Llegan los putos cuartos contra el Paleti, y tengo muy poco que aportar en lo que concierne puramente al partido: que si tiene que jugar éste o aquél, que si 4-3-3 asimétrico, patatín, patatán. Soy un analfabestia futbolístico, y a estas alturas de la vida no voy a cambiar. Además, cada vez me caen peor el Madrid y sus jugadores, tan dados a amargarnos la existencia, despojando de justificación nuestros desvelos; a quien odie el fútbol moderno más le vale relajarse y disfrutar, como dicen los cafres a las violadas, porque esto es lo que hay. No obstante, el Mandril representa a cierto perfil sociológico que sí vale la pena reivindicar y conservar: no me refiero a todo el madridismo, por supuesto -de hecho, gran parte de él, el sector más cuñadil, pipero y bomberotorero merece ser fusilado-, sino a esas personas de corte clásico, españolas y aseadas; la «gente de orden».

Son esos compatriotras que jamás ha votado a la PSOE ni a Izmierda Unida (si acaso, como pecado de juventud). Y no precisamente porque les molara mucho Alizanza Popular (Fraga y su Braga) o el Pepé, sino por no apoyar a los otros. Casi siempre votamos contra algo, y la izquierda desde el año 17 ha sido golpista-revolucionaria, y tras la dictadura ha sido trilera. Uno no quiere trileros gobernando su país, gente que cierra las centrales nucleares -condenándonos a la dependencia energética- por motivos casi puramente esotéricos, y que hace otro tanto con los trasvases fluviales. Así, una buena parte de esta gente recta y cabal es del Mandril o simpatiza con él, siquiera porque las demás opciones son peores.

¿Y los del Paleti? Hablamos de un tipo social totalmente distinto: los derrotados psicológicos, los reivindicativos en el peor sentido (si no hay algo que reivindicar, se busca), la famélica legión que se identifica incomprensiblemente con el bando perdedor de la guerra, cuando fueron precisamente los ganadores quienes los adoptaron tras la contienda (también está el atlético de extrema derecha, heredero precisamente de esa tradición y muy presente en el fondo sur, pero los medios lo han invisibilizado). Son esos tipos que todos conocemos, los del «todo es trampa», los que achacan su propio fracaso y el de su equipo a una gran conspiración universal, liderada, desde luego, por el satánico Real Madrid. Les gusta presentarse como humildes, casi pobres, en un relativismo muy curioso que ignora las docenas de equipos con medios inferiores a los suyos.

No obstante, el indio -como se dice del moro- se revuelve enseguida cuando se le da la espalda, y se hincha y pavonea a poco que tiene una buena racha; lo sabéis, lo habéis visto en vuestros cuñados. Esto es algo malo para la sociedad en su conjunto, porque sublima la épica de la costra y de la patada en la espinilla, del pícaro y el mugriento. Es más: proclamo que si en vez de la Décima hubiera llegado la Primera, Potemos habría sacado muchos más Urodiputados el año pasado, y ahora iría camino de hacerse con el gobierno. Pero el peligro no ha sido aún extinguido del todo: la broma del atlético cholista ya dura demasiado, y en esta eliminatoria debemos acabar de hundirlos, mandándolos a su lugar natural: la mierda, el lloro, los años en blanco. Al igual que a la Far$a y la Izmierda, jamás les concederé legitimidad hasta que se libren de sus complejos y de su pensamiento tóxico. Y como no lo harán de propio grado, habrá de ser por las malas: tragando polla blanca.
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Partido casi de trámite contra el HEIVAR, dirigido por un Gaizka Garitano que, debo confesarlo, me cae bien, algo realmente extraordinario en un entrenador español. Pero claro, el tipo me ganó desde esa memorable rueda de prensa del «vamos a sacar esto por mis cojones«. Es una buena filosofía: cuando todo lo demás falla, apelar a la cojonina, poner las pelotas en la mesa como argumento, en estos tiempos en los que muchos hombres incluso se avergüenzan de tenerlas.

Sí, me parece admirable el método testicular de Garitano, pero difícilmente puede funcionarle en el Pipabéu, por el simple hecho de que nuestros jugadores también tienen cojones, o al menos más calidad, o lo que sea que se necesite para ganar partidos (pese a ser unos hijos de mala madre ingratos y arrogantes). Por eso ganaremos hoy, aunque no creo que con una goleada parecida a la que le encasquetamos al bastardo de Abel. La gran novedaZ en el once es la entrada de Jay M -alias Jesé-, antes crack, ahora Gordopilo, que anda a la busca del flow como Proust del tiempo pérdido. También jugará Gaylord, en un nuevo episodio de la descarada protección del Topo contra las iras del Pipabéu, una de las sagas más surrealistas en toda la historia del club (¡y mira que las ha habido!); Ancholoto, cabrón, danos al Topo para que lo juzgue la muchedumbre. Otro que no faltará a la cita es CR7, tras conseguir el club que le retiraran la tarjeta del otro día, en aras de uno de los objetivos importantes para el Madrid esta temporada: la bota de oro, que completaría un espectacular doblete junto con el Mundialito.

Se da la circunstancia de que la Far$a juega contra el Cerdilla, por lo que podríamos recortarles puntos, metiéndonos de nuevo en la infernal vorágine de las expectativas, los clavos ardiendo y su reputísima madre; no se permite respirar al aficionado y dejarle centrarse en la Champion, una competición carente estas largas agonías. Pero en fin, al menos jugamos a las cuatro, sin duda la mejor hora para el júrgol. Pase lo que pase, quedará mucho día para aprovechar.

