El aficionado al fútbol es por lo general supersticioso y muy cagón. Ve a su equipo como una especie de ejército mitológico cuya suerte, la victoria o la derrota, dependen de un caprichoso destino, influidas por una serie de acciones absolutamente ajenas al juego y al equipo; por ejemplo, lo que se escriba en foros y redes sociales o lo que publiquen los «influencers» en forma de vídeos, twits, etc. Sí: en plena era tecnológica Pepito Pérez piensa que las sandeces que teclea en una casilla de comentarios llegarán a tener efecto en si la pelotita entra o no en el estadio de Wembley, y cree firmemente en gafes, contragafes y similares conceptos esotéricos.
Otra manifestación de este fenómeno es la lógica inversa según la cual, cuanto más fácil el rival, más peligroso el partido. Es decir que será más difícil ganarle al quinto de la Liga alemana (a 27 puntitos de nada del primero), una de esas madres que llegan a la final cada pocos años por la parte fácil del cuadro, que a equipos rebosantes de figuras y millones como el City, el Liverpool o similares. La lógica del razonamiento es nula, pero creen que siendo «humildes» ejercerán una especie de contrafuerza que ayudará a su equipo a ganar. En realidad están sintiendo el vacío que les provoca el carecer de justificación para el habitual miedo precedente a una final.
En el mundo real, lejos de este oscurantismo y mariconería más bien sonrojantes, los jugadores del Madrid viven la final casi como una rutina; apenas les llega una fracción de lo que se publica en redes, y si ven algo es para descojonarse de risa. Su trabajo es ganar partidos, y la Champions para ellos es como para el panadero hacer panes y donuts, o para el charcutero hacer chorizos. Lo que para nosotros es épico, para ellos es «su curro», y nadie lo hace mejor, al menos en esta competición de los esfuerzos cortos. ¿El Dortmund de Borussia? Por favor. Se están pellizcando por llegar a la final, en cuanto tengan delante a los del Madrid les darán ganas de llamarles de usted, y en cuanto acabe el partido habrá una competencia no muy disimulada por quedarse con las camisetas de las estrellas blan… vikin… bueno, madridistas. Su estrella es Marco Reus, un tercera espada europeo que nunca ha ganado nada relevante en clubes, e incluso me llega por vía interna que se ha comido alguna polla del tamaño de Kansas.
¿Que puede haber accidentes? Hombre, sí, pueden marcar en el minuto 1 porque estabas mirando a las musarañas o el álbitro puede sacarte una roja para «dar interés» a la cosa, pero incluso en esas circunstancias el Madrid tendría grandes posibilidades; es un partido que juegas 50 veces y ganas 49. Sin embargo, es bastante más probable un encuentro cómodo, desde luego más que cualquiera de las finales contra el Paleti, o la que jugamos contra la Juve de Tristegri, que en teoría era un gran equipo. El aficionado gay necesita alimentar a la yshteria como el tendero de Maguila Gorila tenía que darle diez kilos de plátanos diarios al simio, pero me temo que esta vez la pobre va a morir de inanición.
Y bueno, el que no crea, o el que piense que esta entrada es «gafe», puede aprovechar que ha empezado el mes del «Orgullo» para hacer un desfilito en tanga describiendo círculos entre el Bernabéu y Chueca hasta el final del partido, que sea cual sea el resultado seguro que pilla cacho.
Ayer de madrugada falleció mi madre.
Siempre que el Madrid ha jugado una final de Champions he tenido alguna miseria, la de esta vez se lleva la palma.
En cuanto al partido, estoy con Mario, se debería de ganar y bien… pero esto es fútbol, espero no tener que empezar a maldecir pronto porque no estoy para muchas más tensiones.
Salud.
Joder. Lo siento, compañero. Que descanse en paz.
Siento mucho oír eso. Te mando un fuerte abrazo desde la distancia, y que descanse en paz, seguro que fue una buena madre para tí. Animo, compañero.
Lo siento mucho Erik, un fuerte abrazo.
La ayudaste hasta el último momento Erik.
Un fuerte abrazo y muchos ánimos Erik. Es un momento duro pero es ley de vida y en ocasiones hasta un descanso cuando por razones de edad y salud a una persona la vida se le hace más penosa que gratificante.
Cuídate ahora tú todo lo que puedas, respira hondo y adelante.
Hoy el Madrid ganará por ti y por los tuyos.
Un abrazo, tron. Estuviste ahí hasta el final y no todos pueden decir lo mismo. Mucho ánimo.
Lo lamento Erik, muchas veces nos has hablado de ella, del tiempo que le dedicabas, de todo lo que suponía. Ahora toca empezar otra etapa, cambiar hábitos, rutinas, pero el recuerdo siempre queda. Un abrazo, amigo.
Hago mío el comentario del inspector.
Un abrazo grande Erik.
Erik eres un hombre de honor, lamento sinceramente tu perdida, espero que al menos hoy te den una alegria, un gran abrazo amic
Respecto a la entrada de El Socio tengo que decir que por primera vez en mucho tiempo estoy de acuerdo con su totalidad. Podría matizar -por ponernos tiquismiquis- que la veces que el Borussia ganaría al Madrid de 50 serían alguna más que las que él apunta, aunque creo que no escribió la cifra con animo matemático sino literario.
Hoy el Madrid puede perder de varias formas, la primera de ellas sería el «accidente grave»: una temprana jugada de penalty y expulsión nos lo pondría realmente difícil.
La segunda sería ese partido donde el equipo rival se atrinchera y entre lo bien que defienden, las mil faltas que te desquician, el portero con la flor y los postes, llegas al último tramo con 0-0. De repente, un jugador random rival hace la puta jugada de su vida (un chut afortunado a la escuadra es suficiente) y te mata.
La probabilidad de una y otra cosa es baja, incluso la suma de ambas. Dándose alguna de ellas tampoco estaría todo perdido, el Madrid es capaz de remontar con 10 y de remontar y marcar en los minutos finales.
Todos las demás escenarios desembocan en una victoria merengue para seguir dominando Europa, y para decirle a las «estrellitas» descontentas que están y la las «estrellotas» conflictivas que vienen, que la grandeza del Madrid sobrepasa sus míseras existencias.
Erik, lo siento.
Hoy va por ella.
¿Se ha procedido a sacrificar al Mikinguez?
No se porque pero recuerdo bastante bien la final del Dortmund contra la Juve.
La Juve venía de haber ganado al Ajax y era su segunda final consecutiva, después jugaría otra más conta el Madrid.
Era un equipazo con Peruzzi, Montero, Deschamps, Zidane, Vieri, Del Piero…
Los goles alemanes los marcó otro pero en ese partido el verdadero crack fue Chapuisat, un suizo random que tampoco había destacado mucho pero que en la primera media hora parecía un híbrido entre Maradona y Pelé
La Juve acortó distancias con golazo de taconcito de Del Piero y por un momento parecía que podían remontar pero salió un alemán que en el primer balón que le llegó le pegó un vaselina a Peruzzi que mato el partido.
Nadie esperaba eso y la victoria no entró en las posibilidades que dice el señor Curioso, el Dortmund ganó bien y metiéndole 3 a un gran equipo, sin expulsiones ni decisiones polémicas ni chapandose como perras, al final lo difícil es la constancia, mantenerse durante muchos años pero a 90 minutos hay muchísimos jugadores y/o equipos que pueden ser geniales.
Yo confío en la victoria pero jamás daré nada por hecho hasta que no pite el árbitro.
Respecto al gafe y la homosexualidad de no dar las cosas por hechas pues allá cada cual, a mí también me parece profundamente gay decir que está hecho y si luego no pasa pues entonces el hijoputa de Ancelotti, los árbitros o el sursum corda.
Dicho todo esto Hala Madrid!!!
Ánimo, Erik.
Guardado.
Lo siento mucho Erik. Un abrazo fuerte y mucho ánimo.
Ánimo Erik. Un fuerte abrazo, crack.
Chapuisat era un gran jugador.
Pocos jugadores han jugado tan bien de espaldas a portería como lo hacia él.
Grimauuuu parece que tiene el ano bastante dilatado.
