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Rappol

Me quedo con la imagen final del tiro de Apendicisco que lame el larguero como se lame el polvo que deja una raya. En la grada, el Paquitán, el Pajarito y no sé quién más saltaba como si aquello fuera algo grande: era empatar en casa in extremis (fascistis) contra el Alavés. Con lo bien que nos sentó la primera ola del Covid… No sé quién estará dispuesto a vacunarse cuando nos vayan a meter el chís, pero hay cosas que parece que no nos quitamos de encima de ninguna de las maneras. Un par de ellas tienen nombre de futbolista y se utilizaron para empezar el partido y para tratar de darle un giro cuando la situación estaba ya bastante alavesa. Vale, Zú. Puede que lo hayas conseguido con Vásquez. Pero no insistas: con los otros dos no lo vas a conseguir. El físico no les volverá a dar nunca más.

El escenario que peor nos viene desde hace un par de años se volvió a repetir. Sísifo Madrid. Nos meten un gol prontito de penal culerdo (las casualidades no existen cuando se trata de aprobar unos PGE), y el equipo contrario se empasta atrás y a tirar contras. Sin goleador claro, esto siempre suele acabar mal para el Madrid. Siempre. Como poner a esos dos, Zú. Siempre. ¿Es que no enseñaban estadística en el Liceo argelino? Nada. Ni hostias. A lucasvazquear, a rematar al moñequito (muy bien Mariano emulando a Asociaté), al lada-lada, a los tiritos de Kroos, a… El puto día de la marmota. Algo aburrido ya hasta para estar tomándose unas birras. ¿A qué sabe la cerveza? Pues a cerveza, coño.

Luego están los porteros que sudan. Los porteros que sudan… malo. Mucho Amongo Us, quizás, Curtuás. Amongo Us y copichuelas online. Alguien debería darle un toque a Ibai, que parece un muchacho inteligente. Al nivel en el que estamos, esos errores gruesos lastran mucho. Y si no que se lo digan a Terrestreguen que hace muy poco también se lució haciendo de Eddie Van Halen (QEPD) que le costó al Putaloni un partido. ¿Sudaba también Terrestreguen? ¿Está jugando al Amongo Us? Queremos saber.

El gol del «onor» lo marcó Casemiro. Ni lo vi, ni lo voy a buscar. Porque se hace difícil esto. Es cansino. Es como tener que seguir la actualidad del país. Es una tortura. Una sucesión de simplezas bárbaras, con las mismas caras, los mismos argumentos y la misma mierda amasada desde hace prácticamente un siglo. Una mierda que ya no huele y te puede hacer pensar que has pillado el bicho. Una mierda como de pared de mastaba invitándote a ahogarte en el hastío. Una mierda ecológicamente gorda, irresoluble con las palabras, con el balón o con lo que ustedes quieran.

No queda otra sino batirnos.

Custer

En situación normal, este señor, Papafrita o como quieran ustedes llamarlo no se comería el turrón en el banquillo del Real Madrid. En situación normal incluso habría Pañoladas contra una Presidencia y unos Despachos que se han cargado a un equipo que fue señero en Europa y que han convertido entre todos en un vulgar sumidero de mediocres. Pero ésta es la Liga Johnny y la Vida Johnny en general por lo que no descarto que lejos de enmendar la plana todos estos desgraciados acaben renovando sus contratos y repitiendo historietas como la de hoy el próximo curso.

Hazard… ¿Qué podemos decir de Hazard a estas alturas? Ahora con la pandemia es complicado conseguir billetes de avión destino Capadocia pero que sea complicado no quiere decir que no debamos intentarlo o que sea imposible. Se puede hablar con la embajada turca, hablar con el propio Erdogán o con su hermana Erdogana. Pero Hazard debe ir a Capadocia, debe acabar en Capadocia, es ya una necesidad imperiosa. Hazard es más flojo que Bale. Bale, al lado del Piraña, es Lobezno me cago en su reputísima madre. Hay que llevarlo a Capadocia y yo incluso me presto a llevarlo en brazos y dejarlo con Capadocio, el dueño de aquel cortijo, para que haga con él lo que quiera, lo que sea justo y necesario, lo que es nuestro deber y salvación. Y con Hazard, por el mismo precio, le dejo también a Asensio, a los Hijos de Mierda, a esa cosa que se llama Mariano, a Isco, al Odegarda ese medio gay y a tantos y tantos otros… Soy capaz de llenarle un carro de miserables. Soy capaz de montarle el musical “Los Miserables” a Capadocio y a su puñetera madre con Papafrita en el papel de Jean Valjean. Algo hay que hacer. Esto no puede seguir así. Tanto zentro, zentro parriba-zentro pabajo… ¿Pero qué es eso, Zentrán? ¿Qué te han enseñado a ti en la Escuela Fofó de Entrenadores? Los jugadores del Alavés… Cuando vi los nombres de los jugadores del Alavés pensé que por culpa del Covid en vez de un equipo de fútbol había venido en su lugar un grupo de pastores, de pastores de cabras. Un tal Peleteiro, Mindundeiro, Muñeiro, Porculeiro… Es algo que… que… No tengo palabras. Ya no tengo fuerzas para expresar nada. ¿Qué habéis hecho con el Real Madrid, hijosdeputa? ¿Qué habéis hecho con este Club? En fin… Por lo menos, y como decía José Mª García de nuestros nadadores olímpicos, por lo menos no se han ahogado. Es lo que hay. Camelot ha muerto. Qué pena.

