Por Rappol

Tras la media debacle del Pepismo y del universo mediático diversificado presuntamente madridista, los (sep) aguerridos muchachitos de blanco, capitaneados por Lollypop Loola, retornaron a la apestosita competición local para afrontar el enésimo partido trampa tras realizar un esfuerzo sostenido para (sep) hacer que (sep sep) el diversificado universo mediático presuntamente madridista (sep sep sep) mamara, además de entre semana, durante el fin de semana. El Real Madrid, siempre tan comprometido con la alimentación saludable, repartiendo lechecita all over the world.

Álvaro Arbeloa, no sé yo… Se podrán decir muchas cosas sobre él, supongo. Pero que no le está echando un par de cojones a todo esto que le está pasando no es seguramente una de ellas. Dicen que las bajas le están viniendo bien, y que a ver qué pasa cuando tenga que volver a tratar de encajar el puzzle de las estrellitas… No sé. Creo que, mientras tanto, no anda haciendo el imbécil, asume riesgos, no lloriquea y… ¿que no ha empatado con nadie? Efectivamente: gana o pierde, de momento no sabe lo que es empatar con nadie. El personal parece que no se ha dado cuenta, pero lo que me parece que Maloolo está construyendo es un all-in que hace mucho tiempo no se veía por estos pagos. A mí, personalmente, nada más que por eso ya me ha ganado. Y creo que lo mejor es que todo el mundo que se ha posicionado ya, se mantenga en su puesto y siga deseando que se estrelle. Esto va de creer. Esto va a ser algo muy grande. Y da igual lo que ustedes o yo creamos: se trata de lo que crean los jugadores y Abreloooola-que-me-dejao-las-llaves. Y ellos creen.

La manija y la vergúenza. Thiago Pitarch. Tiene así los ojos separados, al estilo del único uruguayo al que no se la chupaste hasta que se la tuviste que chupar el otro día en un Starbucks. Es jodido esto. Porque no te termina de convencer el sabor de su rabo, pero quieres volver a quedar con él. Es canterano, Pitarch. No sabes a qué le sabe la verga. Pero corre como Ez Abde, y sabe jugar muuuucho al fútbol. ¿Qué haces? Le das la manija del equipo, se la chupas al otro, y, automáticamente, aparece la vergüenza… del resto… Me decía mi buen padre: «seeee… pero cuándo vuelvan los otros… quéeee». Es sencillísimo: los exprimes a todos juntos como si fueran putas mandarinas. Pero dejas puesto a Pitarch. Me suda los cojones cómo. Defiende con tres. Defiende con ocho. Defiende con diez. Para todos esos planes te sirve Pitarch. Y además sabe jugar al fútbol.

Puso el Madrid ante el Elche lo mejor que tenía. Lo que más entonado tenía, en realidad, pensando en jugar en Manchester la semana que viene…¡Con un 3-0 de ventaja! Lo que más sentido tenía… Y luego en el sesenta… Es que es muy fuerte, muy fuerte lo que estaba mamando el personal. Muy muy fuerte. En el setenta, parecía el noventa y ocho. ¡Se están cargando la Liga! ¡Arbeloa se está cargando la Liga! ¡Meten todos los goles! ¡Más cantera y menos de afuera! Y toditos mamando y aplaudiendo, y el Elche mostrando lo que viene siendo la talla del Elche (esto no es cierto, el Elche no está tan mal, esto es, el Elche propone, que es lo que dicen todos los que le comen los huevos por detrás al guardiolismo y a todas esas excrecencias del fútbol para maricones con dinero y maricones wannabe).

Pitarch arriba. Pitarch abajo. Pitarch cambiándose de posición con Brahim. Pitarch levantando la manita para hacerse notar. Pitarch haciendo un giro de tres metros de diametro conduciendo para… Falla poquísimos pases este muchacho. Pitarch haciendo un uno-dos. Pitarch pitarcheando. Y la grada loca por pitarle dentro de veinte años. Y mi buen padre, mi amado padre: «ahora Vinicius no pinta nada». ¡Noooo! ¡Eso es no comprender nada! Lo pinta todo, para que aparezcan otros en espacios más cercanos para hacerse el guiso. Aparece Chochochocho. Aparece Valverde. Aparece… Lo que no puede aparecer cuando juega Gonzalo. Trasladar por trasladar… Cuidado, trasladadores. Estáis en el punto de mira.

