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Archivo de la categoría ‘Baloncesto’

¡¡Aaaaaamigos!!

¡¡Sois unos mierdas!! ¿Por qué? ¡¡Porque no habéis creído nunca!! Empezando por la Supercopa, donde teóricamente en Brasas nos iba a aplastar porque tiene jugadores «mu güenos». Pues ya vísteis para qué sirvieron esos jugadores tan buenos, para agarrarme los cojones. Claro que uno no debe sorprenderse una vez oye hablar a Pesic; el tipo está casi gagá. Los culerdos se creen que pueden arrasar la Euroliga enterrándola en millones que no tienen, pero el barco va sin piloto. En los nuestros, excelentes Lapprovitola y Llull Brinner. Ojo que se ganó con cierta facilidad y faltaban dos importantes, Randolph y PDM Thompkins.

En cuanto a Mirotic, tuvo la experiencia de oler a hombre por primera vez, pero fue por la follada que le metimos. Una cosa llamativa es que, tras perder la dignidad, el tipo ni siquiera puede mantener una estética mínimamente aceptable, presentándose en el palacio con camiseta interior negra, corte de pelo al 3 y una barba rasa espantosa. Al menos tuvo el privilegio de ver al Madrid levantar un nuevo y glorioso título, y seguro que no será la última vez. Ke se joda.

Custer

Fue mentarles Capadocia y ganar un partido. No falla. Es un lugar que acojona. Se jugó al Tran-Tran y el Tran-Tran es Unocerismo y Cho. Bueno, pos vale, pos malegro. Sopa Cho a dos carrillos. Con la boca llena de Sopa, paselamuerte y Colíderes. Zidán se queda, Mou se aleja y Allegra Allegrina baila sola en su casa. Veo La Tabla y observo que Laleti y el Barça se comen los mocos. Y veo al Barça Mirotic haciendo lo mismo entre lágrimas. Mocos a tutiplén. Y lágrimas. El Madrid Renace. En general me gusta que los planes salgan bien.

Capitán Ryder

Vuelvo a insistir, ESE CENTROCAMPISTA. Esa pieza que, por la razón que sea, no ha llegado y puede ser esa delgada línea entre el éxito o el fracaso esta temporada. Y no hablo de Pogba, necesitábamos cualquier tipo de centrocampista menos él.

No sé lo que tendrá Zidane pero ayer se vio más compromiso que con cualquier otro entrenador de los últimos años. No se puede destacar a nadie pues se vio un EQUIPO. El jugador más añorado del partido fue Marcelo, al menos para Navas. Estamos en la pelea, pero esta vez con viento a favor.

Rappol

Después del paseíto que se dieron los muchachos por París el otro día, como Hitler por el Trocadero, la jornada europea le pesó más al Sevilla que al Madrid, que salió con el Paquitán, al que hay que reconocer que todavía le queda jerarquía en este equipo. Ordenaditos desde el inicio y sin charlotadas destacables, parecía que ambos entrenadores esperaban a ver quién se cansaría antes. Golpetegui, muy serio y siempre con ese rictus de hombre al filo del desmayo, dio una pista cuando fue tarjeteado: no las tenía todas consigo.

Partido gris, de kilometraje, en el que los muchachos pasaron de correr por correr y le dieron el balón al Sevilla para que los palanganas se fueran desgastando a base de trasladar y trasladar para acabar las jugadas siempre con poca claridad. A la media hora creo que Hazard hizo el primer tiro a puerta para la estadística total del partido, en un buen robo (hubo alguno más a lo largo del partido) y combinación rápida, jugada que les va bien a James y Benzema, que siguen trabajando en recuperar su amistad sobre el campo.

Curioso lo de este Benzema de mano eternamente vendada. Habría que mirar su efectividad con el remate de cabeza en el último año. Apuesto a que lleva más goles con la chola que con el pie. Otro que cabeceaba mucho era Bale, bajando melones, y Carvajal recuperando la posición cada dos por tres. Mucho trabajo, poca vistosidad. Y con el descanso a cero, a Zidane le quedaba la sensación de que estábamos donde había que estar.

