No hay fúrbol, cierto, pero seguimos pendientes de los jurgolistas porque son gente muy interesante (?). Oh, vale, somos unos putos adictos. Qué pena de juventud.

Marcelo, ¿el primer brasileño ateo? La historia de Marcelo con la Copa América 2011 es muy graciosa. Resulta que el tío escribió a un amigo dando a entender que se había inventado unas molestias en la espalda para escaquearse de uno de esos amistosos ridículos que monta la FILFA. Pero en vez de mandar el correo electrónico a su amigote, se lo envió nada menos que su seleccionador nacional, Mano Menezes (¿Manny Manitas?). Es como esas veces que escribes «he conocido a una golfa con unos melones enormes», y sin querer le llega el mensaje a la propia interesada; una pillada en toda regla, vaya. El Menezes éste, muy conocido los miércoles en su casa a la hora de comer, y con un palmarés donde el máximo logro es una copa brasilera, ha decidido ejemplarizar con nuestro lateral, dejándolo en casa. Desconsolado debe estar el chaval, con un mes extra de vacaciones y gosándola ya en su playa favorita de la extensa costa brasileña. Lo que a mí me llama más la atención de este asunto es que Marcelo no dejara todo de lado por su puñetera selección, práctica tan habitual en los jugadores de este país. Ver a un tío que pone los intereses del club que le ha formado y que le paga por delante de los de las corruptísimas FILFA y Confederaçao Brasilera es francamente conmovedor. Por fin un futbolista que no considera la verdeamarela una especie de religión pagana. Pero de todos modos no veo tan claro que la lesión fuera mentira: recordemos que fue aquella vez en que Marcelo recibió un golpe muy fuerte en el costado, e incluso se especuló con que se hubiera roto algunas costillas. El hecho de que el jugador dijera en el correo que había «resuelto el problema» no implica necesariamente una lesión inventada, y de hecho el madrid asegura que no es así. En cualquier caso, el resultado es buenísimo para el cluc, que tendrá al futbolista mucho más fresco cuando se reanude la temporada.

Messi, el follador de la pampa. Gracias al tabloide argentino «Libre» (sí, allí también hay) hemos conocido la desenfrenada forma en que Lionel Messi, el primer crack de laboratorio de la historia, está pasando su oio veraniego, concentrado, él sí, para la Copa América. «Descontrol en las fiestitas de Messi en Puerto Madero», titula «Libre» a cuatro columnas, agregando «sexo, alcohol y cumbia» para completar la descripción de las farras nocturnas. Aseguran en el interior que Messi colecciona «botineras» -las groupies busconas de toda la vida-, e incluye las declaraciones de una de ellas, que dan idea de la capacidad depredadora de este as de corazones: «Leo me vio bailando y flasheó… me mandó a buscar por su custodio (escolta)». Ojitow: el segundo jugador más famoso del mundo… ¡¡y tiene que mandar al escolta para entrar a la guarrilla que le gusta!! Puritito macho, ni Lorenzo Lamas en sus tiempos de gloria. Pero lo jugoso, claro, viene cuando llegan al piso de Messi en el lujoso barrio bonaerense: «hablamos de cumbia y jugamos a la Play Station o uno de esos fichines». «Leo se fue a dormir para ir después a concentrarse. ¡Nunca pasé del living! Qué sé yo… había mucha gente. Si estábamos solos me lo comía». Pe… pero… ¡¿qué mierda de orgía es ésta?! Cumbia, vale (¡¡hablada, ojo!!), alcohol, muy bien (aunque en poca cantidad)… ¡¿pero y el sexo?! ¡Qué estafa! Que devuelvan a los lectores los 2.50 pesos que cuesta el periódico. Amos, se le quedan a uno los ojos en blanco: subes al pibón a tu piso, dispuesta a todo… ¡¡y te pones a jugar a la Play, y luego te vas a la cama solo!! ¿Pero se puede ser más panoli? jDe verdad, qué triste debe ser tener a este tío como ídolo. Igualito que Cristiano, que se llevó a la mismísima Kim Kardashian a su casa para conocerla carnalmente durante toda la noche. Amigos, es un hecho innegable: ¡el verdadero macho alfa del fútbol mundial juega en el Madrid!