Los goles estuvieron muy bien todos. El de Rúgider por emotivo. El del uruguayo por ser el único uruguayo que da de mamar. El de Piterjausen porque vaya bola le puso Yáñez desde su prao. El del turquito porque vaya golazo se cascó el hijodeputa. Y le odian. La plantilla al completo le odia por ser turco y porque se está echando un tratamiento contra el acné que huele regular. Y el de Manuel Ángel porque le valió una pica en las puntuaciones de As. Por madridista. Por decir «esa la marco yo».

A tomar por culo: arbeloísmo …y en el camino nos encontraremos.

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– Realmadrí: 4 (Runigger, Valgreen, Zipi y Niñopajas)
– Elx: 1

Rappol

[Quiero romper una lanza, un escudo, dos chozas, tres baobabs y, quizá, rebanar un par de clitoris, por El Hijo de la Paqui. Aquel que alguna vez colaboró en la gloria de este equipo, precisamente, ante equipassos europedos entrenados por homosexuales: gracias Rodrygo. A veces veo que ustedes no pueden, precisamente, ver las señales que el Dios del Fúrgol nos está poniendo a todos delante. A veces, digo, siento que el espíritu del buen Custer —ese que ni siquiera él mismo conocía—, me invade como un escupitajo que cae fuera de su objetivo y que apenas impregna, como los ventiladores esos que echan agua en las terrazas de verano. Y en la noche custerizada o, más bien, en su pastiche lamentable; porque Custer siempre será Custer, enormes su batín, zapatillas y señora Colombo —ya casi no puedo recordar tal cúmulo de genialidades, artificios, luces y sombras—, sólo puedo aspirar a pedirles que crean. ¡Crean! ¡CREAN!
Adiós, Cyd, Hijo de Paqui, gloria te espere en las telenovelas, deseo]

El Socio

Sí, bueno, ¿no? Lo de Peloto ha sido uno de los romances más breves en la historia de las grandes promesas del banquillo madridista. Vino para dejar contentos a todos y ahí está, sin dejar contento a nadie, pero aaaa-migo, acumulando una cantidad de anécdotas que le dejarán la vida resuelta; ya estoy visualizando el libro que alguien le escribirá, dedicado a Dick Turpin y narrando sus dos etapas en el Madrid, con mordaces comentarios sobre la falta de competitividad de las nuevas generaciones, en contraste con la impecable ética de trabajo del ex lateral.

En fin, por un motivo o por otro, nuestro nivel en este momento es bilisear contra el Celtic de Vigo, casi en vísperas de enfrentarnos a otro equipo celeste, el de la marica catalana. Eso sí, están salpicando el once muchos canteranos, en virtud del equipo de lisiados que nos dejó la planificación del Ser Superior; si alguno cuaja, se reintepretará esta parte de la historia haciendo ver que los malos tiempos fueron una bendición oculta, y a otra cosa. Lo gracioso es que el equipo medio tiene columna vertebral (Curtuá, Chumino y Meforré), el problema son las piezas faltantes. Por favor, que alguien se lo comunique a Flópor para que diga: «¡esto lo arreglo yo con ocho fichajes!» (y luego se le olvide la idea tras ver la cuentas y comprobar que ya son las nueve y media, hora de acostarse).