Tío Lucas Vázquez

Nueva demostración de poderío del Real Madrid, apenas unos días después de derrotar de manera industrial (y de manera mediocre, Capello dixit) al Inter de Milán.

Partido entretenido, jugado a muy buen ritmo, en el que el Madrid nuevamente olvidó que en fulbo las porterías están en ambos fondos del terreno de juego, y no a los lados. Volvimos a ganar la posesión por goleada, y eso siempre es una buena noticia, ¿verdad? Pero peligro poquito, eso sí, unos cuantos arreones al final de cada mitad y pare Ud. de contar. Los del Alavés en cambio parecían puñales, igual deberíamos intercambiar plantillas.

El álbitro… qué queréis que os diga, es cierto que no ha visto el penalti a Marcelo por agarrón de pelo, penalti que por otro lado no se ha dado nunca en 120 años de fulbo (el Madrid de los récords), y además el defensa venía rebotado de una jugada anterior, y ya sabemos que cuando hay rebote no se pita panal. Pero el resto del tiempo se le ha visto bastante loco por la música, como pidiendo perdón por el penalti de Nacho: ha habido un par de faltas evidentes que no ha pitado y han dado lugar a ocasiones muy claras del Madrid, y bueno, ha estado a punto de marcar un nuevo hito en la historia y pitar penalti a favor del Madrid por mano de Casemiro. Por lo demás, no puedo criticarle por no pitar penalti en ninguna de las 50 caídas del propio Casemiro dentro del área.

Hablando de Casemiro, muchos se han llevado las manos a la cabeza cuando el Gestor de Vestuarios ha sacado del campo a Modric y Kroos al alimón y ha dejado al brasileño. A mí personalmente me parece una decisión muy lógica teniendo en cuenta que a lo único que juega este tío, Sidane, es a centrar melones al área a ritmo de veinte por minuto, a ver si alguien consigue rematar entre siete defensas o si el balón le rebota a alguien en el culo y se mete pa’dentro. En ese palo, mucho mejor Casemiro que Kroos o Modric, como se pudo ver en los goles de Molenbladgag o como se diga. Es triste, es indigno, lo odio, lo aborrezco… pero es lógico.

Al final la jugada le salió bien y llegó el golito rebotado marca Sidane de Casemiro, que en parte hizo justicia porque el Madrid por empuje mereció ese gol. Y digo en parte porque el resultado justo era un 1-5 o 1-6, ocasiones de sobra tuvo el Alavés para ello.

Y bueno, terminemos con un breve repaso de nuestros titanes:

– Marcelo se ha convertido en el guardiamarina Hollom de Master and Commander, el Gafe. Cada vez que está de guardia al Surprise le vuelan el mástil. Ya está tardando en saltar por la borda agarrado a una sandía gigante.

– A Ausencio no solo no le ha crecido un solo pelo en los huevos en este partido, sino que encima se le ha caído el único que tenía en el sobaco.

– Curtuá ha filtrado un pase espectacular a Joselu solo unos minutos después de que el Loco dijera nosequé de las viuditas de Keylord. Bigmouth strikes again… Total, Keylord solo ayudó a ganar tres Champions con sus paradas, mejor ser viudita de este que viudita del cara pánfilo de Curtuá.

– Lucas, de los mejores, lo cual suele coincidir con que el Madrid sea de los peores… No sé, al muchacho poco se le puede criticar, pero estoy taaaaaaaan cansado de verle centrar. No porque centre mal, al contrario, centra muy bien… Pero es que centra taaaaaaanto, y yo estoy taaaaaan cansado… Por las calles ya ni siquiera dicen «Hoy juega el Madrid» sino «Hoy centra Lucas Vázquez ¿Vas a verlo?»

– Rodrygo… Parece claro que ha adelantado a Vinicius en la rotación. Pero los fans de Vinicius, tranquilos, dentro de poco adelantará de nuevo a Rodrygo en la rotación ¿Por qué? Yo qué sé, porque lo dice Sidane, no busquéis mayores explicaciones.

– Jajajajajajajazard… Anda, tío, y que te den morcilla. 160 millones y muchas risas con Dembelé y Coutinho. Es lo menos ilusionante que ha pasado por el Madrid desde Faubert.