A la espera del nuevo crack. Yo no tengo ninguna duda de que Coentrao va a llegar, pero no os fieis de ninguna de las fechas que da la prensa canallesca, porque fallan miserablemente y sólo consiguen cabrear al personal. Sólo nos queda esperar, y cuando ambos equipos tengan a bien cerrar el acuerdo, ya habrá un anuncio. Pero una cosa buena de que aún no lo hayamos fichado es que https://youtu.be/LoV1H66s4QM en el que se recoge el debate filosófico de dos verdaderos sabios españoles, ya tenemos el mote perfecto para uno de los amos de las bandas madridistas en los próximos años: será conocido como… ¡Cuantrol! ¡Que llegue pronto, me cajo na cona!
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…La segunda Champions da más gustillo que 100 veladas con Estiarte.

Por María R. Losada y Héctor Omar Martín

¿Qué hay detrás del repentino enamoramiento del semanario Newsweek con el fútbol de la Farsa? Dos de las promesas más firmes de nuestro periodismo, los que mandarán al paro al Torres y la Giovio, arrojan luz sobre este luctuoso hecho.

Mayo 2011, 3ª campaña del Reich Guardiola. Perpetrada la conquista de la Farsa en Wembley ante el afable Manchester United de un Serálex en evidente disfunción, la fuerza de la propaganda naZional culerdista amenazaba al madridismo más que nunca. El imperio del terror instaurado a lo largo de esta campaña marcó registros históricos tras la manchada victoria culé. El aquelarre de plumillas patrios -tanto lecheros mesetarios como burrocatalanistas del campanario del noreste- extremó el onanismo balompédico en una semana de lugares comunes “made in Masía”: el triunfo del fútbol poesía, de la cantera, de la humildat, de los negritos de África, etc. Sin olvidar tampoco el ataque enmascarado a nuestro Madrid con la defensa del “saber perder” del Manchester, del “dejar jugar”. Por un lado, el “gafapastismo” periodístico culé; por otro, los talibanes chupópteros de la prensa mesetaria, en su loa diaria a las maravillas del Barcelona y su apuesta por el Madrid “del señorío”, de la mejilla abofeteada, de la sangre horchatera. En medio de todo ello, Xavi Hernández, el pequeño Führer de Terrasa, repartiendo en diversas entrevistas carnés de “FúPbol” con sus habituales y perversas puñaladas antimadridistas disfrazadas de amor al buen juego. Y en las trincheras, tras el escudo de Mourinho, el madridismo crítico, bunkerizado del sistema rector culé (Ass, Charca, New Kope, Mundo Vomitivo, Spork, etc.) y con una necesidad vital de destapar la gigantesca mentira barcelonista.

Consabida esta dictadura de la propaganda tiquitaquera en ExPaña, el madridismo de bien (exclúyase la variante “michelizada” de la españolización y el piperío) esperaba alguna visión más crítica fuera de nuestras fronteras. Alguien que denunciara el fútbol soterrado barcelonista, las artimañas en los despachos de la UEFARSA de Platanín o que el Madrid se viera privado de competir en igualdad de condiciones por el “Pepazo” del Bernabéu. Sin embargo, ¡¡¿WTF?!! Hace unos días nos encontramos al Barcelona en la portada de Newsweek -con el titular Barca, the best football team ever? y la foto de un Guardiola en éxtasis y manteado-, recorriendo el universo yankee (artículo aquí). Esto ya era serio. Los plumillas y plumones de nuestro país no tardaban en destacar el acontecimiento: “’Newsweek también se rinde al fútbol barcelonista”, “El Barça, mejor equipo del mundo para Newsweek”, o columnas de opinión al respecto como “Las células de Pep” (¿puede haber titular más grimoso?).

Si la sibilina campaña proculerda desatada en este país de siguemodas lobotomizaba al aficionado tabernero español, un Vicky Cristina Barcelona a la futbolística legitimaba el Lebensraum barcelonista más allá de nuestras fronteras. La fascinación americana por la rica, cívica y cosmopolita cultura catalana, trasladada al fútbol. Un arma de doble filo en un país de imperante mediocridad como el nuestro, que se sube al carro de cualquier americanada por absurda que sea; la Farsa o el “imperio de la manzanita”, lo mismo da. Queda así el Barcelona retratado como lo que es: moda y referente que cobra fuerza en los tiempos más negros de nuestra sociedad. El exPañolismo, la R(c)oja y el Barça de la mano hacia la degradación cultural. Es una moda, ésta farselonista, de potentes estructuras totalitarias cuyos innegables cimientos políticos (liberación de la nació catalana) pasan desapercibidos para una sociedad deslumbrada por la imagen iconoclasta que se vende desde el pequeño país. Triste, todo. Muy triste. Pero más triste si se tiene cuenta que tamaña e inexplicable influencia viene ahora de un país como Estados Unidos que, como todos conocemos, congrega a las mayores eminencias mundiales en el análisis futbolístico (nótese la ironía).

