Por Nicolasito Pertusato

Reina Chocha mamona, mala, mala, mala… tiene el juguete más bonito del mundo mundial y no quiere compartirlo con los demás niños… al final, de tanto montarlo y desmontarlo, se lo cargará y tan sólo nos dejara para que juguemos un juguete roto… mamona mala, Reina Chocha. Después de ver su comparecencia, me gustaría decir que nunca la he visto tan cansada, tan decepcionada y tan asqueada. Creo que ha acabado hasta la polla del Comando Gandul. Se entiende cada vez más el prescindir de la Tita Angelota, que se convirtió en uno más del Comando, y buscar al Gordo Cabrón.

En todos los equipos existe un núcleo duro de jugadores. Es inevitable. Al final, mandan tanto o más que el propio entrenador. Gran parte del éxito del Farsa frente al Mandril, en los ultimos años, ha sido por culpa de sus nucleos respectivos. Mientras el núcleo farsante ha estado formado por tipos con bastante cerebro, cojones y hambre, el núcleo del madrid ha pecado de justo todo lo contrario, escasas neuronas, huevos minúsculos en las grandes ocasiones y una indolencia atroz.

Cuando el Farsa ha visto que este núcleo corría el riesgo de enquistarse no le ha temblado el pulso a la hora de extirparlo. En el Madrid, por el contrario, a ese núcleo se le ha tolerado, consentido y premiado, por ejemplo con cabezas de entrenadores en bandeja y renovaciones de contrato absurdas, inmerecidas y peligrosas. De esos barros, vienen estos lodos. ¿Habrá aprendido algo la Reina Chocha? Supongo que no.

No obstante, confío en el gordo cabrón, a quien es fácil imaginarse al con la túnica de Aleister Crowley cual Demis Russo mesetario. Según cuenta la leyenda, emplea el Método Ludovico con los jugadores: les pone una camisa de fuerza y despues de mantenerles los párpados abiertos con unos alambres para que no pestañeen, les proyecta imágenes de las jugadas de los equipos rivales en un bucle contínuo para que las asimilen de memoria y obtener una respuesta automática en el campo frente a desmarques y jugadas a balón parado. Es un puto genio, y espero que aparezca en Valdebebas con la cabeza rapada y una túnica naranja.

Gordo Cabrón en túnica naranja: «A ver, Cateto, que sonido hace una mano al aplaudir?»
Cateto: «¿Mande?»
Gordo Cabrón en túnica Naranja: “Chupa banquillo, joputa”.

Ancejotti ya es yshtoria del Real Madrid. Floper se lo cargó ayer tarde como protocolariamente, con desgana, porque tocaba. En el Mandril respetamos las tradiciones, y la picadora de carne es de la más veneradas; un año ha durado el crédito de la Décima. Comenta la gente que Floper tenía mal aspecto, que se le veía macilento, amarillo, casi ictérico; como aquel profesor de Custer que estaba taaan cansado… También destaca el pueblo lo añejo de la junta directiva, con una media de edad que debe estar muy cerca de los 70 tacos (incluso si quitamos a Montejano). Me sorprende que se diga esto ahora, como si fuera algo nuevo, cuando ya hace mucho realicé este simpático montaje, señalando precisamente que los miembros de la cúpula blanca dejaron de ser «jóvenes pujantes» hace cosa de medio siglo.

Si Floper anda tan perdido es porque nunca se ha creído realmente el poder que tiene un presidente del Real Madrid, debido a mitos imbricados en lo más profundo de su cerebro: dentro de su mente, sigue siendo ese niño de diez años que adoraba a los jugadores y para el que lo que decía el Marca era la ley. Lo de Benítez suena a club grogui, que ya no sabe qué probar. Flo tiene el mínimo sentido común para no apostar por inútiles comprobados como Míchel o experimentos locos como Zidane, pero le falta el coraje y la imaginación para apostar por Klopp (que vendría andando si hiciera falta). Llamar a Benítez es como cuando el Paleti llamaba a Antic: un señor «de la casa», absolutamente estancado, cuyos éxitos se produjeron ya hace más de una década.