En la segunda parte crecieron nuestros laterales y Hazard, que recibió un buen saco de coces en total. Tuvimos una fase de dominio en la media, con un Casemiro cómodo y saliendo casi siempre bien desde atrás, con un Mendy opositando a clase media y sin dejar nunca que el Sevilla tuviera oportunidad para cabalgar y asustar a Pijamita. Salió la estadística de kilómetros recorridos y estábamos abajísimo en comparación con los hispalenses. Sin embargo, les dimos en los morros con una buena jugada en la que Carvajal se sacó un centro de los que no se le recordaban para que Benzema marcara de elegante cabezazo que pilló a contrapie al portero sevillano, bastante paquete, por lo demás. Y ahí se acabo el partido prácticamente.

En el setenta, Sizú se dejó de gilipolleces y sacó al Pajarito para oxigenar la media y amarrar el resto del choque. El Madrid siguió tirando de oficio y quiso mas el balón, para marear otro poquito más al ya muy desgastado equipo de Tolepegui y tener un par de ocasiones difusas que se fallaron por puro cansancio. Era un placer verlos a todos sudar, atufados de solidaridad, unidos en el destino universal de acostarse colíderes y aprovechar las cagadas de fin de semana de los rivales directos.

Finalmente, Culeas Vázquez entró para los minutos de la basura y Pijamita pijameó un poco en un gol surrealista de Chicharito que fue convenientemente anulado por claro fuera de juego. Y es que así anduvo el Sevilla casi todo el lance, perdido en Krasnodar; como serio y arremangado estuvo el Madrid, para ganar el partido y cierto crédito en esta semana larga que continua el miércoles en casa contra Putasuna. En el horizonte, los putos indios y el infausto recuerdo del revolcón que nos dieron en pretemporada. Ese será el choque que ponga en claro dónde tienen puesta la cabeza los nenes. De momento, la han levantado, a pesar de los fantasmas.

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– Yonkis & Gitanos: 0
– Real Madrid Verde: 1

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Dos yshtorias de interés humano

Krasnodar (Rasía), 12 de Junio de 2018. Julen Lolpetegui se siente pleno, feliz: no sólo está a tres días de que su selección española debute en el Mundial de Fútbol, también ha sido contratado como entrenador del Real Madrid. ¿Existe una mayor aspiración para un técnico? No, realmente no. Entre sesión y sesión preparatoria, el vasco deja volar la imaginación: ¿sería posible ganar el Mundial y la Copa de Europa (con un equipo ya tricampeón) en la misma temporada? ¿Por qué no? ¡¡Hay que aspirar a todo!!

5 meses después, Lolpetegui es un hombre destrozado, hundido. ¿El Mundial? No llegó a debutar: Filemón lo destituyó al día siguiente de anunciarse su fichaje con el Madrid por la afrenta de irse al equipo más odiado de (la anti)España. ¿Y una vez en el Madrid, qué tal le fue? Bueno, digamos que ganó bien un partido a la Roma y ese fue el culmen de su trayectoria. Con o sin intención, los blancos lo convirtieron en un juguete roto.

Hoy día Lolpe entrena al Sevilla, donde intentará demostrar su valía, algo que, siendo totalmente sinceros, jamás ha hecho. Aunque su destitución como seleccionador fue brutalmente injusta, lo cierto es que obtuvo el cargo únicamente porque su apellido termina en «tegui». Antes de eso, su mayor mérito como técnico había sido perder la Liga portuguesa con el Oporto, algo más bien complicado (en Champions, palmó en cuartos el primer año y en fase previa el segundo). De hecho, su palmarés sigue virgen a día de hoy, a excepción de un título sub-no sé qué, y su supuesto prestigio viene de que le gusta el fútbol de toque; como a Lillo, no te jode…

Lolpe recibe hoy al Madrí como líder, y es inevitable pensar qué le pasa por la cabeza. Aunque ha asegurado no guardar rencor, lo cierto es que los merengues lo echaron con cierta mala baba, mediante un comunicado donde se aludía a 8 nominados al Balón de oro a los que no se sacaba partido. Esto podría hacer peligroso al bueno de Julen, pero sinceramente, no lo creo; al contrario, creo que tiene bien ganado su apodo de Losertegui. Lo realmente peligroso es la incapacidad crónica del Madrí para aprovechar los tropiezos de los contrarios, y de superarla dependerá sacar algo positivo esta noche.

Cerdilla-Real Madrid, 21:00.