Al leer el artículo publicado en Newsweek uno piensa lo siguiente: “¿En qué momento una información escrita en Estados Unidos sobre el F.C. Barcelona lleva el sello de la prensa más radicalmente catalanista? ¿Cómo es posible que una visión tan sesgada de la causa culé cruce el Atlántico para convertirse en portada de la segunda revista semanal con más tirada de Norteamérica?”. Mourinho catalogado como paranoico, el fútbol azulgrana comparado con el arte musical de una orquesta, la defensa del cruyffismo o la promulgación de la solidaridad, el compañerismo y la humildat como valores inherentes al ADN masiesco. Vamos, la habitual retahíla de sandeces con las que nos deleitan periódicamente sujetos de la calaña de José Luis Carazo o Lluis Mascaró.

Pero no hay que preguntarse sólo el cómo, sino también el por qué. ¿Dónde se origina este exacerbado alegato filoculé? ¿Cuál es la letra pequeña? En este momento cabe fijar la atención en el autor de este adoctrinamiento internacionalizado de culerdismo. A priori, el nombre Jimmy Burns proyecta la figura de un “snob” neoyorquino, esteta, de traje combinado con calzado All Star y adicto al café de Starbucks que mira por encima del hombro bajo sus gafas de pasta. Pero… ¿quién es Jimmy Burns? Con una sencilla búsqueda en Google damos con documentos gráficos como estos:

…“Fijaos en la publicidad de mi camiseta. El Mandril obliga a los niños africanos a fabricar …zapatillas. El Barça les lleva sacos de cereales y les limpia el culito.”

…“Yo soy bohemio porque el Barça me ha hecho así.”

Jimmy Burns Marañón. Tras ese nombre de reputado analista económico, de padre inglés y madre española, se esconde en realidad un boixo que sufrió en sus carnes la desgracia de venir al mundo en la capital del imperalismo: Madriz. Naturalmente, el adelantado Jimmy se percató enseguida de que la decadencia moral impuesta en las estériles tierras mesetarias no encajaba con sus necesidades de progresía cultural. Así que huyó a refugiarse en los acogedores brazos de la hospitalaria y aperturista Catalunya. Allí mamó la cultura oprimida por Franco y los valores democráticos de la Farsa, lo que le llevó a escribir Barça, la pasión de un pueblo (lo de pueblo aludirá al provincianismo político que abandera, suponemos).

No contento con ello, su adquirida genética Barça le empujó a escribir otra perla cultural titulada Cuando Beckham llegó a España. En esta obra maestra, por supuesto, el gran David aparece para que algún despistado se compre el libro, porque su trasfondo no es sino una versión moderna del apenas trillado binomio Franquismo-Real Madrid: Aznar, el Partido Popular y sus ramificaciones en el club blanco como nuevos cánceres político-culturales a extirpar, ponzoñosas tergiversaciones mediante. En definitiva, la historia de siempre adaptada a las audiencias de hoy: el Madrid de esencia imperialista adherido al poder, galacticismo, despilfarro de millones y prepotencia. Spork style. El tradicional mar de lágrimas culerdas fundamentadas en un eterno complejo de inferioridad que no han abandonado con el Dream Team o la invención del neofútbol a partir de 2006 (como bien diría el charnego cejudo).

He aquí algunas de sus manifestaciones, extraídas de una entrevista del blog http://blaugrana.no: “Como dice su eslogan, más que un club. Es un fenómeno social, cultural y político que está en el centro de la existencia de mucha gente” (sí, https://youtu.be/muTMLuGWrp8). “Siendo estudiante en los años 70, empecé a tomar mucho interés en la política del fútbol español, y eso me llevó dentro de la vieja rivalidad entre el Barça y Real Madrid (recordemos: Barça bueno, Madrid malo). “Desde el comienzo sentí que el Barça me habló más sobre la democracia y poesía en la cancha y fuera de la cancha” (https://youtu.be/cArBwUq1uGY). “Tenía ganas de escribir un libro sobre el Barça que tocaba el alma y, de esa forma, poder explicar al lector cómo el club siente su historia, su política y su cultura catalana.” (Pero, ojo, el aficionado culé no catalán ocupa un lugar importantísimo en Can Farsa). “También me gustó viajar con los seguidores del Barça por España, incluso acompañándolos al Santiago Bernabéu -era como entrar a la jaula del león con todos estos seguidores del Madrid insultando a gritos-” (los aficionados culés no gritan, exclaman ordenadamente sus inquietudes; no lanzan botellas de J&B, se rebelan contra el boicot mesetario al cava catalán). “Pero creo que el Barça de hoy, como el Dream Team de Cruyff, tiene una mezcla muy buena de estrellas extranjeras y canteranos, y el fútbol jugado es poesía en movimiento; en un buen día el mejor fútbol que puedas ver, incluso en tus sueños” (Ésos que empiezan contemplando poesía en el Camp Nou y terminan wakawakeando en el Luz de Gas entre nubes de humo de puro).