Ahora mismo en el yoyas
Hoy el Madrid puede ponerse a sólo 21 Copas de Europa del Barça, aún así la semana que viene podrían volver a estar a 22.
Aún asel objetivo de la próxima temporada es doblarlos. Un 50-25 un 52-26 si es que ganasen hoy.
Por qué gente adulta, o más bien entrada en años, se hace estas cosas?
Ánimo Erik. Un abrazo.
¿Y ese quién era? Si tiene nombre de petisuis.
Hay una parafilia (buscar en Pornhub o similar) que la denominan algo así como «Adult Baby» por la cual unos maromos hechos y derechos se hacen poner pañales para alcanzar placer erótico.
El cerebro humano, ese universo inexplorado.
Mis condolencias, camarada.
Es ley de vida pero siempre duele y hay que pasar por ello. Mucho ánimo.
Sobre la entrada y parafraseando a alguien:
«¡Pues sí,que pacha!».
Mi mas sentido pésame, Erik.
Puede ser, también puede suceder que Rudiger cante por soleares 2 veces consecutivas y se pongan 2-0 sin despeinarse, como nos pasó hace años con Varane en Manchester, o que Courtois haga un Karyus.
Yo expongo mi forma de ver el partido a priori con los escenarios más probables pero una de las cosas que hacen interesante el fútbol es que por sus sistema de tanteo, las sorpresas son más habituales que en otros deportes, pongamos por caso el baloncesto o el tenis.
¿Puede ganar hoy el Borussia jugando y dominando al Madrid? Claro, pero no parece ni siquiera «poco probable». ¿Están ya grabando la Copa con nuestro nombre? No.
Pero deberían 😉
Nunca los había leído, pero hoy son mi principal fuente de lectura humorística.
Se consideran el verdadero progresismo, el real baluarte ante los fachas del mundo. Los defensores de la belleza, la honradez y el talento.
Sus desgracias llegan por 3 villanos definidos. Florentino, el primero. El Don es un mafioso malvado que domina todos los estamentos. Jueces, empresarios, políticos, federaciones, árbitros. Organizaciones internacionales, sean deportivas o de otra índole, se arrodillan ante su influencia. Contra éste férreo control a su Barça le es imposible luchar, siempre injusticiado por elementos externos.
Tebas, lacayo de Floper. A pesar de los miles de millones de ingresos del Farsa, éste individuo, mamporrero de Floper, inventa una figura llamada fair play, que les impide gastarse su propia pasta y fichar a los jugadores que su club merece.
Y por último, los españoles. Esos vagos analfabetos viven a las costas de Cagaluña, el motor de España. Damos asco, si no fuera por nosotros ellos serían el país puntero del mundo.
Espero el siguiente partido: presión extenuante de los alemanes estimulados por los dos cafés que se van a tomar en el vestuario y si se supera esa primera presión repliegue para robar y salir a toda mecha al contraataque.
La duración de este planteamiento va a depender de la calidad del café, pero si es de Colombia y se lo ha suministrado Juan Valdez, puede durar todo el partido (ver Los Atlantes en la final de la Europa Lick).
Hoy los alemanes salen con la sangre iridiscente.
Sobre el partido de hoy esos bárbaros no tienen ni puta idea de jugar al fútbol. No espero menos que nuestros muchachos les metan 4 pollazos en sus blancos culos.
Veré el primer tiempo, después me espera el Don Giovanni, de Mozart, en el Teatro Municipal. Mucho mejor que ver a 22 mastuerzos corriendo detrás de un balón.
Creo que ya lo conté aquí hace tiempo: en la época que el Deportivo de La Coruña nos disputaba ligas, me coincidió un partido contra ellos en el Bernis con una representación de una opera de Wagner en el Real.
Soy muy wagneriano pero le cedí la entrada a la novia de un amigo y presencié aquél maravilloso gol de Zizou driblando a medio equipo y fusilando al portero.
Gañanes.
Las ligas no se celebran, es de pobres. Se lo he leído a alguien.
Joder, que confusión de cita. Disculpa, Curi.
Horas antes de las finales no me gusta decir nada que pueda sonar eufórico ni tampoco pesimista.
Lo cierto es que, por pura probabilidad estadística, un día tocará perder una final. Me refiero a los de fútbol, los de canastos llevan 4 palmadas en los últimos años.
Pero bueno, hoy le pueden ir dando a la estadística. A por el Dortmund desde el primer segundo. Algunos tienen ahí la gloria de igualar a Gento, la motivación debe ser brutal.
Vamoooooooooooooooooossssssssssssssssssssssssssssssssssssssss.
Habiéndolo dado todo por ella, la pena es inmensa, pero el remordimiento nulo.
No te ha quedado nada por decir o hacer, y estás en paz, y tu madre también.
Y luchando por tu salud has evitado que tu madre pudiera verte a ti palmar, que es lo peor que puede pasarle a una madre. Lo que ha ocurrido es algo en cierto modo natural que como hijos tenemos asumido inconscientemente que puede pasar un día.
Un bratso, Erik. Ahora a pensar en uno mismo.
El otro día lo vi y estaba saludable.
Siempre.
Mientras no ganen ninguna de fútbol masculino profesional y de baloncesto masculino profesional, les animo a que ganen tres o cuatro todos los años. Podemos celebrarlo juntos.
Firmo que no ganen en treinta años ninguna Champions de fútbol a cambio de que disfruten de cien copas de Europa de esas de fútbol femenino, balonmano, fútbol sala, hockey y toda la purria de secciones deportivas deficitarias que tienen. Cada vez que celebran esas copas de Europa, yo soy feliz.
Aunque intuyo que los yoyeros cambiarían veinte copas de Europa de secciones de mierda a cambio de vernos perder hoy.
Las zorras del fútbol bollo van a estar presentes viendo a los tíos ganar la 15. Ya que no sirven para nada, podrían ser usadas para relahar a nuestros muchachos antes del partido. Descargar la tensión y tal.
Lo que yo decía de que cada uno de los 150 conciertos es «especial».
https://x.com/matiass/status/1796260799989657851
Puto fútbol.
Pero sin mariconadas
Me recuerda a una chica que conocí.
«Y bueno, el que no crea, o el que piense que esta entrada es «gafe», puede aprovechar que ha empezado el mes del «Orgullo» para hacer un desfilito en tanga describiendo círculos entre el Bernabéu y Chueca hasta el final del partido, que sea cual sea el resultado seguro que pilla cacho»
Pero una cosa no quita la otra, se puede ser fansista y maricón. De hecho muchos irán allí al terminar el partido para que les den consuelo o para festejar analmente el triunfo.
¿Pero cuentan las de balón prisionero y el corro de la patata o como va eso? No me jodas, si tendrán hasta sección de curling y chapas.
Raro es que no tengan sección de break dance, ahora que es deporte olímpico.
– Campeones de Europa de Sardana
– Campeones de Europa de comer Pá amb Tomaquet
– Campeones de Europa de 100 m obstáculos por El Raval
– Campeones de Europa de Castellers
Son hegemónicos.
En definitiva: HQGCLQCYSEBNEBSY¡SY!
¿Tú no te ibas a casar, maricón?
https://www.fansdelmadrid.com/wp-content/uploads/mp3/Insidiash.mp3
Eso es algún moro carterista.
Buen resumen, solo te faltó añadir que [BEP]
Sí. Por eso hablo en pasado.
Por favor, dinos que no le miraste la declaración y le encontraste trampas.
Eso es lo que yo habría querido decir.
Esta chavala me tiene fascinado.
https://www.youtube.com/watch?v=IUYdWbiBm2k
Lo siento mucho compañero.
Un abrazo fuerte.
Ciertos nervios.
La entrada es puro antigafe.
Un abrazo muy, muy fuerte, camarada.
Retortijones.
Joder Erik, lo siento muchísimo. Espero que nuestros mastuerzos tengan la decencia de al menos darte una alegría en un día tan triste. En cualquier caso mucho ánimo.
El Once:
https://pbs.twimg.com/media/GPADTDPXUAIlbvl?format=jpg&name=small
Muchas gracias a todos por vuestras condolencias y buenos deseos.
