Manolo Lamas.
Fansistas, madrilistas: El club (la institución, que decía Mendoza) se halla en una extraña encrucijada: si bien cuenta con aceptable salud económica, éxitos recientes y estabilidad, dentro de lo estable que pueda ser el circo del fútbo, su principal objetivo social, que es algo tan tonto (o tan sublime) como meter una pelotita entre tres palos, no se está logrando de ninguna manera. Cierto es que andar seis puntos por debajo de los malos tan pronto en la temporada afecta moralmente, pero lo problemas parecen más bien de naturaleza estructural y persistente. Vamos a diseccionarlos con precisión quirúrica a lo largo de esta entrada.
¿A qué se quiere jugar?
Que te pego, leche.
Esta es la pregunta a la cual la directiva ha respondido repetidamente «pa ke quieres saber eso ja ja salu2». El modus operandi floperiano nunca ha sido muy misterioso: «acumula estrellas y ya aparecerá algún panoli que las haga funcionar juntas». En algunas etapas esto ha funcionado y en otras ha sido un desastre, encontrándonos ahora en la segunda situación, probablemente agravada porque las susodichas estrellas son más caras, díscolas y con contratos más largos que nunca.
Florentino es un hombre obsesivo (o quizá simplemente terco), y cuando se le mete algo en su cabezón no para hasta lograrlo o estamparse con el muro de la realidad, a lo Wile E. Coyote. Con el amigo Embapé logró lo que tanto ambicionaba: quitarle el cromo más codiciado al moro malo. Y tres años después, resulta que el moro tiene dos Champions y nosotros tenemos a Mbappé SL, multinacional del entretenimiento que explota una imagen y dedica el resto del tiempo a intentar rendir deportivamente. El problema es que su puesto ya estaba cubierto, y el francés lleva dos temporadas chocándose con otro negro que tiene sus propias preocupaciones, como acabar con el racismo en el mundo teniendo un CI de 96.
En el centro se perdieron dos centrocampistas de época, Modric y Krooos, pasándose a apostar por jugadores más de fuerza, o argo. ¿El Madrid juega al toque, a lanzar contagolpes, a la presión alta? Bueno, esto último seguro que no. ¿Debe defender todo el equipo, o hay uno o dos exentos? Nótese que estos problemas persisten independientemente de quién entrene al equipo, por lo cual casi no importa quién es el panoli que se ponga en el banquillo.
La resurrección del Barcas es obra de Flópor
Amics per sempre.
Yo en realidad entiendo a Flópor, porque también soy obsesivo e hiperenfocado en ciertos objetivos; y como él, no distingo muy bien el momento en que es mejor darse por vencido. Esto le ocurrió al presi con la Superliga, la Moby Dick que ha intentado cazar durante los últimos 15 años, quizá motivado por ese empeño en imitar a Bernabéu. Lo que ocurre es que al crear su nueva competición don Santiago no pidió permiso a nadie, y supo escoger sus aliados; los hechos consumados acabaron imponiéndose. Flo sin embargo fue a presentarla a Pedretroll, en un día para la infamia. Supongo que le costó un tiempo, pero al final se daría cuenta de lo ridículo que había sido todo, y eso le atacó en lo que más le duele: su enorme ego (doblemente peligroso porque es el de un señor pequeñajo y en realidad anticarismático). ¿Decidió entonces replantear todo, o atraer de nuevo a sus socios? No, pensó que lo mejor que podía hacer era… establecer una alianza estratégica con el Barsa.
Fue entonces bastante llamativo que, habiendo pasado veinte años desde que asumió la presidencia blanca, fuera casi totalmente ignorante de la naturaleza de la bestia, que cargara al escorpión a la espalda totalmente confiado en que no le picaría. Cargarse a ese monstruo institucional llamado FC Barcelona, que lleva haciendo trampas documentadas desde los años 70, cuando las famosas «cizallas» y los árbitros apartados por corrupción flagrante (Camacho, Rigo…) es una tarea hercúlea que sólo puede realizar el propio Barça, y de hecho estuvo a puntito de lograrlo gracias al «buen hacer» de personajes sobradamente conocidos como Bartomeu y Laporta, quienes desangraron al club principalmente (aunque no sólo) para saciar la infinita codicia de Messi padre e hijo. ¿Y quién fue el inesperado caballero blanco que los rescató? No otro que don Florentino Pérez Rodríguez, todo en aras de «el proyecto», la arcadia feliz que iba a ser la Superliga.
Incluso cuando ya estaba claro que ni el formato iba a ninguna parte ni los culés querían colaborar realmente, hubo una última oportunidad para pisotearlos: el caso Negreira, que no era sino una reedición de las hazañas de Camacho y compañía. Aquí Florentino pecó doblemente: primero, cerrando los ojos ante quizá la mayor agresión competitiva que ha sufrido el Madrid en toda su historia, con varias ligas robadas como consecuencia directa, y segundo, mintiendo flagrantamente sobre las fechas del caso en las últimas elecciones para justificar su inacción. Ahora es demasiado tarde, la bestia se ha recuperado y tiene el pellejo más duro que nunca; ha hecho docenas de tests de estrés del sistema, y este siempre ha respondido alegremente: «¡sí, dame más, dame más, rómpeme el culo!» La única persona que podía evitarlo dejó que triunfara el mal.