Una vez más, a través de una sencilla labor de documentación, queda patente la enfermiza obsesión de la prensa catalanista por plasmar un Barcelona mundializado y poderoso, admirado por propios y extraños. ¿Que el Barça aparece en portada de Newsweek? Pues lo promulgan como un logro mayúsculo sin mentar las filias de su autor, detalle que cambia ligeramente la perspectiva. Es una ínfima parte de una estudiada y eficaz estrategia propagandística que radica en las entrañas del propio Barcelona. El fructífero tejemaneje de intereses putrefactos como bandera. Ante tan depurada labor aleccionadora, la prensa “madridista” calla, otorga y se autoerige en estandarte de la objetividad e imparcialidad periodística (Ja). Prefiere obviar el tufillo político que desprenden sus elogios al tiquitaca del Barcelona. Los tres mil abdominales de Cristiano, los debates inútiles entre nuestras jóvenes promesas como Higuaín y Benzema o el empecinamiento en otorgar eterna vigencia a viejas glorias del club son las máximas de la “Central lechera de Florentino”.

Sus periodistas de cámara venden ideario, salvaguardan al club y esconden sus inestabilidades y errores. Los nuestros permiten que el monstruoso aparato de poder culé continúe progresando entre los quintales de inoperancia y mangoneos (además de toneladas de pipas y manjares aceitosos varios) que rebosan las redacciones de Ass o Charca. Porque sí, periodistos y periodistas deportivos y deportivas españoles y españolas: lo que vosotros hacéis es socavar los cimientos de este club todo lo que sea necesario para aumentar la tirada panfletaria un poquito más cada día. Así funciona el tema, amigos madridistas. El Real Madrid camina solo, así que habrá que ir diciéndole a Cristiano que afile las uñas, a Pepe los tacos, y al grupúsculo cuasi extinto de periodistas incorruptos que haga lo propio con sus útiles de escritura. A este monstruo sólo lo podemos abatir nosotros.
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…«Tomi, repásame esa pila y sácame unas noticias jugosas.»

Mal, muy mal tiene que estar el periodismo deportivo español cuando en verano la única forma que tiene de producir portadas es remitirse a lo publicado en los tabloides británicos. Podrían hacer artículos de fondo, reportajes sobre cómo funcionan los clubes, centrarse otros deportes… ¡qué sé yo! Y la gente lo leería, ¿eh?, porque el ritual de coger el Macarra o el Asco y zampárselo en la barra del bar o antes de empezar el curro (o durante) seguiría intacto. Si el periodista quiere, puede formar a sus lectores, pero también puede escoger embretecerlos, y eso es lo que se hace en Expaña, extender la ola zombi. El caldo de cultivo ideal para una afición que aún lleva camisetas de un tullido aun después de que lo fumiguen su club y que repite fielmente las consignas vistas en sus diarios de referencia (toque, españolidad y su fulana madre). Vamos a ver algunas de las sandeces sobre traspasos que se han publicado en las últimas horas:

– Cristiano al City por una burrada de millones. No sé ni los que han dicho-170 me parece-, y 23 de sueldo para el jugador. Y dos huevos duros, se les ha olvidado añadir. Al que ha llevado la cosa ésta a portada quizá no se le ha ocurrido pensar que dicho traspaso prácticamente doblaría el récord anterior (95 millones por el propio Cristiano), y que romper el mercado de esa manera sólo iría contra los intereses del propio City. Lo mismo pasaría con el sueldo, que sería como el triple que el de cualquier jugador de su actual plantilla. A ver cómo iban a aceptar los demás ese agravio comparativo. Está visto que para los periodistas el City es el nuevo Chelsea, la excusa perfecta para inventarse las ofertas más ridículas y descacharrantes.

– Liverpool y Villa se «pelean» por Gago. Esta vez la «fuente» es Footylatest, una web que parece hecha por un chaval en sus ratos libres, y que publica noticias consistentes en preguntas retóricas: «¿Se irá fulanito a tal equipo?» «¿Triunfará Mengano en tal otro?» En fin, según esta gente la mayor dificultad del traspaso de Gago sería su alta ficha de dos millones de euros. Pues ya pueden el Pool y el Villa buscar algún otro paquete por ahí, porque el amic Gago cobra el doble de esa cantidad. Claro que como no se rebaje el sueldo lo va a tener en chino para encontrar equipo. Más le vale hacer algo en la Copamérica.