Sin imaginación. Lo que los boches esperaban. Ancelotti hijoputa.
Cortemos cuerpos!
Espiritu de Minako, ven a mí!
Solo espero dos cosas:
– Que esto no sea demasiado duro.
– Que el Mikingo no entre a realizar comentarios intempestivos y desate ese poder incontrolable.
Che sará, sará.
Hiperventilación.
Un abrazo, Erik. Poco más se puede decir en estas circunstancias.
Lo siento mucho Erik, un abrazo.
Hace mucho ya con el comecome, a rodar y a por elloooooooossssssssssssss.
La gloria eterna espera en forma de decimoquinta.
El sobaco me huele a victoria.
Siento tu pérdida, Erik, un fuerte abrazo. Porca miseria, amigo.
No creo que en chapas ganen a la selección fansista.
Fuerza Erik!
Solo hay 2 opciones posibles, contando con que confío en que Ancelotti sabrá hacer lo necesario si las cosas van mal:
– Ganamos con el pito sin mucho drama o
– Perdemos 2-1 en el 70, quitan a Kroos, y terminamos 4-2 ganando.
Me entró el canguelo.
El Loco saltó al campo para crear contenido.
Como no tenga el balón el Madrid, malo.
Ellos juegan con 9 y nosotros no. No me entra en la cabeza.
Hemos salido amariconaos.
Atontados, parecen mentira. Ojo con el Dortmund, han salido mejor colocados.
Estos mierdas todavía no se han dado cuenta de que es la jodida final. Si se descuidan, el Dortmund te mata.
No recuerdo un comienzo tan flojo del Madrid en una final. No se les ve a por todas.
Dos coces a HEY JUDE en el primer cuarto de hora.
Está muy chupón Vinicio. No le pasa ninguna a los desmarques de Bellingham.
Con un par, Tibu.
Muy bien, Dani.
Ni que viniera del Dortmund…
Está claro, te matan a la contra si pueden.
El Dortmund te liquida si tiene oportunidad.
¿Os quedan pañales del día de Taylor?
Segundo susto, el Borussia al palo.
Igual necesitamos que nos marquen para despertar de la caraja, como siempre.
La baraka del Madrid, qué barbaridad.
Qué atontados están…
Si queréis os digo qué pienso de Angeloti.
El Dortmund le ha hecho un blocaje táctico tremendo al Mandril.
25′
No agredimos.
Rodrygo, ridículo.
No cargamos el área.
Vamos, lo de siempre.
Nuestra ventaja, la diferencia absurda de calidad de los nuestros.
Rodrygo, un pelele. Bellingham, 3 patadas ha recibido.
El Madrid es monoraíl, el Dortmund, un rayo.
Órdenes del entrenador del Dortmund, para arriba como rayos.
Pues ya me empiezo a poner nervioso. Kroos hijo de puta vete ya.
En el 70′ Brahim y Joselu por Kroos y Rodry y ganamos. Sólo no entiendo para que sufrir tanto.
El del Dortmund es el peor estilo para el Madrid.
Desde luego.
Doble medio centro y sin delantero. Bien, Ancelotti, borracho hijoputa.
Fede es muy muy bueno,.
Los autógrafos cuándo los piden.
Por la lectura labial he conseguido entender lo que Davide le ha dicho a su padre. «Borracho maricon, para de ser un julai y pon a los buenos, no vamos a esperar que nos marquen».
Vini, cállate.
Si ni presionan estos mierdas.
Si hiciera los cambios ahora se llevaba el partido prontito.
¿Ahora los alemanes van a Vini cada vez que interviene?
Bien, así se siente como en La Liga Podrida, se motiva y se los folla.
Si no le echan, digo.
Qué bobo eres, Cabrajal.
Kroos y Camavinga se solapan. No tenemos delantero. Rodrygo no se entera de nada. Lo bueno es que los amarillos saben que no pueden cometer un fallo y están medio acojonaos.
Hostia Carletto, le pega a los chicles como cuando yo le pegaba al segoviano, juax.
Vini los están volviendo locos, buena cosa.
Pride month.
No hay apoyos, no hay desmarques. Así nos fockarán a la contra más pronto que tarde.
Mis sobrinas juegan mejor.
Lo de Toni es una puta broma.
¿Por qué coño les dejan jugar, centrar?
Van a destiempo todo el rato.
Lo único bueno es que se están descentrando los amarillos, la frustración de no haberle marcado al Madrid cuando lo tuvieron a tiro. En la segunda parte no tendrán muchas fuerzas.
Me están tocando los cojones los del borracho.
Modo silente hasta que falten 20 minutos, a ver si no estamos jodidos en ese momento.
Y los tiene bien gordos, además de lo que curra.
Crack, imprescindible en el once.
Me están poniendo de los nervios. La alineación y la postura en el campo son una reputisima mierda.
Descanso anal.
A ver si en la segunda parte se nos quita la carajota y empezamos a jugar algo.
I do not like how the little shedog hunts…
Nuestro ataque es cojonudo para trabajar en transición. Pero si no hay presión alta y trabajamos en posicional con su defensa bien plantada tenemos problemas porque no tenemos AMENAZA DE ÁREA. O sea, presionamos alto, recuperamos y corremos o los esperamos y salimos con espacio. Si son ellos los que nos esperan no tenemos recursos a no ser que Vini se mee a 4 o el inútil de Rodry haga una jugadita inspirada.
No hace falta haber ganado chorrocientas copas para verlo.
El BVB ha hecho un buen primer tiempo, pero tampoco serán tan buenos, ¿no? Uno empieza hablando del oso hormiguero y acaba hablando de la Osa Mayor. La vida es un continuo mentís a todas la teorías.
Estos jugadores no sienten los colores.
Yoya con la perrita.
Side to side… Come to me!
Ni una oportunidad en la primera parte. Ni una jugada amenazante. Sólo un lada a lada y unos tiros de fuera desviados.
Y sí, podemos ganar, de nuevo. La quince. Pero vivir tan en el alambre un día sale mal.
Lo que jode es que tenemos jugadores para más.
Se ve al equipo trabajado y bien plantado en el campo.
¿Y el Madrit cómo está?
Ah, ¿está? Excelente noticia.
Muy mal Kroos y Camavinga.
Con el partido que nos han planteado hay que estar atentos a parar contras y replegar.
A Rodrygo hay que quitarlo ya, y sacar a Joselu. Al menos ocupa el área y presionará mejor.
Vinicius no tiene que perder balones por intentar cosas muy difíciles en zonas poco relevantes.
De Bellingham no sé qué decir.
Por cierto Courtois, qué bueno que viniste.
Debería ir ganando el BVB, y está empatando. Es la buena noticia.
De momento, Angeloti HP.
Lo más positivo, el cero cero.
Bellingham se ha llevado ya algunos golpes, y parece jugar al tran tran. Espero que este reservándose para la segunda parte. Es una estrella. Tiene que aparecer.
Lo mismo Vinicius. Habra sus 10-15 minutos donde se coma a todos.
Ancianoti ha preparado muy bien el partido.
La mandanga del Borussia es de calidazzzz.
Hummel está más rápido que en toda su carrera.
Se podían meter las bengalas por el culo.
Encendidas, naturanalmente.
Joder, qué bien ha tirado la falta Kroos y vaya paradón del portero en la escuadra.
Rodrygo se quería ir al City no?
Que no se preocupe que igual le dejamos.
Los mandrilistas más Ancelottianos se lo deben de estar pasando en grande. Yo no entiendo a esta altura del partido qué cojones hace Rodrygo en el campo. Porqué ese hijoputa seboso mascachicles no ha cambiado la estructura del ataque para meter a Joselu, que será un tronco, pero por lo menos va a fijar los centrales para que Vini y Jude puedan trabajar con más libertad y tengan una referencia para los centros laterales.
Lo que estamos viendo es deprimente, y sí, podremos ganar, los borussers son bien limitados, pero el partido es de dar asco pena.
Bellingham, final en su país y no ha hecho nada hasta ahora.
Rodrygo, vender ya a ese petardo.