Y yastá, la próxima función del circo, en tres semanas. No se vayan todavía, aún hay más.

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– Real Cutriz: 1 (Casimiro)
– Alapiés: 2 (Nacho y Courtois)

Ampersand

Se supone que la idea de Sida es tener a la mayor parte de la plantilla activada. Quiero suponer que también se ha dado cuenta que Marcelo e Isco ya no dan el nivel. ¿Por qué insiste? Y encima hoy más contumaz que nunca con el malagueño jugando hasta el 82 y el brasileño hasta el final. Si hay que activar a alguien es por ejemplo a Odegard.
El equipo pedía a gritos cambios en el descanso. No los hace hasta que ya el partido está perdido.
Como dije antes de empezar se olía a pinchazo antes del parón, no es la primera vez.

Rappol

Triste quedó Marinaleda y Zú, que es como Greta Thunberg pero en talludito y argelino, decidió desenterrar al Real Madrid Obra Social para ayudar allí donde era más necesario: en el levante español. Con que ni corto ni perezoso se plantó con 7 jugadores a dar la batalla liviana en Chotolandia. Con 7 y el portero, ojo, que toda otra cosa ya se sabe que es suicidio, por mal que estén el rival, el PIB y las cifras de la pandemia… ¿Alguien las sabe, las cifras de la pandemia? Kamala Harris, quizás.

Marcó Benzema un golazo y ahí se acabó el partido para el Madrid. Alguien descolgó el fono y dijo: «Hijosdeputa, que está todo el levante anegado y en la ruina». Y el Madrid no se pudo resistir a solucionarle las papeletas a Pedorro Sánchez y Chimo Puch Cóndor. La responsabilidad recayó, como no podía ser de otra forma, en nuestros jugadores más solidarios: el Morciégalo, Rafael DeLaGuetto y Culeas Vásquez. Cierto es que el Paquitán también se sumó en un momento dado. Pero lo hizo por la fuerza de los acontecimientos humanitarios que se iban desatando sobre el campo. ¿Con qué cara si no se iba a presentar la próxima vez que fuera al Hormiguero? ¿Con la de capitalista sin corazón? No, hijos, no. El Madrid es mucho más que eso.

Quedarán para la historia el hat-trick penaltero del tal Soler, que seguramente no hará cosa mejor en su vida; lo indefendible de la alineación de Zú, con no uno, ni dos, sino tres despojos con responsabilidades sobre el campo (que ya lo sabíamos… es difícil hacer croquetas malas, pero esos tres no dan para otra cosa)… y en qué más invertir, ¿en una búlgara que le calce tres hostias por la mañana a Varane y luego le obligue a que se la folle con amor? ¿Y el levante español sufriendo? No, hijos, no. El Madrid es mucho más que eso.

En fin. Puestos a desear cosas, a ver si la alternativa (equipo B) pasa por alguna clase de 4-4-2, que ya es noticia ver a Pattinson y Naniano jugando minutos juntos… Si es que no hay nada que analizar, porque lo solidario no se analiza. O se hace o no se hace. Y el Madrid lo hizo. Un ridículo muy solidario, porque el levante español lo necesitaba.

Max Cherry

Gran partido de nuestros muchachos, sobre todo tras el gol de Benzema, desde entonces súperconcentrados. Bien en defensa, Lucas lo hizo todo perfecto, en especial al entrar en el área cuando se lanzó el penal que él mismo hizo. Bien Varane, buscando el error hasta que nos costara un gol ridículo. Entonado Marcelo, muy regular: todos los balones para el rival. Nuestro capi volvió a ser el de siempre, el gran jugador de voley que esperábamos. En el medio Modric corrió y corrió, algo que seguro no va a hacer con Croacia, que seguro le dosifican. Valverde es medio, medio no sé qué pero medio. Grande Isco, ocupando más espacio que nadie sin moverse. La delantera genial, Asociaté marcó así que a comerle todos sus huevos morunos, jaters. Benito progresa, todos sus tiros se quedaron dentro del estadio y Asensio es cada día más hombre y más letal (para el Madrid, se entiende). Rodrygo es un jugador oportuno: está siempre donde no debe estar. Bien Mariano, todo coraje, y cabe pedirle más a Jovic, en 8 minutos y siendo la última mierda que cagó Pilatos para el entrenador hay que dar más. Por último, nuestro hextrateja fenomenal en el planteamiento y rápido en los cambios. Sólo falló el resultado, ese impostor.