– Ozil tentado por el United. Aquí no he podido trazar el tabloide de origen, así que o bien ha habido un contacto de verdad (poco probable) o los del Marca se lo han inventado directamente. Los periodistas fichajeros tienen una máxima: «es legítimo publicar todo aquello que no pueda demostrarse como falso, porque aunque no exista una fuente verdadera… ¡¡podría existir!!» Lo que sí es cierto es que los mancunianos ya estaban interesados en Ojitos en año pasado, e incluso sus informáticos publicaron un falso perfil del jugador en su web, pero aparte de esto el rumor del fichaje parece salir de España. Huelga decir que el Madrid no lo soltaría después de sólo un año ni aunque la junta se pimplara todo el mueble bar de Fefé, y aun así el Manchester no pondría la cantidad que se pediría por él.

En fin, prefiero dejarlo ahí, porque si comento todos los rumores que hay me saldría una entrada kilométrica. A todos aquellos que aún prestáis atención a estas cosas, pensad primero si pasan el filtro del sentido común, y luego buscad la fuente; podréis cribar lo verdadero de lo falso muy fácilmente. En los próximos días intentaremos localizar a algunos de nuestros jugadores en su vacaciones, a ver cómo están pasando el verano. De momento he encontrado esta foto de Benzema, que parece estar pasándoselo de rechupete. Que le llamen de alguna de las redacciones de nuestros diarios, que puede ayudarles a inventarse unos fichajes cojonudos.

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No se ha comentado apenas, pero ya sabemos el verdadero destino de la Copa que chafó Sergio Ramos: aunque al principio se publicó que se había llevado al joyero para repararla y devolverla a su estado original, lo cierto es que estaba tan dañada que no hubo absolutamente ningún arreglo. Así, el trofeo estropeado quedó en poder de la Federación española y el Madrid recibió uno de repuesto. Si no estoy confundido, la Copa «original» es la que nos entregaron sobre el césped y la devolvimos allí mismo, y tanto la aplastada como el repuesto son copias de las que se dan para que guarden los clubes. El caso es que la Federación ha tenido a bien exhibir la Copa rota, colocándola en un lugar prominente de su museo, lo cual dicen ha provocado cierto malestar en el club. Comprendo que se pueda interpretar como una especie de choteo, pero a mí realmente me parece algo anecdótico, como explica bien el responsable de la exposición. Si acaso, nos revela el papelón de Ramos cuando le preguntaron cómo había quedado el trofeo, diciendo: «está bien, está bien». Sí, ya se ve lo bien que estaba; para eso mejor callarse. De todos modos no hay que ser fetichistas con estas cosas: los trofeos no son más que un símbolo material de las victorias, y éstas son lo auténticamente imperecedero. Bai de güei, 200.000 leuros se llevó cada jugador por hacerse con el título, lo que multiplicado por 25 nos da la bonita suma de cuatro millones y medio. Ya podían haber renunciado a ellos para que sus «hermanos» del basket pudieran tener un año más holgado… Es obvio que para lo que se quiere siempre sobra el dinero.

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Una visión de lo del Kun dada por el enemigo, en este caso Mundo Vomitivo: según este artículo, el fichaje sería 100% Florentaino, pues Mourinho estaría satisfecho con los tres delanteros que ya tiene. En caso de venir el Kun por güebs, la recomendación de Mou sería vender a Benzema, aunque al parecer se plegaría a lo que dijera el club, advirtiendo, eso sí, que el francés jugaría muy poco. En principio ésta es sólo una teoría más, pero me parece bastante verosímil. Decir que a mí eso de que si no se trae un crack anual el club no se sostiene financieramente me parece una justificación sofisticada del piperismo. Al fin y al cabo los cracks también pueden fabricarse, y no van a ser menos mediáticos Marcelo u Özil por haber explotado en el propio Madrid. ¿Qué tal si probáramos a diseñar campañas para explotar y potenciar la imagen de los jugadores que ya tenemos aquí? Floren, queríamos un verano tranquilo y mira la que has montado. Tendrían que castigarte tres años sin fichar megacracks, como si te estuvieras quitando de fumar.