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Pogdóritsa (Montenegro), año 2001. Un niño larguirucho camina descalzo por las calles de la antigua Titogrado, aún no recuperadas de la guerra. Lleva día y medio sin comer, y los cubos de basura son el único lugar donde quizá encuentre algo que llevarse a la boca. Desde la cafetería de un hotel, un hombre originario de España ve al espigado muchacho rebuscando entre los desperdicios, e inmediatamente se siente interesado por él. Tras pensarlo unos instantes, le pide un sandwich al camarero y sale del hotel, acercándose al joven. En su serbocroata básico, le dice «¿Tienes hambre?», y le extiende el sandwich, el cual es agarrado y devorado por el muchacho en espacio de pocos segundos.

Observándolo complacido, el hombre le hace otra pregunta: «Oye, ¿sabes jugar al basket?» «¿Basket? ¿Qué es eso, señor?» «Es fácil, mira». A modo de explicación, el extranjero arruga la servilleta que envolvía el sandwich y la lanza hacia la papelera donde instantes antes el muchacho buscaba alimento. «Es básicamente hacer esto, jugando en equipo y con una papelera muy alta». «Mmm… creo que podría jugar». «Sí, eso pensaba», dice el hombre, observando a ese chico que, pese a no aparentar más de 12 años, llega sobradamente al metro ochenta. Aunque el español se encuentra en Montenegro principalmente por negocios, es gran apasionado del baloncesto y tiene buenos contactos con la cúpula del Real Madrid. En pocas semanas se concreta todo: Nikola Mirotic, que así se llama el muchacho, se mudará a España y entrará en la cantera del Real Madrid.

En el club blanco, Nikola come a diario y se va haciendo hombre. Su juego y su acierto en el tiro progresan vertiginosamente, pero el camino hacia el éxito es arduo; una cesión al Maristas Palencia de la LEB será imprescindible para hacerlo crecer como jugador. Finalmente llega el debut con el primer equipo, y no mucho después Mirotic se convierte en una de las estrellas del basket blanco, si no LA estrella. Todos confían en que será él quien lidere el camino hacia la ansiada Novena. Sin embargo, la cosa no acaba de ir como debe: Nikola es bueno, muy bueno, pero no tiene carácter de líder; se le arruga la muñeca en los momentos decisivos, especialmente en las Final Ford. La Novena no llega, y el jugador empieza a poner su cabeza en la NBA. Finalmente se marcha sin pena ni gloria, y algún tiempo después la Novena y la Décima llegan gracias a jugadores con más compromiso y cojones.

A Mirotic no le va mal en la NBA. Juega bastantes minutos y tiene un buen contrato. Sin embargo, no termina de consolidarse, y cambia frecuentemente de equipo y ciudad. Empieza a tener claro que nunca será un jugador franquicia. Su mujer, a la cual conoció en Madrid, se está hartando del nomadismo, y un día lo confronta: «O volvemos a Europa o cojo a los niños y me largo con mi madre». Nikola siente un sudor frío caerle por la frente, y llama a su representante: «Oye, búscame equipo de Euroliga para el año que viene». «Joder, sabes que vas a palmar pasta, ¿no? Y aún así, no sé quién puede pagar tanto dinero». «No sé, tú busca». Unos días después, el agente le devuelve la llamada: «Tengo una noticia buena y otra mala. La buena es que un club está dispuesto a romper el mercado y te ofrece 4 kilos limpios. La mala es que es el Barsa». «Me cago en la puta, ¿seguro que no hay nadie más?» «Cuando llamé al CSKA se descojonaron de risa. Tienes 48 horas para decidir».

Mirotic cuelga, y se queda profundamente pensativo. Piensa en los tiempos de hambre en la calle, en su formación en Madrid, y en la incalificable traición que ir al Barcas supondría para el club que se lo dio todo. Da vueltas y vueltas a la cabeza, intentando hallar la respuesta correcta: tiene que escoger entre ser un mierdas con una vida cómoda o un hombre digno que debe superar dificultades. Finalmente, toma una decisión. Hoy jugará en el Wizink Center, y no de blanco.

Real Madrid-Barcas, 19:00.

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¡¡Vuelven los deformeeees!!