Benítez vendrá y fracasará, pero no será culpa suya -que al fin y al cabo ni dará crédito a que le hayan llamado-, sino de los padres de la idea, JAS y Flo. JAS ni siente ni padece, estuvo incluso con Calderón y, en el peor de los casos le quedará un finiquito parecido al de Casillas (además, puede irse a Mediapro). Flo ya no sabe qué hacer con el Madrid, y de fondo se oyen las bombonas del globo, pero los estatutos que hizo aprobar a la dócil asamblea reducen al máximo la posibilidad de relevo; lo importante era que estuviera él hasta que aburriera, y luego Dios diría. Pues parece que Dios dirá pronto, para traernos quién sabe qué; quizá Sanchís y un Reich Prisaico de muchas décadas. Cualquier cosa menos alguien joven y brillante, aunque fuera más madridista que Pirri y tuviera más pasta que Zuckerberg; si existe alguien así, no tendrá ni carnet (sólo para hijos de abonados, ya se sabe). ¿Mi gran sueño? Que nadie lograra reunir los requisitos para presentarse, así quedaría deslumbrantemente claro el gran esperpento blanco. Señores, se acabó el jamón, y no parece que quede nada para llenar el estómago.

Por Ochaíta

Enternecedor ver a algún retrasado mental celebrar una goleada absolutamente banal, infructuosa e inútil; yo hasta ver los comentarios de estos pichaflojas creía que en el Madrid estábamos contentos cuando levantábamos copas, esas que este año, por gracia de un presidente caprichoso y un entrenador ramplón y cobarde, levantan otros. La temporada ha sido un horror, y Dios gracias ha terminado, pero lo jodido es que lo ha hecho con el resultado que cualquier persona con un mínimo conocimiento futbolístico, sin necesidad de ser Rinus Michels, podía esperar: cero títulos importantes. El año pasado se ganaron dos, aunque de forma lastimosa se tiró la liga, en gran medida porque Ancelotti en la vida ha sido un entrenador que haya mantenido la tensión competitiva y la regularidad resultante en sus equipos. Como prueba de ello, creo que ha ganado únicamente tres ligas en su carrera. De hecho, en el minuto 92 de la final de Lisboa estaba en la calle y sólo la cabeza del Tarzán de Camas salvó su culo italiano.

Pero lo del verano fue el acabose. Cuando el equipo quizá hubiera necesitado tres refuerzos de entidad en puestos claves, SuperFloren entró en juego y se lió a fichar mediapuntas y debilitar el mediocampo con la baja de dos de los tres hombres claves de esa línea sin sustituirlos con algo de lógica y criterio. Ni Kroos puede hacer de Alonso ni James de Di María, pues aún siendo dos jugadorazos no pueden desempeñar las funciones de sus predecesores, son otra cosa. Y ha sido eso principalmente lo que ha hecho que la temporada fuera un calvario desde diciembre: el mediapuntismo, un engendro que hasta la lesión de Modric fue llevadero, pero todo fue lesionarse el croata y las deficiencias en el medio quedaron al descubierto.

Aparte de esto, el entrenador optó por dar la titularidad a un exportero, a pesar de ser consciente de sus deficiencias y pasándose el criterio del preparador de guardametas por el forro, cediendo a las presiones de la prensa. Y pese a que llegaron actuaciones dantescas de Casillas, el italiano erre que erre. Encima, no encontró ni buscó soluciones por ningún lado, obcecándose con un absurdo 4-3-3 ocupado en línea de medios por dos mediapuntas y un mediapunta/interior. A ello, unimos que los tres de arriba estaban desubicados: el que debía jugar por la izquierda lo hizo por la derecha, el que ocupaba el perfil zurdo debía desenvolverse por el centro, y el del centro, pues yo que sé, tras seis temporadas no se sabe bien lo que es. Para colmo, el entrenador nunca se impuso, no los involucró en tareas defensivas y de apoyo a la media, con lo cual el equipo era larguísimo y con un espacio sideral entre líneas. Pero había que mantener el 4-3-3 para contentar al presi y que todos los cromos jugaran.