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Una de las cosas buenas de que la Farsa haya ganado tantos títulos es que sus seguidores por fin nos dejarán tranquilos, y se dedicarán únicamente a presumir de su equipo, el mejor de la historia del universo universal (y al mismo tiempo humilde), de la Masía, de su patrocinio yihadista… ¿Cómo, que no es así? ¿Acaso detectas en tus amistades culerdas una obsesión antimadridista igual o incluso superior a la habitual? Pero qué os creíais, chavalines, esas patologías no se curan así como así. Es lo que tiene vivir toda la vida a la contra y «oprimido», ya sea por un país invasor, por un equipo centralista o por el sistema, así en general. Este fenómeno queda muy bien reflejado en la última tira de nuestro amigo GesiOH.

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https://youtu.be/j8m3WxK1H70

Este año se ha organizado todo muy prontito, y ya tenemos la pretemporada planificada al completo. El equipo empezará a entrenar el 11 de Julio (es decir dentro de un mes exactamente), en el mismo emplazamiento del año pasado: el campus de la Universidad de UCLA, donde es posible que Sergio Ramos aproveche para impartir algún curso veraniego a los estudiantes californianos. Éste es el calendario que seguiremos, con nueve partidos en cinco países:

EEUU

11 de Julio: Reencuentro en la universidad de UCLA.

16 de Julio: Partido contra LA Galaxy, en el L.A. Memorial Coliseum (el de Los Angeles 84).

20 de Julio: Partido contra Chivas de Guadalajara, en el Qualcomm Stadium (San Diego).

23 de Julio: Partido contra Philadelphia Union, en el Lincoln Financial Field.

24 de Julio: Regreso a España.

ALEMANIA

27 de Julio: Partido contra el Hertha de Berlín, en el Estadio Olímpico (el de Berlín 36).

REINO UNIDO

30 de Julio: Partido contra el Leicester City, en el Walkers Stadium.

30 de Julio: Al concluir el partido, viaje a China.

CHINA

3 de Agosto: Partido contra el Guangzhou Evergrande, en el estadio Tianhe.

6 de Agosto: Partido contra el Tianjin Teda, en el Water Drop de Tianjin.

6 de Agosto: Regreso a la Madre Patria tras el partido.

EXPAÑA

14 de Agosto: Partido contra la Puta Farsa, ida de la Supercopa, en el Grefusa Stadium.

17 de Agosto: Partido de vuelta de la Supercopa, en el Kampf Nou.

Muy completito, como podéis ver. La fase crucial de la preparación se producirá en Estados Unidos, con dos semanas de estancia y tres partidos contra rivales de cierto nivel. Serán unos días más agradables, en un país civilizado y que nos quiere, extendiendo la palabra. El partido de Alemania no tendrá más historia que buscar en algún rincón del estadio el garabato «Adolf was here»; será el primero de los estadios nazis que visitaremos en la pretemporada. El encuentro del Reino Unido será placentero también: puede que el Leicester City sea una banda de segunda división, pero se fundó 25 años antes que el Madrid, así que tienen mucho abolengo. Además, parece que en la actualidad han aumentado sus aspiraciones, pues los entrena nada menos que Sven Goran Ericsson. El espónsor de su estadio, Walkers, es una especie de Grefusa británica; no descartaría que Floren sacara ideas de ahí.

Luego vendrá la gira china, que constará sólo de dos partidos en una semana. El más interesante será el segundo, contra el Tianjin, ya que su estadio, la «Gota de Agua», es una jodida maravilla de la arquitectura moderna. Creo que deberíamos pedir a alguna de nuestras potencias aliadas que cargue en el avión que nos recoja dos o tres bombas atómicas, y que una vez con el equipo a bordo sobrevuele China y las deje caer en lugares estatégicos. No lo digo porque sean comunistas, de hecho creo que tienen un gobierno la mar de ingenioso, que puede ser ultraliberal o colectivista según le salga del nabo (hasta su burbuja inmobiliaria y sus https://youtu.be/widrX8EQdu8 tienen); simplemente, creo que su expansión se ha desatado y se han puesto demasiado farrucos. Si no me creeis, daos una vuelta por ciudades como Zaragoza, donde prácticamente una de cada cuatro tiendas es chinorris. En otros sitios ya he visto españoles trabajando a las órdenes de chinos, y creedme, no es agradable. Hay que parar a esos putos amarillos. Por derecho no lo vamos a conseguir nunca, porque les importa un carajo su calidad de vida y son unos enfermos del trabajo, así que la única solución es el pepino atómico. Si es el Madrid quien tiene que llevar esto a cabo, lo haremos, como punta de lanza de Occidente que hemos sido siempre. Eso sí, antes de partir que nos den los planos de la Gota de Agua, a ver si hacemos por fin un estadio como Dios manda. Me gusta especialmente lo del lago rodeando el recinto, donde podríamos arrojar en medio del partido a cualquiera que viéramos comiendo pipas. Purificación instantánea, glorioso.