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– Real de Madrí: 2 (Ebony & Ivory)
– Celtic de Vigo: 1

Por Rappol

[En un universo, cercano las colas darán la vuelta a las cuatro esquinas del Bernabéu para presentar los respetos al rabo de Abreloola y, quién sabe, degustarlo con la fruición del anacoreta que arriba a un lupanar después de haber pasado catorce años tratando de ordenar mentalmente su vida en una cueva perdida de Kazajistán]

5/0/2 ante los bastardos chotos entrenados por un tipo que sospecho debe tener alguna intolerancia alimentaria y —de lo siguiente no hay duda—, la afición más estúpida y palurda de toda España. Es difícil, ¿eh? Putas naranjas y arroz es todo lo que hay en Valencia. ¡Ah! Y lo de las fogatas esas. Manda cojones que no se dediquen a hacer fuegos en las casas consistoriales después de… ¿después de qué? Valencia está como este país: muerta.

Sin embargo, sobrevive todavía con la ilusión de mantenerse en primera para seguir dando lecciones de garrulismo. La afición más ignorante y asilvestrada, ¿no lo hemos dicho ya? Me uno al coro de efebos con canas que piden, ruegan y casi suplican de rodillas que el maldito Valencia y sus taruguísimos supporters prueben de nuevo las mieles de la segunda división (Liga Hipermojón, creo que la llaman ahora), como en el 86; y que se queden una buena temporadita allí, dando rienda suelta a su idiocia reconcentrada.

Por otra parte, el partido dejó detalles buenos y detalles malos, más buenos que malos, esta es la verdad, pero detalles que, al fin y al cabo, hay que coger con todas las pinzas del mundo, porque el Valencia actual no sirve ni para medirle el lomo a una pulga. Es un espectáculo dantesco. plagado de negros borrachuzos y futbolistas jóvenes con pinta de ir a pisar pronto un banquillo por líos con adolescentes y teléfonos móviles… Detalles buenos y detalles malos, digo:

-Piterjausen se ve que ha empezado a entrenar un poco lo de ir mejor por arriba.
-Asjenscio sigue teniendo dos piernas de carne y hueso.
-Gooler tiene un poquito de pelo algo más recio en el mentón.
-Siquesá…

-La calidad del lada-lada que genera el equipo cuando no está VInicius sobre el campo, empeora notablemente.
-Gonlazo, con un ídem.
-Había uno por allí del Castilla, cuyo nombre no pude memorizar.
-Franco creo que está entrando en contacto con travelos o entes peores.

Así que conviene no lanzar mucho las campanas al vuelo, y seguir rezando para que el puto Valencia de los cojones baje a la Hipermojón, que es donde merece estar, futbolística, social y humanamente. Y, por lo que se refiere al Real Madrid, seguir confiando en Alvar y sus aguerridos muchachos, mientras esperamos a que el nivel siga subiendo. Dios ahoga pero no aprieta. De eso se tienen que encargar los jugadores. Y el Proyecto Arberlorlar debe presentar sus primeras bombas ante Mourinho. Si esas bombas explotan, puede pasar cualquier cosa. Y si no, ponemos una mochila, un Corán y un cassette de la Orquesta Mondragón en una Renault Kangoo y la aparcamos en Padre Damián.

En fin. Todo es una puta mierda que se soluciona, simplemente, con que el Valencia descienda. Eso es más importante que el futuro del país y de la humanidad. Descienda el Valencia y que caiga el meteorito. No pido más.

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– Violencia: 0
– Real Madric: 2 (Zape y Negro Pesetas)

Por Rappol

Nuevo espectáculo futbolístico en el Bernabéu para seguir agrandando el prólogo de la leyenda de la Partera Lola. 4/0/2, aunque coqueteando bastante con el empate. Pero… «¿con quién ha empatado este?» ¡Con nadie! ¡Arbeloa no ha empatado con nadie! ¡Aleluya!

Aun así, me parece que es un error hacerle el caldo gordo a los medios y a los Youpúberes: si los muchachos y el club están jugando con fuego, lo mejor es dejarles, no añadir más gasolina a la que ya está saliendo de las mangueras de la prensa porque… ¿por qué? Ah, por Arbeloa. Tres cojones le importaría a la prensa nada si el tipo que está ahora en el banquillo blanco fuera otro que les resultara más simpático. Hay que joderse con los orcos de los cojones.