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– Violencia: 4 (Varane y Soler)
– Madrid Maricón: 1 (Benzemalo)

Custer

Liga Atípica y un tanto Veranoazulesca en la que al principio cualquier mindundi nos chanqueteaba en el Bernabéu y en la que al final a todos les doramos el pancho. Ni de coña creo que ésta haya sido la Mejor Liga del Real Madrid ni tampoco que Zidán sea el Einstein del Fútbol Mundial. Me ha parecido, eso sí, que tras el Parón Pandémico se ha disputado una Champion del Verano sin público y arbitrajes amables y con un Papá Ramos y su hijo Benzemá tirando del carro. ¿Se les reconocerá el mérito a ambos? Sospecho que los aplausos se los llevará como siempre papafruá pero no importa, a fin de cuentas es solo otro Título más para la buchaca de un Club con tantos ya en su Museo que, como bien dice el Socio, debería pensar seriamente en “darle carpetazo a esta locura”.

¿Lo más destacado del Trofeo Cuétara? Me ha gustado sobre todo ese rollo de los Tiempos Muertos y el invento de los Telahínco Cambios. Los Tiempos Muertos no solo permiten descansar a los jugadores sino que pueden romper el ritmo del rival como en baloncesto o cambiar sistemas de juego sin tener que dar voces de gañán desde la banda. Que haya más de tres cambios por partido también me ha parecido una Revolución que debería “llegar para quedarse”. ¿Beneficia más a los Grandes? Pues sí, claro, pero es que todo en esta vida beneficia a los Grandes y tal vez, bien llevada, semejante iniciativa permitiría también a equipos de medio pelo plantear batallas físicas mucho más duras.

En cuanto a la Copa Johnny… no creo que el Madrid tenga demasiadas opciones de llevársela. Más que un equipo parece la pandilla de Verano Azul con un Piraña de cien millones de bocatas de foie y una Julia que en vez de pintar cuadros juega al golf. ¿Puede sonar la flauta? Hombre…en un país en el que sigue gobernando la spoe-pondemias con miles de muertos a sus espaldas puede pasar cualquier cosa…En principio, y si Chanquete no lo remedia, Bep Guardiola ya ha preparado su acordeón y todo hace pensar que nos va a interpretar la Canción del Marinero…Dios y Santa Potra dictarán sentencia…De momento, enhorabuena y tal y tal…Todos confinados en nuestras Chibeles personales y ya veremos si el Nuevo Florentinito se llena algún día de gente o de asintomáticos. Sospecho que muchos harán un “Chinito no kelel” a la hora de sacar entradas por lo que el video marcador 360º, Gagá (al que se le está quedando cara de muñeco de ventrílocuo), se lo acabará comiendo con patatas. Que le aproveche. Por listillo.

Rappol

Enterraron a no sé cuántos culerdos hoy. Si quieren saber la cantidad exacta, no pregunten ni al Licenciado Simón ni a los del Yoya, que por un beso del Flaco darían lo que fuera. Porque en un acto de soberana justicia española, la PseudoEta colaboró para que el Gran Paquitán levantara la Copa ante Nadie en el día de la Virgen del Carmen. Qué grande sería la jornada para que Pablo Escobar estuviera entre nosotros. Espero que la frase les descoloque lo suficiente.

Se acabó lo que se daba. Esta fue la Liga del darwinismo. La Liga fácil. La del VAR. La sencilla. La del Coronel Trautman. La del Coronel Carrillo. La de Custer. La de Mendy. La de la pila agotada. La de Greta Thunberg. La de Torra. La del gilipollas de Manuel Vilas. La de los padres muertos a los que Nadie escribirá novelas. La de Pdr Gun Sánchez. La del Chepas. La del coño traicionado. La del fono sin tarjetas. La del mindundi confinado. La de las calles vacías y las mochilas prietas. La Liga que vino a cagarse en todas las putas puertas de los piterpanes que pensaron que con arrodillarse nos habrían dado las vueltas. Hijos de puta todos. NO.

¿Quién triunfa en la naturaleza? El que se adapta. ¿Alguien se adaptó mejor que Mizisú y sus muchachos? En el ecosistema patrio ya se ha demostrado que no. ¿En el ecosistema europeo? Veremos, que lo que es seguro es que el socialismo de pebetero está para pocas olimpiadas. La realidad es el reino de Zidane, el reino del Madrid, el reino de Materazzi… ¿Quién se arrodilla? ¿A quién hay que pedir perdón? Preguntemos a Otegi, a ver si nos sale un Scanners con descuento en el IRPF.

Campeones. ¿Queréis paz? Yo no. Quiero guerra y sangre. Quiero muerte. Quiero números rojos. Quiero mierda a raudales. Quiero una fosa común llena de cadáveres. Quiero a Occidente y al Islam de rodillas ante el Madrid. Quiero a Florentino rodando la última secuela de Mad Max. Se lo ha ganado.

Hala Madrid, HIJOS DE PUTA.