Tras volver de nuestra misión sagrada en oriente llegará la Supercopa de España, dos partidos que sin duda serán muy afables y deportivos, sobre todo el de la vuelta. Pero ésa es otra historia.
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…Tiempos pre-adidas.

Lector virtual: Socio, siete años, ¡felicidades!

El Socio: Domo arigatoo.

LV: El año pasado andábamos por Olé Olé, y ahora fíjate, tienes tu propia página. Menudo avance, ¿eh?

ES: Pues si te digo la verdad, no me apetecía nada moverme. Allí estaba todo ya montado, y siempre quedaba la esperanza de que me pagaran lo que me debían; pero al final la cosa fue insostenible, sobre todo con aquel follón de las identidades usurpadas. Fue como cuando en las pelis de acción el prota tiene que salir a toda hostia de un edificio a punto de explotar.

LV: Y sería jodido poner todo en marcha…

ES: Pues sí, pero al final no tanto. Con el sofgüer que existe hoy día y algo de ingenio se pueden lograr cosas muy interesantes, a la vista está. Ahora no volvería ni de coña a aquello, ni aunque volvieran a pagarme, estoy muy a gusto como reyezuelo de este simpático paisito.

LV: ¿La vida del Socio corre paralela a la de la página?

ES: No diría yo tanto, pero es verdad que su historia coincide con la de mi treintena. Empecé la cosa con treinta tacos y ya soy casi un madurito interesante. Desolador, ¿no?

LV: ¡Y soltero!

ES: Yeah.

LV: Qué suerte, cuánta libertad.

ES: No te confundas, lector virtual: la soltería es un estado inferior, atrasado, y el soltero no deja de ser una mezcla de nihilista y hedonista, al que antes señalaban con el dedo en los pueblos y que ahora se cree el puto amo, pero no deja de ser un gilipollas, un medio hombre.

LV: Bueno, pero luego estar en pareja da muchos problemas…

ES: Todo da problemas, la vida es un problema, pero también es que muchos no saben vivir. Si el común de gente no puede ni ceder bien el paso cuando va en coche ni caminar por la calle sin escupir, imagínate convivir equilibradamente con otra persona. Estamos muy poco civilizados todavía, incluso diría que hemos retrocedido en las últimas décadas.

LV: ¿Hay algo peor que ser soltero?

ES: Sï, ser maricón.

LV: ¡Pero Socio!

ES: Sí, qué pasa. El mariconismo u homosexualidad es el hedonismo y la esterilidad como modo de vida escogido, una cosa terrible, vaya. Además, al marica, homochechual o guei no se le puede cuestionar ni llamar disfuncional, porque no existe un debate científico al respecto, es tabú: sólo se admite aceptarlos o insultarlos, ya que ambas opciones encajan en un estereotipo determinado y aceptado (tolerante e intolerante). Lo que no se concibe es decir «oye, igual esto puede ser tratado y tal», eso rompe los esquemas por completo. Imagina la que armarían en Telecirco.

LV: Qué carca eres, macho.

ES: Podría ser peor: podría ser Buenafuente, Sabina… ¡¡o Guayóming!!

LV: Pues también es verdad. Bueno, hablando de matrimonios y eso, ¿no sientes la picazón del séptimo año?

ES: No especialmente… hombre, es verdad que eso de esribir todos los santos días del año es una servidumbre, pero quién no tiene alguna… Dentro del rango de las servidumbres, ésta es llevadera. Eso sí, no me vendrían mal 15 días absolutamente desconectado del fúmbol, el Real Madrid y todo lo relaciondo.

LV: Bueno, delega en alguien, déjale la página y tal…

ES: Qué dices, hombre, eso es imposible.

LV: Serían sólo unos días, no pasaría nada.

ES: No, mira, no digo que haya que ser un físico nuclear para llevar esto, pero hay cosas fundamentales como mantener el estilo, la línea editorial… Delegas el control y un día amaneces sacando un manifiesto conjunto con páginas piperas, como ocurrió hace unos meses. Ningún problema con los implicados, claro, pero mis seguidores son bastante jóvenes y a veces les pierde el entusiasmo, y a los más mayores no les atraería llevar un invento así. No, para bien o para mal tengo que manejar yo el cotarro… hago un tipo de periodismo muy particular al que es difícil cogerle el punto (dicho sea con humildad e ingenio).