Lo que dice MadridRio en el 133, es el Madrid el que tenía que hacer transiciones. Pero defendiendo en zona y estáticos, sin presión alta (ni apoyos y desmarques continuos), le das la iniciativa del golpe letal al Dortmund.
Les ha llevado la primera parte empezar a espabilar algo a esos mierdas, dirigidos por un borracho reacio a los cambios.
No puedo más.
Non posso piú.
Fuera Jude Rodry Kroos y dentro brahim Joselu Luka.
Verle la cara a Carletto da un asco infinito.
Lo de Bellingham es inexplicable. Temporadón al principio de la temporada y en la final de Champions da asquete.
Joselu por Bellingham en el 75 y hat trick. El año que viene habría que buscar algún señor altito que cubra mínimos de calidad para la pelea con los centrales…
Bellingham tiene 20, 21 años, pero ha pasado el último en la picadora de carne de La Liga. Necesitamos ponerlo atrás, donde Kroos, o buscar un vice Bellingham para los partidos menos comprometidos. Estamos metiendo el Rolls Royce campo a través.
Rodrygo no es jugador para el Madrid, hoy lo ha demostrado sobradamente.
Me da que los dos firmaban prórroga ahora mismo, pero queda un mundo…
HEY JUDE está muy tocado físicamente, debe ser uno de los cambios… que no sé a qué espera Carletto para hacer, minuto 72.
Yo creo que hay que buscarle otra posición en el campo.
¡¡ GOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOL DE DANI !!
0-1
Ahora sí, a remachar.
Hummels, con cara de divorciado que vuelve de vacío.
Hay que darlo todo e ir a por el segundo.
Sí, ahora es el momento de sacarse la chorra y follarse a los alemanes.
Madre mía la que le han sacado a HEY JUDE.
Jude, por favor…
Joder, a Caraminga lo están cosiendo.
No te pueden empatar, jamás.
Esa pérdida de balón de Jude no puede ser.
Uf, qué falta para Kroos.
El entrenador del Borussia muy bien quitando a Adeyemi eh?
Entran dos delanteros alemanes de pura cepa…
¿A Rodrygo le ha salido positivo otro test de embarazo o qué?
El de Silleda (Pontevedra) va a entrar.
Joseluuuuuuuuuuu.
Se han venido abajo, dominio total, hay que matarlos.
Hay que marcar otro, están encerrados y cagándose.
El puto portero de ellos…
¡¡ GOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOL DE VINI !!
0-2
Balón
De
Oro
Pase de Bellingham, que celebraba el gol ANTES del remate.
La niña bonitaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa.
Balón de oro.
Si el Madrid era de otro planeta, ahora, de otra dimensión.
Buf, 15.
El antimadridismo no duerme en un mes, jajajaja.
A pintar quinces everywhere.
Ojo, que hasta el final hay que dar el callo.
Ha tenido dos muy buenas Kroos a balon parado. Llega a meter de córner…
Adiós, Toni Kroos, hasta siempre.
Lukita DIOS y Joselu, por HEY JUDE y Kroos
Fuera de juego, amarillos.
A Valverde hay que pagarle el dineral que cobraba Kroos, es y va a seguir siendo nuestro mejor centrocampista.
Kroos fue talismán, Modric también.
Lucas Vázquez igual, Nacho, Carvajal ídem de lienzo. Benzemá lo fue también.
Un montón de jugadores con buena estrella, algo brutal.
Bueno, pues Nacho va a tener más Champions que el Barça en toda su historia.
Limitao por Rodrygo.
Wembley quedaba, menudo escenario.
ULTRAMEGADIX.
Erik, va por tu madre, descanse en paz.
Enhorabuena madrilistas
Me dan ganas de matar a mi mujer que va con una camiseta del royal, pero por mi admirado y querido Erik me alegro
Y algunos igualan al mítico Paco Gento, con 6 orejonas 6.
Que se dice pronto, ¿eh? telita.
😀
Gracias, amigo. 😉
Muchas gracias, amigo.
Y muchas gracias de nuevo a todos los que me habéis dejado mensajes de ánimo.
La niña bonita, el Madrid es lo más de lo más.
15 Copas de Europa. 6 en los últimos 10 años.
Campeoneeeeeeeessssssssssssssssssssssssss.
Enhorabuena amics. Final infumable, pero hemos ganado.
Mamen.
Final.
Campeones de la Champion’s de nuevo.
Y van 15.
Gracias, Real Madrid.
Putisquepariu.
Ahora.
Enhorabuena, es una niña.
El Dortmund ya sabía lo que había. El mejor club de la historia delante.
THIS.
Vamoooooh
Bueno, es hora de empezar a pensar en la DECIMOSEXTANAL.
¡¡ HALA MADRID, COJONES YA !!
Arde Madrid mañana.
Dani, Nachete, Lukita DIOS y Kroos igualan a Gento con 6 orejonas.
El partido se ha decidido con ese tacón de Vinicius Jr mientras el marcador estaba cero a cero. Se ha puesto a reír. ¡Se ha puesto a reír! En una final. Qué jugador.
Se ha sufrido pero ya está aquí
Tener el triple de Champions que la farsa cuenta como triplete?
DE CÓMO EL MADRID GANÓ LA DECIMOQUINTA GRACIAS A LA PSICOMAGIA DE VON ROTHBART
He aquí de nuevo a Nicolás, hijo de Custer, con toda mi gloria desbordante, para el gozo y disfrute del madridismo más subversivo y underground. Con la intención de encandilaros con las nuevas aventuras psicomágicas que vuestro adorado Divino de los Huevos Pelones Empolvados en Talco emprendió, con el noble propósito de devolver el Sagrado Grial de la Copa de Europa al legendario Camelot Blanco.
Como bien sabéis, empleo mis días y mis noches en un desvelo perpetuo y apasionado, única y exclusivamente en lo que realmente inflama mi alma y motiva mis sentidos: el Pecado. Ese vicio perpetuo e incesante que se manifiesta en el sexo mercenario homosexual, en la audaz experimentación con todo tipo de sustancias estupefacientes y psicotrópicas, en la moda de alta costura que viste mis sueños, el esoterismo que revela los secretos del universo, y el ballet, esa danza etérea que eleva el espíritu. Todo ello, sin olvidar el sublime placer de la lectura de los clásicos, esos textos inmortales que susurran verdades ancestrales al oído atento. Y siempre, como telón de fondo omnipresente, el madridismo, esa fe inquebrantable que arde en mi pecho como un fuego eterno, guiando cada uno de mis pasos y latidos.
PALABRAS A MARIO
Amado Mario, en el reposo donde te posas sobre mis rodillas, tus ojos escrutan la superficie aterciopelada de mis cojones depilados y empolvados en talco, evocando la blandura de antiguos ópalos. Devoras la premura guardada en el cáliz oscuro de mi tempestad interior. ¡Oh anhelo de fundirte conmigo!
No claudiques, querido Mario, ante la tentación de cerrar nuestro antro, ese bastión que alberga las pasiones encendidas de los fieles del madridismo. ¿Cómo abandonar este santuario, este oráculo de sueños y victorias compartidas? Hay cosas que el oro no puede comprar, y una de ellas es la fe inquebrantable de quienes peregrinan hacia este templo no por meras transacciones, sino por una comunión más elevada. Te ruego que tus garras no desgarren la cortina de este teatro de dulzuras. Aún en este retablo de pecados y sombras, resiste el romanticismo, como un fresco oculto en las ruinas de una capilla
En cada retiro tuyo, como si fuese un oráculo, debiera percibir un augurio, un criptograma celestial. Y, más aún, una admonición: se ha desgajado un abismo sobre la coronilla de los infieles que osaron dominarte, y en la confraternidad de aquellos marginales, tus vates y verdugos, se ha urdido este cataclismo.
Considera, amado mío, el eco de los cánticos que resuenan en cada rincón, la historia tejida en cada encuentro, el corazón vibrante de una hinchada que no sabe de rendirse. Conserva este caleidoscopio de alegrías y desventuras, donde la grandeza de nuestro espíritu se refleja en cada esquina, donde el madridismo se vuelve un romance eterno, perpetuado en el aliento de cada fansista que aquí ha dejado su huella.