¿Qué puedes hacer si te sale un hijo como Sloth? No hay problema, enséñale a botar una pelota y meterla en un aro alto, y no sólo es posible que se gane la vida en algo que no sea transportar sacos, puede que hasta se reproduzca. Es así cómo fenómenos de la naturaleza estilo Schortianitis (alias Big Sofo) han logrado copular con humanas de tamaño normal, las cuales aguantan sufridamente todos esos kilos de carne. Y tampoco os creáis eso de que el basket es complejo tácticamente y que hay que aprenderlo desde chiquitito: abundan los ejemplos de jugadores que han empezado a jugarlo ya pasada la veintena, especialmente los pívots, que básicamente sólo tienen que meterla para abajo. Ahí tenemos a nuestro Tabares, que era un adolescente patizambo, o a nuestro ex Mejri, que vio su primer balón naranja después de hacer la mili tunecina ahora está nada menos que en la NBA.

Bueno, que ha vuelto el basket, concretamente con la Supercopa, ese dinámico evento que este año se celebrará en la capital, Mandril. Se tratará de un duelo entre la propia Mandril y el Levante ESPAÑOL; los cuatro contendientes serán, a saber:

– Real Mandril, glorioso campeón de Liga.
– FC Putalona, campeón de Copa.
– Violencia, campeón de la Eurocup.
– Fuenlabrada, campeón de nada, pero anfitrión.

Los blancos arrancan el curso con sólo dos fichajes: Michael Jordan, que digaaa, Jordan Mickey, pívot usaca proveniente del Quinqui; y el argento Laprovittola, un jugador con mucha vitola (¿cuántas veces repetiré este chiste? Tendréis que esperar para saberlo). Se incorporan también los canteranos Nakic y Garuba, este último una sensación de las inferiores.

¿Qué esperar del Lolaso Año 8? Pos no sé, ganarlo todo, ¿no? ¿O es que somos maricones? Este año la Final Ford se celebra en un sitio totalmente random, Colonia, así que no tendremos ventaja de local, pero ya se vio el curso pasado para qué servía eso. Se momento hay que follarse hoy bien al Fuenla, y mañana imagino que al Parcas. Por una vez (¡¡milagroooooo!!) los horarios de basket y júrgol estarán coordinados (siete y nueve del domingo, respectivamente), lo que significa que se podrán empalmar ambos partidos; planazo. La previsible fina será el primer partido contra Judotic, nada menos que en el Wizink… seguro que asistiremos a un entrañable reencuentro entre el jugador y sus antiguos compañeros y afición… como para perdérselo. En fin, la semi de hoy es a las nueve, en Vomitar Pus.

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Bulo Mirotic

Durante las últimas horas se ha repetido tanto lo del supuesto traspaso de Mirotic al Barcas que resulta tentador darle pábulo al rumor. No obstante, examinando mínimamente las cifras lo que más siento es escepticismo, cuando no absoluta incredulidad. Quien enciende la mecha es Shams Charania, «insider» la de NBA que si bien tiene un buen historial de predicciones acertadas no es más que eso, un mercader de rumores: como trabaja para mí mismo, equivocarse en un pronóstico de las docenas que hace cada semana no le supone ninguna consecuencia especialmente grave. Este es su twit original:

Charania emplea su fórmula habitual «sources tell» («fuentes nos cuentan»), sin dar más detalles. Vale, «sources», que son como los culos, todos los periodistas tienen una. Ahora veamos qué posibilidad tiene esto de ser real. Mirotic acaba de convertirse en agente libre, lo cual significa que puede aumentar sus emolumentos en la NBA, actualmente de 12,7 millones de dólares limpios por año. Hasta ahora ha recibido dos ofertas, una de 50 millones y otra de 45, ambas en neto y por tres años de contrato; es decir entre 15 y 17 millones de por año. Ahora la supuesta oferta del Barcelona: se habla de 70 millones de euros BRUTOS en seis años, lo que nos deja 11,6 millones anuales, que en neto seguramente se quedarían en menos de 6 millones de euros por año.

