Por Jarroson
Viernes 26 de Octubre. Una semana entera de Lunes a Domingo trabajando, llego a casa agotado y con apenas 2 o 3 horas de descanso para todo el fin de semana. En un mundo para lelos, Xavi y Casillas han debido recibir en Asturias un premio por su amistad (sic), así está el patio en España. Evidentemente no era el mejor día para leer prensa deportiva, que vive una borrachera de chovinismo ególatra insoportable. En estos días, leer prensa te empuja a hacer un acto radical, como convertirte en terrorista-filántropo-humanista para resetear el mundo de los gilipollas que lo invaden.
Un vistazo a los titulares de la prensa deportiva española:
1. Los Príncipes de Asturias, como los amantes de Teruel, tonta ella, tonto él. Las caricias, los gestos forzados, los discursos vacíos, el masaje al ego de dos panolis con pretensiones, como si quisieran hacernos creer en el amor entre enemigos deportivos a nosotros, que hemos vivido a Hierro y Stoichkov, a Redondo y Rivaldo, todo porque un día ganadon un puto Mundial. Ganar un Mundial en un país de perdedores creó tal impacto que los jugadores se vieron con carta blanca para moralizar al resto del país con el beneplácito de la prensa. Miren ustedes, gilipollas, antes que la Coja ganaron un Mundial muchas selecciones, algunas incluso varias veces.
2. Dos de cada tres madridistas que votan en Marca prefieren un medio del campo con Khedira. Después de dos años despreciándole. Estos son los mismos que descubrieron quién era Makelele el día que se marchó o que reconocieron tras la lesión de Arbeloa contra Francia que hay jugadores que se limitan a cumplir una utilísima función sin necesidad de brillar. Putos subnormales.
3. El borracho, noctámbulo y tonto útil de Guti, el jugador que en 15 años nunca se fue lesionado de un terreno de juego pero que se perdió 1/4 de su carrera deportiva en la enfermería por lesiones entre semana aparece y dice que Mou no da un mensaje positivo a la cantera, y en la misma entrevista que ficharía a Falcao. Tápese un poquito, Peter Pan.
Con tanto subnormal suelto donde mejor vivo es en mi trabajo. Antes me caían mal, pero es que ahora, a estos dos adalides del ejército de ignorantes «que campea por España», Casillas, Xavi y sus lugartenientes, Ramos y Piqué, les he cogido asco. Iker Casillas es tan subnormal que no sé si sabotea desde dentro a su entrenador o es que simplemente es un idiota sin carisma, incapaz de ver venir los acontecimientos más evidentes. Si yo fuera Florentino Pérez, el anciano y pusilánime Florentino Pérez, daría un último coletazo de orgullo y me cargaría a estos dos peleles, Ramos y Casillas, lo antes posible.
Florentino llegó al Madrid con 53 años y unos objetivos muy claros. Una especie de neo Bernabéu, con un criterio futbolístico penoso pero con buenas ideas y decisión. Con la edad y los golpes de la vida se ha convertido en un abuelo cansado con una halitosis pipera preocupante. Será tema de la endogamia, lo que desde su punto de vista es lo mejor para preservar óptimamante la salud del club más internacionalista y globalizador del mundo. La endogamia de 30.000 familias madrileñas que ven Cuatro, escuchan la Cope y leen a Segurola y a Lama. Me cago en la hostia.
Florentino llegó al Madrid, vendió a un ídolo del madridismo y fichó al tío que más asco le daba a cualquier madridista en aquellos instantes. Daba mucho asco pero era el mejor del momento. El Florentino de ahora se amilana ante quien, de no ser por el fútbol, habría sido un estudiante mediocre de económicas que saca la carrera en 7 años y medio con un 5 de media, un cazurro andaluz y sus compinches, que cuando se retiren del fútbol, oh sorpresa, se darán cuenta de que han salido https://youtu.be/BdhwZeU77N0. Te cagas.
¡Y eso que al lado tiene al mejor entrenador que podría tener! ¡Imaginad cuando Mourinho no esté! ¡Esta puta mierda de club se va al carajo! Apretaos los machos, que como Flo siga envejeciendo a este ritmo en dos o tres años vuelve a estar Valdano al frente con sus Pedro Leones, sus Canales, sus Pavones, sus Freddy Rincones, sus Queiroces y Pellegrinis. Hay momentos en los que intento mirar entre líneas, veo la tramada mayúscula de los putos españoles, y me conformo con salvar esta temporada lo más discretamente posible, sin accidentes, para que así Mourinho pueda ventilar el vestuario el año que viene. Pero el Komando Txistu y el Ché Casillas no lo van a permitir. ¡Habrá accidentes!
Me dicen que Casillas, el carismático portero de balonmano que por error juega a fútbol, el tipo que según la España de Zapatero y Rajoy es un tipo con liderazgo y carisma, está haciendo ojitos a las insinuaciones antimourinhistas de un periodista. En estos momentos manejo dos opciones, o sacar la pistola de mi kit mourinhista y salir a matar peleles, o distraerme viendo una serie, leyendo un libro o escuchando música.
Muchos comentábamos en 2010 mitad en broma, mitad en serio -en 2012 lo hacemos todos en serio- que cuando Mourinho se vaya del Madrid seremos más de Mou que del Madrid. Preguntad en Oporto, Londres y Milán. Estoy convencido de que hubo gente del Inter que se alegró de la liga de los 121 goles así como gente de Londres que celebró la Champions del Inter, de la misma forma que portugueses disfrutaron las ligas del Chelsea. Amargarme con el adiós de un tío en el Madrid cuando se supone que está en el esplendor de su carrera sólo me ha pasado con otra persona: Fernando Hierro. Anda que iban a estar Hierro y Redondo bailando el agua a un pelele como Xavi. Uno sería un cazurro y el otro un valdanista, PERO CON HUEVOS.