LA CRUZADA
¡Adelante, hermanos de pluma y plumero, marchemos todos, rebeldes de mil pollas y rabos golosos! Una procesión de excéntricos, de almas inquietas y lenguas afiladas me escoltará, una tropa de insurrectos y libertinos, hijos de la noche y el desvarío. ¡Bien por nosotros, los que caminamos en la cuerda floja de la cordura, encaminémonos pues hacia la brumosa y eterna Londres! Encomendémonos a la venerable Reina Chocha en esta nueva y radiante Cruzada Blanca, donde los sueños se visten de locura y las esperanzas de psicomagia. Que nos atavíen como reyes efímeros de un carnaval sin fin, que nos ultrajen y desprecien, pues llegará el día en que el rocío de la venganza nos bañe.
¡Oh, desvergonzados reptantes, maestros del disfraz y la burla! Recordad que la vida no es más que un teatro de sombras y fulgores, una vileza envuelta en ilusiones pasajeras. ¡Flatulad y Eyaculad, Eyaculad y Flatulad, hijos de puta mandrilistas, vestidos en inmaculado lino de sarcasmo! Raspad las asperezas del odio de nuestros adversarios, que devoran su costra de miseria y su envidia rancia con peines de hambre insaciable. Que se ahoguen en el sinfín de sus infinitas excrecencias y excusas, mientras nosotros navegamos en el mar de nuestra locura libre y desafiante.
REDBULL
En la vasta y desolada estepa cordobesa, donde la noche se convierte en un tapiz de misterio bajo la fulgurante luz de una luna llena que derrama su resplandor plateado sobre la tierra, se alza una solitaria y ancestral plaza de toros, herencia de la familia Pertusato y escenario para un nuevo ritual psicomagico para mayor gloria del mandrilismo y en honor al Gran Ojodor.
El torero, el Maestro Nicolás, despojado de trajes de luces, se presenta desnudo, con las pelotas teñidas de un púrpura intenso que evoca la liturgia religiosa y la pasión desbordada. A su lado, un capote rojo, saturado de fluidos orgánicos, semen, meados y mierda, palpita con vida propia, como un corazón expuesto al aire nocturno. El torero, con la polla dura y recubierta de una capa dorada que reluce bajo la luz de la luna, avanza descalzo por la arena, como un sacerdote pagano sobre un altar de oro fundido.
En el centro de la arena, una placa metálica reluciente, colocada con precisión milimétrica, refleja la luna, creando un juego de espejos que transforma la realidad en un caleidoscopio de ilusiones. El toro, ese de animal que aparece en el logo de la bebida que patrocina a un mediocre equipucho alemán y que además es su mascota, bestia majestuosa con ojos como brasas, entra en la arena, su mirada refleja la luz plateada y la polla dorado del torero. Atraído por el capote rojo, el toro embiste con furia ciega y determinación.
El toro se lanza hacia el capote, pero en su frenesí, se estrella contra la reluciente placa metálica. El impacto resuena como un trueno celestial, y el toro queda aturdido, su imagen reflejada en el espejo de plata, un reflejo de su propia furia y confusión. La luna, con su ojo vigilante, intensifica su brillo, bañando la escena en una claridad onírica, dos toros embistiéndose uno al otro.
Aprovechando el desconcierto del toro, el Maestro Nicolás se acerca con un aire de majestad absurda, contoneando sus caderas con esos movimientos afeminados que gustan y gastan los matadores de primera. Bajo la luminosa y etérea luz de la luna, realiza un acto de unión primitiva y salvaje: penetra con su polla dorada al toro, fusionándose con la bestia en un ritual de carne y espíritu, de luz y sombras, de oro y negro, de gemidos y mugidos que se mezclan con el canto de los grillos y el susurro del viento. Matador Von Rothbart, ahora un dios dorado, encula al toro agarrándolo por los cuernos en un frenesí de movimientos que haría correrse de gusto a esa pésimo poeta y gran maricona llamado Lorca.
Las lechuzas y los búhos, testigos silenciosos y sabios de la noche, observan desde lo alto, sus ojos resplandecientes reflejan el caos y la lujuria en el albero que representa la eliminación del Leipzig por la Gloria Blanca.
SKAIBLU
Me encomiendo a una performance violenta y ensimismada en la única atracción de Manchester: su imponente acuario, donde me aguardan los delfines, esos simpáticos mamíferos que representan al club de los petrodólares y los follacamellos. Un Leviathan con un maricón catalán en sus entrañas: un tipo que además de su conocida querencia por los objetos cilíndricos, sean pollas o jeringas, reúne siete de las nueves señales del hijoputa.
Pero, menos digresiones y más acciones, vamos a lo que vamos. Desafiando las leyes de la lógica y la naturaleza, me cuelo en el acuario como si fuera Mortadelo, caminando hacia atrás, una maniobra maestra de infiltración que me lleva a través de las sombras y los reflejos del acuario. Espero la llegada de la noche, escondido en los baños, cuando el silencio envuelva el lugar y las criaturas marinas duerman en un letargo hipnótico. Una vez en el sitio del recreo de los mamíferos de color pitufo, con un gesto teatral, arrojo mis calzoncillos cagados, meados y eyaculados y varias semanas fermentados a la piscina de los delfines. El hedor a macho, a macho maricón y follador, penetrante y arrollador, provoca que un delfín salte a la superficie, aterrado y confundido por el aroma invasor.
Decido colarme en el acuario andando hacia atrás como Mortadelo, una maniobra maestra de infiltración que me lleva a través de las sombras y los reflejos de los tanques. Espero la llegada de la noche, cuando el silencio envuelve el lugar y las criaturas marinas duermen en un letargo hipnótico. Con un gesto teatral, arrojo unos calzoncillos a la piscina de los delfines. El hedor a macho, penetrante y arrollador, provoca que un delfín salte a la superficie, aterrado y confundido por el aroma invasor.
Aprovecho su desconcierto para acercarme con sigilo, empolvo su cuero con magnesio para evitar que resbale, una vez profanado el bonito color azul de su piel del blanco inmaculado del magnesio y el talco, coloreo sus labios húmedos con carmín carmesí, aplico rímel en sus aletas, le coloco unas gafas de sol y le introduzco en la boca una sonda para intoxicarlo con una mezcla de vodka, leche y MDMA, la droga del amor.
No es complicado acceder tirando de la cola del delfín al tanque de los tiburones, criaturas afables que encarnan a la perfección el antimandrilismo con sus dientes afilados como cuchillas de obsidiana. Una vez dentro, rodeado por las miradas inquietantes de los escualos, siento la mirada de amor y deseo lujurioso que me lanza el delfín, el cóctel que le he suministrado ha sido un éxito. Con sus defensas morales y su instinto natural disminuidos, acerco mi boca a la del delfín, no sin antes estimularle los bajos hasta evocar esa sensación de hocico y lengua de caballo en mis manos, en un frenesí de lujuria submarina. Entrelazamos nuestras lenguas e intercambiamos saliva y fluidos en un delirio de espasmos amorosos, un ballet acuático de pasión desenfrenada. Os amo, mis delfines, mis tiburones, mis pulpos. Os falta el raciocinio y la pasión necesarias para sentiros madridistas de verdad; una lástima que solo podáis aspirar al igual que los antimadridistas a comer basura y nadar en círculos.
En Manchester resuena el ulular del viento invernal, polar y blanco del mandrilismo, el canto del delfín en celo ante los excitados tiburones, que ríen con el espectáculo dantesco de otra victoria madridista ritualizada como una follada interespecie y follada triple además: Primero a uno de los puticlubs más corruptos de la decrépita Europa, segundo a los mongolos Gallagher, y tercero al Dalai de San Pedo y a su repugnante costumbre de amasar saliva, convertirla en gargajos blancos, pequeños y densos y soltarlos al césped cual maricona de pedigree tras una ingesta masiva de lefa. Toma Bukake.