¿Tiene sentido este sueldo en el baloncesto europeo? Demos un vistazo a lo que cobran los 10 mejores pagados de la Euroliga: el jugador «top» es Alexey Shved, del Khimki, con 4 millones de dólares, y su caso ya es una anomalía, porque el segundo es De Colo, con 2.780.000, y a partir de ahí todos cobran de 2.500.000 para abajo. Y ahora de repente llegaría Mirotic a cobrar más del doble que los demás jugadores de Europa por… ¿por qué? ¿Qué podría justificar esa inversión gigantesca monstruosa en una sección que pierde 25 millones de euros anuales? Una sección a la cual le sigue quedando grande el aforo de 7.500 plazas del Palau Sant Jordi, registrando una ridícula asistencia media de 4.700 espectadores.

¿De verdad alguien cree que en tales circunstancias los culés van a pagar a Mirotic un sueldo similar al de Modric y Toni Kroos, QUE AUN ASÍ SERÍA MENOS DE LA MITAD QUE SU PEOR OFERTA EN LA NBA? ¿Alguien se imagina los efectos que tendría no ya en el Barça, sino en cualquier vestuario, la presencia de un jugador así? Las tiranteces, la presión en cada partido. ¿Cómo te puedes permitir no meter 40 puntos por partido cuando te llevas un tercio del presupuesto de la sección? Por si aún quedan dudas, basta mirar este texto del Sport, que aparte de parecer redactado por un colegial está plagado de expresiones que revelan la endeblez del asunto: «En el seno del club azulgrana son optimistas al respecto de que todo llegue a buen puerto»; «el tema no está cerrado pero está bien encarrilado». Dicho de otra forma: HU-MO.

¿Qué puede tener de verdad el asunto? Por un lado, que a Mirotic se le haya pasado por la cabeza volver a un baloncesto menos físico y donde le resulte más fácil brillar. Y por otro, que sabiendo que quedaba libre alguien en el Barcelona haya fantaseado con traerse al mirlo, pensando que le causarían una especie de trauma al Madrid (risas), y hayan hecho una oferta descomunal para Europa pero insuficiente a todas luces, a ver si suena la flauta. Pero todo es absurdo: sería como si Atlético Nacional ofreciera 40 millones por fichar a James (los mayores traspasos en Latinoamérica han sido de 20 millones) para afrontar el «reto» de ganar la Libertadores; una operación ruinosa para todos. Eso dejando aparte el inmenso feo que Mirotic haría al club donde se formó, para además ganar mucho menos que ahora. Dicho todo esto, OJALÁ se produjera la operación, porque sin duda estaríamos ante el mayor elefante blanco de la historia del baloncesto europeo, y cada año en que el Barsa no ganara la Euroliga (recordemos que sólo tienen dos títulos) las risas se oirían hasta en Sebastopol. Pero me temo que todo el asunto es sólo una serpiente de verano hábilmente deslizada desde la esquinita peninsular.

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Recordad que seguimos en la fantabulosa época del patrocinio conmemorativo de los 15 años de Fans del Madrid. Todo ese dinero que te sobra será empleado en grandes vicios causas mediante el sencillo procedimiento de pulsar el botoncito de abajo o de escribir a contacto@fansdelmadrid.com, para recibir detalles bancarios.

Si también quieres colaborar con el amic Pablo para que compre su uniforme de la guardia bolivariana, puedes enviar tu contribución mediante este enlace:

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Tsubasa vs Chile

La Copa América es un gran invento: como el fútbol CONMEBOL está en ruina perpetua, la única forma que tienen sus dirigentes de llevárselo calentito es organizar un torneo de selecciones bianual (?!). ¿Que los jugadores están ya destrozados tras la larga temporada europea, o es necesario parar todas las ligas del coño sur? No importa, hay que exprimir la teta lo que se pueda y más; total, quienes van a sufrir las consecuencias son los pringados de los clubes. ¿Que lo de jugar cada dos años es una tradición, me dicen? Sí, concretamente una que data de 1987. Vintage puro.

Lo único bueno de la Copa América, también conocida como «el Mundial de los torpes», es su audacia a la hora de invitar a selecciones de otras confederaciones, como hace ahora Eurovisión. Esta vez los agraciados son dos equipos asiáticos: Qatar (poderoso caballero…) y Japón, donde juega el madridista Kubo, alias Capitán Tsubasa, alias enano cabezón. El fútbol japonés nunca ha logrado nada fuera de Asia porque son unos putos alfeñiques, y no ganan un balón por alto o dividido ni aunque les inyecten adrenalina en los cojones; es un problema similar al de los chinos, quienes no han podido resolverlo ni con su dopaje estatal. Además, los japos tienen la política de inmigración más estricta del mundo, así que no pueden recurrir al típico truquito de nacionalizar a un negrata para meter músculo.