Bajando un poco al terreno de juego, el ídem fue casi tan irrespirable como la atmósfera guerracivilista que están ayudando a alimentar los medios. Con todo, esto es una broma comparado con lo que va a ser la eliminatoria contra Mou. Sinceramente, no sé si el corazón de Padrecito Pérez está para estos trotes. Pero el proyecto (si puede llamarse así ahora mismo), está aproximándose haciendo eses a un precipicio muy precipitado… No lo creo. Hay que estar un poquitín más templados, queridos niños y niñas.

El partido fue bastante horroroso, pero también muy divertido y carnavalesco. Aquí la cosa es pegar por pegar, quemar muchos muñequitos blancos y alegrarse porque Lingam se fastidie el músculo ese que se le debe poner durísimo cuando empotra a su zorrita al volver de la disco. Un respeto, cojones. Que a los niños y a los borrachos hay que tratarlos bien.

Los goles estuvieron muy bien. El de Venatio, fastuoso (Batalla estaba un poco adelantado) y el de Siquesá pleno de valor (el penalti fue preclaro). Antes, en la jugada más psicodélica del partido, Ratiu (lateral bastante potable), tuvo la oportunidad más clara del encuentro para el Drop The Bomb. Por fortuna, entre Gonzalo (te cagas) y, sobre todo, Pijamita, el mundo libre respiró aliviado cuando la caída del fuego nuclear sobre Madrid quedó suspendida. Es cierto que el riesgo de holocausto y del fin de la raza humana merengue permanece latente. De seres bien nacidos es no colaborar con la autodestrucción de la civilización futbolística más avanzada de todos los tiempos; o así debería ser.

¿Y qué hay en el horizonte? El Violencia. Le eché un ojete en su partido ante el Betis Cartujo. Macho, son todavía más malos que el Lebonte, y todo apunta a que Siquesá le hará un montón de hijos oscuritos a Gayá o al que pongan por ahí.

Por lo demás, lo más importante es seguir corriendo. Pero atendiendo a las comas. Arrebola lo sabe, y no debe olvidar repasarlo con los muchachos, no vaya a ser que estén corriendo de manera insensata, que a veces lo parece. Y no es lo mismo, como no es lo mismo ser crítico que ser un puto hooligan descerebrado que se dice madridista y no hace más que tontísimo cooperador necesario para el linchamiento de Lollypop Lola y sus piruletos muchachos.

Así que, todos juntos, repitan conmigo: VAMU, VAAAAMU, VAAAAMUUUU.

– Real Madrid: 2 (Puficius y Ratatouille (pen.))
– Yonkarras: 1

Por Rappol

El Mercarreal siempre suele aparecer para hacer el papel de vara de medir para «los grandes». El tal Roig y sus hermanos son los típicos paletos con perras que, seguramente, disfrutan de los placeres de los paletos con perras y, en su vertiente de prohombres paletos con perras, hacen obra social para otros paletos sin perras. Legendarios y elegantísimos jugadores han jugado en el estadio cerámico amarillo. No puede decirse que hayan sido «de todos los colores», porque en esencia han sido blancos y negros. El fútbol mundial espera el momento en el que se atrevan con los amarillos, pero no sucederá porque los jugadores amarillos todavía no dan perras. Otras cosas amarillas sí que las dan; si no que le pregunten a los votantes del PSOE, aka la socialdemocracia lluvia dorada.

De manera que fue el Madrid a medirse con la vara de los paletos con perras y, aunque el empeoramiento progresivo del «outfit» de AbreLola no invitaba al optimismo desde el punto de vista estético, el arranque fue una confirmación de que los hasta hace poco excesivamente tibios jugadores blancos, se han empezado a transfigurar en una especie de entes reconocibles somo jugadores de fútbol del Real Madrid.

No se echó casi de menos a Chochomenor. Nada más que cuando el gigantesco Pape Senegal (menudos ojete y trabuco gastará), correteaba por la media y se asomaba al balcón del área. Ahí el «skyline» madridista palidecía una chispa, pero los niños del constructor suplieron la falta de envergadura con una inteligencia y esfuerzo físico acrecentados por la amenazadora barba de ArbeJafar. Si estaba buscando toda la prensa su nuevo malvado al que atizar…3/0/1 y empezando a mamar.