BAYAN
La noche en Múnich es un tapiz de luces y sombras, un laberinto de calles empedradas que conducen a secretos y revelaciones. Bajo la tenue luz de las farolas, me dirijo a un club gay famoso por su fauna diversa y colorida, un santuario de deseos y encuentros insólitos. Cruzo la puerta, y el mundo exterior se desvanece, reemplazado por un caleidoscopio de música, risas y miradas furtivas.
El club está lleno de vida, un ecosistema de cuerpos en movimiento, cada uno con su propia historia y misterio. Busco entre la multitud a un tipo de los denominados osos, esos hombres corpulentos, con abundante vello y una presencia imponente, que irradian una mezcla de fuerza y ternura. Sus rasgos son definidos, sus barbas tupidas y sus ojos, profundos como pozos de oscuridad. El que tenga inteligencia sabrá el motivo de mi erección, digo elección.
Entre la fauna del local, mis ojos se posan en uno en particular. Le invito a un trago, y nuestras conversaciones fluyen como un río subterráneo, la química es innegable, y pronto nos encontramos en su casa. Es un tipo gordo y grande cuyo cuerpo cubierto de pelo desaparece dentro de un batín y comienza a cantar ‘L’amour tojours’ del Gigi D´Agostino sin acompañamiento musical.
—Desnúdate, mi bello Nicolás.
—Yo me llamo Flavio, y tú eres un ragazzo veneciano al que he conocido en una góndola. Me llevabas en góndola por los canales de Venecia y hemos acabado en la Plaza de San Marcos. Durante el trayecto no has cesado de mirarme fijamente, a los ojos, a la entrepierna, y yo he captado tu deseo y me he excitado muchísimo. Tienes unos bellos brazos, unas grandes manos, un magnífico trasero, un cuello hermoso, una boca sensual, se adivina tu gran virilidad bajo los blancos pantalones que ciñen tu cintura. He deslizado un papel en tu mano, con la dirección de mi hotel, mi número de habitación. Y ahora tú estás aquí, hermosísimo, anhelante de amor, acudiendo puntualmente a mi cita. Dime que me deseas, que quieres hacerme el amor. Pero haz ver que entras aquí de nuevo; sal de la habitación y llama.
Hago lo que me dice. El hombre desaparece un momento y cuando regresa a la habitación lleva en la mano un grueso falo blanco de marfil, tengo la indudable sensación de que el Madrid en esta ocasión eliminara fácilmente al equipo bávaro. Es un pene erecto, un artilugio chino de líneas suaves y grandes proporciones, rematado por un redondeado glande, sin aristas, que reproduce con rigor hasta los detalles más nimios del miembro masculino como puedan ser las venas fruncidas del prepucio o el frenillo tensado. Me lo entrega, sonriendo, y cogiéndome una mano con ternura me hace un ruego. —Penétrame.
El oso muniqués se ha desprendido del batín rojo y queda desnudo mostrando la pelambrera animal que cubre todo su cuerpo musculado de gimnasio. Se arrodilla, se abre con la mano los glúteos y ofrece su agujero del culo también rodeado de pelo.
Con el falo de marfil en la mano, y tras humedecerlo en una vasija de aceite lo entro suavemente en la cavidad del oso-hombre.
Hundo cuatro dedos más el artilugio en las nalgas del osito y lo oye gemir sordamente, lo muevo en su interior y lo siento jadear ruidosamente y estremecerse su corpachón de vello y musculo bajo la piel bruñida a punto de reventar. El sudor perla su carne y el semen hincha su pene oculto entre su pelambrera púbica.
En un momento determinado, tras hundir y sacar de su ano el falo blanco, decido hundirlo del todo, con fuerza, con brutalidad, rompiendo la resistencia de sus estrechos intestinos, provocando su alarido sordo, su caída de bruces al suelo, su derrota en definitiva. Se retuerce jadeando, escupiendo sangre por la boca y el culo, durante unos instantes, vomitando insultos mientras, en vano, trata de desasirse del artilugio erótico que lo penetra por dentro hasta destrozarle.
Un gran charco de sangre rodea su cuerpo rechoncho que pasó de ser oso peligroso a cerdito sacrificado gracias a la magia blanca. Vuelve la cabeza para mirar con ojos bovinos a su verdugo. Bayan out, Madrid In. Next Level.
LAS ABEJAS
Bajo el hechizo de una luna que se deshilachaba en lágrimas de plata líquida, en la vasta y tenebrosa noche londinense, yo, Nicolás el hijo de Custer, Divino de los huevos pelones empolvados en talco, sumido en los abismos insondables de la psicomagia de Ojodor, me disponía a ejecutar un ritual sin igual. El destino, tejido con hilos de oro y sangre, nos brindaba una final épica: el Real Madrid enfrentando al Borussia Dortmund en Wembley, y mi misión, envuelta en misterios arcanos y lujuriosos, era asegurar la victoria del equipo blanco.
El rito, sinfonía de sombras y susurros, había comenzado días atrás, recolectando los elementos más insólitos y grotescos. En el corazón de la cochambrosa pensión en Whitechapel, barrio tan deprimido y oscuro que hasta las ratas lo evitaban, reposaba un panel de avispas sobre un altar tan antiguo que parecía murmurar historias olvidadas y perversas. Estas criaturas, heraldos de la tenacidad y del furor, zumbaban con una vibración que presagiaba el destino.
Despojado de vestiduras terrenales, cubierto tan solo por la púrpura pintura violeta que encarnaba la mística regia del equipo, comencé a recitar cánticos madridistas. Mi cuerpo, transformado en un lienzo espectral bajo la vacilante luz de las velas, se movía con una gracia ritualista, una danza que evocaba los secretos del cosmos y del cuerpo.
La escatología, con su crudeza visceral, se tornaba imprescindible en mi conjuro. En un cuenco de barro, fusioné mis excrementos con los excrementos de mi papá Custer que traje en un tapper, creando una masa primordial de mierda y orina pertusatas que dispuse en círculos concéntricos alrededor del altar. Este acto, de una brutalidad casi sacra y repulsiva, simbolizaba el poder del linaje, elemento ineludible para la consumación del ritual.
Pero el clímax del rito requería un sacrificio bizarro y supremo. Con una mezcla de temblor y determinación, acerqué mi miembro al panel de avispas y en un rápido movimiento lo penetré. Las criaturas, enfurecidas, al ver profanado su templo, lanzaron sus aguijones en una sinfonía de dolor punzante y erótico. El tormento era indescriptible, una agonía que se convertía en un placer profano, y con cada picadura, sentía que mi falo adquiría proporciones gigantescas, pantagruélicas, un símbolo grotesco de potencia y poder desmesurado como el poder que representa el club blanco de nuestros amores y desvelos.
Entonces, apareció ella: la sacerdotisa, una figura que desafiaba toda lógica y razón. Era un enana, una puta barata contratada y debidamente depilada, disfrazada de abeja, pero no de abeja Maya, sino de abeja Emma, la mascota del Borussia. Su atuendo, por supuesto, un mosaico de franjas amarillas y negras que brillaban siniestramente a la luz de las velas. Sus ojos, grandes y oscuros, chispeaban con una sabiduría ancestral y una malicia infantil. Se movía con una agilidad sorprendente, sus pasos resonando como ecos de un carnaval perdido en el tiempo y el delirio.
A su lado, la oscuridad misma parecía danzar, sombras que se retorcían en un baile macabro y libidinoso. Emma, con una sonrisa perturbadora y obscena, con sus antenitas sobresaliendo de su peluca rubia, imitando con su boca el zumbido de una abeja mientras agitaba su culito como solo saben hacer estos insectos cuando están contentos en las colmenas, se acercó a mí, y en su abrazo, encontré el aguijonazo del deseo. En un acto de éxtasis primordial y orgiástico, comenzamos a follar, canalizando nuestras energías en una danza de fornicio y sacrificio, puro y duro, simbolizando con la fusión de nuestros cuerpos y nuestros espíritus, el ritual más placentero y obsceno.