El Socio

¿Cuánto hacía que el Madrid no ganaba una Liga? No sé, demasiado, por lo menos dos años. Tanto, que la gente andaba acojonada temiendo pinchar en un partido objetivamente fácil como el del Picharreal. Tampoco pensaba nadie que el Barcas fuera a hacernos nngún tipo de favor, y mira tú por dónde encajaron un gol rápido. Cuando Benzema marcó al poco tras una jugada bien hilada, todo se nos puso tan cuesta abajo que la yshteria quedó aniquilada; fue un yshtericidio. Hazard muy bien, echó unas carreras y rompió a sudar; entre su rendimiento deportivo y la venta de canisetas, Moncho y JAS estiman que ya ha amortizado, mínimo, 350.000 € de su fichaje. Si hace algo en City distinto a caerse de bruces, nos acercaremos fácil al medio millón.

Pese a esta carretera bien pavimentada, aún faltaba la peliaguda cuestión de cerrar el partido; y me complace decir que lo hicimos con un robo como una catedral, mediante un Ramos que tras gran galopada a su estilo más clásico se tiró contra la espalda de un defensa; piscinazo flagrante que fue recompensado por Hdez. Hdez. con panal sin que nadie del VAR le diera mayores vueltas a la acción. Complace ver que por fin, tras tantos años haciendo el tolai, manejamos al menos tanta pasta e influencia en los despachos como el Barcas. El hecho de que Ramos y Benzema intentaran transformar la pena de forma indirecta (¡infructuosamente!) tan sólo nos indica que ya se veían campeones. Finalmente se hizo cargo un Benzema que sólo será Pichichi si logra un improbable triplete en Butarque y Messi se va de vacío.

Como para hacer un último guiño al madridismo cagón, el ya veterano Iborra cabeceó desde su 1,91 marcando un golazo (por supuesto, el único de toda la temporada) que abocaba a más apreturas de las previstas. Llegó una jugada en la que casi nos empatan, y luego uno de esos caracoleos sublimes de Vinicius (sus remates mejor ignorarlos) que culminó en gol de Asensio, a la postre anulado por una mano previa. Lo más cómico es que todo aquello era perfectamente instrascendente, pues el Barcas no sólo estaba empatando en el Kampf, sino que acabó palmando contra 10 en una jugada que es para verla, porque los pillaron totalmente en bragas; su primera derrota como local en 43 partidos.

Al final, Madrid campeón y primera vez que nos entregan el trofeo en el mismo momento de ganarlo, raro paso del fútbol español hacia la racionalidad. ¿Conclusiones? Primera: que el «entendido público madridista» es un cáncer. Y segunda, que Flópor y Zidane, gusten más o menos, son los dos pilares sobre los que seguirá apoyándose el Madrid fácilmente un lustro más, en virtud de la estabilidad que aportan y de un palmarés indiscutible. El presi aseguró tras la victoria que no había un duro para fichar, lo cual no me extraña con lo que hemos debido gastarnos en la prima al Osasuna y en los sobornos al VAR; de todos modos, pongo esas palabras de Flópor en cuarentena (je). ¿La Chempions? Hombre, vamos bastante justitos, sobre todo si necesitamos varios goles , ¿pero quién sabe? Quizá tengamos nuestro propio Obrevo o Aytekin este año…

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– Penal Madrid: 2 (Benzema, uno de pen.)
– Villabajo: 1 (Iborra)

Custer

Jerarquía apapafritada. Ramos volvió a salvar al Madrid. Es el único Crack que nos queda tras regalarle al 7 a la Juve. No estará Ramos contra Bep Guardiola y eso complica muchísimo la consecución de la Copa Johnny. El Trofeo Cuétara sí parece más cerca pues son un Telahinco de diferencia respecto a Derribos Arias F.C… Lo pasas bien durante 45 minutos pero las decisiones de Papafrita hacen imposible que un aficionado disfrute de 90 minutos tranquilos. Todos los 90 minutis del Madrid se te hacen molto longos siguiendo la tradición.

Lo mejor del partido, como siempre, los tres bocatas de foie gras que se ha metido el Piraña sin despeinarse siquiera. Cien millones de rublos para ver cómo una gorda se atiborra de foie. Ole tus huevos, Florencia, y dale al Piraña un Tapa Negra de La Piara como prima que se la está ganando a pulso.

Es posible que en el ADN de Mendy haya sangre del remoto poblado de Babangán. Ayer salió fortalecido. De todo lo fichado me empieza a parecer lo único potable (aunque tampoco es que fuera un reto tan difícil de superar). En fin…a ver si se acaba pronto esto que los brotes están descontrolados y empiezan a aparecer pandémicos hasta de debajo de las piedras. Cuando el inepto de Fernando Simón admite que “el virus está difundiéndose más de lo que los brotes pueden indicar” es que la cosa está que pega tiros. Cuando les pregunten a ustedes si van a ir a Chibeles a celebrar la Cuétara lo mejor que pueden responder es “Chinito no kelel”.