El banquillo, sin ser nada del otro mundo no ha sido nada utilizado, no se dosificó a los titulares ni en partidos en los que se iba ganando 4-0 en el minuto sesenta, y eso pasó una tremenda factura. Es imposible hoy día, con la exigencia física del fútbol actual, llegar a abril en buena forma si utilizas únicamente 13/14 jugadores. Pero Ancelotti va a pagar su cobardía, va a ser víctima de la misma, pues el tipo al que intentó contentar va a ser el mismo que le va a pegar la patada en el culo mañana. Ganó la Décima por el equipo que tenía, pero ha pasado por aquí siendo un Del Bosque de la vida sin bigote y con pelo, tal y como se esperaba cuando vino.

Por lo que se está oyendo, SuperFloren anda perdidísimo, cómo demuestra el hecho de que Benítez sea la primera opción, y veremos cómo acaba la cosa, pues esto huele a un nuevo Vanderlei que tira de espaldas. En fin, que vaya preparando el globo.

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– Mandril: 7
– Getaffen: 3

Incidencias: Topor ovacionado como el gran jugador y mandrilista que es.

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¿Pero está todo perdido? No, todavía no…

https://youtu.be/mNTzxk5oU0M

Por Enacid

Ring ring.

X. Alonso: Kaixo, ¿diga?

Cateto: Illo, chabi, soy er Zerhio, cusha, que no ehtán disiendo que va a venir er Benítes a entrenarnos aqui. ¿Tú quú es lo que ises?

X.A: ¿En serio? Hostia, estáis jodidos pues. Jajajajaja, pero hermano, ¿es oficial?

Cateto: Que zí, que Cris ha hablao con Mendes que ha hablao con er presi y le ha confirmao que viene…

X.A: Pues estáis bien jodidos, porque vais a trabajar como cabrones y no vais a ir a ningún lado, porque las tácticas que utiliza, cualquier entrenador espabilado y con un buen equipo se las desmonta. Además, siempre coge un polichinela para atizarle y servir de ejemplo.

Cateto: ¿Un polishi qué, ezo qué e lo que e?

XA: Que como te pille mania, vas a jugar menos que su santa madre que tendrá 90 años, y sinceramente, Sergio, tú tienes todas las papeletas, porque eres un tarado.

Cateto: Illo, te isho mil veses que no me digas ezo. ¿Por qué a mi?

X.A: Tronco, si tú le pones motes a to quisqui. A ti, porque no te va a perdonar tus continuas cagadas por no pensar. Sinceramente, eres un tío super anárquico. Eso viene bien, pero este tío te va a masacrar, pero tranquilo, no estarás solo. ¿Qué dice Arbi?

Cateto: No dishe na. Sólo calla y parese que se ríe. A mí me da mal rollo y por eso te he llamao.

X.A: Bueno, sinceramente te voy a dar mi opinión. Quizás ganéis la liga, pero en Champions os follan y no necesariamente nosotros, quizás un rival mediano y en cuartos. Os van a machacar, entre el aficionado y la prensa…

Cateto: Hoer, illo, con lo bien que ehtábamos con er Carleto, pueh como me pille mania, me las piro en disiembre.

X.A: Te las puedes pirar, pero vas a salir señalado, así que yo aguantaba todo lo que pudiera y me las piraba en verano. Ya te digo que os va a joder pero bien.

Cateto: ¿Y no podemos haser na?

X.A: Pues me da que no. Un consejo, tarado, no vuelvas a decir lo de “relahao”, que con eso ya te pone en la picota.

Cateto: ¿En la qué? ¿Ezo qué e? ¿Que me jode en ruea de prensa?

X.A: No tío… oye, men, te dejo que la Nagore está calentorra. ¿Tú todo bien con la parienta? ¿El nene bien?

Cateto: Zí tío. Ente un dia por Madrid y nos vamos de fiehta, ¿vale?, y te cuento cómo vamos.

X.A: Vale, tarao, agur.

Cateto: Adiós, illo.