…¿Endogamia y entreguismo?
Desde hoy, Iker Casillas, eres mi peor enemigo. Por vago, por pelele y por pagafantas. Al igual que Ramos, por ser un puto retrasado con ínfulas. Lo peor de los tontos es cuando se creen los halagos que los demás les dicen. Casillas, siendo un puto portero de balonmano como digo, de verdad se ha creído que es el mejor portero del mundo (y si le doran lo suficiente la píldora, de la historia, me juego lo que queráis). Si acaso, el mejor parador, y no siempre. Y punto. Porque un portero, kheridos, domina el juego aéreo, tiene un vínculo emocional con lo que pasa en el campo y su partido no termina fuera del área, me cago en la puta vida.
Lo mismo que al pelele de Ramos, que un día le dijeron que era el nuevo Hierro y al siguiente que era el nuevo Maldini… y el retrasado se lo creyó. En mi puta vida he visto jugar con la suficiencia y condescendencia que a veces exhibe ni a Hierro ni a Maldini, dos putos grandes que jugaban al fútbol cuando el fútbol no era uno de los objetivos de la moral fascista de los mequetrefes españoles. Y encima ayer me enlazaron el vídeo del trío de soft porno de Casillas, Xavi y JJ Santos, pero es que no puedo verlo. Me dan vergüenza ajena. Ellos y el periodista.
Así que, Casillas, te lo voy a explicar paso a paso: Xavi puede permitirse el lujo de pasearte con correa porque Xavi, tu amigo Xavi, te ha metido 6 en tu casa, 5 en la suya y te ha echado de una final de Copa de Europa -el leitmotiv del club que te paga 7 millones al año- fingiendo y llevándose las manos a la cara cuando le golpeaban en el hombro y porque infiltrarse en tu afecto le reporta beneficios a su club. SUBNORMAL. Pero tú, desgraciado, has ganado una final de Copa y una Liga gracias al nazi portugués al que tanto detestáis, porque sin él, seguirías comiendo nabo.
Decía Joaquín Costa, que podría haber sido presidente del Madrid sólo por una frase, que España necesitaba “escuela, despensa y siete llaves para el sepulcro del Cid”, que es precisamente lo mismo que necesita el Madrid. El anciano y cansado Florentino, envuelto en gilipolleces como la endogamia y poner parches al cementerio nuclear de Castellana, no se da cuenta de que le va a pasar como ya le pasó una vez. Está tirando todo por la borda justo en el momento en el que mejor se estaban haciendo las cosas. Nuestro problema para aplicar las máximas de Costa es que:
– Escuela no tenemos, porque la escuela la dirigen antimadridistas cuyos intereses pecuniarios se multiplican cuando más alboroto hay en el Madrid.
– Despensa la ha iniciado Mourinho, pero no puede atender a la despensa, a la escuela y al campo, y se ve desbordado en este club. Y suficientes veces lo ha dicho ya.
– Siete llaves al sepulcro de Raúl, de Casillas, de los futbolistas dinosaurios que dejan de estar en sintonía con el club, bien sea por motivos deportivos o políticos. Como hizo, por cierto, Bernabéu con Di Stefano, o incluso el mismo Florentino con Hierro. Porque los piperos y los ignorantes que piensan que el Madrid debe pagar unas buenas temporadas con un contrato ilimitado y carta blanca instutucional, lo que están haciendo no es agradecer, es hipotecar su club. El agradecimiento al esfuerzo y los aciertos del jugador ya va en el extraordinario sueldo y vida llena de facilidades que implica el hecho de jugar en el Madrid. Ni una más, ni una menos.
Resulta que el año que peor está jugando el portero del Madrid, regalando goles y puntos vitales cada dos fines de semana, tenemos que reírle las gracias y no podemos criticar lo obvio, porque Casillas es simplemente un puto futbolista, recuerdo. No puedo criticar a Casillas ni señalar lo evidente como años antes no podía hacerlo con Raúl, el despreciable tipo que tuvo 7 años secuestrado al Real Madrid con la satisfacción y el regocijo de una caterva de 60.000 ignorantes. Porque, desgraciados hijos de la gran puta que ahora predicáis el tikitaka moral e intelectual y ovacionáis a Silva, cuando yo pedía a Silva para el Madrid, vosotros gritábais “¡Raúl Selección!”
Toda esta pamplina crea un conflicto de intereses que hasta el más idiota de los madridistas debería poder ver. Un conflicto que interfiere en el trabajo de un tipo pulcro y profesional que ha restructurado el club y lo ha devuelto, con un fútbol vistoso, vertical y ofensivo a pesar de las mentiras del Régimen, a la élite mundial. Esta gente interfiere en el quehacer diario de un trabajador honesto que, sin tener ninguna vinculación emocional con el club, ha hecho más por él que todos esos ídolos llenos de rencores personales e intereses personalistas. Porque la prensa quiere vivir del cuento y del circo, y los madridistas no queremos enterarnos de chismes, sino ver a nuestro equipo ganar, me cago en Dios. Cuando Jose Mourinho, harto de tanta mierda, se vaya del Madrid, el Madrid se convertirá en el Benfica, un aristócrata fallecido al que iremos a llevar flores al cementerio.
Hala Madrid, pero sobre todo: ánimo, José Mourinho.
Jarroson edita 26 dollars in my hand.
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