Hay cosas interesantes en el frente de ataque como la movilidad y el intercambio de posiciones. Vale, que PSPV Galonso quería hacer algo parecido (en el Mondialito se vió algo)… No sé. Es carne picada ya. Mi tesis actual es que un socialista no puede dirigir al Real Madrid. Que el esfuerzo se tiene que pedir de otra manera… Que no se puede pretender que los galácticos corran por el bien común…(qué coño será el bien común)… Que el rocanrol no tiene nada que ver con Bob Dylan, el tontoautorismo o chicas como Lourdes… Que quizá de lo que se debió hablar en su momento era de «hard rock»… Bah… Ya tendréis tiempo para apiolar a Arbeloa. Esto no ha hecho más que empezar.

[Seguro que los jugadores del Madrid no han empezado a correr ahora porque, simplemente, Arbolitos haya llegado al vestuario y les haya puesto a pelar un trampantojo de limón, o les haya leído poemas de Borges o pasajes de Cormac McCarthy… Los jugadores sólo pueden romper a correr por tres motivos: orgullo, drogas, y orgullo más drogas. Abandonen el mito]

Los blancos emplearon la primera parte en ajustar y apretar. Se movieron bastante, y se observaron: defensa alta, líneas juntas, presión y recuperación rápida; espolvoreadas con cagadas rampantes en salida o transición (Camamama) e imprecisiones en el pase (varios). Con todo, no es que hubiera mucho bagaje en ataque entre los tres palos: El Turquito pegó un trallazo después de buena jugada individual por la derecha (alternó con Franco, y quién sabe si no lo hubiera hecho con el Führer), y Siquesá a las manos del portero, tras combinación relampagueante en la frontal con Vinicius (el-que-no-sabe-jugar-al-fútbol-y-elige-siempre-mal). En corto, algo bastante similar a lo que hicieron contra el Lebonte en el Bernabéu, a lo sumo con un poco más de chispa y agilidad.

Llegada la segunda parte, el porculómetro de la grada hacia Vinicius alcanzó su punto crítico, y el muchacho no se rindió (me pareció que está empezando a manejar estas cuestiones mejor, más a lo Cristiano). Fue por eso que en su mil quinientas diecisiete acción de desborde por la izquierda, a Pape Dos Metros se le quedó la bola enganchada en el despeje, y por allí andaba Siquesá para cacheársela a trallón al buen portero local. Por supuesto (y como debe ser), Vini aprovechó para mofarse un poco de la grada garrula, y ahí ya el partido entró en la dimensión que entra la vida en general cuando uno acaba de soltar un buen chorongo en el baño: el universo conspira para que respires mejor, y el tufo que queda en el ambiente recuerda a todas las vidas bellas que siempre merecieron la pena ser vividas.

El resto del partido el Villarreal fue el hampón menor que se revuelve mientras un mastuerzo le mantiene la cabeza bien metida en una bolsa de plástico. Cambios, contras y recontras, corners y gilipolleces varias (sí, andaba el hijodeputa de Sotogardo por el campo, todavía)… hasta que Vinicius (joder, qué pesado el es mamón, ¿verdad?) cruzó una bola fantástica para dejar a Siquesá en carrera enfilando el área amarilla… Pedraza pedraceó, Sotopolla tuvo que pitar penalti, y el francesito le enseñó a Brahim (que llevaba un ratillo en el campo) cómo se tira un Panenka. 0-2.