Con todo, apoyamos mucho a nuestro fichaje niponés; Chile es la actual campeona y las apuestas están 8 a 1, pero seguro que eso espolea a los amarillos. Como ganen, puede incluso que Yoichi Takahashi haga un especial conmemorativo del evento. Si se lo están preguntando, no me siento tentado de apoyar a Chile (¡¡la Roja!!), porque aunque sea el país del comandante, también es la selección de Arturo Vidal. Un consejo para los charlis: que prueben muchos tiros especiales (tiro con efecto, del tigre, del halcón, etc.), a ver qué puede hacer el portero rival. Se juega a la 1 a.m. de España, así que cualquiera un poco ocioso puede ver al nuevo madrilista en directo.

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ACB playoff, Round two:

Ganar la liga de basket es un poco como hacerse una paja en vez de follar, pero a lo tonto es el único título senior que podemos ganar este año, así que más vale aprovecharlo. Llevarse el segundo partido pondría todo de cara, así que esperemos no ver la clásica pájara lolasiana. Pero aunque la plantilla está algo cascada, aún aguanta el tipo; con algunos refuercillos seguiremos siendo competitivos. Para el año que viene pondría como prioridades a algún pívot bueno y a Russel Westbrook. Mientras tanto, parece que ya hemos cerrado el fichaje de Laprovittola, un fornido base argentino con mucha vitola (imagino que De Colo no estaba a tiro). El partido es a las nueve, así que si estáis MUY ociosos casi podéis empalmar el basket con el partido de la Copa Mérica. Planazo.

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Y el Madrid, qué, ¿otra vez campeón de Europa?

Si se le preguntara al hombre de la calle qué tal ha sido la temporada del Real Madrid, contestaría: «¡Una puta mierda!» Pero claro, el hombre de la calle no sabe que hoy comienza la Final Ford de Vitoria, la cual determinará quién es el mejor equipo de baloncesto del continente. Aunque el curso blanco ahora mismo parezca una calamidad, en caso de ganar esta final sería mejor que muchos en los que se ganó la Liga de fúrbol o basket. Porque las ligas al fin y al cabo las tenemos por paletadas, pero las Copas de Europa son acontecimientos mucho más raros, de mucho más alcance y que dejan una huella mucho más profunda; cuando vengan los «traterrestres» dentro de 50.000 años, encontrarán registros donde se dirá que el Madrí ganó su Undécima Copa de Europa de basket en el año tal.

Las dos semifinales se disputan seguiditas: el duelo de perros turcos Fenerbahce-Urkel a las seis y el Madrid-CSKA a las nueve. Como no sé de basket os remito al análisis de Karusito, un tipo que dice «generador desde el bote», así que debe pilotar bastante de esto. El CSKA llega con varias bajas importantes, lo cual aumenta nuestras posibilidades, además de su tradición loserista en las semifinales europeas; normalmente, si no llegan con 10 puntos de ventaja al último minuto todo puede pasar (aunque la idea es que lleguemos nosotros ganando a ese punto del partido, claro).

Aunque el Fernando Buesa Arena está en España (de momento) y tiene una capacidad superior a 15.000 espectadores, sólo habrá unos 3.000 madridistas animando al equipo, una asistencia terriblemente decepcionante gracias a los mamoneos de Bertomeu y cia: un demencial precio de 270 € en el gallinero para el abono de dos partidos, como si fuera la final de la Superbowl, además con un sistema de venta altamente deficiente, el cual ha propiciado que queden miles de entradas sin vender. Cuando los blancos deberían llenar fácilmente la mitad del pabellón, estarán desperdigados y en un número mucho menor del esperado; con todo, el factor cancha debería favorecernos claramente. El lolasismo es uno de los fenómenos deportivos más irregulares del mundo, pero ya ha dado la talla en varias ocasiones como esta. Adelante, la gloria espera.

P.D. Cabrones de Ford, llevo haciéndoos publicidad gratuita desde hace años, ya podíais ponerme algún banner suculentamente remunerado.

Euroliga, Final Ford. Semifinal, Real Madrí-CSKA de Moscú. 21:00 (Enlace de Streaming.)

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