Rappol

El equipo ha vuelto un poco a las sensaciones del arranque de la Liga de las Gradas Vacías: una parte buena y la otra boqueando. Lo cierto es que al descanso la cosa tenía pinta de estar bastante finiquitada. Con lo que se demuestra que a los chachos les va la marcha. Entra dentro de la lógica, porque es difícil lidiar con tantos minutos de concentración. Pero como decía hace un par de días, el equipo apesta ya a campeón de liga, y sabe que el reto lo tiene con la Pepa y sin el Paquitán. No son tan tontos, esos libros los saben leer, que no son de Deleuze y Guattari, precisamente.

De la segunda parte no vi nada, pero si cuando se fue el Pajarito se desmoronó el castillo de cartas, bueno para el Madrid. También es bueno que los jugadores recuerden el sufrimiento, porque no hay copa gorda sin sufrimiento (la dejo botando).

Mendy es un futbolista con mucho futuro. Sobre todo por su físico y, en mi opinión, por su franca sonrisa de niño que come mandioca con las manos sucias. Custer lo sabe desde el principio, aunque pretenda que en tiempos de comedimiento tengamos que ser unos manirrotos como los culerdos. Se trata de prevalecer, Sr. Custer. Y en el fútbol moderno, un tipo que esté como un toro y vaya sumando detalles técnicos progresivamente, tiene muchas probabilidades de prevalecer. Diego Forlán Mendy, siempre en mi equipo.

Por lo demás, estamos en manos del Dios del Fúmbol.

El Socio

Sí, bueno, ¿no? Aquí haciendo cuentas sobre si este o aquel partido era fácil, difícil o mediopendionista, sobre los puntos que perderían el Madrid y el Barcas, y resulta que desde el final del encierro lo hemos ganado todo todito, como si le hubiéramos metido algún truco a la consola. ¿Qué significa esto? Obviamente, que el Madrí necesitaba una pandemia mundial para ser el equipo dominante de Europa; lo cual no deja de resultar muy propio, ¿pues no somos hemos sido históricamentre una especie de plaga que arrasa con todo lo que se le pone delante futbolísticamente?

Gracias a todo esto es posible que adquiramos un aura de equipo invencible, la cual sería ficticia, por supuesto, pero que nos interesa sobremanera para el compromiso de Champions. Nada mejor que un Celta de City viendo acercarse con un nudo en la garganta a unos caminantes blancos a los que el virus parece haber convertido en homicidas implacales. Sería excelente ganar los dos partidos ligueros que quedan, lo cual no sólo cerraría el torneo de forma brillantísima sino que nos situaría en ese trascendental duelo europeo con un expediente perfecto. ¿Qué podría insuflar más temor en unos insustanciales que se arrodillan antes de cada partido para rezar a San Nigga?

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– Graná Malafollá: 1
– Real Pandemia: 2 (Wendy y Benzema)

Rappol

En estos tiempos en los que las guerras nos quedan tan lejos, siempre es de agradecer que tipos como Borda’l Ass nos traigan la lucha de guerrillas a casa y nos intenten hacer un traje de pino Adidas. Es justo y necesario, y nos recuerda lo difícil que es ganar. La victoria en sí no es el premio, sino la posibilidad de poder escribir otra página más en la historia. No una anotación suelta o un pequeño y presuntuoso folletín, que es lo que escriben los equipos que no acumulan tanta gloria como el Madrid; una página que habrá de llevarnos a otras, como Cucurella llevaba al suelo a Modric cada vez que lo cuerpeaba. Sudaba la gota gorda Carvajal muy pronto. Estos habían venido en serio a apretarnos las asaduras.

Recuperaba rápido la pelota la tropa de las Getaffen SS y era un martirio constante, generalmente bien resuelto por un bronceado Pijamita que tocaba más la pelota que nuestros mediocentros. A veces se nos encendía la bombillita de salir del búnker a mear a la nieve, pero costaba bastante trabajo. La próstata Isca estaba inflamadísima y la nieve humeaba aquí y allá, sin mostrar caminos claros hacia la portería de Soria. Ni poniendo a Gabinete Caligari.

Pensar en el presente es pensar en el futuro. Este Real Madrid necesita, por lo pronto, canciones percutoras para este tipo de momentos, ahora que no hay gente que pueda incomodar con su runrún desde la grada. Propongo a los nada mainstream Paris Youth Foundation —que serían del gusto de Zidane, pese a ser de Liverpool— y su “The off button”. Seguramente estos PYF se arrodillarían ante los negros, pero no se trata de salir en La Sexta. Se trata de desatascar partidos y encontrar caminos hacia la victoria, que es donde están las mollejas de nuestros enemigos, listas para ser pisadas para hacer vino. Ese que se consume en los reservados de los restaurantes a los que tantos y tantos millones de matados intelectuales pensaban que no iban los tipejos encorvados como Pablo Iglesias.