LV: Hablando de seguidores, la actual oleada es bastante interesante.

ES: Sí, vienen de la última etapa de Olé Olé, y huelga decir que son la mitad de la gracia de la web. Es fascinante la cantidad de personajes que han pasado a lo largo de los años y todos los temas que se han tratado… muchas, veces, además, por gente que escribe mejor que yo y sabe mucho más, por lo que sientes que te hacen buena parte del trabajo, y dan un lustre a la web que tú no lograrías. En el fondo, es una página sobre obsesiones masculinas, una taberna virtual como la que visioné al principio, pero que no se limita al fúmbol ni mucho menos. Ahí siempre trascenderá a todas las demás páginas, empeñadas en mantener un absurda pureza balompédica.

LV: ¿Algún agradecimiento especial?

ES: Ésta es la parte en la que siempre se enfadan los excluidos, ¿no? Oh, bueno, quiero agradecer a GesiOH y Mou de Güait, dos tíos con talento de verdad, no simples ilustradores/diseñadores: si un tío sólo sabe dibujar te hará algo bonito, pero tendrás que explicarle mil cosas. A un tío inteligente le das dos ideas y te las devuelve ampliadas y mejoradas con las suyas, que es lo que hace esta pareja. Gracias también a Yérroson, que le ha dado un empujonazo a las crónicas francamente necesario, emparentando la página con las webs «serias»… yo si fuera de un portal grande me jodería que un tío que habla de toda clase de tonterías y que pone a parir a todo quisqui luego consiga que le hagan unas crónicas excepcionales… vamos, lo mejor de ambos mundos; ¡¡que se jodan!!

LV: ¿Alguien más?

ES: Joer, sí, claro: Soprano, Dick Turpin & Hamefd (tensión homoerótica), Desqueran, Colombiano mariconista, Erik (importante llenando las madrugadas), Cursopunk, Meseta ubres ales (muy buen tío), Culerdo de Albacete, Custer & Nicolasito… y los superclásicos como Daniel, Geodotto (tipo totalmente entrañable) y Hughes. Grandes personajes, como te decía. Es importante crearse un personaje para no perderse en la maraña de nicks. Los que no he mencionado son los que se cabrearán, claro. Pero bueno, que les den: chicos, sólo soy humano. Lo mismo digo para los que se hayan sentido ofendidos en algún momento a lo largo de estos años: si metí la pata, pido perdón; ¡pero ojo, igual te lo merecías!

LV: Dinos algo de Hughes.

ES: Será el tío por el que se recuerde esta página dentro de 20 o 30 años, si alguien la recuerda. El hecho de que sólo escriba aquí, de entre todo el universo de la internec, es absolutamente singular. Yo no creo en la suerte… pero a veces se tiene.

LV: ¿Y de los que se han ido al tuíter, qué opinas?

ES: Que es cojonudo que se hayan pirado, porque si prefieren estar ahí es que en la güeb sobraban. Buen filtro, sin duda.

LV: Bueno, hablemos un poco del Mandril, ¿cómo lo ves actualemnte?

ES: Pues bien, yo feliz con Mourinho, que no es ya que sea el principal activo del Madrid: es que es de los pocos que trabajan dentro que entienden lo que es. Ojo, no hablo de los famosos «valores»: Míchel, Sanchís y todos esos no tienen ni puta idea porque no les da para más. Y no es que se necesite tampoco demasiada inteligencia, pero estos tíos están domadísimos, y carecen del carácter necesario para dejarse llevar por el instinto. Mou -como Cristiano- es el típico tío que viene de abajo, que tiene hambre, y es imposible que se la cuelen; ante todo es un currante y un superviviente. Lo mismo que Bernabéu, que pintó la puta valla del campo con sus manos durante la posguerra. Florentino es imposible que sea como él, pero ha hecho algo excelente, que es darnos a Mourinho. La verdad es que temo por el futuro del club cuando se vayan, pero sólo digo que si sabemos entender lo que es el Madrid, será algo imperecedero, como pasa con España. Eso implica, por supuesto, que jamás puede presidirlo un tío como Martínez Bravo, que es tontísimo y debilísimo. Es como si en la batalla de las Termópilas hubieras cambiado a Leónidas por Zerolo.

LV: Ajá, te ha quedado muy bien. ¿Algo más?

ES: No, que es muy tarde. Gracias de nuevo a todo el personal por compartir tanto tiempo e ingenio en este rincón, que creo da aliciente y diversión al día a día, y eso es importante. Un abrazote y sed felices, ¡nos seguimos viendo por aquí!
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