Entrañable recibimiento. Esto es lo que se veía desde el otro lado.

Sí, ayer acudí a Vallekas (¡hace falta estar mu loco!) acompañando a la Grada Animativa. Fui a la cita ataviado con mi chaqueta de la Cultural y Deportiva Leonesa, que es lo que se lleva en el mandrilismo postmoderno y desencantado. Nada más bajar de Metro Portazgo pude deleitarme con la atmósfera local y comprobar que ya había empezado la acción: cierto número de aficionados rayistas increpaban vehementemente a los hinchas blancos que ingresaban al estadio; será que el Madrid les ha quitado muchas ligas o algo, je. A diferencia de las vueltas y revueltas del Bernabéu, en este campito se llega muy rápidamente a la grada visitante, la kúpula del trueno en el estadio del Rayo. Desde ahí se aprecian claramente los pormenores propios del fútbol de barrio: gente que usa su piso como improvisado anfiteatro para ver el fútbol, muros por los que escalan chavales para lo mismo… Ahí estábamos unos 150 superhéroes para animar al Mandril en un día y hora a todas luces intempestivos.

El partido ya lo vísteis: flojísimo el Madrid, muy espeso, y esperando de nuevo ganar como por inercia, ante un Rayo -a diferencia de lo que me esperaba- que supo nadar y guardar la ropa, esperando su oportunidad. He leído por ahí que Casillas hizo un buen partido, y casi se me salen los ojos de las cuencas: en el campo se percibe con claridad cristalina que cada jugada aérea es un verdadero drama, una ocasión de peligro palpable. Hubo un balón que pasó en línea perfectamente recta sobre la cabeza del mostoñelo, y éste quedó mirándolo como si fueran los ONIs de la charanga del tío Honorio. Sus gestos en las salidas son raros, ortopédicos; parece una abuela artrítica. Los tiros que detuvo, escasos, le fueron casi invariablemente al cuerpo. Hizo una salida con los pies pinturera pero innecesaria, pues podría haber recogido el balón cómodamente dentro del área. Se le ve fuera física y mentalmente.

A pesar de los pesares, la grada animativa hizo un trabajo ejemplar. Había un notable entusiasmo entre la tropa, que no contaba con megáfono pero sí con la inestimable coordinación del bombo, entonando varios de los hits habituales con muy pocas pausas; un esfuerzo colectivo del que sólo se abstuvo alguno con tan pocos pelos como neuronas. A modo de curiosidad, durante el cántico «Descontrolados» (el de «es lo que dice la gente, que somos borrachos, vagos, delincuentes»), hay graderos que optan por «descontrolarse» de verdad, presas de un extraño baile de San Vito, poniendo en peligro la integridad de sus compañeros e incluso haciéndose daño; ricas anécdotas. En cualquier caso, encomiable labor, que sólo puede ser fruto de un exacerbado madridismo.

El punto de inflexión en el juego llegó al principio del segundo tiempo, cuando Cristiano recibió un barrido tipo Ryu dentro del área, uno de los penaltis más claros de la historia de la Liga, que el colegiado decidió saldar con… tarjeta para Cristiano. Parece que eso activó de alguna forma al equipo, que rompió a jugar. Pocos minutos después, Carvajal, tras una poderosa carrera, metió uno de los centro buenos que hace al año, que Cristiano cabeceó muy acertadamente, dándonos por fin la ventaja. Con el zurrullo ya soltado, todo fue más fácil, y un James muy entonado marcó hábilmente el gol de la tranquilidad. Ya al final, un Cacharrito totalmente desmarcado pudo haber marcado el tercero si Cristiano no se hubiera obcecado en buscar su propio remate.

Concluida exitosamente la batalla, llegó el peor momento de la noche: la grada animativa esperaba a que los jugadores se acercaran a la kúpula para agradecerles sus ímprobos esfuerzos, pero… no se dignaron. Los simples mortales que habían estado dos horas dejándose los pulmones para empujarlos hacia la victoria no inspiraron a estos cretinos ultramillonarios un gesto tan simple como caminar 40 metros y dedicarles tres aplausos. Las únicas excepciones: Marcelo -de forma tan fugaz que casi ni se vio-, Kroos desde el centro del campo y Canelita -el denostado Canelita-, que sí se acercó visiblemente para aplaudir al contingente desplazado. Resulta altamente significativo que, pese a la temporada calamitosa que se están marcando, estos señoritos sigan en su dimensión paralela de renovaciones, coches deportivos y zorritas; por mí como si se les estrella el avión en cualquier desplazamiento. No necesito héroes, sólo quiero una vida más allá de la kúpula del trueno.

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– Rayo postnuclear: 0
– Real Mandril: 2 (Cristiano y James)

Incidencias: Cariñosos cánticos dedicados a bukalerdos. Música de Popeye el Marino: «¡Vallecas no tiene luz! (¡Fi fi!) ¡Vallecas no tiene luz! ¡Al campo entraron, el cobre robaron, Vallecas no tiene luz! (¡Fi, fi!). Música de Yellow Submarine: «¡Bukanero, ponte a trabajar, ponte a trabajar, ponte a trabajar!»