Sin embargo, no hubo PYF. Para el 60 ya andábamos necesitados de sangre oxigenada para, al menos, comenzar a aprovechar el cada vez menos enérgico repliegue visitante. Anduvo Sinzú aquí más rápido de lo habitual —y también más contundente en el número—, la izquierda comenzó a brillar más seguido y Kroos se puso las medallas en la pechera y aterrizó el sentido en el campo. Sí. De vez en cuando hacíamos alguna salida horizontal y dadaísta, aunque siempre perdonados por la poca calidad de la línea de tres cuartos de Borda’l Ass. Una delantera muy Antonio Gramsci, ciertamente.

El partido se fue inclinando progresivamente a nuestro favor y Carvajal cambió sus vales de sufrimiento acumulados por un penalti valiosísimo que, de nuevo, Barbarroja (El Auténtico) volvió a transformar como si no costara. Y lo voy a decir ahora que no me oye mi primo: si Ramos mantiene este nivel, esta concentración y esta capacidad de liderazgo, den por hecho el doblete Liga-Champions de este año.

Próxima parada Bilbao. A civilizar huecos pedruscos.

El Socio

Sí, bueno, ¿no? Hemos llegado a ese punto en el que para no ganar la Liga tenemos que perderla nosotros. Puede parecer una situación cómoda, pero también es necesaria fuerza mental para no sucumbir a la presión. Los fanscistas se quejaron ayer de la titularidad de Isco, lo cual es comprensible, pero creo que hay que ver a Zipayo como un gestor de plantilla, que quizá ve al malagueño como a un tío importante para lo que queda, y aplicando su alquimia bereber lo pone para que llegue a un pico de forma, aunque dé algo de asquete durante ciertos partidos. O eso o es un moro con mucha baraka que ayer lo volvió a hacer. En todo caso, son sus costumbres y hay que respetarlas.

El gol llegó de panal tardío (¿biliserismo?) y algo estricto, lo que ha servido para que los yayos echen las muelas. Se pudo haber evitado el drama si a Vini le hubiera entrado una muy clara en la primera parte que le mandó lateralmente Wendy, pero los tobillos se le han vuelto otra vez sucnormales, y oye, «robando» nos reímos más. Nunca me había fijado en Bordalás, y pensaba que tenía un físico tipo Pepe Mel, pero compruebo que es una especie de John Turturro de barba pintada con rotulador y frente cetrina. No tenemos la rueda de prensa de ayer pero si la que podéis ver abajo de un partido contra Osasuna, y ojo a cómo se expresa el tipo. Mucho ego… pero también mucha personalidad; puede hablar de sí mismo en primera persona (Mau) o en tercera (Aragonés), pero jamás con ese espantosa y dispersora primera del plural (el «Nosotros» delbosquiano). ¿El nuevo Mou? No creo, porque es sólo un año más joven, pero tiene su gracia.

Con la Liga casi en la buchaca, ¿cabe pensar en la Champions? No sé, no sé… ayer el ManBEPter City le cascó cuatro al campeonísimo Pool… pero también es verdad que antes del partido los 22 jugadores se arrodillaron «pa protestar contra el rasismo». Fueron apenas 5 segundos y decretados por la Premier, pero me produjeron una profunda vergüenza ajena, sin que ninguno de los futbolistas tuviera tantos cojones como la joven gringa que vimos días atrás. Me cuesta mucho pensar que una panda tan homosexual pueda doblegarnos.

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– Robal Madrid: 1 (Rabos, pen.)
– Getaffen: 0

Gomorra

Partido infumable, puro catenaccio zidanesco. 3 puntos y para casa, que todavía queda mucho. En el horizonte aparecen 2 partidos muy complicados para los farsantes, contra Atleti y Villareal, lo cual aligera la presión madridista. Lo mejor del Madrid es que ZZ ha rotado como un desquiciado todos estos partidos y tiene casi 22 jugadores para elegir en cada partido justo ahora que nos adentramos en el final del segundo acto de esta extraña liga, con muchas piernas frescas para dar el empujón final en el último tramo. Por el contrario, el Barça está cada vez más ahogado y no dispone de los recursos ni del nivel ni la baraka que sí tiene Zidane. Si consiguen los próximos 6 puntos de 6 contra Getafe y Bilbao, esto está hecho.

Rappol

En la resaca del orgullo pinturero, pudimos encontrarnos con algún objeto abandonado en el orto, o alguna molestia en el cuello que nos impidiera ganar con comodidad a este cadáver andante que es el Español de Rufete. Sin embargo, el Madrid confirmó su progresión física y su constancia en la solideza defensivna, más allá de algunos despistes iniciales del Morciégalo. Los españolistas tiraron de popper en esos primeros instantes, pero pronto sucumbieron al poderío de nuestro centro del campo, siendo poco a poco penalizados por su escaso dominio del pase y el juego elaborado. Había ocasiones y ocasioncitas, que goteaban como los niños balseros llegando a Miami en los ochenta, en busca de las plumas púrpuras del capitalismo.