[Los retransmisores, los periodistuchos, los antis y los flamantis comenzaron —y seguirán— con sus cositas de siempre. Aparecerán imágenes de la mujer de AbreLola llevando un burka. Y quizá cosas peores. Pero el tiempo pasará. Y Galonso será recordado como habitante del mismo círculo del infierno en el que vivieron Arsenio, Benítez, Golpetegui y tantos y tantos otros que, sí bueno no, no tienen ese intangible necesario para manejar La Picadora. Y al final tendrá que marcharse, por supuesto. Esperemos que sea dejando algún trofeo en las vitrinas de La Mastaba. De momento, parece que tiene ese intangible. Y parece también que, sí, todos los enemigos multiformes del Real Madrid empiezan, de nuevo, a chuparla. Que la chupen. Que la sigan chupando, AbreLola.]

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– Villarrural: 0
– Real Madric: 2 (Negro Pesetas, uno de pen.)

Por Rappol

Como dicen los zíngaros lumpen, «yo no me escuendo», aunque las damas lo hagan. La palabra «zíngaro» le da al gitano lo que le dio Verdi a los gitanos:

Vedi! le fosche notturne spoglie
de′ cieli sveste l’immensa vôlta:
sembra una vedova che alfin si toglie
i bruni panni ond′era involta.
All’opra, all’opra!
Dagli.
Martella.
Chi del gitano i giorni abbella?
Chi del gitano i giorni abbella,
chi? chi i giorni abbella?
Chi del gitano i giorni abbella?
La zingarella!
Versami un tratto; lena e coraggio
il corpo e l′anima traggon dal bere.
Oh guarda, guarda… del sole un raggio
brilla più vivido nel tuo bicchiere!
All′opra, all’opra.
Chi del gitano i giorni abbella?
Chi del gitano i giorni abbella,
chi? chi i giorni abbella?
La zingarella, la zingarella,
La zingarella

¡A trabajar, gandules!
Cuando Pijamita es el que más aparece durante el partido… ¡a trabajar!

[Y a chutar]

[Que les pongan la ópera. Si es mucho, con el mero pasaje musical basta. https://youtu.be/WleF-9i8_G8?si=y-kwL9yV_vN66k1T%5D

Problemas de dinamismo. Sí, bueno. La juventud de algunas piezas clave. Entre las damas, los Siquesás se cagan en los pantalones cuando tienen que leer a Virgilio, y los Vinisios sólo pueden aportar perseverancia aunque sea en el error… Creo que perdió más el partido el Real Madrid por dentro que por fuera. Y en el balón parado. Ahí sigue el equipo penando bastante. En este punto, creo que lo que comentó Gran Torino durante el partido fue especialmente atinado: Karim. Se echa mucho en falta en a la CMK en el Real Madrid, pero ¿y a Benzema? En partidos de este palo, en partidos de culo prieto y lanzazos, era el mejor de todos. Sobre todo por dentro. Hoy hubiera sujetado muy bien los puntos internos del culo blanco.

En fin. Las damas podrán decir que sintieron el pene contrario y que, quizá, les entró un poquito a balón parado. Que no hay nada roto. Que no echaron de menos la lujuria anal. Sin embargo, al equipo le falta todavía (menos que antes, le falta), y entonces una derrota que no suponga ir a urgencias con la trasera del pantalón manchado de abundante sangre, no está mal del todo.

Ma, hay que trabajar, gitanos millonarios. Hay que trabajar más. Hoy Galonso fue demasiado Gordi para Sloth. Se pasó de Gordi, Galonso. Y Sloth le hizo tocamientos. Por eso simeoneó un poco, Galonso. Ese detalle no me gustó. Nadie es perfecto, de acuerdo. Pero hay que trabajar más, Galonso. Pensar que la receta alineativo-táctica contra el Flickiflicki te salvaría el culo en tu vuelta a Anfield como madridista… fue más creer que pensar, porque el Pool estuvo bastante cerca de estar cómodo durante todo el partido. Y eso no puede ser, tolosarra.

[Qué mal suena «tolosarra». Mejor que se pongan a darle al yunque, que el yunque siempre suena bien. Y chutar. Sí, chutar. No lo olvidemos. En el fútbol moderno, es muy importante chutar]

Hasta el próximo partido gordo, Galonso.

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– Loserpool: 1 (McAllister)
– Loserdrid: 0