Samuel el plasta

El Marca abría hoy con una gran foto de Eto’o en gesto suplicante. ¿Le perdonará el Bernabéu? El club ya acepto públicamente y de forma oficial sus disculpas y el Bernabéu no es una masa unánime. Para un madridista de más de veinticinco años -la mayoría de edad del que vivió los robos de Tenerife, por ejemplo- Eto’o es un tema que provoca una enorme pereza. A mí, personalmente, me aburre soberanamente. Habrá exaltados que se desgañiten, pero no creo que el madridista decida, por un día, salirse de su papel de aburrido ciudadano, de su modorra.

A Eto’o le gusta jugar a victima de raza, hace chistes continuos sobre su negra condición, pero ya fue capaz de acusar al Chelsea -con más negros que Zambia- de racismo. Eto’o es Malcolm E y también el nuevo niño mimado de la prensa deportiva. Su incontinencia es el nuevo chollo y como está como unas maracas igual te pide perdón que te llama cabrón. Ronaldo cría la fama y Eto’o carda la lana. Su vida privada, turbulenta como la de Kluivert, no merece las portadas que llevaron a Raúl a pedir públicamente perdón en su momento. Y está bien que así sea. Para todos. Y decía lo de Malcolm E porque al mínimo abucheo, aullido o gilipollez seudo racista el muchacho montará el pollo con la ayuda de la prensa tripartita y de los bienpensantes de toda la vida. Mucho ojito con aullar que nos empapelan. Están afilando los lapiceros esperando el primer u-u-ú.

El tema de Eto’o me aburre. Por mucho que lo intento no consigo odiarle. Me pongo su foto delante de la mesa, me siento durante horas observando sus morritos y no consigo ver en él nada más que un buen futbolista que nunca podrá ser ingeniero. No tiene la consistencia neuronal, ni la relevancia para ser el malo oficial del Bernabéu. Es más simple que malicioso, sin el resabio rencoroso de Luis Enrique. Su grito al madridismo se pareció al despecho del recién casado que, borracho, sentimental y gimoteante se acuerda tanto de la ex como para llamarla cuando ya todo el mundo está bailando pasodobles: «jódete…snif, Pepita, porque…snif… soy feliz con otra», mientras se sorbe los mocos.

Eto’o es, salvando todas las distancias -siderales- un Juanito camerunés. Tarambana, bocas, explosivo, genialoide y, en el fondo, buenazo. De Juanito dijo Núñez que las dejaba preñadas por las esquinas; no es previsible que Floren salga diciendo algo así de Samu. Aunque motivos tiene.

Hay que huir de toda la metafísica del derbi y no dejar arrastrarse por esa atmósfera cainita, obsesiva y psicótica que forman los tarugos goebbelsianos de la prensa culé. El Barça es un gran club, menos grande y menos víctima de lo que ellos se han terminado por creer, pero lo único que puede hacernos sombra, en casposa alianza con Arminio, en esta liga. Nos ayuda a mejorar y nos debe servir para comprobar cómo responde Luxe y cómo combatimos a un rival que acostumbra a tener la posesión en proporciones abusivas. Pero nada más. No somos el yin y el yan, las dos Españas, pares y nones, zipi y zape, simon y garfunkel, Ortega y Gasset, la playa o la montaña, en tu casa o en la mía, lo blanco o lo oscuro del tarro de nocilla. No estamos frente a frente, estamos por encima de ellos y por eso el derbi nos rebaja. Ellos tiran de nosotros hacia abajo; el derbi es su guerra. Cuando alguien del que pasamos nos busca las vueltas le solemos responder eso de «cómprate un mono y vacilas con él». Mira, salvo lo del mono, que puede molestar al susceptible Eto’o, es la frase que resume mi actitud hacia el clásico.

Por cierto, hoy cumbre hispano-china en Madrid. Cientos de empresarios españoles intentando introducirse en el gigante chino de la mano de Papá Estado, mientras Floren lleva años soñando un Leal Madlid. Porque Floren no sólo quiere su dinero, Floren quiere un rincón en sus corazones. Hoy en el AS dice un Carlin shakespeareano que para el Madrid o el Barça es el marketing o nada. Floren, ese visionario, ese pionero. Evangelicemos.