Pasados los efectos locales de la fugaz droga, sólo faltaba esperar a ver cuál de los jugadores verdes tendría ese momento desequilibrante que nos faltaba para perforar la meta de Diego Implantes. Casemiro lo intentó desde el quinto coño libertario (le faltó una chispa de potencia para meter el gol de la jornada), mientras Brazard boqueaba como un barbo cisgénero y se llevaba alguna que otra tarascadita tirada desde el cariño —nada que ver con lo que recibe habitualmente—, en este bonito juego de dar y recibir que tanto gusta a los postdemocrátas de la sonrisa impostada. Tenía el Madrid ese dominio del teatro que atesoraba en sus buenos tiempos Jorge Javier, cuando manejaba a su purria televisiva sin tener que levantar la voz; pero no se imponía su homosexualidad sobre el terreno de juego, faltaba la chispa adecuada, que a saber a quién se la robó Enrique Bunbury.

Al filo del descanso, el Morciégalo cruzó un estupendo pelotazo que peinó Captain Omnipresent, permitiendo la aparición un poco escorada de Asociaté en zona droja. El taconasso gloriosso que se sacó el Niño Cachimbas habilitó bellamente a Casemiro, que venía ya con la polla fuera y cantando por Rafaela Carrá. Un gol muy bonito, como siempre sucede cuando el orden brilla en el caos y la leche chorrea sobre las manos expertas sin que importen el tiempo y el espacio. Qué bonito es ser del Madrid, coño, aunque todavía no hayamos sacado una camiseta con los colores del arco iris.

En la segunda parte, amb la força d´un pimient, prosiguió nuestro goteo de elegancia fumbolística, personificada en Kroos y en el ratito de los Hijos de Pelé. Vivivius anduvo rijoso, como si le hubiera molestado la suplencia, y el Cyd voluntarioso como cuando iba a la escuela y tenía que hacer análisis sintácticos. Detrás de todos ellos, Pijamita sostenía el telón, mientras el tal Melendo correteba intentando rozarse con algún pene blanco y RDT se preguntaba en qué fiesta había creído que se había colado. En la del vodka Yurinka, amigo. En la del vodka Yurinka.

La imagen del partido la dejó Tamudo con su mascarilla correctamente colocada en la grada, viendo a los pericos volar en picado hacia la segunda división. Es el mal menor, querido. Lo importante es que el Madrid celebró orgulloso su día, y trajo alegría a muchos hogares repartidos por el mundo en estos tiempos inciertos en los que tantas y tantas personas se preguntan si serán una rosa o serán un clavel.

Salud. Y Hala Madrid, hijosdeputa.

El Socio

Sí, bueno, ¿no? Nos jugábamos la Liga en Curnellá y resulta que llegamos ahí como un grupo de chavalines veraneando en Nerja. Bueno, no tanto, pero digamos que no fue el partido con más tensión en la historia del Real Madrid. Rufete colocó dos líneas defensivas bien tochas y se encomendó a la Moreneta, con previsibles resultados. ¿Qué decir de Isco y Hazard? Mucho culo pero poco lerele. Hubo que abrir la lata mediante una genialidad de Moromierda, que está en su pico de forma anual para volver a amodorrarse en breve. ¡¡Qué jodío!! Su pase de tacón fue transformado en gol con gran eficiencia por el suplente de Illarramendi.

¿Por qué el equipo aguamarina hizo una segunda parte tan floja, sin lograr cerrar el partido? Pudo haber varios motivos: por un lado el cansancio de jugar cada tres días, por otro un Español muy defensivo, y por último creo que a tíos de taitantos de vuelta de todos es imposible hacerlos correr fuerte, simplemente tienes que meter a pipiolos; eso es precisamente lo que hizo Zidane dando entrada a los Conguitos, los únicos que meneraron mínimamente la cosa, especialmente Urkel. El Fespañol lo intentó con trallazos lejanos, algunos bastante peligrosos, pero fueron bien blocados por Pichabrava; seguimos como equipo menos goliado. En fin, temía que nos iban a meter una dorada por el Chanquete, pero al final resolvimos el expediente con tres puntos no de oro, sino de platino rosa con incrustaciones. En la rueda de prensa, una Coca Cola gorda de cristal junto a Zipayo, como si estuviéramos en en verano de 1981; entrañable. Podemos permitirnos un empatito y seguir siendo campeones, pero nada de confianzas: salgamos todos a cubierta y cantemos: «Del barco de la Liga, no nos moverán…»

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– Español: 0
– Robal: 1 (Casimiro)