Qué ocurrirá previsiblemente
Parece que el invierno deportivo se prolongará durante varios años: la plantilla es extravagante, los contratos son largos, y los que acaban se renuevan. Es un grupo temible ólo en el Transfermarkt, con momentos ocasionales de brillantez y pocas posibilidades en las fases realmente decisivas. No hace falta ser muy observador para ver que el Mourinho que ha llegado no quiere patear el avispero, ni tomar ninguna decisión que haga peligrar su puesto; aunque en realidad está bastante seguro, porque después de él, ¿qué? Ni siquiera se puede recurrir a Zipayo, comprometido con Francia para cuatro largos años. No, Florentino y Mou irán viendo las distintas mutaciones de la criatura merengue, sin que ninguna llegue a ser satisfactoria.
¿La transformación institucional? Florentino ya la ha olvidado, una vez bien sujeto el club por los cataplines. Tendría la ocasión de despedirse dignamente emulando en lo posible el modelo alemán, donde una junta propone un candidato cada varios años para que lo refrenden los socios, pero seguramente lo deje correr hasta que la parca lo libre de tan enojosa tarea. Si ese es el caso, habrá elecciones y el ganador será o bien malo, o bien peor.
¿El estadio? Seguirá firmemente clavado en la Castellana hasta mitad de siglo, momento en que se sugerirá tímidamente el traslado, cuando prácticamente cualquier club puntero de Europa (menos el Barcas) tendrá recintos más avanzados, más espectaculares y más rentables. Quizá se harán chistes sobre el último pago de la magna obra que ha cubierto el Bernabéu de rejillas metálicas, allá por los años 50, cuando una parte significativa de quienes hoy leen esto ya no estén en el mundo; supongo que para entonces el marcador LED impresionará menos, Taylor Swift habrá incluido el recinto en su tour de retirada y Ed Sheeran habrá sido abucheado en el escenario por no chupársela en vivo a un palestino.
¿Lo deportivo? Es imprevisible, aunque los caminos de la lógica dicen que se tardará en ganar otra Champions; somos el club más laureado de la competición y tuvimos una sequía de 32 años, sería absurdo pensar que somos inmunes a tal cosa. Pero una vez se marchen las actuales estrellas estrelladas, nada impide empezar de cero con un atisbo de racionalidad (aunque todo dependerá de quien dirija el club, claro). El tren de Haaland ya pasó, pero surgirán nuevas estrellas -siempre surgen-, y quizá podamos ficharlas en ese punto dulce en que ya están casi consolidades pero no cuestan el PIB de un país pequeño. Quizá también entendamos cuándo es el momento de dejar de fichar esas estrellas y centrarse en hacer equipo.
¿Y el Barcas? Seguirá ahí, siempre seguirá ahí, con su reglamento propio, con sus Camachos y Negreiras, su saldo arbitral de ciencia ficción, sus venditas, inyeccioncitas o lo que se invente; y seguirán ahí porque España no sabe vivir sin su club más antiespañol. La Premier puede cepillarse al City porque piensa que el producto está por encima de cualquiera de sus componentes; el Calciopoli se saldó con el descenso de la Juve, el club más poderoso de Italia; Francia fue con (casi) todo contra el dopaje sabiendo que podría destruir el ciclismo (lo hizo). España no se complica tanto: el Farsita seguirá ganando Ligas, dominando la selección, y todos los pusilánimes (empezando por Felipe y Leonor) estarán bien felices. El presidente del futuro que quiera amenazar esa hegemonía deberá tener claro que debe ser mucho más Bernabéu que Florentino; un antisistema en esencia.
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Problemas personales que no importan a nadie pero que cuento igualmente
Os pongo al día sobre la telenovela de mi vida: tras llegar un acuerdo con mi casera por el cual supuestamente podía quedarme en mi actual apartamento por un precio muy rebajado, a la señora le ha entrado prisa y me ha dicho que debo irme esta misma semana. Toda vez que la horda izquierdosa no va a manifestarse por mi caso, y la puerta del Sol me queda un poco a desmano para acampa, no me ha quedado otra que aceptar el «deshaucio», con la circunstancia de que realmente no puedo pagar otro sitio en este momento; mi situación laboral no ha cambiado en esencia, y hasta que no logre captar clientes nuevos, mis ingresos son casi nulos.
Así pues, me veo impelido a hacer un Lola Flores e invocar nuevamente a la generosidad fansista; no tiene un aspecto especialmente bonito ni digno, pero seguramente sea más indigno dormir en el suelo de una habitación sin cama y sin internet, que es lo más que me pueden ofrecer mis amistades de aquí. No necesito una gran cantidad para alquilar un cuarto amueblado todo el mes, tiempo en el que Dios mediante me recuperaré, pero realmente cada euro cuenta. Sí, amigos, estoy en mi etapa James Wallenstein, pero sin coche. Como siempre, infinitas gracias a todos.
P.D. Si algún día veis que la página ha desaparecido, es literalmente porque no puedo pagar el servidor. Imagino que en algún momento resurgirá, pero si no fuera el caso, que mis últimas palabras sean… no, sé, ¡viva el vino!