Exhaustos, continuamos follando sobre el altar, mientras las avispas excitadas por el olor a feromona en el ambiente intensificaban su zumbido en un crescendo frenético mientras clavaban sus agujones en mi cuerpo desnudo. Esa noche, mientras todo esto sucedía en la mugrienta habitación de una pensión londinense, Wembley se convertía en el escenario de un drama cósmico, una energía arcana y libidinosa se desató sobre el césped. Los jugadores del Real Madrid, inconscientes de ello, parecían ser aguijoneados por una fuerza divina, desplegando una destreza y determinación que dejó perplejo al Borussia Dortmund.
Cuando el silbato del árbitro resonó anunciando el fin del partido, el marcador proclamaba la victoria del Madrid. Mi ritual había surtido efecto: con la “abejanana” o “enanabeja”, como prefieran, convenientemente follada, la Magia con mayúsculas, en toda su extraña y maravillosa gloria, había triunfado una vez más.
Y entonces, en el instante en que el silbato final corona al Madrid, se desata la gloria. Las luces inundan el estadio, el césped brilla con las lágrimas del rocío y el aliento de una multitud que ha visto más que un juego; ha presenciado un ritual de victoria, una confirmación de fe en su más sacra manifestación.
En el eco de estos triunfos, en las resonancias de estos cánticos, cada aficionado madridista, y dentro de estos, la elite fansista, halla más que victorias; encuentra un cosmos, un linaje de leyendas que trascienden el tiempo y el espacio. Esta noche, bajo el firmamento estrellado que nos cobija, sabemos que hay algo más eterno que los trofeos: es el espíritu inquebrantable de los que creen, siempre creen, en el blanco inmaculado de nuestra causa.
El Plan Maestro, una vez más, fue trazado y ejecutado, El Ritual consumado y el Madrid, con la inestimable y psicomágica intervención del Divino de los Huevos Pelones Empolvados en Talco, conquistó una nueva Copa de Europa: LA DECIMOQUINTA.
POR UN MADRID HEGEMÓNICO Y TRIUNFADOR.
EL MADRID DE LOS AUSTRIAS.
HALA MADRID.
(Escrito de su puño y polla por Nicholas Von Rothbart Pertusatus)
El hermano, que tiene el mismo careto.
Adiós la hostia.
Normalizando lo extraordinario.
Felicidades cabroneeeees. Me he permitido incluso una lagrimita por Kroos.
Empieza el jaleo habitual en mi plaza, claxons, cohetes, gritos de ¡Hala Madrid!…
🙂
Desde 2014, nuestro amado Real Madrid ha ganado 6 Copas de Europa…
Va por ti, Erik. Abrazos mil…
El divino calvo.
Supongo que Martín Vasarsky habrá ido también a esta final para desquitarse de las cositas que le pasaron hace un par de años, grandes risas.
¡Nos da la Copa Zipayo!
Qué sufrimiento.
Y hasta ha aparecido VR.
Salta la sorpresa en Las Gaunas.
https://tinyurl.com/rrp3sfwc
Decía un yayo que Nike les paga minoyes y minoyes porque no hay un dominador claro de la competición.
Gracias, amigo.
¿Quién es ese?
Ha jugado Kepa algún partido en Champions?
El Madrid, qué, ¿otra vez Campeón de Europa?
Ganan por dos cosas que nosotros NUNCA, NUNCA podremos tener, Doping y Árbitros.
Nosotros sólo podemos ganar por fútbol y de mucha calidad.
Es mi humilde opinión , ojo, y no tengo NPI de fúmbol
En el yoyas, y responde otro…
Yo soy de los que piensan que si lo de Negreira tiene algo me parece perfecto. Y lo de tomar batidos igual. Todo lo que sea igualar la competicion
En el Yoyas que se vayan suicidando por turnos.
El Madrid es el devorador de mundos.
El divino de los huevos entalcados.
Ah, ja ja.
Los que tenemos algo más de edad que la media fansista estuvimos muchísimos años sin ver una Copa de Europa del Madrid. Fue una travesía en el desierto tremenda, pero sabíamos que algún día llegaría el ansiado título.
El miércoles, 20 de mayo de 1998, en Amsterdam, cayó la Séptima. Este menda tenía 30 años cumplidos hacía menos de un mes. Y soy del Madrid desde los 5 años.
Ahí se acabó la tontería:
https://www.realmadrid.com/landings/copas-de-europa-ganadas/septima-copa-de-europa.html
Esto es bestial. 9 Champions en 26 años. Visto en perspectiva es alucinante. Lo esperé durante muchísimo tiempo, sabedor de que el Real Madrid siempre fue especial. Don Santiago Bernabéu creó una enormidad, una singularidad en el espacio tiempo.
¡¡¡A TSIBELES!!!
Cebollas tiene 3 champions.
Venía a festejar la Decimoquinta Champions del Madrid, la sexta que celebro en Fans, y he leído que ha fallecido tu madre, Erik. Mi más sentido pésame. Te queda la satisfacción de haberla cuidado hasta el final.
Te abrazo con todo mi cariño.
Los maderos celebrándolo rodeando a la diosa.
Muchas gracias, amiga.
Es que parece que la séptima fue hace treinta y muchos años, han pasado 26 años. Alguien con poco más de 35 años ha vivido las 9.
Sufrimos como nunca y ganamos como siempre.
SPORK: El Borussia Dortmund regala la Decimoquinta al Real Madrid.
https://www.sport.es/es/noticias/real-madrid/borussia-dortmund-regala-decimoquinta-real-103219656
…
Jajajajajajajajajajajaja, culerdos.
PD. Bastante más elegantes, como siempre, los de Mundo Deportivo.
Ni confirmo ni desmiento que una de las cosas que más ilusión me hace de la Champions es ver el lunes a los padres del.cole que son antimadridistas.
Erik, sé lo que es cuidar a alguien, mi madre lleva 5 años y medio de dependiente, por infección de cadera (casi muere a finales de enero de 2019). Cuidados desde el inicio al final de cada día y soy yo el que tiene que estar ahí (vida cero), mi viejo ya no tiene fuerzas para levantarla y acostarla. Valoran mucho los cuidados pero no quieren ser una carga y si pudieran darle al off, lo hacían, al menos mi madre. Y eso que de cabeza está bien, pero desde el momento en el cual no te levantas por ti mismo, todo cambia.
Llévalo lo mejor posible e intenta vivir lo más posible, seguro que ella es lo que quería para ti.
Un abrazo, amigo.
Menos mal que el Madrid hace cosillas extraordinarias y mitigan un poco los sinsabores.
15, alucinante. No sabemos la dimensión de lo conseguido, poco a poco.
27 años tenía yo cuando ganamos la ansiadísima SÉPTIMA, y soy muy futbolero y madridista desde que recuerdo; tremendos todos esos años que vivimos sin levantar la orejona y muchos ni llegando a lo gordo, que hasta que no llegó Mou y nos cambió la mentalidad telita muchas veces.
Ahora sin embargo, estamos viviendo la época dorada del Real Madrid, el Tito ha conseguido superar en títulos a don Santiago y se ha renovado estadio y plantilla mirando a un futuro que pinta muy bien… no somos conscientes de lo afortunados que somos.
Os quiero mucho a todos.
No homo.
Los cojones.
Tienes 3 tacos menos que yo, por mi parte 56, jé. La de años que nos pasamos sin oler la Copa de Europa. Te venían con la mierda del anuncio aquél, ahora estarán escondidos en la cueva la mayor parte del año, y llevan años, jajaja.
Mou tuvo mala suerte, no ganó la Champions pero preparó el terreno para la Décima en 2014.
Los que son más maricones que un palomo cojo son Alaba y Kroos.
Yo he vivido ganar Superbowls como si no costase, y ahora llevar años dando bandazos y no meterme ni en Playoffs.
Disfrutad, hijos de puta.
Yayos:
«bcn1992 Sobrequeso
an hour ago
Somos del bando vencedor. O se dice del Real Madrid de alguna época que han hecho el mejor fútbol jamás visto, y han sido elmejor equipo de la historia? desgraciadamente en fútbol no gana el equipo que juega mejor, sino el que marca más goles.»
