos coloca piedras para que no ganemos tanto? Claro, desde siempre, concretamente desde Mr. Leaf, quien puso todo de su parte para que el Madrid no se llevara su sexta Copa de Europa consecutiva. Yo entiendo su perspectiva: que gane siempre el mismo es muy malo para el bísnis, y de ahí las posibles contramedidas, aunque en otras épocas ha sido el propio Madrid quien se las ha apañado solito para no ganar (recordemos el tétrico tramo final del baulato), pero a lo largo de las décadas el balance ha sido espectacularmente positivo para los blan… los vikin… los meren… bueno, para el Madrid. Más bien estas dificultades ayudarán a espabilar a un equipo muy dado al relajo, a la tocada de huevos. Incluso podría darse una final contra la Far$a, la cual ganaríamos muy probablemente.

En suma, ya que Florentino no quiere la primera Superliga porque es muy maricón, al menos que llegue la decimosexta Champions. Los hándicaps siempre ayudan a los campeones (traducido: no al Atlético de Madrid), y aunque el formato sea algo mierdoso, al final es siempre lo mismo: si te follas a todos eres campeón. Por lo tanto, que empiecen los Juegos del Hambre.