Respuesta:
«Mr Furious bcn1992
an hour ago
El aspecto estético del fútbol es muy importante, por eso el barça sigue siendo el equipo más visto de la liga, aunque no gane.»
* La SEGUNDA época dorada del Real Madrid, joder.
https://www.youtube.com/watch?v=PyrlY2bEMtU
Con los años se ha convertido en un zasca cósmico para los antimadridistas.
Desde 2002 hasta 2014 pasaron unos añitos.
Y antes de 1998, ni te cuento.
Claro que habrá años sin ganarla, pero tantos ya no. No conseguirla en 5/7/9 años no es para tanto.
Pero qué dices, soplapollas. Un español no puede ser de un equipo de la NFL.
😀
Exacto.
Y dijeron los kanallewskos que iba a dejar el Madrid como un solar…
Qué manera de mamar.
Qué grande es ser Madrid.
Viktor Rosatavili da la clave en el yoyas.
No he visto el partido, pero leo que vuelve a sobrevolar la sombra del doping.
Algún día se sabrá toda la verdad. Tarde o temprano
Incluso cuando estuvimos tantos años en el planeta desértico hasta 1998, ahí no se apuntaban todos a la grandeza del Madrid, aunque algunos sí creíamos en esa grandeza. Incluso lo creíamos cuando en 1981 palmamos 1-0 la final de Copa de Europa con el Liverpool. La última perdida, jejeje.
Semos asín los humanos, a lo bueno se apunta todo bicho viviente.
Hay que reconocer que en la primera parte hemos cagado piedras, pero al final todo ha encontrado su sitio.
Hemos vivido una época extraordinaria en la Copa de Europa, y esto, al fin y al cabo es lo que en realidad debemos pensar y disfrutar.
Yo también pensaba de chaval y de jovencito que después de los desengaños de 1981, las semifinales de la Quinta y demás, no iba a ver levantar otra Orejona. Creo que tanto el quitarse ese lastre histórico en Ámsterdam como la sentencia Bosman que posibilitaba reclutar jugadores europeos, como en la época de Bernabéu, se aprovecharon para entrar en esta dinámica y el remate lo dió la presidencia de Floperiano, tanto en su primera época, para levantar la marca Real Madrid, como en la segunda en la que ha evitado los errores de la antedicha.
En fin, es muuuy grande ser Mandril.
Abrazos a todos, amigos.
Un español, y fansista, tiene que ser de la Liga Española de Fútbol Americano, la LEFA.
Igual que un hondureño del Madrid, cabrón.
Hombre, fue elegido Mejor Club del Siglo XX y en lo que va del XXI esta partiendo la pana que no veas con 3 seguidas (hito difícilmente igualable) y 6 en 10 años; llevando un total de 15, el triple que su farça.
Ná, una tontería. Mejor el seny, els valors y estar de corrupción hasta las orejas: Narnianal.
Por cierto, el Bayern cometió un error fichando al Pek cuando podría haber fichado a Mou, y ahora repite fichando al calBo Kompai teniendo a Mou en el paro.
Una opinión absurda rematada por una respuesta con datos falsos.
Es que así se construye la propaganda.
El intelectual del yoyas.
A sus pies…pero nuestro general tiene que ser Aníbal, Vercingetorix, Lister, Zhukov, Churchill, Han Solo o gente así aunque perdamos no Von Ribentropp
Lister, ja, ja, ja.
Y mañana de nuevo, los audios de RAC1.
…
Pobre gente.
😀
Adentrísimo, como siempre.
La primera parte fue caca, pero para eso están Curtuá y la flor de Carletto. La segunda ha sido un meneo muy amplio por nuestra parte y desde el gol de Carvajal, el Dortmund se vendió abajo. Hubo poca humildad en los cambios con 2-0, si marcan igual nos arrepientimos pero somos el Madrid, la humildad no es nuestra virtud. La humildad es la virtud de quien no tiene virtudes.
¡Hala Madrid, hijos de puta!
Es increíble que todavía haya gente que no sea del Madrid. Es renunciar a la felicidad. Es como ser del PSOE pero sin hacer el mal.
Yo fuí a EGB
@YofuiaEGB
Y el Madrid qué, ¿otra vez campeón de Europa?
https://x.com/YofuiaEGB/status/1797025545756004857
…
🙂
Tiene carácter ganador. Se pone a animar a la grada, se pelea con todos y no baja nunca los brazos. Es un tópico pero tiene ADN Real Madrid.
Ahora sí ha llegado la 15 a las vitrinas madridistas.
Veo que un campañero de colegio ha visto el partido con Torbe y con más gente. La celebración habrá sido interesante.
Son fanáticos, la hoja parroquial del mès que un club, más basura que ASS… y mira que los prisáicos elevaron el listón de sectarismo y tontería, ¿eh?
Se dice poco.
Poco se dice.
Cuéntanos más.
¿Alguien hubiese sacado a Lunin en el 94:30?
Primero decir que en días como hoy merece la pena ver el infecto chiringo, que está haciendo el habitual Especial Final de Champion’s… y nada más ponerlo le he escuchado a Jeta Ñordi vomitar que «El Borussia dominó 70 minutos».
Y segundo, que DIX y que estaba muy claro que si marcábamos los alemanes se iban a hacer caquita (el Madrid, su historia y su no rendirse jamás A-CO-JO-NAN) y, como varios dijimos arriba, era el momento de machacarlos y ganar la DECIMOQUINTANAL.
Jajaja, ahí le has dado.
😀
HEY JUDE: «Simplemente, la mejor noche de mi vida».
…
No comments.
Sí.
Guárdamelo, si eres tan amable.
¡Al loro…!
Los audios de RAC1:
Madridisme
@madridisme
RAC1 – FINAL DE CHAMPIONS 2024
1-0
Dos cosas:
– Apreciad el silencio.
– El mensaje final es para vosotros 100%.
https://x.com/madridisme/status/1797024041619845363
…………
Madridisme
@madridisme
RAC1 – FINAL DE CHAMPIONS 2024
2-0
https://x.com/madridisme/status/1797025115349172568
……………………
😀
PD. RAC1 bonus track.
Madridisme
@madridisme
RAC1 – FINAL DE CHAMPIONS 2024
BONUS TRACK
Gol Anulado. Ni una alegría. Mbappé.
https://x.com/madridisme/status/1797026135298973893
…
😀
Eva_RMCF
@Elchymou
Vinicius Ha saltado a la grada a celebrarlo con la afición.
MADRIDISMO en vena.
https://x.com/Elchymou/status/1797020370731417690
…
Joder Erik, qué palo. Entro por primera vez en todo el día para celebrar y leo lo de tu madre. Un abrazo muy fuerte y mucho ánimo.
Aquí están.
https://www.marca.com/futbol/champions-league/2024/06/02/665b9efc22601d966f8b4601.html
¿Cómorl?
Miguel Bosé
@boseofficial
REAL MADRID, EL MEJOR EQUIPO DE LA HISTORIA DE LEJOS, SE PONGAN COMO SE PONGAN LOS DEMÁS!!!!
@realmadrid
https://x.com/boseofficial/status/1797019234368639032
…
Muchas gracias, amigo, ha sido un día raro, ya ves qué contrastes.
Ya los puse luego, tronco, pero aquí están juntitos.
😉
HDLGP.
Victoria justa. Si en baloncesto fallas un triple nadie dice » merecía ganar lo he intentado mas».
En fútbol igual, si no la metes , da igual lo que hagas.
Enhorabuena mandriles, 15 champions.
¡A Chueca!
Mis condolencias Erik, espero que el haber ganado la 15 te traiga algo de consuelo
Gracias, amigo.
Como dije, ayer fue un día de contrastes y sensaciones encontradas.
Que sensación tan fantástica, respirar el aroma del napalm por la mañana.
Poco me parece.
Hecho.
Aquella portada del Spork para referirse a Luka Modric, «42 millones para tapar vergüenzas».
Y aquel comentario de un periolisto culerdo, uno de los gordos de sebosos con gafas «Song va a ser más importante para el Barça que Modric para el Madrid».
Sentido pésame, Erik.
El Madrid en nuestros peores momentos siempre da una alegría.